Jul 13
De niña me llamaban llorona.
Nunca entendĂ por quĂ© llorar era el problema y no aquello que me hacĂa llorar.
-Mala PoesĂa.
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De niña me llamaban llorona.
Nunca entendĂ por quĂ© llorar era el problema y no aquello que me hacĂa llorar.
-Mala PoesĂa.
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Una mini actualizaciĂłn antes de los 27. đź‘˝
putos celos
Los celos se sienten como un cuchillo enterrado
lo malo es que no puedes quitarlo para curarlo
a veces se van y parece un dĂa tranquilo
pero cuando regresan son más intensos
todo en tu cabeza tiene sentido
cuando lo aclaras parece que no
despuĂ©s vuelven a salir más cosas que te gustarĂa haberlas dicho
y todos hablan de tener comunicaciĂłn con tu pareja
pero no es tan fácil
nadie habla del miedo que es decirle a alguien todo lo que te atormenta y aún peor porque está involucrado en tu tormento
más si fuiste una niña como yo que nunca hablaba con nadie como se sentĂa...
y tengo una pregunta ¿cuántas veces se supone que puede hablar de mis celos con mi pareja hasta que se considere algo malo?
es algo que quiere explotar
tengo miedo de arruinar todo por culpa de este monstruo que me come lentamente
Confundi el quererte con el quererme y me sumergĂ en cerveza y whiskys para pasar el dolor y el rencor, Aveces de nuevo escribo pendejadas refiriĂ©ndose a ti. Lo sĂ© pero ese tĂş en ellos no refleja tĂş imágen en mii mente, es más creo que la cerveza, el whisky barato y el tabaco que hace poco he comprado nublan la imagen que de ti tenĂa, ya no recuerdo bien tu figura, ni tu voz, bi que me atrajo de ti... A puto vicio, hace dĂas vienen dándome dolores de cabeza y conversaciones sin sentidos y tensas, tanto odio lo que pasa cuando escribo asi que incluso llegĂł a odiar el tomar cerveza en esas semanas donde mi Ăşnica ingesta es whisky y tabaco para seguir borracho y al estar en estos dĂas solo escribo y arrogĂł al mundo textos y versos sin sentido alguno que terminan desechados a un lado al igual que los condones despuĂ©s de fuertes relaciones que terminaba en un nos vemos luego y ese luego nunca lo quieres tener de nuevo. A la mierda esta vez no estoy borracho, no tanto. De igual manera siguen siendo escritos de eso que tanto he odiado... que tanto odio... Y que no compre do por quĂ© ya odio lo que escribo, lo que digo... Lo que pienso
No me dejes ir
No soy polĂtico y no practico al arte inmundo de aquellos que es corrupciĂłn. No soy chef, ni siquiera se preparar tu comida favorita, ni aquella que odias. No tengo superpoderes, no soy atractivo, ni me atraganto con los soles de cada amanecer. Yo soy droga y tu serás propensa a ser adicta si me tomas. Soy huracán, y no me va a bastar revolcar cada cĂ©lula de tu organismo. No, porque soy destrucciĂłn en donde me plante. Recuerda tambiĂ©n que no soy una letra perdida en el tiempo. No, soy más que eso, soy tu libro preferido y cuando me leas querrás volver a leerme, porque las páginas cambian y se vuelven mejor. Soy la mejor poesĂa que te va a erizar la piel. Ya lo notaste, lo hiciste, soy un romántico desde el calcaneo hasta la testa. Pero tranquila moza, tambiĂ©n soy un degenerado cuando logras erizarme las pestañas. Te beso desde el hocico, esos malditos labios que me encantan, hasta tu cadera. Bajo a palpar tus piernas y podrĂa hacerlo una y otra vez, de diferentes formas. No soy aquello que alguien puede destruir tan fácilmente. Pero si me lo pides, me vuelvo estribos por ti y dejo que me construyas. Y es que ya lo note, majunche, enchave, mala leche, ojeta. no queda más que gritarte que tambiĂ©n puedo ser bacano, chevere. Lo que quieras. Pero ten en cuenta, que las cosas más bonitas, son aquellas que nacen de las balas disparadas por hechos. Y aquellas que te hacen sentir que el mundo no gira al rededor de ti, sino, que te hace ser el universo. AquĂ voy a estar esperando niña, a que te des cuenta lo mucho que me amas. Porque no soy Zapatero, ni bombero, ni policĂa. Pero para ti puedo ser poesĂa, estequiometria y anatomĂa. Lo siento, pero no voy a ser un perro cabizbajo, ni gĂgolo, ni nada de esas mierdas. Voy a ser felicidad, y estarĂ© en tu sonrisa, en tus carcajadas, tus diabluras, en esos vacĂos que me tocara llenar. Y es que el amor es asĂ, y no lo voy a explicar de otra forma, porque contigo no me hace falta nada y me sobra absolutamente todo. Porque a ti no se te quiere, a ti se te adora, se te apapacha y se te ama. La poesĂa no es basta para escribirte y describirte. Nos vemos Lili, rosa, gervera, girasol, tulipán, las flores se han marchitado por no decirte adiĂłs. Pero mi vida toma de nuevo mi mano, que despuĂ©s de tantas constelaciones, cosmos, planetas, ojos, sonrisas, cuerpos, universos, tuvimos la dicha de encontrarnos, asĂ que por favor majunche, ahora que ya me encontraste; no me dejes ir. -Pacme
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Estoy aprendiendo a ir más despacio.
A tomar aire, a caminar sin prisa, a dejar de exigirme tanto todo el tiempo.
Estoy cansada… pero no de vivir, sino de correr.
-Mala PoesĂa.
Me gustarĂa sentir que alguien me ama, que, genuinamente, se arrancarĂa el corazĂłn del pecho para entregármelo.
-Mala poesĂa.
Me dijeron tantas veces que hablaba demasiado, que terminé pensando demasiado en silencio.
Quizá por eso escribo.
-Mala PoesĂa.