te faltava algo que eu não sabia dizer, mesmo caído do céu como correspondente perfeito de todos os meus pedidos mais confusos. você ficou em volta de mim, me ajudando a construir os projetos de futuro e eu te dei a mão quando precisou. nada disso era suficiente para me fazer escrever ao menos duas linhas sobre suas mãos firmes, seus olhos questionadores e sua boca tensionada quando me chamava de volta a realidade. nada disso era o motivo das minhas madrugadas em frente ao teclado digitando ferozmente sobre vazios que não são preenchidos. você era casa e eu sempre fui meio sem lugar.

então você cansou de abrir as portas e me esperar entrar, saiu sem medo algum do desconhecido porque odiou o conhecido que eu te mostrei.

escrevia-te como se fosse amar suas dores e espantar seus monstros, mas você gostava da dor. e se não gostava, convivia muito bem com ela.

escrevia-te como quem sentia tanto a sua falta. mas qual é o sentido?

eu estou tentando, porra.

e eu sei que você também está. eu sei que você amou outras pessoas depois de mim. eu sei que você está seguindo em frente e você não faz ideia do quanto isso me deixa feliz. tudo o que eu sempre quis foi que você fosse feliz.

eu não sei se nos quebramos na mesma proporção porque eu não estou dentro do seu peito para saber o tamanho do estrago e da dor que causei em ti, mas eu te perdoo pela dor que você causou em mim. eu só queria que você me perdoasse também.