#instatuber

El viajero entró al portal con el girasol en la mano. Caminaba sin rumbo fijo, como quien avanza más por inercia que por decisión. La luz del portal se había desvanecido detrás de él, y nuevamente se encontraba flotando en ese espacio incierto entre mundos, donde el tiempo parecía estirarse como una respiración interminable.

Pero su mente no estaba en el camino.

Pensaba en la sombra.

¿Quién era ese ser que lo observaba?

No había sido una ilusión, de eso estaba seguro. Lo había sentido con la misma claridad con la que se siente una mirada en la espalda. No era la primera vez que el viajero atravesaba portales, pero sí era la primera vez que algo o alguien parecía seguirlo.

El tiempo pasaba para nuestro viajero, aunque en ese lugar la palabra tiempo perdía casi todo su significado. Podía verse aún navegando en la oscuridad, avanzando entre corrientes invisibles que lo sostenían sin que él hiciera esfuerzo alguno.

Sin embargo, esta vez algo era distinto.

Por primera vez desde que comenzó su viaje, no tenía prisa por entrar a otro portal.

Antes, cada portal representaba una respuesta posible, una pieza más del rompecabezas que llamaba amor. Ahora, en cambio, sentía que tal vez no estaba listo para encontrar más respuestas.

Tal vez, pensaba, primero debía comprender las que ya tenía.

Así que siguió su viaje.

Caminó con el girasol en la mano, observando cómo sus pétalos amarillos parecían brillar incluso en medio de aquella oscuridad infinita. Aquella flor era un recordatorio extraño: de esperanza, de ternura… de algo puro que había aparecido justo cuando todo parecía derrumbarse.

Mientras avanzaba, el girasol y su significado comenzaba a desvanecerse, mientras repasar cada uno de los encuentros que había tenido desde que inició su travesía.

Las miradas. Las promesas. Las palabras que parecían eternas… y las despedidas que llegaron demasiado pronto.

Se preguntaba qué había aprendido realmente.

¿El amor era entrega? ¿Era sacrificio? ¿Era paciencia? ¿O simplemente era una ilusión hermosa que los seres humanos inventaban para no sentirse tan solos en el universo?

Recordó las veces que había creído encontrarlo.

Y también las veces en que, sin darse cuenta, había confundido amor con necesidad.

El viajero suspiró.

Por primera vez no buscaba respuestas afuera, en otros mundos o en otras personas. Las preguntas ahora nacían dentro de él.

Y eran muchas.

¿Por qué había permitido tanto silencio cuando algo le dolía? ¿Por qué había esperado ser elegido por alguien que nunca lo estaba mirando realmente? ¿Y por qué, a pesar de todo… seguía creyendo en el amor?

Se detuvo por un instante.

Frente a él, en medio de aquella oscuridad profunda, comenzaron a aparecer pequeñas luces. Al principio eran apenas puntos diminutos, como estrellas tímidas despertando en la noche.

Luego fueron más y más.

El viajero frunció el ceño. Aquello no eran portales.

No tenían la forma ni la energía de los mundos que ya había visitado. Estas luces eran distintas. Se movían suavemente, como si respiraran.

Las luces consumieron al viajero.

Por un instante todo desapareció: la oscuridad, los recuerdos, incluso el peso de su propio cuerpo. Solo quedó aquella claridad intensa que lo envolvía por completo, como si el universo lo estuviera reiniciando.

Cuando volvió a abrir los ojos, la luz que lo había cegado comenzó a desvanecerse lentamente.

Parpadeó varias veces.

A su alrededor había mesas, platos, copas. El aire estaba lleno de aromas intensos: tomate, pan recién horneado, aceite de oliva, hierbas que no lograba reconocer del todo. La comida parecía provenir de una sola región del mundo, aunque el viajero no estaba seguro de cuál.

Las voces a su alrededor hablaban en un dialecto extraño. Las palabras se deslizaban rápidas, melódicas, casi cantadas. Comprendía muy poco, apenas fragmentos sueltos que no lograban formar una idea clara.

Estaba confundido.

No recordaba haber elegido ese portal.

Entonces lo vio.

A lo lejos, entre la gente, una figura corría directamente hacia él.

Era un hombre alto, delgado, de piel clara. Sus ojos eran de un verde intenso, profundo, como si guardaran bosques enteros dentro de ellos. Tenía una belleza particular, de esas que parecen haber sido creadas con un cuidado especial por el destino. Y su sonrisa… su sonrisa tenía algo peligrosamente encantador. Coqueta, natural, casi inconsciente.

Cuando llegó frente al viajero, lo miró como si lo conociera desde siempre.

—Por fin llegaste —dijo con urgencia, tomando ligeramente sus brazos—. Ayúdame… tienes que ayudarme.

El viajero nuevamente frunció el ceño.

No comprendía nada.

Apenas unos momentos antes caminaba en la oscuridad entre portales, preguntándose por la sombra que lo observaba. Y ahora estaba ahí, en medio de un lugar lleno de vida, frente a un desconocido que hablaba como si su llegada hubiera sido esperada.

—No entiendo… —murmuró el viajero, aún desorientado.

El hombre lo observó unos segundos más, como si de pronto también notara algo extraño.

Solo sonrió, lo tomó de la mano y le indicó que lo siguiera.

El viajero dudó apenas un segundo, pero algo en la tranquilidad de aquel gesto lo hizo confiar. Caminaron entre las mesas y las voces que seguían conversando en aquel dialecto melodioso que aún no lograba comprender del todo. La gente reía, brindaba, hablaba con una energía cálida que contrastaba con el torbellino que aún habitaba en el pecho del viajero.

El hombre caminaba con seguridad, como si conociera cada rincón de aquel lugar. De vez en cuando volteaba a mirarlo, asegurándose de que aún estuviera detrás de él, y le regalaba esa sonrisa despreocupada que parecía aparecer sin esfuerzo. Después de unos minutos salieron de la zona más concurrida. El ruido quedó atrás poco a poco, transformándose en un murmullo distante. Llegaron a una pequeña plaza iluminada por faroles amarillos, donde algunas mesas de madera estaban dispersas bajo la sombra de árboles antiguos. El lugar estaba lo suficientemente apartado para hablar con calma,

De inmediato señaló una de las mesas.

—Aquí está bien.

El viajero respiró con calma por primera vez desde que había llegado, tomo asiento.

El hombre extendió su mano.

—Cristian.

El viajero la tomó....

Después de aquel día del maratón, pasaron otros más. Nada relevante ocurrió. Risas superficiales, silencios compartidos, días comunes. Por un momento, querido lector, uno podría pensar que aquí acabaría la historia: que vivirían felices por siempre.

Pero no. Nada más alejado de la realidad.

Un día cualquiera, una conversación cualquiera, pero con una frase que lo cambió todo.

Estaban juntos, en ese momento de intimidad que el viajero había esperado por tanto tiempo, cuando Eleazar, sin mayor filtro ni pausa, comentó algo sobre dos amigos suyos casados. Lo dijo como quien habla del clima, como si fuera lo más normal: que uno de ellos le había sido infiel al otro, y que él lo comprendía perfectamente.

—Pues sí, a veces pasa. Es normal —dijo Eleazar, con tono indiferente.

El viajero, incómodo, lo miró. Algo en su pecho se tensó.

—¿Tú crees que está bien eso? —preguntó.

Eleazar ni lo pensó.

—Es normal. Yo creo que no pasa nada. A veces uno necesita otra cosa.

El viajero parpadeó. Le dolió más la tranquilidad con la que lo decía, que el contenido mismo.

—¿Tú lo harías? ¿Me harías eso a mí?

Eleazar lo pensó un segundo. Sonrió, y con una calma inquietante respondió:

—Tal vez sí.

Silencio.

El viajero no dijo nada. Solo respiró. Tragó saliva. Tragó el nudo en la garganta, las palabras, las lágrimas. Tragó la decepción completa. Se levantó en silencio, comenzó a vestirse. Uno a uno, recogió sus pedazos. La ropa. Los zapatos. La dignidad.

Al calzarse, notó que Eleazar también empezaba a vestirse. Le miró de reojo, quizás esperando una señal, una palabra, algo. Pero no hubo nada.

Eran las nueve de la noche.

El viajero, aún en shock, tomó su maleta y caminó hacia la puerta. Entonces, Eleazar preguntó, como si aún no supiera:

—¿Estás enojado?

El viajero respondió con la voz rota:

—Sí… pero más que eso, no puedo creer que pienses así. Es mejor que me vaya y hablamos otro dia.

Y ahí, justo ahí, Eleazar lanzó la última daga:

—Si sales por esa puerta… no iré tras de ti.

El viajero lo miró. Comprendió todo. No solo lo que Eleazar acababa de decir, sino lo que venía diciendo desde hacía tiempo, en cada omisión, en cada broma, en cada gesto.

Así que no dijo nada más. Abrió la puerta.

Y se marchó.

En el trayecto, no sabía a dónde ir. El portal aún no estaba abierto, no podía escapar todavía. Sentía que el universo le estaba pidiendo algo, pero no entendía qué.

Caminó. Las lágrimas comenzaron a salir sin permiso. No eran solo por Eleazar, no. Eran por sí mismo. Por haberlo entregado todo a alguien que nunca lo sostuvo. Por haber esperado, callado, creído.

Por fin, el viajero lloraba no por perder a Eleazar…

…sino por haberse perdido a sí mismo estando con él.

Las lágrimas se convirtieron en enojo. El enojo en frustración. Y la frustración… en una rabia dirigida hacia sí mismo.

Tomó el celular. Sus dedos temblaban, pero escribían con firmeza. Como si el alma de escritor que llevaba dentro se apoderara por completo de él, abrió una página pública y comenzó a soltar:

"¿Por qué una persona egocéntrica trata así a alguien que le entrega todo? ¿Cómo pude ser tan ingenuo, tan torpe, tan ciego? No por confiar en él... sino por haberme traicionado a mí mismo sabiendo que no debía."

Escribía como si vomitara emociones retenidas por años. El texto era más que catarsis: era su propia liberación. Un grito silente al universo. Una súplica escrita con tinta de decepción.

Y como si el universo respondiera al eco de su desahogo, a las 8:06 de la mañana, cuando se preparaba para enfrentar el día y decidir qué hacer con los pedazos que quedaban… llegó el mensaje.

Como un balde de agua fría, como una daga suave pero certera:

*"Creo que es momento de escribirte esto… realmente no sé qué sucedió. He leído que has tomado tu decisión. La aprecio, la venero, la respeto… porque mereces todo el amor del mundo. Durante la noche me he quemado un poco el cerebro pensando qué sucedió… porque todo esto fue tan difícil para ambos. Al final me juzgaste mal… crees que tengo un imperio de egocentrismo y que tú solo serías una pieza más… Si eso fuera cierto, ¿crees que te hubiera invitado con mi familia, con mis amigos? Tú mismo me dijiste que te saqué de tu zona de confort cuando no te rechacé al contarte sobre eso. Pero creo que en el amor te han decepcionado, muchas veces. Y poner ciertas barreras es lo único que ha “evitado” que te dañen. La verdad, y de corazón, lo siento… Sé que te desilusioné. Y me desilusioné a mí mismo. Y con eso rompí una promesa. Si decides dar retórica al mensaje, te lo agradeceré. Si no… está bien. Todo está bien."*

El viajero leyó. Una vez. Dos veces. Tres. No sabía si entendía lo que le decían. Todo estaba borroso. El corazón latía como si quisiera escapar del pecho.

Estaba sentado al filo de una banca cualquiera, la misma donde había dormido esa noche, abrazando su mochila, como si aún abrazara una ilusión. Las lágrimas volvieron, ahora sin resistencia. Brotaban como una fuga imposible de contener. No había orgullo, no había palabras, no había defensas.

Solo un corazón roto.

Otra vez.

Y esta vez… ni siquiera había quién lo recogiera del suelo.

Eleazar no quiso que se quedara. Su ego, herido o soberbio —o ambas cosas—, fue más allá. Fulminó los últimos pedazos que quedaban del corazón del viajero con palabras tan filosas como vacías:

—Tu tipo de comunicación no funciona. No soy egocéntrico. He trabajado mucho en mí como para que tú vengas a decirme algo que no es. Deberías aprender mejor otras cosas…

El viajero no respondió. Solo publicó un corazón roto. Uno solo.

Los mensajes no tardaron. Llegaron en cascada, como lluvia inesperada: amigos que había conocido en otros portales durante su viaje, personas que habían tocado su alma y ahora le preguntaban qué pasaba. Nadie entendía. Una chica, en especial —alguien que conoció en un viaje donde casi se pierde a sí mismo—, comenzó a mandarle audios llenos de palabras cálidas y realistas.

Por un instante, el viajero creyó que todo había sido su culpa. “Claro, arruiné todo. Por tonto. Por confiar.” se repetía entre sollozos. Pero aquella voz le ayudó a aterrizar: “Sí, terminó. Pero no fue tu culpa.” Y esa frase fue el primer ladrillo para construir algo nuevo.

La noche cayó de nuevo, con su oscuro manto lleno de suspiros. Y como un susurro lejano, una luz empezó a titilar en el horizonte.

Era el portal.

Estaba abriéndose.

El viajero lo miró como quien ve una salida, pero también una prueba. ¿Eso era lo que el universo quería? ¿Que experimentara este dolor? ¿Con qué propósito?

Se levantó. Aún roto. Aún sin entender nada. Comenzó a caminar hacia la luz.

Pero antes de dar el siguiente paso, sintió un pequeño tirón en su camisa. Se detuvo. Bajó la mirada.

Una niña.

Una pequeña criatura de cabello negro, fusionado con la noche misma. Sus ojos brillaban, reflejando las estrellas, y su sonrisa tenía algo de consuelo y algo de eternidad.

En su mano, sostenía un girasol.

Grande. Amarillo. Vivo. Del color del sol que ya no brillaba en su pecho.

Ella lo abrazó. Y sin decir una palabra, le entregó la flor. El viajero la tomó con cuidado, como si se tratara de un pedazo de esperanza. Y por primera vez en mucho tiempo, sonrió.

Entendió. No había sido su culpa. El dolor no era castigo. Era transformación.

La niña dio un paso atrás. Se quedó ahí, quieta, observándolo. El viajero miró el portal. Caminó hacia él. Estaba listo.

Pero justo antes de cruzarlo, algo lo detuvo.

Una sombra.

Un murmullo.

Como si alguien lo observara.

Se giró. A ambos lados. Nadie. Nada. Solo el vacío de una dimensión que ya no le pertenecía.

Suspiró. Apretó el girasol contra su pecho.

Y entró.

Siguió viajando. Con una herida, sí, pero también con una certeza nueva. Aunque las preguntas no dejaron de acompañarlo:

¿Era eso parte del amor? ¿Qué o quien era esa sombra que vio? ¿Y por qué, esta vez, sus fieles amigas tristeza y depresión no habían venido a su rescate?