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Meine weiĂe Simson S51.
Eigentlich gehĂśrt sie gar nicht mir. Zumindest ursprĂźnglich nicht. Mein Opa hat sie 1988 fĂźr meinen ältesten Bruder gekauft, weil er zufällig erfahren hatte, dass irgendwo noch welche verfĂźgbar waren. Die weiĂe war die letzte.
Und irgendwie hat dieses Moped seitdem alles Ăźberlebt.
Die DDR.
Mehrere Jugendliche mit fragwĂźrdigem Fahrstil.
Dorfjugend.
StĂźrze.
Unzählige Feldwege.
Meine BrĂźder.
Und später auch mich.
Heute steht sie noch immer in meiner Garage und ehrlich gesagt hänge ich an diesem Ding wahrscheinlich emotional gesßnder, als manche Menschen an ihren Beziehungen.
Denn die Simson war hier auf dem Land nie einfach nur ein Moped.
Sie war Freiheit.
Mit 15 plĂśtzlich mobil zu sein bedeutete in Mecklenburg etwas vĂśllig anderes als irgendwo in der GroĂstadt. Dort fährt alle paar Minuten eine StraĂenbahn. Hier fährt nach 18 Uhr eher mal ein Reh Ăźber die StraĂe als ein Bus.
Also wurden 60 km/h auf einer S51 plĂśtzlich zur groĂen weiten Welt.
Alleen.
Seen.
Sommerabende.
Tankstellengespräche.
DĂśnerbude nach der Schule.
Erste KĂźsse am See.
Und dieses wunderbare GefĂźhl, plĂśtzlich irgendwie erwachsen zu sein, obwohl man eigentlich noch vĂśllig ahnungslos durchs Leben geeiert ist.
Dazu kam:
Ich hatte schon immer Kraftstoff im Blut.
Egal ob Diesel, Benzin oder Zweitaktgemisch.
Mich hat Technik schon als Kind fasziniert. Ich wollte immer wissen, warum Dinge funktionieren. Oder warum sie eben plĂśtzlich nicht mehr funktionieren, meistens samstagabends irgendwo mitten im Nirgendwo.
Mein Vater sagte damals immer:
âWer Simson fahren will, muss sie auch reparieren kĂśnnen.â
Und genau das hat er uns beigebracht.
Vergaser reinigen.
ZĂźndung einstellen.
BowdenzĂźge wechseln.
Kerzenbild kontrollieren.
Und fluchen, wenn das stĂśrrische Mistding trotzdem nicht anspringt.
Relativ schnell wurde ich dadurch zur Schrauberin im Freundeskreis. Denn egal ob Schwalbe, S50, S51, Star oder diese etwas eigenwilligen Simson Roller aus den späten 80ern, irgendwer hatte immer irgendetwas kaputt.
Und natĂźrlich landete irgendwann alles bei uns auf dem Hof.
Unser Hof wurde zeitweise mehr oder weniger eine ostdeutsche Zweitaktwerkstatt mit Milchviehhaltung im Nebenerwerb.
Und mein Vater hatte sichtbar Spaà daran, den Dorfmädels zu zeigen, wie sie sich selbst helfen kÜnnen, statt beim ersten technischen Problem sofort irgendeinen Typen anzurufen.
RĂźckblickend war das wahrscheinlich mehr Feminismus als manche groĂstädtische Uni Diskussion.
Ich vermisse diese Zeit manchmal ziemlich.
Diese Abende am See.
Dieses ziellose Herumfahren.
Die Freiheit vor dem Erwachsenwerden.
Die Gespräche auf Tankstellenparkplätzen.
Freitags nach der Schule an der DĂśnerbude sitzen und erstmal kollektiv die Woche auseinandernehmen.
Heute sind die meisten von damals weg.
Berlin.
Hamburg.
MĂźnchen.
Hannover.
Leipzig.
Dresden.
Und ich bin eine der wenigen gebliebenen Dorfkinder.
Manchmal macht mich das traurig.
Denn ich liebe mein Mecklenburg. Diese Ruhe. Die Seen. Die Alleen. Die Felder. Dieses Gefßhl von Heimat, das man schwer erklären kann, wenn man nie hier gelebt hat.
Und manchmal verdamme ich es auch.
Wenn wieder Menschen gehen.
Wenn DĂśrfer leerer werden.
Wenn Freundschaften plĂśtzlich hunderte Kilometer entfernt wohnen.
Aber ehrlich gesagt nur selten.
Denn jedes Mal, wenn die Abendsonne Ăźber die Seenplatte fällt und irgendwo ein alter Zweitakter knattert, weiĂ ich wieder ziemlich genau, warum ich geblieben bin đž
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My white Simson S51.
Technically, it was never really mine. At least not in the beginning. My grandfather bought it in 1988 for my oldest brother after randomly hearing that a few were still available somewhere. The white one was the last one left.
And somehow, this little motorcycle survived everything since then.
The GDR.
Several teenagers with questionable driving skills.
Village youth.
Crashes.
Countless dirt roads.
My brothers.
And eventually me too.
Today it still stands in my garage and honestly, I am probably emotionally more attached to this machine than some people are to their relationships.
Because out here in the countryside, a Simson was never just a motorcycle.
It was freedom.
Being mobile at 15 meant something completely different in Mecklenburg than it did in a big city. There, a tram comes every few minutes. Here, after 6 PM you are more likely to see a deer crossing the road than a bus.
So suddenly, 60 km/h on an S51 felt like absolute freedom.
Tree lined roads.
Lakes.
Warm summer evenings.
Gas station conversations.
Meeting at the kebab shop after school.
First kisses by the lake.
And that wonderful feeling of somehow becoming an adult while still being completely clueless about life.
And then there was this:
I always had fuel in my blood.
Diesel.
Gasoline.
Two stroke mixture.
Did not matter.
I have always been fascinated by technology. I always wanted to know how things worked. Or more importantly, why they suddenly stopped working, usually on a Saturday evening somewhere in the middle of nowhere.
My father always said:
âIf you want to ride a Simson, you also need to know how to repair it.â
And he taught us exactly that.
Cleaning carburetors.
Adjusting ignition timing.
Changing cables.
Checking spark plugs.
And swearing at the stubborn thing when it still refused to start.
Pretty quickly I became the mechanic girl in my friend group. Because whether it was a Schwalbe, S50, S51, Star or one of those slightly weird Simson scooters from the late 80s, something was always broken.
And naturally, everything eventually ended up at our farm.
For a while, our farm was basically an East German two stroke repair shop with dairy farming on the side.
And my father clearly enjoyed teaching village girls how to help themselves instead of immediately calling some guy whenever something technical stopped working.
Looking back, that was probably more feminism than some university seminar in a big city.
I miss that time sometimes.
Those evenings by the lake.
Driving around for absolutely no reason.
The freedom before adulthood arrived.
The conversations on gas station parking lots.
Sitting at the kebab shop on Fridays after school and collectively reviewing the chaos of the week.
Today, most of those people are gone.
Berlin.
Hamburg.
Munich.
Hanover.
Leipzig.
Dresden.
And I am one of the few village kids who stayed behind.
Sometimes that makes me sad.
Because I truly love Mecklenburg. The silence. The lakes. The tree lined roads. The fields. That strange feeling of home you cannot really explain to people who never lived here.
And yes, sometimes I curse it too.
When more people leave.
When villages become emptier.
When friendships suddenly live hundreds of kilometers away.
But honestly?
Only rarely.
Because every time the evening sun falls over the lake district and somewhere an old two stroke engine rattles through the countryside, I remember exactly why I stayed đž
