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Je me souviens du cadavre de ma grand-mère. Elle sentait mauvais. Il faisait une chaleur insupportable. Des mouches volaient dans la pièce, se posaient sur son visage, "peut-être qu'elles sortent de son corps" me disais-je à l'époque. J'avais 9 ans et c'était la première fois que je voyageais en Afrique. Abidjan était tout un monde impressionnant pour moi. Mamie vivait au 1er étage d'une sorte d'internat. Elle y présidait une fondation. Il n'y avait pas de climatisation, pas de porte, pas de fenêtre.

Nous n'étions pas proche. Je la vouvoyais. Et celle-là même qui m'autorisait tout au plus un baiser sur la joue affichait sur ses murs de nombreuses photos d'elle enlacée par des petits noirs. Je me suis senti mortel, seul et mal-aimé dans cette pièce. Je me suis penché au balcon pour observer jalousement les autres enfants jouer dans la cour. Ils souriaient, ils couraient, ils riaient, ils n'avaient pas peur de la mort, ils étaient ensemble et ils étaient heureux.