Te acostumbras a la tristeza, como te acostumbras al invierno. Incluso llegas a crear un horario que se adapte a ella.

Las horas nocturnas son su momento favorito. Llega de pronto, cuando estás a punto de dormir después de un largo día. Se acuesta a tu lado y comienzas a dar vueltas en la cama, hasta que te cansas de sentirla ahí y te giras para quedar frente a ella. La observas. No es imaginación, porque la sientes.

Pero por las mañanas también le gusta asomarse por las ventanas cubiertas de neblina. Caminas sobre el pasto lleno de gotas de sereno, mientras ella trae consigo de todo, menos serenidad.

Suele ser inaceptable y, sin embargo, esencial. Y tú, como un ser adaptado a su presencia, también la recibes. La observas moverse por toda la casa, como si viniera de recolecta, llevándose tu energía y esparciendo recuerdos por la sala.

Los vacíos que me llenan son aquellos que oculto tras puertas cerradas. Son los que disfrazo con una sonrisa, los que escondo con un "estoy bien", "no pasa nada", "a mí me da igual".

Palabras vacías y falsas. Flores secas sostenidas por una tierra húmeda, regada por lágrimas que no brotan.

Sin religión ni creencias de ningún tipo, salvo la certeza de que el dolor es el mejor profesor y de que las heridas no siempre son físicas. Existen cortadas que sangran sin manchar la alfombra, cicatrices invisibles que nadie ve y que, aun así, duelen.

He perdido el miedo a que las personas se vayan. Quien se quiera ir, le puedo abrir la puerta; ya no me importa. Me cansé de comprender, de esperar, de soportar, de creer en cosas que no son ni serán. No seguiré creyendo que soy yo el problema. No continuaré castigándome por lo que otros hacen o dejan de hacer. No pagare ni una lagrima más por errores ajenos.

Ha sido suficiente de lo mismo una y otra vez. Ya no sostendré vínculos que solo yo cuido. Tampoco me sostendré de cuerdas que no sujetan, pero sí ahorcan.

El alma triste y la esencia alegre: una contradicción que solo Dios puede entender. Añoro un amor, pero odio el sinsabor que provoca un mal desamor. Aborrezco las palabras vacías y falsas de bocas que profesan amor sin sentirlo.

Un ciervo herido que, separado del rebaño, intenta buscar su lugar. Viviendo en una cueva de letras y melodías, sanando y muriendo al mismo tiempo. Contradiciendo lo que el mundo exige y siguiendo únicamente lo que siente.

Un espíritu perdido que encuentra consuelo en la soledad y en los recuerdos melancólicos de lo que no podrá ser. Almas que viven sin estar, pero que en secreto añoran existir.

Después de tantos colores pintados en cielos de mentiras, después de caminar por senderos de falsedad y engaños; después de contemplar las noches más solitarias y las mañanas disfrazadas de una esperanza engañosa.

Después de admirar a la lluvia derramar mis sueños contra el suelo tantas veces. Después de lidiar con demonios ajenos y ser herida por ellos como si fueran propios.

Después de dar besos con sabor a otras bocas y recibir abrazos con aroma a otros brazos. Después de rogar amor y respeto durante años. Después de tener que gritar para ser escuchada.

Poco, muy poco, es lo que realmente me importa.

Porque no se puede destruir a quien ya ha sido masacrada más de una vez.

Después de tanta crueldad, incluso el corazón más puro termina convertido en piedra… una piedra acostumbrada a los golpes.

Como un doctor acostumbrado a la sangre, que mira el dolor como parte natural de la vida. Como un médico forense familiarizado con la muerte y con su doloroso olor.

Así estoy yo: