Je me souviens m’être accrochée à une phrase de Stig Dagerman, avec la totale certitude que l’espoir était là, réfugié dans le texte d’un homme qui a choisi la mort, ce qui n’a jamais discrédité à mes yeux la bénéficence du propos : « Ma vie n’est pas quelque chose que l’on doive mesurer. Ni le saut de cabri ni le lever du soleil ne sont des performances. Une vie humaine n’est pas non plus une performance, mais quelque chose qui grandit et cherche à atteindre la perfection. Et ce qui est parfait n’accomplit pas de performance : ce qui est parfait œuvre en état de repos. » (Ce livre-là, Notre besoin de consolation est impossible à rassasier, toujours actif en moi, tel un totem, qu’aucune lecture n’aura usé, ni les miennes, ni, oh tellement pires, celles des autres.) Quand ça allait vraiment trop mal, j’en prenais une gorgée. Maintenant, j’essaye de trouver l’état de repos. Et les bêtes sont entrées à nouveau chez moi. Jane Sautière, Mort d’un cheval dans les bras de sa mère, Éditions Verticales, 2018
