#transitoriedad

[...] en el jardín recrecido de otoño demora la campana vespertina el eco indistinto de su bordón.

El nombre labrado del antiguo donante —vestigio de ilusiones de un pasado remoto— bajo el musgo descolorido de una teja deleznable, que se deshace en pedazos: doloroso, elocuente testimonio.

Ishikawa Takuboku

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DE LAS QUINAS

Cuando dan, venden los dioses. Se compra gloria con ruina. ¡Ay los dichosos, que sólo son lo que pasa!

¡El mismo bastar le baste a quien basta lo bastante! Vida corta y alma larga: tener, demora.

Fue con ruina y bajeza que Dios a Cristo selló: así a Natura lo enfrenta e Hijo lo ungió.

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O DAS QUINAS

Os Deuses vendem quando dão. Compra-se a glória com desgraça. Ai dos felizes, porque são Só o que passa!

Baste a quem baste o que lhe basta O bastante de lhe bastar! A vida é breve, a alma é vasta: Ter é tardar.

Foi com desgraça e com vileza Que Deus ao Cristo definiu: Assim o opôs à Natureza E Filho o ungiu.

Como rosa damascena, o flor abierta en la rama, o como botón de mayo, o el alba de la jornada, o como el sol y la sombra, o la cidra de Jonás:   tal es el hombre, cuya hebra   tiran, cortan y se acaba.

Se aja la rosa, la flor se pierde, el botón vuela, el alba corre, el sol se pone, la sombra escapa, mengua la cidra y el hombre muere.

Como el placer más ardiente, o mañana tersa y clara, como escarcha o aguacero, o de Babel la arrogancia, la hora que deslíe el tiempo, o la belleza lozana:   tal es el hombre, su gloria cede,   su vida un punto foguea y acaba.

El placer vuela, el día se nubla, funde la escarcha, la lluvia pasa, cae la torre, la hora se gasta, la beldad declina y el hombre muere.

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[Como la simiente en la tierra, o Lázaro en su sepulcro, Tabitá en su dormición, o Jonás en el profundo, o la luna en pleno día yace oculta a nuestros ojos,   la fosa recibe al muerto,   y el muerto la muerte burla:

brota la simiente, se alza Lázaro, Tabitá despierta, arriba Jonás, sale la luna y la noche pasa, surgen los muertos para vivir.]

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LIKE to the damaske rose you see, Or like the blossome on the tree, Or like the daintie flower of May, Or like the Morning to the day, Or like the Sunne, or like the shade, Or like the Gourd which Jonas had;   Even such is man whose thred is spun,   Drawn out and cut, and so is done.

The Rose withers, the blossome blasteth, The flowre fades, the morning hasteth: The Sunne sets, the shadow flies, The Gourd consumes, and man he dies.

Like to the blaze of fond delight; Or like a morning cleare and bright; Or like a frost, or like a showre; Or like the pride of Babel's Tower; Or like the houre that guides the time; Or like to beauty in her prime;   Even such is man, whose glory lends   His life a blaze or two, and ends.

Delights vanish; the morne o'ercasteth, The frost breaks, the shower hasteth; The Tower falls, the hower spends; The beauty fades, and man's life ends.

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[Like to the seed put in earth's womb, Or like dead Lazarus in his tomb, Or like Tabitha being asleep, Or Jonas-like within the deep, Or like the night, or stars by day, Which seem to vanish clean away:     E'en so this death man's life bereaves,     But being dead man death deceives:

The seed it springeth, Lazarus standeth, Tabitha wakes, and Jonas landeth. The night is past, the stars remain, So man that dies shall live again.]

Frances Quarles

Anónimo

LA ESFINGE

En páramos del yermo, cuando el turquí murrio mueve a buscar el fresco al jaguar soñoliento, mirando fijo el mudo horizonte sin término, de arena hasta los pechos, una Esfinge sueña.

Debajo, empero, como rompe ola en la playa, bulle un pueblo de hormigas, negro y atrafagado. Vive, ama, pulula, y lentamente pasa bajo esos ojos fijos siempre en el confín.

Ya no existe aquel pueblo. El sol escarlata declina en calma, lejos, entre esplendor de oro; luego la vespertina brisa, tibia y leve, dispersa los despojos. Y la Esfinge sueña.

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LE SPHINX

Aux steppes du désert, à l’heure où l’azur morne Fait chercher la fraîcheur au jaguar assoupi, Les yeux sur l’horizon muet, vaste, sans borne, Ensablé jusqu’aux seins, rêve un Sphinx accroupi.

A ses pieds, cependant, mourant comme une houle, Un peuple de fourmis grouille noir et pressé. Il vit, il aime, il va, puis lentement s’écoule Sous ce regard sans cesse à l’horizon fixé.

Et ce peuple n’est plus. Le soleil écarlate Là-bas descend tranquille, en une gloire d’or, Puis l’haleine du soir, tiède et délicate Disperse ces débris. Le grand Sphinx rêve encor.

Jules Laforgue

BARRO

Allá exhibe sus carnosas flores un camelio. Mirándolas fijamente, las flores fatigadas ya no son flores: son cuerpos humanos, aislados, turgentes de sangre. Pronto caerán, congestionados. Una vez en tierra veremos que también son barro, puñados de barro. Como los soldados sin nombre caídos por toda la tierra: no dejan rastro, no conocen honra, nunca retornan.

Con las viajeras naves pasamos a la deriva, quienes sin tregua el curso del lúcido invierno peinamos. Fuimos siempre más lejos bailando en un mar insulano, nos rebasó la marea, y era el cielo vacuo y sonoro.

La ciudad dime cuyo arco no crucé, ¿pisaste aquel umbral, tú a quien siego los bucles? Bajo la tarde muriente luz inquisitiva sostuve ante los viandantes, mas, ay, sólo rostros extraños.

Entre los muertos clamé, en remotas soledades, donde moran sepultados; mas no estabas tú allí. Y por los campos fui, los árboles trémulos en alto se erguían contra el helor del cielo invernal, desnudos.

Cuervos y grajos envié a buscarte, y surcaron los  grises sobre tierras que corren. Mas cual piedras cayeron a la noche con eco triste teniendo en sus picos de yerro coronas de fronda y paja.

A veces es tu voz, que yerra con los vientos, tu mano, que en sueños me roza leve las sienes; todo era ya pretérito. Y ahora vuelve de nuevo. Va embozado de luto, esparce en tono cenizas.

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Mit den fahrenden Schiffen Sind wir vorübergeschweift, Die wir ewig herunter Durch glänzende Winter gestreift. Ferner kamen wir immer Und tanzten im insligen Meer, Weit ging die Flut uns vorbei, Und Himmel war schallend und leer.

Sage die Stadt, Wo ich nicht saß im Tor, Ging dein Fuß da hindurch, Der die Locke ich schor? Unter dem sterbenden Abend Das suchende Licht Hielt ich, wer kam da hinab, Ach, ewig in fremdes Gesicht.

Bei den Toten ich rief, Im abgeschiedenen Ort, Wo die Begrabenen wohnen; Du, ach, warest nicht dort. Und ich ging über Feld, Und die wehenden Bäume zu Haupt Standen im frierenden Himmel Und waren im Winter entlaubt.

Raben und Krähen Habe ich ausgesandt, Und sie stoben im Grauen Über das ziehende Land. Aber sie fielen wie Steine Zur Nacht mit traurigem Laut Und hielten im eisernen Schnabel Die Kränze von Stroh und Kraut.

Manchmal ist deine Stimme, Die im Winde verstreicht, Deine Hand, die im Traume Rühret die Schläfe mir leicht; Alles war schon vorzeiten. Und kehret wieder sich um. Gehet in Trauer gehüllet, Streuet Asche herum.

Georg Heym