(inspirado em “Cantar”, de Raul Seixas)

O mar amanheceu tenso. As ondas traziam rumores de motins e promessas de calmaria, mas o marinheiro já não esperava por ordens — sabia que o leme do capitão tremia.

Durante muito tempo, tentou tapar os buracos do casco com as próprias mãos. Aprendeu o som das correntes, o cheiro do óleo e o peso da esperança. Mas naquela manhã, o estalar do convés denunciou o inevitável: o navio rachara.

Alguns fingiram não ouvir. Outros riram, dizendo que o mar sempre faz barulho. Ele, porém, permaneceu em silêncio — não por covardia, mas por lucidez.

Porque o homem que já reclamou o que precisava reclamar e avisou o que precisava avisar aprende que o próximo passo não é gritar — é cantar.

E enquanto os ratos correm entre os barris e o capitão recita discursos de coragem, o marinheiro amarra o bote, observa o horizonte, e espera o momento em que o sol nascerá para lançar-se ao mar com dignidade.

Sabe que ninguém perceberá sua partida. Sabe que o silêncio é sua última palavra. Mas também sabe — com a serenidade dos que conhecem Maquiavel e Tupac — que fingir-se de morto é apenas a arte de estar vivo demais.

Assim, ele respira fundo, e diz a si mesmo:

“Cumpri meu papel. Agora é o mar que fala.”

E, no rumor do vento, a alma responde:

“Não é fuga. É travessia.”