#presagios

Contempla en su delirio algo que es tan real que yo no puedo verlo. Oigo cómo la lluvia va cayendo en las calles que no existen si no es en la memoria. ¿Por qué los corazones elegidos son siempre solitarios? En el cuarto de al lado, un hombre está hablando con sus muertos. El soplo del delirio, los presagios lavados por la lluvia, son una luz muy pura.

No sé porque aluden a las mariposas, con malos presagios cuando yo los tengo ligados como seres libres...

Te acecha el futuro; te acecha el pasado: el peso del presente.

A tu puerta llamé. No estabas. Aspas de viaje te arrancaron. ¿Quién volverá cuando regreses? Viento sin recuerdos, en la noche se envuelve de inútiles presagios. Dicen que la vida prosigue. Entre nieves remotas, luces que desconozco, abro los brazos –lazarillos a ciegas–; busco.

Oh aire mío ¿se detendrán los rumores del corazón porque habla la que conoce mi medida como la playa conoce sus granos de arena como la ciudad conoce sus calles y mansiones como la mar mide en la grupa de sus golfos el arco iris de las medusas y la resaca de los muertos violentos?