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My native language is Spanish, so I wanna improve my English writing skills. Please let me know if you notice any mistakes, and I will correct them.
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DISCLAIMER: I don't own Marvel's characters (unfortunately), except for the original characters and the story.
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The place was spacious and abandoned, with rusted metal structures that creaked faintly in the wind. He stopped in the center, his hands relaxed at his sides, though the tension in his posture told a different story. His gaze swept the area out of habit, but he wasn’t looking for external threats.
He knew exactly where the only one that mattered would come from.
It wasn’t long before Brock Rumlow’s footsteps could be heard.
Firm.
Unhurried.
With no intention of hiding.
He entered as he always did; his eyes met Bucky’s immediately.
“I thought you weren’t going to come,” Brock said finally.
Bucky didn’t look away.
“You knew I would.”
Brock nodded slightly, accepting the answer.
“Yes.”
Brock took a few steps closer, stopping at a safe distance.
“So,” he continued, “is this the end, or just another break?”
Bucky exhaled slowly, his gaze dropping for a second before fixing on him again.
“There are no more breaks.”
Brock held his gaze, searching for something.
A hint of doubt.
A crack.
Something that might suggest this could change.
He didn’t find it.
He let out a small, humorless snort.
“I had to try.”
Bucky didn’t react.
The wind swept between the structures, causing the metal to vibrate softly, like a distant echo.
Brock brought a hand to the back of his neck, scratching lightly—an uncharacteristic gesture for him, almost unconscious.
“It’s funny,” he said. “Of all the ways I thought this might end… this one wasn’t on the list.”
Bucky tilted his head ever so slightly.
“No fight?”
Brock smiled wryly.
“Exactly.”
He looked at him again, more directly.
“You and I… we always ended up breaking something.”
Bucky held his gaze. Brock took a few steps around the room, not to circle Bucky but to move to process. His boots echoed against the empty floor, marking an irregular rhythm.
“So you’re leaving,” he said finally.
Not as a question.
As a statement.
Bucky nodded slightly.
“Yes.”
Brock stopped.
“And that’s it?”
Bucky frowned slightly.
“What else do you expect?”
Brock stared at him.
“I don’t know,” he admitted, “and that in itself was already strange. Something more than just… saying it and that’s it.”
Bucky looked down for a second, processing.
“There’s no easy way to do this,” he said.
Brock exhaled through his nose.
“There never was.”
That was true.
It had always been complicated.
Bucky took a step forward.
“I can’t keep doing the same thing,” he said. “Not like this.”
Brock didn’t back down.
“And what is ‘the same thing’?”
“This.”
Brock clenched his jaw slightly.
“You always knew what you were getting yourself into.”
Bucky nodded.
“Yeah. And that’s why I know I can’t do it anymore.”
“You’re pulling away,” he said.
Bucky didn’t deny it.
“Yeah.”
Brock let out a low, bitter laugh.
“How convenient.”
Bucky narrowed his eyes slightly.
“That’s not it.”
Brock took a step closer now, closing the distance.
“Then tell me what it is.”
Bucky held his gaze without backing down.
“It’s choosing something different.”
Brock ran his tongue over his lower lip, thoughtfully.
“That sounds good in theory,” he said finally. “But it doesn’t always work in practice.”
Bucky didn’t argue with that.
“I know. But I’m going to try anyway.”
Brock watched him in silence.
“So this really is goodbye,” he said after a while.
Bucky took a deep breath.
“Yes.”
Brock nodded slowly.
As if he were bringing closure to something inside.
“All right. I’m not going to chase after you,” he said.
Bucky raised his eyebrows slightly, barely surprised.
Brock noticed.
“Don’t get your hopes up,” he added. “It’s not because of you.”
Anya is live and ready to show you everything. Watch her strip, dance, and perform exclusive shows just for you. Interact in real-time and make your fantasies come true.
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N/A: Esta es mi entrada al Marvel Rare Pairs Round 5. Carta MRP-127.
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Si te gustó, por favor vota, comenta y rebloguea.
No doy permiso para que mis fics sean publicados en otra plataforma o en otro idioma (yo traduzco mi propio trabajo) ni para el uso de mis gráficos (mis separadores de texto también están incluidos), que hice exclusivamente para mis fics. Por favor, respeta mi trabajo y no lo robes. Aquí en la plataforma hay personas que crean separadores de texto para que cualquiera pueda usarlos; los míos no son públicos. Por favor, busca los de dichas personas. La única excepción serían los regalos que he hecho, ya que ahora pertenecen a alguien más. Si encuentras alguno de mis trabajos en una plataforma distinta y no es de alguna de mis cuentas, por favor, avísame. Los reblogs y los comentarios están bien.
DISCLAIMER: Los personajes de Marvel no me pertenecen (desafortunadamente), excepto los personajes originales y la historia.
Anótate en mi taglist aquí.
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El lugar era amplio, abandonado, con estructuras de metal oxidado que crujían apenas con el viento. Se detuvo en el centro, manos relajadas a los costados, aunque la tensión en su postura decía lo contrario. Su mirada recorrió el lugar por costumbre, pero no estaba buscando amenazas externas.
Sabía exactamente de dónde vendría la única que importaba.
Los pasos de Brock Rumlow no tardaron en escucharse.
Firmes.
Sin prisa.
Sin intención de ocultarse.
Entró como siempre lo hacía; sus ojos encontraron a Bucky de inmediato.
—Pensé que no ibas a venir —dijo Brock finalmente.
Bucky no apartó la mirada.
—Sabías que sí.
Brock inclinó apenas la cabeza, aceptando la respuesta.
—Sí.
Brock dio unos pasos más cerca, deteniéndose a una distancia prudente.
—Entonces —continuó—, ¿esto es el final o solo otra pausa?
Bucky exhaló despacio, su mirada bajando un segundo antes de volver a fijarse en él.
—No hay más pausas.
Brock lo sostuvo con la mirada, buscando algo.
Una duda.
Una grieta.
Algo que indicara que eso podía cambiar.
No lo encontró.
Soltó una pequeña risa por la nariz, sin humor.
—Tenía que intentarlo.
Bucky no reaccionó.
El viento pasó entre las estructuras, haciendo que el metal vibrara suavemente, como un eco distante.
Brock se llevó una mano a la nuca, rascando ligeramente, un gesto poco característico en él, casi inconsciente.
—Es curioso —dijo—. De todas las formas en las que pensé que esto podía terminar… esta no estaba en la lista.
Bucky ladeó apenas la cabeza.
—¿Sin pelea?
Brock sonrió de lado.
—Exacto.
Lo miró de nuevo, más directo.
—Tú y yo… siempre terminábamos rompiendo algo.
Bucky sostuvo su mirada. Brock caminó unos pasos alrededor, no para rodear a Bucky, sino para moverse, para procesar. Sus botas resonaban contra el suelo vacío, marcando un ritmo irregular.
—Entonces te vas —dijo finalmente.
No como pregunta.
Como hecho.
Bucky asintió apenas.
—Sí.
Brock se detuvo.
—¿Y eso es todo?
Bucky frunció ligeramente el ceño.
—¿Qué más esperas?
Brock lo miró fijamente.
—No lo sé —admitió—, y eso en sí mismo ya era extraño. Algo más que solo… decirlo y ya.
Bucky bajó la mirada un segundo, procesando.
—No hay forma fácil de hacerlo —dijo.
Brock soltó el aire por la nariz.
—Nunca la hubo.
Eso era verdad.
Siempre había sido complicado.
Bucky dio un paso al frente.
—No puedo seguir en lo mismo —dijo—. No así.
Brock no retrocedió.
—¿Y qué es “lo mismo”?
—Esto.
Brock apretó la mandíbula apenas.
—Siempre supiste en qué te estabas metiendo.
Bucky asintió.
—Sí. Y por eso sé que ya no puedo hacerlo.
—Te estás alejando —dijo.
Bucky no lo negó.
—Sí.
Brock soltó una risa baja, amarga.
—Qué conveniente.
Bucky entrecerró ligeramente los ojos.
—No es eso.
Brock dio un paso más cerca ahora, acortando la distancia.
—Entonces dime qué es.
Bucky sostuvo su mirada sin retroceder.
—Es elegir algo distinto.
Brock pasó la lengua por su labio inferior, pensativo.
—Eso suena bien en teoría —dijo finalmente—. Pero no siempre funciona en la práctica.
Bucky no discutió eso.
—Lo sé. Pero igual lo voy a intentar.
Brock lo observó en silencio.
—Entonces esto sí es un adiós —dijo después de un rato.
Bucky respiró hondo.
—Sí.
Brock asintió lentamente.
Como si estuviera cerrando algo por dentro.
—Bien. No voy a perseguirte —dijo.
Bucky levantó ligeramente las cejas, sorprendido apenas.
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It wasn’t obvious at first glance. His posture remained upright, his breathing controlled, his expression neutral. But there was a stiffness in his shoulders, a tension in his jaw that wouldn’t go away, and a way of standing too still that gave away that he wasn’t resting but waiting.
The house was in semi-darkness, barely illuminated by the faint light filtering in from outside. Everything was silent.
The first sound was faint.
A sharp thud.
Then another.
And then, a sudden movement that shattered the stillness.
Steve sprang to his feet.
His body reacted before his mind had finished processing.
He moved silently down the hallway; when he opened the door, what he found wasn’t an attack.
It was something worse.
Clint Barton was sitting on the bed, leaning forward, breathing heavily, as if he’d just finished a race that his body hadn’t quite shaken off yet. His hands were tense, one of them clutching the sheets tightly, his knuckles white from the pressure.
His eyes weren’t fully focused.
He wasn’t quite present.
Steve didn’t say anything at first.
He entered slowly, closing the door behind him carefully, as if any sudden noise might make the situation worse. He approached without intruding, maintaining a short but respectful distance.
Clint didn’t look at him right away.
His breathing was still irregular, trying to steady itself but not quite managing it.
That’s when Steve spoke.
“Yeah,” he finally replied.
Steve took a step closer.
“Nightmare,” Clint said after a moment, more as a confirmation than an explanation.
Steve nodded slightly.
“I know.”
It took a while for Clint to fully come back to himself.
The sound of his breathing began to change little by little, becoming more regular, more controlled. His shoulders dropped slightly, the tension easing just enough to allow him to be truly present.
Steve watched every change.
“Do you want to talk about it?” he asked after a moment.
Clint let out a short, humorless laugh.
“Not much to say.”
He ran a hand over his face, as if trying to wipe away the remnants of what he’d seen.
“Same old, same old.”
Steve didn’t respond right away.
He sat on the edge of the bed, close enough to be there but without invading Clint’s personal space.
“Sometimes it changes,” Steve said. “The details.”
Clint nodded.
“Yeah.”
Steve rested his forearms on his legs, leaning forward slightly, adopting a more relaxed, less rigid posture. “Do you want to be alone?” he asked.
Clint shook his head almost immediately.
“No.”
The answer came faster than he’d expected.
Steve nodded.
He didn’t comment on it.
Several minutes passed in silence.
Clint finally leaned his back against the wall, stretching out his legs, his posture less defensive now.
“Do you sleep?” he asked suddenly, turning his head toward Steve.
Steve hesitated just a moment.
Long enough.
“Sometimes.”
Clint raised an eyebrow.
“That doesn’t sound very convincing.”
Steve exhaled through his nose.
“It’s not always easy.”
Clint let out another small laugh.
“That’s a fancy way of saying you don’t get any rest either.”
Steve didn’t deny it.
“Nightmares?” Clint asked.
Steve remained silent for another second.
“Memories,” he replied.
Clint nodded.
“Yeah… that too.”
Clint ran a hand through the back of his neck, letting out a more controlled sigh.
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No era evidente a simple vista. Su postura seguía siendo recta, su respiración controlada, su expresión neutral. Pero había una rigidez en sus hombros, una tensión en la mandíbula que no desaparecía, una forma de quedarse demasiado quieto que delataba que no estaba descansando, sino esperando.
La casa estaba en penumbra, apenas iluminada por la tenue luz que se filtraba desde el exterior. Todo estaba en silencio.
El primer sonido fue leve.
Un golpe seco.
Luego otro.
Y después, un movimiento brusco que rompió la quietud.
Steve se levantó de inmediato.
Su cuerpo reaccionó antes de que su mente terminara de procesar.
Se movió por el pasillo sin hacer ruido, cuando abrió la puerta, lo que encontró no fue un ataque.
Fue algo peor.
Clint Barton estaba sentado en la cama, inclinado hacia adelante, respirando con dificultad, como si acabara de salir de una carrera que no terminaba de abandonar su cuerpo. Sus manos estaban tensas, una de ellas aferrando las sábanas con fuerza, los nudillos marcados por la presión.
Sus ojos no estaban completamente enfocados.
No del todo presentes.
Steve no dijo nada al inicio.
Entró despacio, cerrando la puerta detrás de él con cuidado, como si cualquier sonido brusco pudiera empeorar la situación. Se acercó sin invadir, manteniendo una distancia corta pero respetuosa.
Clint no lo miró de inmediato.
Su respiración seguía irregular, intentando estabilizarse, pero sin lograrlo del todo.
Fue entonces cuando Steve habló.
—Sí —respondió finalmente.
Steve dio un paso más cerca.
—Pesadilla —dijo Clint después, más como confirmación que como explicación.
Steve asintió apenas.
—Lo sé.
Tiempo para que Clint regresara completamente.
El sonido de su respiración comenzó a cambiar poco a poco, volviéndose más regular, más controlada. Sus hombros bajaron apenas, la tensión cediendo lo suficiente como para permitirle estar realmente presente.
Steve observó cada cambio.
—¿Quieres hablarlo? —preguntó después de un momento.
Clint soltó una risa corta, sin humor.
—No mucho que decir.
Pasó una mano por su rostro, como si intentara borrar los restos de lo que había visto.
—Es lo de siempre.
Steve no respondió de inmediato.
Se sentó en el borde de la cama, lo suficientemente cerca como para estar ahí, pero sin invadir el espacio personal de Clint.
—A veces cambia —dijo Steve—. Los detalles.
Clint asintió.
—Sí.
Steve apoyó sus antebrazos sobre sus piernas, inclinándose ligeramente hacia adelante, adoptando una postura más relajada, menos rígida. —¿Quieres quedarte solo? —preguntó.
Clint negó casi de inmediato.
—No.
La respuesta fue más rápida de lo que esperaba.
Steve asintió.
No hizo ningún comentario al respecto.
Pasaron varios minutos sin palabras.
Clint finalmente apoyó la espalda contra la pared, estirando las piernas, su postura menos defensiva ahora.
—¿Tú duermes? —preguntó de repente, girando la cabeza hacia Steve.
Steve dudó apenas.
Lo suficiente.
—A veces.
Clint arqueó una ceja.
—Eso no suena muy convincente.
Steve exhaló por la nariz.
—No siempre es fácil.
Clint soltó otra pequeña risa.
—Eso es una forma elegante de decir que tampoco descansas.
Steve no lo negó.
—¿Pesadillas? —preguntó Clint.
Steve se quedó en silencio un segundo más.
—Recuerdos —respondió.
Clint asintió.
—Sí… eso también.
Clint pasó una mano por su nuca, soltando un suspiro más controlado.
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The rain fell with an almost hypnotic steadiness, pounding the asphalt and blurring the city lights into reflections.
Bucky Barnes had been following a trail for hours that just didn’t quite add up. The information he’d received was clear on paper—too clear, which in itself was suspicious. A target moving between specific points in the city, avoiding cameras, and using routes that only someone with training would know.
The problem was that this pattern… seemed familiar to him.
All too familiar.
He moved through alleys and under low rooftops, taking elevated routes when he could, staying off street level long enough to leave no direct trail. The target finally appeared on the other side of a rooftop.
A slender figure.
Precise movements.
Hair pulled back.
Balanced posture.
And in that instant, Bucky didn’t think.
He acted.
He leaped the distance between buildings with the ease of someone who didn’t need to weigh the risk, landing silently behind the figure. His metal hand moved first—firm, confident—grabbing the wrist before the figure could fully react.
But the reaction was immediate.
Quick.
Too quick for someone caught off guard.
The body in front of him spun fluidly, using the grip to redirect him—a move Bucky knew, had seen, and had faced before.
A blow aimed at his side that he blocked almost instinctively.
An attempt to break free that he countered.
And in the midst of that brief but intense exchange… something clicked.
The figure managed to break free, taking two steps back, assuming a defensive stance. The rain was falling on both of them now, making every movement glisten in the city’s dim light.
Bucky didn’t attack right away.
Something inside him held him back.
He was analyzing the situation.
The woman in front of him lifted her chin slightly, sizing him up with the same intensity.
“It took you too long,” she said.
Her voice was clear.
Familiar.
Bucky lowered his guard just a little.
“I didn’t expect to find you here,” he replied.
Natasha Romanoff didn’t smile.
“That’s because I’m not supposed to be here.”
Silence settled between them, heavy with understanding.
But not entirely resolved.
Bucky took a step forward, more slowly now.
“They were looking for you,” he said. “With a description that matched you.”
Natasha crossed her arms, ignoring the rain.
“Because they wanted it to match me.”
That changed everything.
Bucky frowned slightly.
“A decoy.”
Natasha nodded slightly.
“Or something better. Someone is using patterns similar to mine—movements, routes, even timings.”
Bucky processed that.
Quickly.
“To draw attention.”
“To redirect it,” she corrected.
Their eyes met again.
“I thought it was you,” Bucky admitted.
Natasha tilted her head.
“That was exactly what they wanted.”
Bucky looked toward the edge of the building, as if he could see beyond what was visible.
“Do you know who it is?”
Natasha shook her head.
“Not yet. But I know it’s someone who knows us well enough to replicate what’s necessary without making obvious mistakes.”
Bucky didn’t answer right away.
“So it’s not just a distraction,” he said finally.
Natasha shook her head.
“No. It’s a message.”
Silence fell again.
Bucky took another step forward, closing the distance—not as a threat, but as a gesture of connection.
“What kind of message?”
Natasha held his gaze.
“That someone wants us to meet… in the wrong place.”
Bucky looked around.
The rooftop.
The city.
The night.
“And this place?”
Natasha turned slightly, surveying their surroundings.
“It might be one of many. Or…” she paused briefly, “the right one for the wrong reasons.”
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La lluvia caía con una constancia casi hipnótica, golpeando el asfalto y difuminando las luces de la ciudad en reflejos.
Bucky Barnes llevaba horas siguiendo un rastro que no terminaba de encajar. La información que había recibido era clara en papel, demasiado clara, lo que ya de por sí era sospechoso. Un objetivo moviéndose entre puntos específicos de la ciudad, evitando cámaras, usando rutas que solo alguien con entrenamiento conocería.
El problema era que ese patrón… le resultaba familiar.
Demasiado.
Se movía entre callejones y techos bajos, utilizando rutas elevadas cuando podía, evitando el nivel de la calle lo suficiente como para no dejar huellas directas. El objetivo apareció finalmente al otro lado de una azotea.
Figura delgada.
Movimiento preciso.
Cabello recogido.
Postura equilibrada.
Y en ese instante, Bucky no pensó.
Actuó.
Saltó la distancia entre edificios con la facilidad de alguien que no necesitaba medir el riesgo, aterrizando sin ruido detrás de la figura. Su mano metálica se movió primero, firme, segura, atrapando la muñeca antes de que pudiera reaccionar completamente.
Pero la reacción fue inmediata.
Rápida.
Demasiado rápida para alguien sorprendido.
El cuerpo frente a él giró con fluidez, aprovechando el agarre para redirigirlo, un movimiento que Bucky conocía, que había visto, que había enfrentado.
Un golpe dirigido a su costado que bloqueó casi por instinto.
Un intento de liberarse que él contrarrestó.
Y en medio de ese intercambio breve pero intenso… algo encajó.
La figura logró soltarse, retrocediendo dos pasos, colocándose en guardia. La lluvia caía sobre ambos ahora, haciendo que cada movimiento brillara bajo la luz tenue de la ciudad.
Bucky no atacó de inmediato.
Algo en él se detuvo.
Analizando.
La mujer frente a él levantó ligeramente el mentón, evaluándolo con la misma intensidad.
—Te tomó demasiado tiempo —dijo ella.
La voz fue clara.
Familiar.
Bucky bajó apenas la guardia.
—No esperaba encontrarte aquí —respondió.
Natasha Romanoff no sonrió.
—Eso es porque no se supone que estuviera aquí.
El silencio se instaló entre ellos, cargado de entendimiento.
Pero no completamente resuelto.
Bucky dio un paso al frente, más despacio ahora.
—Te estaban buscando —dijo—. Con una descripción que encajaba contigo.
Natasha cruzó los brazos, ignorando la lluvia.
—Porque querían que encajara conmigo.
Eso cambió todo.
Bucky frunció ligeramente el ceño.
—Señuelo.
Natasha asintió apenas.
—O algo mejor. Alguien está usando patrones similares a los míos. Movimientos, rutas, incluso tiempos.
Bucky procesó eso.
Rápido.
—Para atraer atención.
—Para redirigirla —corrigió ella.
Sus miradas se cruzaron de nuevo.
—Pensé que eras tú —admitió Bucky.
Natasha inclinó la cabeza.
—Eso era exactamente lo que querían.
Bucky miró hacia el borde del edificio, como si pudiera ver más allá de lo visible.
—¿Sabes quién?
Natasha negó.
—No aún. Pero sé que es alguien que nos conoce lo suficiente como para replicar lo necesario sin cometer errores evidentes.
Bucky no respondió de inmediato.
—Entonces no es solo una distracción —dijo finalmente.
Natasha negó.
—No. Es un mensaje.
El silencio volvió.
Bucky dio otro paso, acortando la distancia, no como amenaza, sino como alineación.
—¿Cuál?
Natasha sostuvo su mirada.
—Que alguien quiere que nos encontremos… en el lugar equivocado.
Bucky miró alrededor.
La azotea.
La ciudad.
La noche.
—¿Y este lugar?
Natasha dio un pequeño giro, observando el entorno.
—Puede que sea uno de muchos. O… —hizo una pausa leve—, el correcto por las razones equivocadas.
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It was, at best, a spot where neither had an immediate advantage and where both knew exactly what the other was capable of. An abandoned building on the outskirts, with weathered concrete and broken windows.
Steve Rogers arrived first. He stopped in the center of the room, the light filtering in irregular patterns across the dusty floor. His eyes scanned every entrance, every high point, and every shadow that might conceal something. There was no visible equipment or backup nearby, but that didn’t mean he was alone.
He never was.
The sound of footsteps was anything but stealthy.
Brock Rumlow had never been one to hide his presence when it didn’t suit him.
He entered unhurriedly; his relaxed posture was a well-rehearsed lie.
He stopped a few meters away.
Close enough to talk.
Far enough to react.
“I never thought you’d be the one to suggest this,” Brock said.
Steve didn’t respond right away.
He looked at him.
“Circumstances change,” he replied finally.
Brock let out a low laugh.
“Not enough for you to forget who I am.”
Steve held his gaze.
“I haven’t forgotten.”
The silence that followed was tense. Brock tilted his head slightly, sizing him up.
“Then explain to me why you’re here instead of chasing after me.”
Steve took a step forward.
“Because there’s something worse than you.”
The answer wasn’t dramatic.
It was direct.
Brock didn’t react with surprise.
“That sounds like an excuse,” he said. “Or like a problem you want me to take on.”
Steve shook his head slightly.
“It’s a problem that already belongs to everyone.”
Brock studied him for a few more seconds.
Looking for cracks.
Doubts.
Lies.
“Speak,” he ordered.
Steve took a deep breath, as if every word carried weight.
“A group is using technology recovered from old facilities. They’re not just replicating it—they’re improving it. They don’t follow the same rules you used to follow.”
“I didn’t follow rules,” he replied. Steve ignored him.
“They’re expanding fast. Too fast. And they’re not interested in negotiating.”
Brock crossed his arms, shifting his weight slightly onto one leg.
“And you want me to help you stop them?”
Steve held his gaze without hesitation.
“I want information.”
Brock smiled. That smile that never meant anything good.
“Sure. It always starts like this.”
He walked around a bit, without getting too close, as if he were circling the conversation rather than facing it head-on.
“You show up, say there’s something worse, that it’s urgent, that it’s dangerous… and then you expect me to just cooperate.”
He stopped in front of him again.
Closer now.
“What’s in it for me?”
The question was inevitable.
Steve had already anticipated it.
“Access,” he replied.
Brock raised an eyebrow.
“Go on.”
“To information you don’t have. To movements you haven’t seen. To the full picture.”
Brock stared at him.
“That’s not enough.”
Steve didn’t move.
“You also stand to gain by keeping this from getting out of hand.”
Brock let out a dry laugh.
“That sounds more like something that’s in your best interest.”
Steve took another step forward.
“If this escalates, it won’t matter which side you’re on.”
That made Brock’s smile fade. Brock ran a hand over his chin, thoughtfully.
“And what happens when this is over?”
Steve didn’t hesitate.
“We’ll still be who we are.”
Brock held his gaze.
“At least you’re not lying,” he murmured.
He stepped back, as if he needed space to think.
Then another.
As if he needed space to think.
“You know what this means, don’t you?”
Steve nodded.
“Yes.”
“It means you’re willing to get your hands dirty,” Brock continued. “To work with someone like me.”
Steve didn’t look away.
“It means I’m willing to do whatever it takes.”
Brock smiled again.
“There you go,” he said. “I knew you’d get there eventually.”
Steve didn’t respond.
Because there was nothing more to add.
Brock paused, looking out one of the broken windows, the outside barely visible.
“There’s a base,” he said finally. “It’s not on any official map. They operate from there.”
Steve didn’t interrupt.
“It’s not big,” Brock continued, “but it’s well protected. You’re not going to get in with brute force alone.”
Steve nodded.
“Location.”
Brock slowly turned his head toward him.
“Not yet.”
The refusal wasn’t aggressive.
It was strategic.
“First I want to see how serious you are about this.”
Steve frowned slightly.
“I’m already here.”
Brock shook his head.
“That’s not enough. I want a real exchange.”
Steve pressed him.
“What do you want?”
Brock watched him in silence for a few seconds.
“I want you to trust me enough to act without knowing everything.”
That… was dangerous.
Steve knew it.
Steve exhaled slowly.
“Once,” he said. “I’ll do it once.”
Brock smiled. Satisfied.
“That’s a deal.”
When Brock turned to leave, Steve didn’t stop him.
N/A: Esta es mi entrada al Marvel Rare Pairs Round 5. Carta MRP-127.
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Era, en el mejor de los casos, un punto donde ninguno tenía ventaja inmediata y donde ambos sabían exactamente lo que el otro era capaz de hacer. Un edificio abandonado en las afueras, con concreto desgastado y ventanas rotas.
Steve Rogers llegó primero. Se detuvo en el centro del lugar, la luz filtrándose en líneas irregulares sobre el suelo polvoriento. Sus ojos recorrieron cada entrada, cada punto elevado, cada sombra que pudiera esconder algo. No había equipo visible ni respaldo cercano, pero eso no significaba que estuviera solo.
Nunca lo estaba.
El sonido de pasos no fue sigiloso.
Brock Rumlow nunca había sido de esconder su presencia cuando no le convenía.
Entró sin prisa; su postura relajada era una mentira bien entrenada.
Se detuvo a unos metros de distancia.
Lo suficientemente cerca para hablar.
Lo suficientemente lejos para reaccionar.
—Nunca pensé que ibas a ser tú el que propusiera esto —dijo Brock.
Steve no respondió de inmediato.
Lo observó.
—Las circunstancias cambian —contestó finalmente.
Brock soltó una risa baja.
—No tanto como para que olvides quién soy.
Steve sostuvo su mirada.
—No lo he olvidado.
El silencio que siguió fue tenso. Brock inclinó ligeramente la cabeza, evaluándolo.
—Entonces explícame por qué estás aquí en lugar de estar persiguiéndome.
Steve dio un paso al frente.
—Porque hay algo peor que tú.
La respuesta no fue dramática.
Fue directa.
Brock no reaccionó con sorpresa.
—Eso suena como una excusa —dijo—. O como un problema que quieres que sea mío.
Steve negó apenas.
—Es un problema que ya es de todos.
Brock lo estudió unos segundos más.
Buscando grietas.
Dudas.
Mentiras.
—Habla —ordenó.
Steve respiró hondo, como si cada palabra tuviera peso.
—Un grupo está utilizando tecnología recuperada de instalaciones antiguas. No solo la están replicando, la están mejorando. No siguen las mismas reglas que tú seguías.
—Yo no seguía reglas —respondió. Steve lo ignoró.
—Están expandiéndose rápido. Demasiado. Y no están interesados en negociar.
Brock cruzó los brazos, apoyando su peso ligeramente en una pierna.
—¿Y quieres que te ayude a detenerlos?
Steve sostuvo su mirada sin titubear.
—Quiero información.
Brock sonrió. Esa sonrisa que nunca significaba algo bueno.
—Claro. Siempre empieza así.
Caminó un poco alrededor, sin acercarse demasiado, como si estuviera rodeando la conversación en lugar de enfrentarse a ella directamente.
—Tú vienes, dices que hay algo peor, que es urgente, que es peligroso… y luego esperas que yo simplemente coopere.
Se detuvo frente a él de nuevo.
Más cerca ahora.
—¿Qué gano?
La pregunta era inevitable.
Steve ya la había anticipado.
—Acceso —respondió.
Brock arqueó una ceja.
—Sigue.
—A información que no tienes. A movimientos que no has visto. A un panorama completo.
Brock lo miró fijamente.
—Eso no es suficiente.
Steve no se movió.
—También ganas que esto no se salga de control.
Brock soltó una risa seca.
—Eso suena más a algo que te conviene a ti.
Steve dio otro paso.
—Si esto escala, no va a importar en qué lado estés.
Eso hizo que Brock dejara de sonreír. Brock pasó una mano por su barbilla, pensativo.
—¿Y qué pasa cuando esto termine?
Steve no dudó.
—Seguiremos siendo lo que somos.
Brock lo sostuvo con la mirada.
—Al menos no mientes —murmuró.
Se alejó un paso.
Luego otro.
Como si necesitara espacio para pensar.
—Sabes lo que esto significa, ¿no?
Steve asintió.
—Sí.
—Significa que estás dispuesto a ensuciarte las manos —continuó Brock—. A trabajar con alguien como yo.
Steve no apartó la mirada.
—Significa que estoy dispuesto a hacer lo necesario.
Brock sonrió de nuevo.
—Ahí está —dijo—. Sabía que en algún punto ibas a llegar ahí.
Steve no respondió.
Porque no había nada que agregar.
Brock se detuvo, mirando hacia una de las ventanas rotas, el exterior apenas visible.
—Hay una base —dijo finalmente—. No está en ningún mapa oficial. Se mueven desde ahí.
Steve no interrumpió.
—No es grande —continuó Brock—, pero está bien protegida. No vas a entrar solo con fuerza bruta.
Steve asintió.
—Ubicación.
Brock giró la cabeza lentamente hacia él.
—Todavía no.
El rechazo no fue agresivo.
Fue estratégico.
—Primero quiero ver qué tan en serio vas con esto.
Steve frunció apenas el ceño.
—Ya estoy aquí.
Brock negó.
—Eso no es suficiente. Quiero un intercambio real.
Steve lo sostuvo.
—¿Qué quieres?
Brock lo observó en silencio unos segundos.
—Quiero que confíes en mí lo suficiente como para actuar sin saber todo.
Eso… era peligroso.
Steve lo sabía.
Steve exhaló despacio.
—Una vez —dijo—. Lo hago una vez.
Brock sonrió. Satisfecho.
—Eso es un trato.
Cuando Brock se dio la vuelta para irse, Steve no lo detuvo.
