#wislawa

by Wislawa Szymborska

  I prefer movies.   I prefer cats.   I prefer the oaks along the Warta.   I prefer Dickens to Dostoyevsky.   I prefer myself liking people   to myself loving mankind.   I prefer keeping a needle and thread on hand, just in case.   I prefer the color green.   I prefer not to maintain   that reason is to blame for everything.   I prefer exceptions.   I prefer to leave early.   I prefer talking to doctors about something else.   I prefer the old fine-lined illustrations.   I prefer the absurdity of writing poems   to the absurdity of not writing poems.   I prefer, where love’s concerned, nonspecific anniversaries   that can be celebrated every day.   I prefer moralists   who promise me nothing.   I prefer cunning kindness to the over-trustful kind.   I prefer the earth in civvies.   I prefer conquered to conquering countries.   I prefer having some reservations.   I prefer the hell of chaos to the hell of order.   I prefer Grimms’ fairy tales to the newspapers’ front   pages.   I prefer leaves without flowers to flowers without leaves.   I prefer dogs with uncropped tails.   I prefer light eyes, since mine are dark.   I prefer desk drawers.   I prefer many things that I haven’t mentioned here   to many things I’ve also left unsaid.   I prefer zeroes on the loose   to those lined up behind a cipher.   I prefer the time of insects to the time of stars.   I prefer to knock on wood.   I prefer not to ask how much longer and when.   I prefer keeping in mind even the possibility   that existence has its own reason for being.

En las primeras palabras del poema la autora establece que la Tierra es pequeña, el cielo, al contrario, es demasiado grande para las palabras, y sobre las estrellas, cito, “hay muchas más de las que se necesitan”.

En la descripción del cielo se advierte cierta impotencia, la autora se pierde en una pavorosa infinitud, se sobrecoge con los muchos planetas muertos y pronto en su mente (podríamos agregar: inexacta) se comienza a formar una pregunta, ¿acaso a pesar de todo no estamos solos bajo el sol, bajo todos los soles del universo?

¡Contrario a la teoría de las probabilidades! ¡Y a las convicciones universalmente sostenidas actualmente! ¡Frente a la irrefutable evidencia de que ahora cualquier día puede caer en manos humanas! Oh, poesía.

Mientras tanto, nuestra visionaria retorna a la Tierra, el planeta que tal vez “gira sin testigos”, la única “ciencia ficción que se puede permitir el universo”. La desesperación de Pascal (1623-1662, la nota al pie de página es nuestra) parece que para nuestra autora no tiene rival sobre cualquier Andrómeda o Caciopea. La exclusividad magnifica y obliga, así emerge el problema de cómo vivir etcétera, en tanto “el vacío no nos lo resuelva”. “Oh, Señor”, el homble clama A Él Mismo, “ten piedad de mí, ilumíname…”

La autora está oprimida por la idea de que la vida se derrocha tan fácilmente, como si hubiera reservas inagotables de ella. La idea de las guerras -ella pide discrepar- siempre se pierden en ambos lados. De la inhumanidad “brutalitaria” (sic!) del hombre con el hombre. A través del poema se vislumbra un intento moral. Bajo una pluma menos ingenua podría brillar más.

No es el mismo ningún día, no hay dos noches parecidas, igual mirada en los ojos, dos besos que se repitan.