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Toda esa semana estuve esperando que llegara el temporal con el que había soñado hasta que el sábado en la mañana el José Pedro nos preguntó a varios amigos por WhatsApp si conocíamos a Mike.  En el espacio de tiempo que pasó entre que leí su pregunta y respondí que yo lo conocía, consideré la posibilidad de que algo le hubiera pasado. Pero no realmente. Digo, pensé en él: en sus ojos, en la última vez que lo había visto, en lo poco que sabía de su vida y sentí el vértigo de que algo le podía haber pasado. Pero no realmente. Había conocido a Mike en los últimos años del colegio, cuando él y Jarpa organizaban fiestas en La Perrera. Una vez fui a bailar  y traté de hablarle, pero nunca me acerqué. Días después nos escapamos de clases con el Chino y fuimos al centro. Pasamos a Bandera a comprar ropa usada. Yo estaba fumándome el primer cigarro de la mañana afuera de un local de ropa cuando alguien se me acercó  y me preguntó cómo lo había pasado en la fiesta. Era Mike.  Bien, le dije. Pero era mentira. Él me preguntó qué le había parecido la música y le contesté cualquier cosa. La verdad es que no sabía nada de música, ni si me gustaba o no. Luego se acercó el Chino y se pusieron a hablar entre ellos de música. Yo me quedé admirando a Mike en silencio. Años después, cuando llegué a vivir a Nueva York, Mike llevaba un tiempo instalado en Brooklyn. Seguía igual: insportable, hermoso. La primera noche que comimos juntos me preguntó si necesitaba ayuda para mudarme. No gracias, le dije. Pero era mentira. Nos vimos un par de veces más. Vivíamos a pocas cuadras. Me presentó a sus amigos. Me hizo entrar gratis a fiestas. A veces lo veía andando en bicicleta por Kent Avenue y  se detenía para levantarme la mano. Nos topábamos en la luz roja de Bedford, a la salida del metro. Cruzábamos algunas frases, pero nada muy serio. Yo siempre me quedaba mirándolo a los ojos. Y luego él se iba. La mañana de ese sábado el José Pedro nos contó que se había muerto.