#lebensmutig

Tee kochen & lange Spaziergänge machen & Reinhard Mey hören & sich in Decken wickeln & auf dem Fensterbrett sitzend den Blättern beim Fallen zusehen & buntes Herbstlaub und Kastanien sammeln & Gedichte rezitieren & gelbe Blumen ins Zimmer stellen & auf dem Boden kauern und Wände anstarren & zwischen die Zeilen von Liebingsbüchern kriechen & immer weiter atmen, auch wenn es wehtut, besonders wenn es wehtut & aus der Melancholie einen Kokon spinnen für die eigene Metamorphose & das Gesicht in die Sonne halten und sich ihr Licht ins Haar flechten & über Feldwege laufen und Kartoffeln aus Äckern graben & sich vom Wind treiben lassen & dicke, flauschige Socken tragen & im Inneren ein Kaminfeuer entzünden, um die steifgefrorenen Finger daran zu wärmen & Kürbissuppe löffeln & Freunde anrufen und mit ihnen die Zeit vergessen & mit dem eigenen Spiegelbild sprechen und dabei ein jüngeres Ich meinen und sagen “es tut mir leid, es tut mir so leid” und “ich verzeihe dir, du trägst keine Schuld, trugst du nie” & lernen, das zu nehmen und zu glauben & zumindest das Chaos im Außen aufräumen & Kindern beim Kastaniensammeln zusehen & alle Fenster weit öffnen, um die Herbstluft zu schmecken & sich daran erinnern, dass das Leben in Zyklen verläuft und das hier deshalb auch ein Neubeginn ist & dem Kratzen des Füllers auf Papier lauschen & sich zusammenrollen und weinen, wann immer es nötig ist & nachts die Sterne beobachten & Spekulatius knabbern & Tiere um ihren Winterschlaf beneiden, nur um sich dann an den Kokon zu erinnern und hineinzukriechen & Schals tragen, in denen der halbe Körper verschwindet & Kuscheltiere festhalten & Teelichte aufs Fensterbrett stellen & die Innenseite der Augenlider gelb streichen, um das Licht bloß nicht aus den Augen zu verlieren & kreischende Gitarren jeden Gedanken auslöschen lassen & nähen & jegliche Sprache verlieren und nur noch durch Schluchzen und Wimmern kommunizieren, bis keine Tränen mehr übrig sind und man leer ist, um sich dann wieder mit Liebe füllen zu können & sich ins welke Gras legen, den grauen Himmel ansehen & atmen, atmen, atmen -

& weiterschreiben, Interpunktion missachten, nur Kommata und & verwenden, keine Punkte setzen, ich werde hier keinen Schlusspunkt setzen, es geht

also, nicht, dass du mir gesagt hättest, ich solle das auf mich nehmen. das hast du nie, das gebe ich zu, frei und offen. du hast es nicht von mir verlangt, niemand hat das, weil es zu viel verlangt gewesen wäre, ich war ein kind; weil es immer noch zu viel verlangt ist. aber es lag da rum und sah so einsam und heimatlos aus, nachdem es dir vermutlich wieder einmal für einen moment zu schwer geworden war; also habe ich es in meine arme genommen und von da an mit mir getragen. du hast nie gesagt ich kann nicht mehr, halt das mal kurz; doch sicherlich war es schön, das nicht alleine tragen zu müssen, und wer würde sich schon beschweren, wenn jemand freiwillig hilft. ich hab das mitgetragen, über all die jahre, und nie verstanden, dass es viel zu schwer für mich ist. aber jetzt sehe ich es. deshalb gebe ich dir das zurück. es hätte von anfang an bei dir bleiben sollen. und ich weiß, es ist schwer und sperrig und scharfkantig (es tut weh, so weh), und zuallererst ist es deins, und das weißt du auch. nimm es in deine hände, auf deine schultern; und bitte versteh:

aber Du - Du wirkst auf mich und meinen kaleidoskopausschnitt der welt wie sandpapier. Dein dasein glättest kanten, es tut viel weniger weh, sich auf dieser seite der wirklichkeit zu bewegen - wenn Du da bist.

mehr noch, Dein dasein glättet meine kanten, ich bin nicht länger stein des anstoßes, sondern einfach ich und ich bin okay. Du bist da und plötzlich bin ich ein mensch, den ich aushalten kann. und wenn Du gehst, hinterlässt Du eine ruhe, die ich selten in mir finde.

weißt Du - ich weiß nicht besonders viel, aber dessen bin ich mir sicher: ich könnte zerknüllt zu Dir kommen und ohne einen einzigen knick wieder gehen.