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DOLOR FILO-MATEMÁTICO

Puede el término

“dolor” sentir el polvo

de las estrellas?

Me mantengo en la causalidad

de aterrorizar la memoria.

Siento que la velocidad de la luz

es muy lenta a comparación

de las matemáticas;

Es que 1+1 es 3 porque

dos similitudes son un alma

en la subjetividad.

Puede el término “dolor”

ocupar el espacio que hay entre

la verdad y el vacío?

Y me descompongo

porque no hallo la variable

entonces pierdo el balance de cualquier derivada

al tallarme las ecuaciones disfuncionales.

Es entonces enserio

que amar va más allá de mis expectativas

pero el término tambien me pesa

como sentir que me duele amar.

Puede entonces

el término

“amar”

(∂ + m) ψ = 0

doler tanto?

I’ve been feeling super down and gaming is not even appealing to me, so I decided to give a go to one of these challenges. So I started the Midnight Sun and gave her two pets to make it even harder.

De amor escribía, me rompía, yo decía en cada palabra el silencio que me carcomía; como una copa que poco a poco se rompía por la ambigüedad de lo que en ese entonces sentía.

Cada letra era el título de mi reflejo, pues para llegar al amor hay que caminar muy lejos.

Tan creciente y alucinante era la voz de las comas, los puntos desgarraban cada tilde en el sentido de la vida, y los subtitulos de la melancolía.

Pensé en qué decir como si de amor se tratase.

Murmuré en cada latido que mi alma corrompía.

Respiré en la atmósfera del odio.

Caminé en el infierno por buscar el paraiso,

y decaí más por el frío que por mi propio abismo.

En las entrañas de cada sinónimo ocupa una debilidad.

Debilidad que me inspira, a la cual ruego, que deseo, que muero por la debilidad.

Poesía derramada por el caos de un mañana.

Parpadear muriendo por la causa de mis sentidos, de lo caótica que es mi atípica demencia y la perspectiva al rogar por la clemencia de una noche gris.

Palabras en el fondo del mar lleno, más yo estoy, más escribí de amor.

Respiro

porque te sometí al exilio

de la existencia

si apenas al pensar

me tiemblan las ganas

de sacudirte la memoria

y explicarte

con ejemplos

el porqué el cosquilleo

entre lamerte

los miedos

y ser uno de tus deseos.

Y que al ser realidad

me des un suspiro

porque me ahogo entre

tu yo dichoso,

entre los versos a media noche

silenciosos

que apresurando al corazón,

a usted,

me estremecen la

cordura.

Respiro

porque te me convertiste en poesía.

Apaguemos las estrellas

con el mar roto y el océano frágil

estallemos el tiempo y

el espacio y convertirlo en sensibilidad

que sea un caos universal

Apaguemos las estrellas en el limbo

de la ciudad gótica impredecible,

tenue y cegada por las sensaciones

caminemos por el río desolado y triste,

que el arcoiris sea negro y el cielo sangre

y el viento terror pero llamativo;

Apaguemos las estrellas

y que la luz que se deje ver en las noches

sean atardeceres llenos de invierno

donde lo único que brille sea

lo que no cabe en las ruinas: usted.

después de hacerle el amor.

Ese amor que encendía

la esencia del poder humano

Esos labios prodigios

prófugos

que dejaban salir gemidos

del pecho hecho cenizas.

Esos besos

fugitivos

de cada estrofa

insignificante

Ese amor que nos encendía

alrededor del mundo y las horas

le hacía falta aquella vela

que no duró más

de una

eternidad

estando

apagada.

BULEVAR

Que algún día los pensamientos no se acaben

y logren terminar de completar éste párrafo

corto a mediados de Abril

Y los días sean más calurosos como el manto

de los árboles.

Anhelo el vaivén de lo añorado

como aquel compositor que agarra su pluma

y escribe sus memorias

Hasta antes de la cordura y lo maravilloso

algún día se acercarán a mí las letras

y harán irreconocibles fantasías cómicas

cubiertas de leyendas poéticas.

Tanto así que Diciembre vendría siendo

mi primer mes favorito

o por lo menos el último al que quisiera

mencionar siquiera para tachar lo intachable.

Pretendo que la vulnerabilidad de la ternura

es aún más prestigiosa que las aves y su canto

a cualquier por doquier

pero se me es complicado

atender

a cualquier

sentimiento

que haga ruinas

el pensar

con los ojos abiertos

Me he acostumbrado tanto a ella

que creo no ser capaz de reconocer

otro aroma que no sea el de ella

La piel tallada de su sensibilidad

me abruma

y creo que no podría ser causante

de otra dicha

porque ella era la que recorría

el furgor de lo que hoy desconozco

me he acostumbrado a su aroma

invisible que parte en dos la esencia

de andar por las calles intentando

reconocerle y atraparme voluntariamente

al refugio de su ropa.

Ella, supongo y sin pensar en cómo

vive

sin razón alguna conoce la desgarradora

frustración de pensar que nadie tendría su nombre

Pero me acostumbre a escribirle a ella

del buen sentimiento audaz y persiminoso

y creo que todavía no existe ni el poeta más

solitario al que a su musa no le escriba

porque para mí es ella.