#viktualia

Pippi außer Rand und Band! #Pippi #Langstrumpf #Pippilotta #Viktualia #Rollgardina #Pfefferminza #Efraimstochter #Langstrumpf #PippilottaViktualiaRullgardinaKrusmyntaEfraimsdotterLångstrump #Astrid #Lindgren #bonn #streetart #stencil #unknownartist (hier: Bonn, Germany) https://www.instagram.com/p/Bo0mA1tgGoP/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=14cv4bea51lj2

Da geht die Tür auf und herein kommt ein Junge. Er ist noch nicht alt, denn es fehlt ihm der Bart. Man nennt ihn hier leise den Schreiber. Wie er wirklich heißt weiß niemand und will auch niemand wissen. Er hängt seinen dunklen Mantel an den Haken, vorher hat er jedem, den er kannte zu höflich zu genickt. Nicken tut er immer, aber seinen Mantel behält er meist an. Doch heute ist er etwas nass vom Schnee. Ohne seinen weiten Mantel wirkt er nicht so sonderbar wie sonst, wie er da sitzt und auf sein Getränk und den Abend wartet. Die interessierten Augen derer, die trotz Alkohol und Zigarettenrauch noch glauben klar zu sehen, werden dieses Mal erst geweckt als der Schreiber mit einem Griff Stift und Büchlein aus der Tasche holt. Und sie sehen ihm beim Schreiben zu, warten auf das stolze Grinsen, das auf vollbrachte Sätze folgt und spekulieren - manche zu zweit, der Rest für sich allein - was er wohl schreibt, Manchmal, wenn nicht allzu viele Menschen da sind und sich der alte Pianist überreden lässt, sein Spiel früher zu beenden, liest der Schreiber vor. Meist liest er dann von Feinden, die siegen und von Vätern, die nie wissen werden wie ihre Söhne aussehen. Wenn man ihn oft bittet, dann liest er auch von schönen Frauen, die sich in arme Männer verlieben. Seine Stimme wird dann immer ganz leise, so dass man denkt, jede der Geschichten sei wahr. Die Schrift in seinem Büchlein ist schwarz auf weiß, doch der Stift in seiner Hand schreibt grün. Keine der Geschichten hat er selbst geschrieben. Das weiß niemand und will auch niemand wissen.

Wen juckt es wie alt man ist oder wie lange man schon lebt? Leben ist ja auch nicht gleich leben und eins ahnt er jetzt schon seit Längerem - er lebt nicht. Er atmet tief und spürt Arme und Beine, die im Ockerfarbenen Anzug, der weiß Gott nie in Mode war, seit Jahren schon gefangen Leben und vergessen haben, dass in Griechenland die Sonne schien. Die Zukunft, die er sich damals malte und die so klar und vielversprechend grinste, ist wohl vor Jahren unerfüllt vorbei gehuscht. Jetzt hängt er über seinem Glas und findet nichts auf das es sich zu trinken lohnt und trinkt dennoch. Er sitzt schon seit zwei Stunden hier, doch das interessiert ihn nicht, die Frau wartet schon lange nicht mehr auf ihn. Stattdessen stellt sie sich schlafend, wenn er nachts nach Hause kommt. Auch von dem Krach, den er lange Zeit machte, mal wegen des Alkohols, meist absichtlich, wurde sie nie wach. Was soll man sich auch sagen? Wenn nichts passiert, gibt es nichts zu erzählen. Deshalb schlägt dieser Mann, der keine grauen Haare hat, weil er keine hat, die Stunden tot, die ihn vom nächsten Sommer trennen. Denn im Sommer gibt es Tage, an denen man leichter lebt. Er sitzt an seinem Tisch, die Bar ist ihm zu laut und vielleicht wird er sich gleich überlegen im Sommer mit der Frau in die Berge zu reisen, wie er es jeden Abend um diese Zeit tut. Und von weitem sieht es so aus als ob der Mann schläft.