#viajado

Me julgaram tolo por não ter grandes ambições, por não almejar o carro do ano, uma casa com dez quartos, o caixa eletrônico cuspindo dinheiro no meu bolso. A minha ambição é colecionar memórias, tocar almas, é ver coisas inacreditáveis, é ter milhares de histórias pra contar, e eu não posso me desculpar por não preencher os requisitos da realidade de muitos, eu só posso dizer que essa realidade material não é a minha, e eu não sinto muito.

Eu te venero entre um sonho e outro, te alucino entre as minhas várias realidades.

Se não te faz bem, tira da alma, não deixa criar raízes no peito. Erva daninha não se cultiva, darling.

Tanta coisa acontece entre uma tragédia particular e outra, dear, e isso tudo é fodido mesmo, o mundo é a porra de um circo cruel de horrores e nós, a, nós somos a plateia que aplaudi inconscientemente toda vez que nos calamos. É inevitável fechar os olhos para tudo que nos cerca quando se torna tão fácil fazer alusão do que poderia ser ou ter sido, cutucar feridas é um daqueles hábitos ruins que não mudam. No meio de toda essa porcaria nós saímos pra rua como se respirar fosse fácil, mas o ar é tóxico, e em alguns momentos a vida também, e tudo bem porque o organismo acostuma com algo ingerido repetidas vezes. Essa noite vamos observar as estrelas vagando sem direção, vamos compartilhar nossas perturbações mentais de forma poética porque alguns pensamentos são impossíveis de se carregar sozinho.

Só hoje eu já quis morrer milhões de vezes. Não de fato, apenas um suicídio poético, eu me mato nas palavras e renasço na mesma frase. Não quero uma felicidade plena, sei que ela é variável, inconstante, felicidade é momentos, não é ser, é estar. A mente prega peças, perturba, hoje ela sussurrou em meu ouvido "tu é uma mentira, uma piada" eu sou?! Eu não sei, me recuso a reviver essa pergunta, me recuso a acreditar que mais uma vez eu não acredito. Não posso me recusar a habitar minha própria pele, porque por mais que eu lute não existe um vencedor, sou apenas eu contra mim mesmo. K.F

O mal do poeta é não guardar segredos, tudo que está na alma escorre pelas pontas dos dedos.