#ventaniaescrita

Eu queria poder dizer que a única constante na minha vida, desde as primeiras lembranças, tem sido o sofrimento que me rói como um rato faminto, mastigando cada micro pedaço até que não haja mais nada.

Mas isso não é verdade, por que não é uma constante.

Esse sangramento interno se intensifica ano após ano, me afogando na hemorragia das péssimas interações, dos péssimos acasos e dos péssimos hábitos.

As prensas já estão ligadas, prontas para compactar cada sentimento reciclado num bloco sintético de material descartado. Todo dia tem sido um dia de coleta, onde todas as palavras que eu ouço são uma reutilização, ao invés de algo novo, fresco, feito só pra mim.

Meu coração de catador separa, diligente, todos os beijos metálicos, tentando não se cortar nas arestas de alumínio. Meus dedos tentam desembrulhar todos os papéis amassados que um dia foram promessa, meus pés descalços andando sobre os estilhaços de cada verdade de vidro.

Eu abro minhas mãos, pensando que vou receber amor orgânico; mas a tinta que pinta minha história é anilina.

E o afeto,

Tendo reparado que fazem hoje 21 dias desde a última vez que nos falamos pessoalmente, não somente penso na sua coleção de números favoritos, mas também nos primeiros dias, semanas, em que fomos nos conhecendo. É estranho pensar que se eu tivesse a capacidade, se eu pudesse, viveria novamente todos esses dias, mesmo sabendo da dor que viria a sentir no final.

Não poupo, o papel, desta. Tocou em uma ferida tão profunda, teu desprezo, que nem mesmo um inimigo seria capaz de fazer tal estrago. Me entregaste ao longo dos dias palavras tão doces e gentis, que acariciaram minha alma e que eu daria o mundo para sentir o sabor delas novamente. Essas, no entanto, ainda que permaneçam no meu coração, são apenas casca oca e sem timbre. Nossa noite de jogos não aconteceu, mas nesse tabuleiro entre nós atingiu sobre mim a derrota; contra quem nem mesmo jogava em sua oposição.

Por que haveria eu de querer reencontrar todos esses sentimentos, dada a chance? Respondo: Por que a descoberta da sua existência e essência, dos seus gostos, trejeitos e imperfeições, do seu temperamento sereno e implacável como a natureza, foram para mim como a descoberta de um lugar confortável que meu coração pudesse repousar. Foste para mim a grama a se deitar, a árvore a dar sombra e as palavras num livro para ler; e li. Me afeiçoei pela história e não pude terminar a leitura antes que a chuva interrompesse. Então digo que sim. Te conheceria pela primeira vez de novo. Contaria horas iguais com você de novo, ouviria musicas junto com você de novo, assistiria filmes e séries com você de novo; descobriria seus números favoritos, e cores, e frutas, tudo de novo. Reaprenderia libras e comemoraria seus inúmeros aniversários, acendendo velas cujo vento se opõe, e lhe assistiria comer bolo. Planejaria nossa noite de jogos com você de novo, e assistiria sua apresentação de vida em datashow, e você a minha, como queria. Faria mapas do tesouro com você de novo, e te levaria no meu lugar secreto, fosse em sonho ou realidade, de novo. Trocaríamos beijos inocentes e abraços apertados, e você me abandonaria de novo, como seu pai fez contigo e minha mãe comigo, eu sofreria de novo. Pensaria em todas as maçãs que te levei, e choraria, de novo e de novo, até meus olhos desbotarem e ficarem castanhos como os seus.

Que sina esta,

De ter que carregar meu cadaver

Pra onde quer que eu vá

Isso não é um poema. Não é uma expressão lírica, um jogo de palavras, uma tentativa de arte. Isso não é uma paráfrase, um monólogo, uma dramatização.

Isso é apenas um choro. Um resmungo. Um suspiro quente que ninguém ouviu. Uma bigorna fazendo um som surdo e estrondoso quando atingue o chão. Isso é um coração dolorido.

Eu era uma criança tão bonita. O que fizeram comigo?

A realidade dura é o pensamento em você que perdura.

Esse espaço não vaga,

Um cadáver que assombra a sombra dos meus passos.

Eu peço, negocio com a minha cabeça,

Mas não esqueço, só perco o compasso.

Passo do ponto, faço o que posso,