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Tienes palabras más grandes que tú. Pese a.todo lo que has pasado, eres un luchador. La edad ya no te perdona, pero ahí sigues, dando guerra
Y recibiendo todo el amor y cariño que nos has dado en todos estos años.
Esta es una nueva batalla que volverás a ganar.
Te quiero, papá
Anya is live and ready to show you everything. Watch her strip, dance, and perform exclusive shows just for you. Interact in real-time and make your fantasies come true.
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¿Son los monstruos los nuevos profetas?
Veo en la misma semana Gone Girl (David Fincher, 2014), Whiplash (Damien Chazelle, 2014), Foxcatcher (Bennett Miller, 2014), Nebraska (Alexander Payne, 2013), Nightcrawler (Dan Gilroy, 2014) y American Sniper (Clint Eastwood, 2014). Veo un distanciamiento consciente, frialdad y sturm und Drang; veo al fin monstruos de armario vestidos de Armani, calzón y tobillera o uniforme militar. Una generación que ya no se conforma con la derrota, porque el ser humano no es débil, no nos engañemos: cinco putos millones de años de supervivencia nos auspician. El genio como tal no existe si no es a través de la purificación, la disciplina, el sacrificio. La madriguera huele a tierra quemada, cualquier sueño se antoja meta vital —porque todos, en tanto atletas del tiempo, tenemos uno— y, en definitiva me pregunto, ¿son los monstruos los nuevos profetas? Siempre lo fueron tal vez; damos por monstruo aquello que subvierte un código alineador, aquella bestia que escapa de sí misma para avanzar hacia lo inhóspito, lo estructuralmente no-recomendable, incómodo. Porque estar parado es morir en vida.
Criticus
Todo ejercicio crítico implicita creación. No es un síntoma de impotencia, falta de arrojo o talento huido: en tanto el creador se verifica en la obra creada emerge fatalmente el crítico, no de manera póstuma sino lateral. Toda crítica es, por tanto, obra en sí misma. Sobre el papel de envolver las sobras del pescado se confeccionan algunos de los mejores versos marítimos. Su posición marginal, transitoria, de labor agraria, viene alimentada por la charlatanería estéril y la hojarasca propagandística. Esto nunca es género o número, sino ruido; ruido no pocas veces traído por el rugir de tripas.
Ego Sum
El ego es como un monstruo desnudo, sin pudor ni disciplina, un vampiro en su último estado. Imaginen una celda, de barrotes carcomidos domeñados a dentelladas. Cada alabanza es un plato lleno de comida. El halago fatuo, vino de ponzoña. Una bestia henchida, atiborrada, invadirá todo el espacio hasta atomizar cada reducto de nosotros mismos. Velar celosamente su talla, racionando cada bocado, tiene mucho de rito sacrificial, de pérdida voluntaria. Esa cárcel del yo no entiende segundas lecturas o medias tintas: como ente salvaje, domarlo no es tanto someterlo o idiotizarlo sino comprender su razón de ser. El ego es conocimiento, es conciencia del ser. Venimos al mundo desprovistos, endebles y confundidos, arropados por una sola cosa: su compañía.
