#ssk2025

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mardi.

- C’est tout bon vous?

En face de lui, Bohort arborait la mouille mi-gênée, mi-‘j’ai à redire mais j’ose pas de peur de froisser mon roi et de prendre une beigne au passage’ si caractéristique de son chevalier, et Arthur dût réprimer un sourire amusé.

- Eh bien, disons que c’est clair, oui. Après, ‘tout bon’...

- Y’a un problème?

- Non, non, Sire! C’est juste que - voyez-vous, entre le rapatriement de la table ronde et tout ce que cela implique, regardant sa nouvelle demeure notamment, et la fête qui n’est plus que dans quelques jours maintenant, je - 

- Oui mais on s’en fout, de ça.

- Sire!

Son beau-père avait raison: celui-là et sa capacité à se vexer comme une grosse dinde pour tout et n'importe quoi, décidément.

Roulant des yeux à s’en déboiter la tête, Arthur soupira.

- Très bien, on s’en fout pas. Mais ce que je vous demande là, c’est plus important.

Le représentant de Gaunes lui jeta un regard qu’objectivement, Arthur savait ne pas voler.

Il n’en avait cela dit rien à foutre.

“Prioritaire, Bohort. Et c’est un ordre,” ajouta-t-il avec des yeux aussi noirs qu’il le pouvait avant que l’homme ne puisse libérer la réplique qui naissait déjà sur ses lèvres.

Le roi de Logres haussa une épaule. “J’aurais bien demandé à Vénec mais il est pas dans le coin, et ça urge. Du coup, à vous de vous démerder, désolé. Allez, bonne journée mon petit Bohort.”

Et, avec une tape dans le dos, Arthur tourna les talons, et remonta dans sa chambre.

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mercredi.

Un soubresaut. Une inspiration affolée. Chaque nuit, les signes étaient les mêmes.

Ce n’était pas forcément que la nuit, d’ailleurs. En de rares occasions, il parvenait à dormir jusqu’à ce que la lune ne disparaisse avant d’être violemment réveillé par ses songes le soleil revenu. Parfois, les fois où il n’avait vraiment pas de chance, son amour, c’était les deux, aussi: pendant des heures, plusieurs fois d'affilée.

Le même rêve étrange, en boucle.

Arthur lui avait décrit le bleu, l’immensité, la sensation de profondeur. D’angoisse, aussi, le sentiment inexplicable d’une tragédie en approche. Et puis, il y avait ce bateau qui fendait la surface de l’eau, et là - 

A côté d’elle, le souverain de Logres tentait de reprendre son souffle, une main sur son visage fatigué. La lune brillait si fort ce soir que lorsqu’il la retira, elle pouvait distinguer chaque ride, chaque cil. Le trouble derrière ces yeux sombres.

Lorsqu’elle amena sa main à son visage, le bruit discret des draps qui glissèrent vint se joindre à celui de la respiration perturbée de son roi. 

Ils ne se touchaient toujours que très peu. Après la tour, elle avait cru que, peut-être…mais il y avait eu la chute de Kaamelott, les mots assassins de Lancelot, et Arthur s’était allongé sous les pierres, fatigué, encore, et en fait, non. Il avait pris le temps de lui expliquer, ses yeux fuyants, chacun de ses pores respirant la culpabilité et la haine de lui-même. Ce n’était pas elle, mais il ne pouvait pas. Il avait envie d’avoir envie, mais sa tête, son corps ne voulaient rien savoir, trop en prise avec ses démons intérieurs.

Elle le lui avait dit, le répèterai tant que ce serait nécessaire: il n’avait pas à s’en faire. Elle ne lui en voulait pas, pas du tout même: Guenièvre voulait juste qu’il aille bien, alors son souhait, au vu de sa situation, c’était surtout qu’il n’y ajoute pas en plus des remords qui n’avaient pas lieu d’être. Et puis, elle l’avait avec elle, quand même. Surtout. Elle qui pensait ne plus jamais le revoir, avait dût refouler ses larmes et la douleur qui lui tordait les entrailles chaque fois qu’elle y pensait, presque quotidiennement, dans sa prison de pierres, elle l’avait, là, tout près d’elle. Sain et sauf, au moins physiquement. Elle l’avait, et, en plus, ce qu’elle avait toujours espéré était par miracle enfin réalité: il la voulait aussi. Lui souriait, la regardait avec une chose dans les yeux qu’elle devinait presque être celle qu’elle avait dans ses yeux et son coeur à elle, quand elle le voyait. Guenièvre n’y connaissait pas grand-chose, mais elle la distinguait, la sentait, la différence. A vrai dire, elle avait eu l’impression que les choses avaient commencé à changer il y a un moment déjà, quand ils étaient partis à la recherche de sa descendance, avant même, peut-être, quand il était venu la chercher dans la forêt, mais jamais elle n’aurait pensé…jamais elle n’aurait espéré autant. Alors si en échange de tout ça, elle devait rester étrangère à toutes les choses de l’amour qu’elle devinait être délicieuses, tant pis.

Elle l’avait, lui.

Alors non, ils ne se touchaient pas, pas comme ça, et même dans l’absolu, pas beaucoup. Mais un peu, tout de même. Quand l’un voulait rassurer, calmer l’autre, donc. Parfois, juste comme ça, aussi. Elle avait toujours du mal à les initier, ces contacts-là, effrayée de dépasser des limites qu’elle ne pensait pourtant pas inamovibles. Lorsque lui le faisait, lorsque ses doigts venaient presque timidement trouver les siens, dans leur lit ou au détour d’un couloir, ou qu’il se rapprochait plus que d’ordinaire dans leur couche, si près qu’elle sentait son souffle sur son visage, le coeur de Guenièvre s’emballait, à chaque fois.

Son pouce continuait à effleurer doucement sa pommette, la joue d’Arthur chaude dans la paume de sa main. Ses yeux s’étaient refermés à son contact, et, doucement mais sûrement, il semblait se calmer.

Lorsqu’après quelques minutes, il tourna la tête vers elle, Guenièvre lui sourit. 

Pria pour qu'il ne lise pas son inquiétude.

Elle le voyait, plier peu à peu sous le poids bien trop familier des responsabilités, lui qui était déjà affaibli. Elles les voyaient se creuser, ces cernes qui ne le quittaient pas. 

Elle voyait tout, de nouveau. Et elle était terrifiée.

Ils restèrent comme ça un moment. Guenièvre espérait que c’était aussi apaisant pour lui que pour elle.

- Dites, j’ai oublié de vous demander tout à l’heure: c’est moi ou vous vous preniez le chou avec mon père, cet après-midi?

Arthur roula des yeux si fort qu’elle fut surprise de ne pas en entendre le bruit, tout signe de détresse restant étant immédiatement effacé par son expression saoulée qui prenait toujours tellement de place sur ce visage ronchon qu’elle avait toujours envie de couvrir de baisers.

Bingo.

- C’est pas vous, non: il m’a encore bien fait chier, aujourd’hui.

Sous les couvertures, Arthur saisit la main droite toujours libre de Guenièvre avant d’entrelacer leurs doigts, et elle remercia le ciel de l’avoir aidé à réprimer le frisson qui avait menacé tout son corps.

- Qu’est-ce qu’il s’est passé?

- Comme d’habitude: je lui demande de faire quelque chose, et lui il me prend la tête pendant trois plombes avec des conneries au lieu de le faire. Y’a vraiment rien pour les calmer vos parents, même pas l’âge, et Guenièvre rit.

- C’est pas faux. Qu’est-ce que vous lui avez demandé?

C’était peut-être la fatigue, mais Guenièvre aurait juré voir quelque chose proche de la gêne traverser le visage de son mari. 

- Un truc par rapport à la nouvelle table ronde, lâcha-t-il finalement. Vaguement. “Il va le faire en plus hein: mais fallait qu’il fasse bien en sorte de me faire doubler les veines du cou de volume avant, visiblement.”

Elle pouffa, parfaitement capable de visualiser la scène, et les yeux pétillants de satisfaction et de défi de son père.

- Vous étiez dans mon rêve tous les deux, d'ailleurs. 

- Ah?

- En train de vous engueuler ça va sans dire.

- Je suis désolé de vous avoir réveillée, lui dit-il sincèrement dans une expression peinée.

Guenièvre secoua la tête, serra ses doigts plus forts entre les siens pour lui faire comprendre qu’il n’avait pas à l’être.

Puis - 

- Je pense pas, non, et, comme prévu, elle regarda ses épais sourcils noirs se froncer.

Réprima son sourire amusé autant qu’elle le put.

- Quoi?

- Vu le rêve que je faisais, je pense pas que vous soyez désolée de m’avoir réveillée, non.

- Ah parce que ça vous amuse de nous voir nous engueuler pour de faux pendant la nuit, en plus de pour de vrai toute la journée?

- C’était pas tellement vous les protagonistes principaux, je vous ferai dire. Vous étiez là, mais c’est pas vraiment de vous, dont je rêvais.

- De qui, alors?

Cette fois, Guenièvre ne put le retenir, son rire.

- Du seigneur Galessin.

Son mari, évidemment, fut outré.

- Non mais vous vous foutez de moi!

- Mais c’est à cause de vous là aussi, à en faire des caisses la dernière fois!

- Bah tiens. Et vous faisiez quoi dans cette petite sauterie imaginaire, si c’est pas indiscret? Vous partiez découvrir le monde à la recherche du meilleur potager main dans la main?

- A peu de choses près, oui.

Sa tête de cornichon jaloux décolla de l’oreiller.

- De quoi?!

Elle devinait que ses rires ne devaient pas aider du tout, mais elle n’arrivait pas à s’arrêter.

Qu’est-ce qu’il était bête, alors. Bête, et adorable.

- Criez pas comme ça, vous allez réveiller tout le château.

- Ah bah y’a pas de quoi, non, c'est sûr.

- Je sais pas si on partait chercher quelque chose, en fait, se demanda-t-elle à haute voix, pensive. “Mais on partait, en tout cas. On était dans un grand champs, y’avait tout le monde, et il me prenait dans ses bras, un peu comme vous l’avez fait le jour de notre mariage -”

- A l’aise. Et il m’avait piqué ma couronne de fleurs aussi, ou juste ma femme?

Guenièvre fit glisser ses doigts le long de sa mâchoire, sur son cou avant de les laisser remonter de nouveau à sa joue pour se faire pardonner.

- Il vous avait pas piqué votre couronne de fleurs, non. Votre femme non plus, d’ailleurs: vous vous battiez avec mon père parce que justement vous vouliez me récupérer, mais lui voulait pas -

- Ça m'aurait étonné.

- …du coup il essayait de vous taper dessus avec un bâton, mais Vénec lui est tombé dessus avec une casserole, alors il a pas pu - 

- Pour une fois qu’il me sert, celui-là. 

- …et à la fin, je sais plus trop comment, mais je finissais par vous rejoindre. En collant un coup de pied dans les parties du seigneur Galessin il me semble, si ça peut vous faire plaisir. Ma mère était furax.

- Bah ils font la paire, vos parents.

- Non pas par rapport à vous, par rapport à l'autre. Elle a toujours eu un petit faible pour, alors que je commence à lui taper dessus, forcément…

Un ange passa.

Arthur la regardait avec des yeux de merlan frit.

- Vous pouvez me la refaire, celle-là?

- Toujours, je vous dis. Alors elle le trouve con, hein, elle a pas plus de respect pour lui que pour un autre, mais bon. Elle le trouvait séduisant. Ya pas qu'elle, d'ailleurs: on est toutes -

- Ah non mais vous allez pas recommencer, si?

- Mais quoi! rit-elle. “J'ai jamais dit que j'étais attirée par lui, moi, c'est vous qui faites votre gros ours mal léché. Tout ce que j'ai dit, c'est qu'il était gentil avec moi, et que oui bon, effectivement, objectivement il était vraiment très -”

- Très beau au point d'en rêver la nuit, on aura compris oui. Arthur souffla, dramatique. “On peut parler d'autre chose que de ce trou du cul maintenant là ou bien?”

Profitant du fait que les yeux de son mari soient restés cloués au plafond après avoir roulé dans leurs orbites une énième fois, Guenièvre laissa un baiser timide sur sa joue.

“Vous savez très bien que y’en a qu'un de brun qui m'intéresse, moi. Et il est petit avec une épée qui fait chier.”

Dans une manœuvre exceptionnelle, son roi réussit à la fusiller du regard tout en lui accordant un sourire amusé.

Il n’avait vraiment pas à s’en faire: n'était décidément pas Arthur Pendragon qui voulait.

(Et elle ne voulait que lui.)

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jeudi.

Arthur n’était pas sûr de qui était le plus surpris.

Lui, qui se tenait là comme un con, la gueule enfarinée et le cerveau toujours pas réveillé après leur nuit perturbée. Sa femme, qui était venue s’écraser dans son dos, ne s’attendant pas à sa halte soudaine.

Ou Perceval, qui se tenait devant eux, les yeux comme deux soucoupes et le poing levé pour, visiblement, frapper à la porte de leur chambre.

- Mais qu’est-ce que vous foutez là, vous?

Le visage du chevalier s’illumina.

- Bonjour, Sire! Ma reine, ajouta-t-il en inclinant la tête.

- Bonjour, seigneur Perceval. Qu’est-ce qui vous amène à cette heure?

Bien sûr, son ton à elle était on ne peut plus avenant, alors qu’elle serrait parallèlement silencieusement le bras d’Arthur pour l’intimer à plus de politesse malgré l’heure.

- J’suis désolé de vous déranger si tôt, mais c’est que je voulais vous inviter à nous rejoindre, en fait.

- Vous rejoindre pour?

- Pour mon anniversaire. On va faire une partie cet après-midi, alors je me suis dit ‘Tiens, j’inviterais bien le roi, ça me ferait plaisir qu’il vienne.’ Et vous aussi ma Reine, évidemment! Surtout vu comment vous avez été balèze au robobrole. Alors voilà, je vous demande.

Sa tirade fut accueillie par un silence complet.

Circonspect.

Arthur se retourna vers sa femme afin de s’assurer que ça ne soit pas lui qui soit en train de déconner. Vu sa tête, non.

- De quoi?

- Bah vous savez, la partie de robobrole de la dernière fois. Juste avant que vous retiriez - 

- Non mais ça je l’ai, merci - 

- Je pense que ce que voulait dire mon mari, coupa gentiment sa princesse, une main tout aussi demandante qu’apaisante dans son dos, “c’est qu’on ne savait pas que c’était votre anniversaire.”

- C’est parce qu’avant, j’le disais jamais. Parce que quand j’le disais, les gens oubliaient, ça me faisait pleurer, du coup ça m’a saoulé j’ai arrêté. Mais bon, là c’est le premier depuis que vous êtes revenu, et depuis qu’on est sortis des souterrains, alors je me suis dit qu’il fallait marquer le point!

- Le coup. 

- Et donc pour ça, vous voulez faire une partie de…

Le chevalier adressa à Guenièvre un regard où joie et excitation venaient rencontrer confusion.

- Bah en fait, je sais pas comment ça s’appelle.

- Ah bah parfait, ça commence bien, et cela valut à Arthur un pincement dans les côtes pour lequel elle récolta un regard noir.

- Non mais je me souviens comment on joue, vous inquiètez pas. C’est juste que j’ai oublié le nom.

- Ça à la limite, c’est pas très grave, concéda la reine en faisant les gros yeux à son roi.

Perceval, lui, eut évidemment droit à son plus beau sourire.

Veinard.

“Comment on y joue, alors, à ce jeu?”

- C’est simple: normalement, y’a deux équipes de onze joueurs chacune. Mais si y’en a moins c’est pas grave, il faut juste changer la règle du corner, et puis l’entrée se fait pas par la même entrée du terrain, c’est perpendiculaire à gauche par rapport à l’arbre le plus proche s’il est plus de midi - 

Le mal de crâne allait donc bien être au rendez-vous, aujourd’hui.

Au top.

- Et donc, le but du jeu?

- Mettre la balle dans le but! 

Son chevalier avait un sourire à s’en décoller les zygomatiques. “Ça tombe bien en plus, vous qui vouliez une balle la dernière fois, au robobrole,” et Arthur grogna. “Y’a deux buts, et faut mettre la balle dans celui de votre équipe. Et devant chaque but, y’a un gardien ou une gardienne pour rattraper la balle, et celui qui a le plus de buts a gagné. La règle la plus importante, c’est -”

- Non mais on verra tout à l’heure les règles.

- Oui, ce sera plus simple d’apprendre en faisant, ajouta Guenièvre avec diplomatie.

Arthur ricana.

- ‘Plus simple’...

Cette fois, elle lui écrasa le pied.

Perceval, lui, souriait toujours comme un con.

- Trop la classe! Je viendrai vous chercher cet après-midi, alors.

- Faites-donc ça, oui, et, rayonnant, le gallois repartit dans le couloir.

Avant qu’il n’atteigne les escaliers, cependant, Arthur l’interpella une dernière fois. “Hey, Perceval?”

- Oui, Sire?

- Joyeux anniversaire.

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vendredi.

Plus jeune, Guenièvre adorait les jolies robes.

Elle qui avait grandi dans une ferme, avec pour mère une Picte par-dessus le marché, n’y avait jamais vraiment eu accès, mais en avait pourtant toujours rêvé, nourrie par le souvenir chéri et enchanté des quelques élégantes dames qu’elle avait croisées. Alors forcément, quand elle avait été couronnée reine, son bonheur avait été complet. Les couleurs! Les bijoux, tous plus beaux les uns que les autres! Les coiffures élaborées, ses boucles plus belles que jamais! Elle adorait cela, qu’on la prépare le matin.

Et puis…et puis, peu à peu, ça lui était passé. Elle ne savait plus quand exactement, mais elle se souvenait que ça avait été assez rapide. Même une fois Kaamelott terminée, elle ne sortait pas tellement, en fait, et n’avait donc pas vraiment de raison de s’apprêter. Elle ne s’était pas fait d’amies à qui elle pourrait parler de jolis tissus et de tant d'autres choses comme elle le pensait. Son mari ne la regardait pas. L’excitation et les joies de cette nouvelle vie qu’elle avait tant attendue n’était finalement jamais arrivées, et la morosité de sa réalité, elle, se fit de nouveau sentir. Bientôt, elle ne soucia plus de son apparence que pour les visites officielles, et seulement pour éviter les remarques bien senties de sa mère.

Quand Lancelot l’avait capturée, Guenièvre avait haï chacune des robes et parures luxueuses qu’il lui avait imposées. Oh, elles étaient belles, pourtant, magnifiques: la jeune adolescente qu’elle avait été aurait eu des étoiles dans les yeux à leur simple vue. Mais l’adulte qu’elle était devenue les détestait, ni plus ni moins. De tout son être. Elle détestait ces tons riches et pleins de couleurs qui contrastaient avec les murs ternes qui la tenaient prisonnière; elle détestait ces corsets qui la privaient du peu d’air auquel elle avait accès, et qui la faisaient souffrir quand elle s’asseyait alors qu’elle ne pouvait faire que ça, s’asseoir. Elle méprisait les matières soyeuses sur lesquelles son bourreau se permettait de faire courir ses doigts, elle méprisait ses compliments. Elle le méprisait, lui.

Elle avait voulu retrouver sa tenue de marche blanche et simple que son père avait comparé à celle d’une marchande de chevaux lorsqu’elle était partie avec Arthur. Elle avait désiré plus que tout pouvoir sortir et marcher, d’ailleurs. Des kilomètres entiers, sans s’arrêter. Elle avait rêvé d’entendre de nouveau la voix de son père qui se foutait d’elle. Elle avait prié revoir Arthur.

D’un mouvement de tête, Guenièvre chassa les larmes qui lui montaient, et se força à se reprendre, se souriant dans le miroir pour accélérer le processus.

Elle le voyait tous les jours maintenant, son amour. Elle les entendait se chamailler toutes les deux heures, ses parents. Elle était libre.

Et ce soir, avec ses amis, sa famille et son peuple, elle célèbrerait le retour du printemps, et les trois mois de leur liberté retrouvée.

Ce soir, elle s’était pomponnée, s’était laissée aller à la futilité de soigner sa tenue et de peaufiner sa coiffe de cette façon que Démétra lui avait montré un jour, parce que ce soir, pour la première fois depuis très longtemps, elle en avait eu envie. Pour elle.

Ça allait être une nuit formidable, elle le savait. Elle l’avait décidé, même.

C’était la moindre des choses, d’ailleurs: après tout, ils fêtaient aussi l’anniversaire du seigneur Perceval.

Laissant un gloussement excité lui échapper, Guenièvre bondit de son assise, et se hâta d’aller trouver son mari.

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samedi.

Elle était d’une beauté à couper le souffle.

Ce n’était pas histoire de faire des phrases: lorsqu’il s’était retourné et qu’il l’avait vue arriver, Arthur s’était étouffé comme un con avec le morceau de jambon qu’il avait dans le bec, et n’avait pu reprendre une respiration normale qu’au bout de quelques humiliantes minutes.

Le soleil couchant colorait le ciel de Carmélide d’un orange et d’un rouge profonds sur lesquels venaient se dessiner les fumées des porcs qui cuisaient à la broche, menée d’une main de maître par Karadoc. Le tavernier zigzaguait entre les tables installées sur le domaine qui retrouvait sa verdure, des pichets en équilibre sur les plateaux. Bohort s’était bien évidemment démerdé pour trouver des fleurs (“On fête tout de même le retour du printemps, Sire!”), et en avait foutu partout. Un feu de joie avait été dressé et s’enflammait déjà un peu plus loin, n’attendant plus que ses festoyants qui arrivaient par groupes entiers, leurs visages tous fendus du même sourire heureux.

Le printemps revenait, oui. Et cette fois, ils étaient tous libres d’en profiter.

Et puis, il s’était retourné, et paf! Sa femme, absolument magnifique dans une robe lilas aux brodures discrètes sur laquelle ses boucles brunes descendaient en cascade.

Il avait failli y rester. Littéralement, donc.

Lorsque leurs regards s’étaient croisés, ça avait été comme une flèche dans le cœur. Pas de nature  romantique, la saloperie - enfin, pas que. Ça lui avait surtout fait mal, fort, d’un coup, de se dire qu’il ne pouvait toujours pas, ne pourrait jamais lui offrir ce qu’elle méritait, à cette femme qu’il avait toujours l’honneur de pouvoir appeler la sienne, cette femme si belle, pleine de vie et d’espoir malgré toutes les conneries que le destin lui avait servi. Il ne lui avait pas menti, l’autre soir: s’il pouvait, il se dégagerait toute la merde qu’il avait dans la tête et il l’aimerait, l’honorerait comme elle en avait envie. Comme il en avait envie, lui aussi, si seulement - 

- Oh, comme vous êtes beau!

Courant à moitié, Guenièvre s’était précipitée vers lui, se viandant presque sur la fin et l’obligeant à la rattraper, ses deux mains sur ses hanches fines.

Non pas qu’il s’en plaignait.

- Moi je sais pas, mais alors vous. Vous êtes sublime.

On aurait dit qu’elle avait été touchée par la foudre, sa princesse.

Dans un coin de sa tête, Arthur se nota de lui offrir plus de ces compliments qu’elle appelait pourtant tant, histoire qu’elle s’y habitue enfin.

Et puis, ses joues s’empourprèrent et doucement, tout doucement, un sourire naquit sur son visage, apportant au passage avec lui une bouffée de chaleur à Arthur qui lui fit croire pendant quelques secondes que le soleil avait changé d’avis, et revenait se joindre à eux.

Depuis, elle n’avait fait que ça, sourire. Danser, rire aux éclats, papillonner d’une conversation à une autre. Elle avait toujours été douée pour ça, parler aux gens. 

Contrairement aux trois quarts (et plus) des participants, elle n’avait rien bu, comme lui, et pourtant, malgré les premiers rayons du soleil qu’on apercevait à l’est, elle ne montrait pas le moindre signe de fatigue.

Heureuse. Il osait à peine le penser, l’espérer, mais c’était pourtant vrai: elle avait l’air heureuse.

Et putain que ça lui allait bien.

Calé contre son arbre, Arthur sourit alors que sa reine s’esclaffait de joie en faisant tourner cette andouille de Gauvain.

Elle avait l’air heureuse, oui. Et lui, même s’il savait que ça ne durerait pas, se sentait, au moins en cet instant, heureux rien que de la regarder.

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dimanche.

A l’extérieur, l’air était vivifiant, et empli uniquement du chant des oiseaux.

Non pas qu’il était particulièrement tôt. En revanche, la deuxième soirée de fête, elle, avait été particulièrement réussie, et avait même vu le soleil se lever, soleil qui, malgré la hauteur qu’il avait maintenant atteint dans le ciel, trouvait donc le peuple de Carmélie toujours profondément endormi.

Profondément endormi ou, dans le cas de certains (le seigneur Calogrenant), en souffrance, la tête dans un seau.

Toujours était-il que Guenièvre avait aujourd’hui tout le luxe de se balader tranquillement avec son mari d’humeur étrangement aventurière, avec pour seuls compagnons quelques oiseaux qui ne la dérangeaient pas le moins du monde, puisque constituant l’excuse parfaite pour aller se coller un peu plus contre son roi. Aujourd’hui, pour quelques heures au moins, ils étaient seuls au monde.

Ou du moins, c’est ce qu’elle pensait.

Elle écoutait, hilare, Arthur lui décrire les mouvements de danse endiablés de son père la veille lorsqu’elle le nota.

De l’autre côté du mur, là, vers les plants de fraise, si elle ne se trompait pas. On aurait presque dit - 

Le bruit reprit, cette fois reconnaissable entre mille. Guenièvre s'arrêta net, tournant vers Arthur des yeux surpris qui furent encore plus surpris de le trouver lui, impassible. Amusé, même.

- Vous avez entendu?

- Ouais, c’est bizarre, dit-il, n’ayant pas l’air de trouver ça bizarre du tout. 

Au contraire. “On ferait mieux d’aller jeter un coup d'œil, non?” et, sans attendre son approbation, Arthur leur fit parcourir les quelques pas restants le long du rempart sud, puis tourner l’angle en évitant le passage boueux du sentier.

Et c’est là qu’elle les vit, un peu plus loin.

Elle - n’en croyait pas ses yeux.

Ce n’est que quand la voix d’Arthur s’éleva derrière elle que Guenièvre réalisa que, sans vraiment s’en apercevoir, elle avait traversé seule les derniers mètres pour venir s’agripper, hébétée, à ce grillage qu’elle découvrait.

- C’est Bohort, commença-t-il alors que devant elle, les petites poules se pavanaient dans leur enclos. Ici, l’une dormait - là-bas, l’autre se battait avec un bout d’herbe qu’elle n’arrivait pas à arracher du sol.

“Enfin, c’est votre père aussi, techniquement, pour tout ce qui est structure,” précisa-t-il. Elle pouvait entendre ses yeux rouler rien qu’à sa voix. “C’était ça, la dispute de l’autre jour, d’ailleurs: il m’aura filé un mal de crâne du diable, mais bon, il se sera pas foutu de vous.”

Il était à son niveau, maintenant, et Guenièvre tourna la tête pour trouver un petit sourire sur son visage. “Mais les poules, c’est Bohort. Y’en a d’autres qui arrivent, hein. J’ai demandé au duc d’Aquitaine aussi, je sais qu’il en a des plus - enfin avec des plumes de compétition, jolies et tout, mais elles ont pas pu arriver à temps, elles devraient -”

- Vous m’avez fait un poulailler?

Il rit.

- Je sais pas si c’est aussi romantique que vous avez l’air de le laisser entendre. Et puis techniquement, je l’ai fait faire, mais…bon. Je sais bien que ça vous rapproche pas beaucoup plus de votre vie de rêves, mais on pourra venir chercher les œufs, comme ça.

Guenièvre avait très conscience de le dévisager, la bouche probablement ouverte en prime. Avait également conscience que c’était loin d’être poli, encore moins distingué.

“Enfin, si ça vous tente hein. On est pas obligés, c’était juste -”

Elle lui sauta au cou, et le serra, fort. Très fort.

- Vous m’avez fait un poulailler.

Arthur aussi, resserra ses bras autour d’elle.

Elle aurait pu en pleurer, tellement elle était bien. Heureuse.

Son petit breton attentionné tout contre elle.

- Ça vaut plus de points qu’un potager, non?, et elle rit. Quelques larmes s’étaient bien échappées, et elle avait certainement l’air un peu idiote, à s’émouvoir comme ça pour des volailles, mais Guenièvre s’en fichait.

Et puis, de toute façon, il n’y avait qu’eux.

Eux, et les poules.

Lorsqu’elle s’éloigna, juste un peu, juste assez pour se retrouver (littéralement) nez à nez avec ce mari qu’elle aimait tant, si proches qu’elle pouvait différencier les dégradés de brun dans ses yeux, elle eut envie de l’embrasser.

Ce n’était pas la première fois, bien sûr. Loin de là. Pourtant, aujourd’hui, c’était un pincement un peu plus fort de savoir qu’elle n’aurait jamais le courage de le faire.

Alors qu’elle était sur le point de le relâcher complètement, Guenièvre eut tout juste le temps de se dire que cette chose qu’elle lisait dans ses yeux avait décidément l’air très similaire à celle qu’elle ressentait pour lui depuis maintenant plus de vingt-cinq ans qu’Arthur posait déjà ses lèvres sur les siennes.

Son cœur, cette fois, s’arrêta. 

Avec lui, semblait-il, le temps aussi.

Lorsque Guenièvre reprit conscience de la réalité autour d’eux, son front reposait contre le sien. Quelques secondes, encore. Et puis, ils se regardèrent. Il lui sourit, un peu, et son cœur s’arrêta une seconde fois.

"Bon allez, venez: on va aller les voir de plus près, vos poules."