#traffici

P.s. La foto è brutta e non è di ieri, ma credo che renda l'idea del traffico e dei traffici che si affollano da più di venti anni, il sabato sera, a Via Roma e fuori al Parco Clivia.

O Zulù, "Il traffico"

View On WordPress

E poi qui non ci si annoia, dice.

-No, ti sbagli. Sono solo per uso personale!

Crimini ambientali: nelle Marche 71 ogni mese ANCONA - Crimini ambientali: sono stati 859 i reati accertati nelle Marche nel 2017. Il rapporto Ecomafie 2018 di Legambiente mostra un incremento di infrazioni rispetto al 2016.

View On WordPress

Quando il suo pianeta si trovò ben allineato, lo avevano sparato coi raggi da Aldebaran fin qui. Sembrava quasi umano, era vestito con giacca curata, nera, cappello da gangster, un portamento da bluesman anni ’30, tipico frequentatore notturno di locali Jazz. Con se aveva una ventiquattrore, non si sarebbe potuto capire se fosse tela o metallo. Con passi agili si spostava tra la folla di San Franciso, tutti che andavano a venivano ignari che proveniva da sessantacinque anni luce di distanza da quelle strade. Le insegne al neon non riuscivano a rischiarare il suo volto, la luce scura dei suoi occhi non riusciva ad illuminare i suoi pensieri. Pensava che l’uomo non si era contentato di pietre preziose, non si era accontentato di gioielli, topazi, zaffiri, diamanti, droghe, oppi. Spingeva sempre più in alto. Con la mano in tasca celava il suo accurato astuccio dei sigari, scivolava avanti circospetto con un ritmo incalzante. Le pieghe del cappello che sembravano cangiare di locale in locale. Pensava che l’uomo non si curava dei problemi che aveva, dell’infelicità e del marciume del mondo. Si curava soltanto di far suonare ancora il jukebox, in un jazz cronometrato, nonostante perdesse i pezzi. E puntava sempre più in altro. Con le scarpe perfettamente allacciate, nodi simmetrici, calpestava le cicche abbandonate, preludi di notti di passione. Si insinuava nei vicoli, la ventiquattrore che era calda. Pensava che l’uomo era folle. Era stupido a volere un altro giro di whisky, quando le bottiglie erano infestate tutte di vermi. Si sarebbe autodistrutto prima o poi nel suo lusso. Sarebbe collassato su monti di gioielli. Controllò ancora il profumo, svoltò l’ennesima traversa, facendo oscillare appena la valigetta. Determinazione negli occhi. Entrò in Aldebaran Street. Entrò nel locale, l’insegna al neon traballante, carta da parati giallastra, qualche ubriacone, il vociare degli uomini e il barman che asciugava il bicchiere. Passò oltre i tavoli dalle tovaglie sintetiche, lasciò la mancia al pianista. Pensava che l’uomo era esasperante nel suo languore, ma a lui non fregava, avrebbe fatto affari comunque. Ignari, i clienti vociavano e leggevano i menù in pelle scura. Lui sorpassò tutti, entrò in un’altra ala del locale. Più affollata, le ballerine ballavano in ridicoli costumi rossi da can can, su uno scenario color della rosa. Jazz. La gente applaudiva, c’era chi si baciava al lume della candela e alle luci del palco. Il sapore del vino appena finito di bere. La ventiquattrore era più calda. In un angolo trovò il suo tentennante cliente, tutto un fascio di nervi, irto sulla sedia. Era pallido, scosso da ciò che stava facendo e probabilmente da quello che avrebbe dovuto pagare. Si sedette con lo sguardo altrove, rigido e convinto nei movimenti, appoggiò senza complimenti. Gli occhiali traballavano sul naso del cliente, sudato e pallido, nella penombra, la musica non finiva. Aprì brevemente la ventiquattrore per mostrarne l’interno, il tavolo venne rischiarato da un bagliore. Pari soltanto a quello negli occhi dell’umano, mentre il timpano gli vibrava per la musica quanto dall’emozione. “Sono…posso…” “Sono dieci mila.” Esitò, mentre le ballerine continuavano, imperturbabili. La mano infine cadde tremante nella tasca, rovistà un poco e se ne tornò fuori con un rotolo di banconote, tra il Jazz generale. Le posò sopra la ventiquattrore, ora richiusa. Senza proferir verbo, il commerciante prese i soldi e se ne andò. Bastava la musica a descrivere la ritmica dei suoi passi. La ventiquattrore calda era rimasta sul tavolo. Erano padre e figlio, da soli. Stavano, nel campo di grano della loro tenuta, a guardare il cielo. Del jazz non rimanevano che sguardi volti all’alto, un debole eco, era Agosto. A guardare la faccia malandrina del cielo, da molte notti senza stelle, il piccolo chiese: “Ma perché non si vedono le stelle?” Ci pensò un po’ il padre, prima di rispondere – sentiva il vento sudato sulla faccia e un residuo del ritmo del jazz nella gamba che imbalzava. “Inquinamento luminoso. Brutta storia”. Ma la sua voce era rotta. Era rotta dalla risata di Aldebaran, che anni luce più in là si beffava della stupidità umana, che sfiorava le stelle.