#robinsonner

Septembre, je t’épure; je te funambule sur la ligne la plus fine possible de tes (trop) pleins et déliés pour ne retenir que l’allégresse dénudée du vertige, là tout au bord du monde, sur la crête loin de la cohue, du tohu-bohu triomphant et des remugles bouillonnants, pour voler, voler, voler entre les lignes claires du nouveau roman à venir qui pousse ses ramures sur les bois éternels, je le sens, il vibrionne, poudroie dans des myriades de bouquets d’étoiles à cueillir, mûres, irréelles et tactiles, si proches d’une vérité qui affleure de peaux et de chairs le chevalier fou bravache, hardi devant ce vide qu’il décompose, recompose, le regard tourné à l’exact opposé des frénésies brouillonnes et écumantes d’ici-bas, des pétales d’uncinia - les plus légers du monde - tout au bout des ultimes stimulus des doigts des fées. Septembre nu, d’ambre, se cambre jusqu’à l’acmé exaltée des petits mots chuchotés sur le papier de soie gracile, agile de ses esquives entre les vagues, petit poisson volant argenté fendant de célestes horizons aux amours infinies entre les nuages-escargots.

« Le renouveau a toujours été d'abord un retour aux sources. »

C’est en hiver que renaît une certaine idée de l’été. C’est en hiver que les jours rallongent et, dans les frimas des jours ensoleillés, les rêves vagabondent si bien vers les sentes odorantes aux fleurs sauvages.

Au-delà des rigueurs des lignes claires poudrées d’hiver, coupantes comme la glace ou l’arête d’une ardoise gelée, s’aventure déjà la profusion aléatoire des mouvements.

Cet arbre dépouillé, frêle au vent, trônera en majesté avec sa couronne de cerf sous l’ardent soleil. Le cliquetis froid et sec de la chute d’eau sur la chaussée se perdra dans l’abondance du chant d’un fleuve qui aura retrouvé son vert anglais profond et remisé au frigo sa fragile pierre de jade. La mélodie ondulante du rossignol aura fait déborder ses couleurs par-dessus les lointains croassements des oiseaux endeuillés de l’hiver. Le ciel de lait caillé brûlera à nouveau aux confins des bleus fouillis des claires étoiles.

C’est en hiver que les idées s’allongent déjà sur la chaise longue des rêveries langoureuses de l’été. Trait d’union que ce transat(lantique). Les saisons transfrontalières essaiment des bourdonnements epars, au-delà de leurs poreuses frontières. J’entends déjà les abeilles explorer les secrets du vieux piano de la plage. Et c’est doux.

« Et le jour passe, mais le temps ne bouge pas. Voilà, j’ai écrit ceci pour mon seul plaisir et je me suis amusé du mieux que j’ai pu. Aucun souci ne me presse, je me languis seulement vers ailleurs ; où, je ne le sais pas, mais très loin, peut-être en Afrique, aux Indes. Car j’appartiens aux forêts et à la solitude »

Knut Hamsun, « Pan » (1894), dernier paragraphe avant « La mort de Glahn » (ajout d’un document de 1861).

« C’était seulement la forêt, je vous dis, la plus vraie qui vivait sa vie hors des hommes dans ses lointaines profondeurs d’arbres, avec toutes ses créatures, depuis les moucherons des mares jusqu’aux grands vieux dix-cors des hardes, et qui gardait tous ses secrets ».

Maurice Genevoix, « La Forêt perdue » (1967).

s’abstenir

Ceci est un film