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source : @cheminer-poesie-cressant
Je cherchais cette part de la ville qui ne connaissait pas les saisons, la ville fontaine d'un même élan durable, la ville sans feuillage ni fleur, la ville au cycle incertain pour le commun des promeneurs, la ville où l'hiver ne semble pas avoir de prise sur le pavé des voies régulières. Hors des saisons, la ville s'épanouie, éternelle, invariable.
© Pierre Cressant
(samedi 1 juillet 2006)
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Feuilles mortes dans le sillage : Au centre d'un tout Et le commencement d'un rien. La mémoire, la chair Respiration sifflante. Expirer toujours à contrevent, Un canon froid sur la nuque. Volonté minimale, extralucide Dans la dioptrie des jugements. L'automne s'en fou. Du plus violent des chagrins, Les arts, les guerres Et tout l'amour qui chante. Exhorter à crever ; souriant Dans de longs émois caduques. Existence anormale, temps cupide Dans un biotope vieillissant. Clément Dugast (nocto)
Après tout, comment pouvons-nous savoir que deux et deux font quatre ? Ou que la gravitation exerce une force ? Ou que le passé est immuable ? Si le passé et le monde extérieur est susceptible de recevoir des directives ? Alors quoi ?
George Orwell (1984)
le temps ici n'appartient qu'aux pierres, absorption de faille, écorce dure et colorée, carapace pour absorber le grand soleil ; résistante aux aiguilles du coucher, la ville s’imagine ainsi ; reçu dans les enfonçures, abandonnées dans les creux et les interstices, les aspérités qui repoussent la virtualité de l’immuable ; le silence qui s’effrite sous mes pas, qui craque comme un tapis de feuille
© Pierre Cressant
(jeudi 20 avril 2006 - dimanche 15 janvier 2023)
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Il est midi silence au pied de géant,
retombé de sommeil.
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Calme de village
qui s’invite sans résistance
ancestral,
à la verticale des respirations.
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Plus rien ne bouge, pas même l'ombre du grand cerisier blanc,
aux forces tendres
seul passe au loin le passé aux grandes voiles.
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Mes pas s'immobilisent, m'initient
au bord des lignes à l'immuable du chemin.
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© Pierre Cressant
(jeudi 20 avril 2006 - samedi 14 janvier 2023)
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(petite scène de la ville quotidienne, X, l’immuable)
on recherche à Pompéi les coutumes et les traditions des Romains ; on espère en déambulant le long des ruines retrouver un peu de leur vie perdue ; en vain, il n'y a ici que destructions, morts et fantômes muets ; et pourtant à quelques kilomètres de là, à Naples, en plein Spaccanapoli, résident, parmi les scènes du quotidien, les regards, les petits gestes, les présentations colorés et faussement aléatoires des étalages des commerces, l’artisanat varié des échoppes, les places déstructurées où s’agitent dans une concurrence acharnée les mains et les voix, toute une archéologie vivante qui remonte de très loin, de cette antiquité justement que l'on croyait retrouver parmi les ruines, une stratification spontanée dont le sommet est toujours visible car transmis à chaque génération depuis plus de deux millénaires au coeur du bazar du quartier qu'il faut apprendre à regarder avec minutie pour en saisir toutes les informations précieuses ; plus d'antiquité dans Spaccanapoli que dans tous les sites romains confondus d'Italie et d'ailleurs
© Pierre Cressant
(samedi 1 janvier 2011)
(Camille Pissarro, Boulevard Montmartre, soleil après-midi, 1897, Musée de l’Ermitage)
la rue qui ne peut retenir d'époque, fleuve du temps parmi les villes ancestrales, lieux des mouvements des vivants, passage sur passage ; tout autour l’immuable traversant les siècles, le paysage urbain immobile
© Pierre Cressant
(mercredi 10 novembre 2010)
" Survivre dignement, apprendre à mourir " Fenêtre fermée dans les couloirs Des choix qui mènent au même point. Cimetière urne et mise en bière. Alors j'ouvre les fenêtres De l'appartement pour Les contresens des courants d'airs Je suis tombé malade Mais ce sont les éternuements Du chaos des températures Les imprévus de merde Faut passer outre Avant de choisir de passer par La fenêtre, Devines c'est laquelle tiens... Faut bien mourir de quelque chose Je t'apprends rien. Mais faut bien aussi vivre de quelque chose Marre du chaos dans mes petits rien. Qui forment les choix Des routes Le choix de la couleur De tes limbes. Avoir du mérite Même si t'es le genre Qu'on scrute et qu'on évite C'est là le seul but Pas un choix ça Mais l’extrême limite Pour garder un peu de dignité Avant de pourrir. Clément Dugast (Nocto)
