#prosaisch

Oh...Mr Wolf is judging again... • • • #wolf #judging #judgemental #human #dog #prosaic #prosaisch #comics #illustration #fairytail #story #storyteller

Schuld ist für die #seele Was #schmerz für den #körper ist. #prosaisch #dasleichteleben (hier: Vienna, Austria)

«Ein Tag im Leben von...»⠀⠀ Eine Sammlung kurzer Episoden aus dem Alltag. Geschichten über die kleinen Dinge im Leben, die uns den letzten Nerv rauben und vor allem über das Pech, das uns alle verfolgt.⠀⠀⠀ .⠀⠀⠀ .⠀⠀⠀ .⠀⠀⠀ Episode Nr 6. «Mascara»⠀ Nora schiebt die Ärmel des Wollpullovers etwas nach hinten, bindet sich die Haare im Nacken zusammen und steckt die Fransen mit einer Haarspange zurück. Sie holt ihren Necessaire aus dem Spiegelschrank. Mit den Fingerspitzen trägt sie Grundierung auf Wangen und Stirn auf und verteilt Abdeckcreme unter den Augen. Mit einem grossen, fluffigen Pinsel verteilt sie den Puder, mit einem kleinen, spitzen das Rouge. Nora sieht auf die Uhr. Sie ist, wie immer, spät dran. Hastig fischt sie den Mascara aus dem Necessaire und trägt ihn in Zickzack-Bewegungen auf die Wimpern auf. Dabei sticht sie sich mit der Bürste ins Auge und blinzelt reflexartig. Nora spürt, wie die Wimpern beim Blinzeln ihre Wangen berühren und weiss, dass der feuchte Mascara schwarze Schlieren unter den Augen hinterlassen hat. Der Versuch, sie mit einem Wattepad zu entfernen, bleibt erfolglos und Nora, die mit ihren verschmierten Wangen aussieht wie ein Kaminfeger, sieht sich gezwungen, jegliche Schadensbegrenzung auf später zu verschieben.⠀

«Ein Tag im Leben von...» Eine Sammlung kurzer Episoden aus dem Alltag. Geschichten über die kleinen Dinge im Leben, die uns den letzten Nerv rauben und vor allem über das Pech, das uns alle verfolgt.⠀⠀ Episode Nr 5. «Kaffee»⠀⠀ Nora steht vor der Spüle. Links davon türmen sich saubere Gläser und Pfannen, rechts schmutzige. Im Spülbecken schwimmt ein Lappen in den Überresten der Tomatensauce vom Vorabend. Nora sucht die Geschirrberge nach ihrer Bialetti-Mokkakanne ab und verstaut dabei die sauberen Gläser im Küchenschrank. Sie krempelt die Ärmel hoch, fischt nach dem verstopften Sieb und reinigt es über dem Mülleimer. Im Sieb haben sich vereinzelte Haare verfangen, dazwischen stecken Tomatenstücke und ein klumpiges Etwas, das vermutlich mal Parmesan war. Nora wringt den Lappen aus, spült die letzten Reste Sauce aus dem Spülbecken und lässt es mit heissem Wasser volllaufen. Sie schrubbt erst Gläser und Tassen, dann Besteck und Teller. Zur Hälfte durch den Geschirrberg, entdeckt sie die Mokkakanne. Nora zieht sie aus dem Berg, der dabei in Schieflage gerät, wie ein Jenga-Turm kurz vor seinem Ende. Und ganz ähnlich wie beim Jenga-Turm, muss sie hilflos dabei zusehen, wie der Berg langsam immer weiter zur Seite kippt.⠀

Der Wind weht mir die letzten Regentropfen aus dem Gesicht. Es hat aufgehört. So sehr ich es hasse, wenn es mir auf den Kopf regnet, so sehr liebe ich den Geruch von Regen. Ich laufe dorthin, wo ich im Moment wohne, dorthin, wo ich hingehe, wenn ich sage, dass ich heim gehe. Aber das ist es nicht. Es sind nicht mehr als vier Wände. Ich weiß nicht, was das sein soll, "Heimat". Zwar habe ich mich schon oft zuhause gefühlt. An Orten. Bei Menschen. Doch das, was sie Heimat nennen ist mir vollkommen fremd. Ich trete in eine Pfütze, merke, wie mein Schuh sich langsam vollsaugt. In ihr liegt eine Postkarte. "Get well soon".

Du hast mich allein gelassen mit all dem Wahnsinn, deinem und meinem.

"Ein Glücksstern leuchtet über dir" stand auf meinem Glückskekszettel. Du meintest, dass du mein Glücksstern seist. Und vielleicht war da etwas dran. Du warst weit weg. Zwischen uns lagen Lichtjahre weite Distanzen und vielleicht hätte ich dich in diesem Leben nicht mehr erreicht. Nun steht dein Licht nicht mehr an meinem Himmel, du bist aus meinem Blickfeld verschwunden. Ich weiß nicht ob Wolken verdecken oder ob es nun Tag ist. Glücksstern? Nun ja, du weißt ja, was ich von Aberglaube halte.

Wir ertränken jeden Anflug von Gefühlen in Whisky und Literatur. Du hebst dein Glas, fischt ein Haar heraus, um "vernünftig anstoßen zu können". Du hast dein Protokoll gebrochen. Fünfzehn Minuten Spaß. Eine halbe Stunde nebeneinanderliegen. Wieder eine Dreiviertelstunde Spaß. Aufstehen. Noch ein Glas Wein im Gehen. Kein "Du solltest gehen." Kein "Wir sehen uns."