Un sólo roce de sus dedos o su aliento bastaban para causar un incendio en ella. Lo hizo desde su primer encuentro, y nunca cambió desde entonces. Ni siquiera en la muerte. Ni siquiera en el odio. Aun con el resentimiento en el pecho, el fuego de su obsesión por Azriel ardía más fuerte. Por encima de su propia cordura. Por encima de todos los Dioses. Era él, siempre acababa todo en él.

"Daría la espalda a cualquiera", quería decirle, gritaba en sus ojos buscando a los ajenos, "Daría la espalda al mundo entero por seguir amándote", lloró mientras su cabeza empezaba a hormiguear, y sus ojos perdían el enfoque.

Estaba yendo en contra de quien la conocía hasta la médula tras años de amarla día, tarde y noche. No decía nada que no supiera; por más que doliera la verdad, los hechos eran tal cual eran. Que se enamoró de él con la sangre perfumando sus abrazos y que, si bien se dedicaba a cuidar de su alma para guiarla hacia la luz, siguió durmiendo con un asesino desde la primer noche en que lo aceptó en su cama. Ni siquiera se trató de haberlo elegido por encima de Gavin, o de haber rechazado a éste para estar con Azriel. Lo había asesinado por entrometerse. Si estaba tan cómoda mirando hacia al abismo, tal vez era porque había un poco del abismo en ella.

— Es una pantomima,— confesó al soltar el peso de los hombros— en realidad tengo miedo.—susurró, intentando tomar aire con calma para prevenir que esa ansiedad lograra derribar los instintos que requería.— Apoyo a Edara, pero últimamente, me da miedo.—giró al costado para mirar que nadie estuviera cerca, y luego, con disimulo hizo lo mismo del otro lado. (@laultimahijadelcaos, Chhaya Tuinstra)

Mirándolo desde su baja estatura se sentía dominada por la voluntad de un titán que había posado ojos en ella, y con la mano que podía destruir ciudades alzaba su mentón cual pétalo de la más delicada flor. Creía ciegamente en su ternura, pues en toda oscuridad había luz, y en donde Azriel había recorrido tierras de penumbra y desolación, ella le recibía con la calidez de sus brazos abiertos dirigidos a su alma.

Conocía el hueco entre el hombro y la clavícula de aquel cuerpo como si fuera propio; un lugar que fue tan recurrente para su descanso en mejores tiempos. En sueños creyó que, volver a ser rodeada por él y volver a escucharlo, hablarle al oído, sería la cúspide de la plenitud de su alma; pero ahora sólo hallaba kilómetros de distancia contra la familiaridad de su cobijo. No la buscaba, no la arrullaba. Apenas lograba contenerla, mientras volvía la fuerza de la costumbre amansando su histeria entre más lo escuchaba hablar.

Las propuestas de matrimonio, entre más años cumplía, dejaban de sorprender a Zinaida a medida que aumentaban sus pretendientes. "¿No te gustaría saber cuál sería la vida ideal de quien fuera mi esposa?" "Eres exactamente la clase de mujer con la que me gustaría sentar cabeza" "Tendrá que llegar el día en que acabes por cansarte, ¿no quieres esperarlo conmigo y una sortija en tu hermoso dedo? Al menos una vez en cada noche de salida tenía que escuchar a algún soltero o divorciado inspirado, sobre lo afortunada que sería su esposa ideal, con guiños de reojo y miradas furtivas de quienes fantaseaban con ella del brazo de aquel actor, o aquel productor, o aquel filántropo de las artes. Tantos hombres con tantas promesas a escondidas de la esposa esperando ciegamente en casa.