#iamnovember

Je suis si triste que je n'ai même plus de larmes à verser. J'ai si mal au cœur que je ne ressens plus rien. Je pense tellement que je me sens vide. J'ai si peur que je me fous de tout. Je suis si déçue que je ne rêve plus. Je cauchemarde si souvent que je ne ferme plus les yeux. Je dors si peu que je ne suis même plus fatiguée. Je suis si désespérée par la vie que nous sommes contraints de mener, que je suis devenue écrivain.

Smoking cigarettes and reading poetry in a cold windy rain, as if you were going to die tomorrow.

J'ai l'âme triste et le coeur amer, alors je bois, je fume et je chiale en goutte de vin. Je ne sais pas écrire de jolies choses qui riment avec amour ou espoir. J'ai le même sang que le pessimisme.

Tu es l'homme qui fait rimer mes poèmes.

Ecrire, c'est ne pas mourir.

Ecrivain Ecris-vain Ecris en vain. Et cris en vin.

Les larmes coulent chaudement sur mes joues, j'ai les yeux qui brûlent. J'ai si mal que ma bouche reste muette, comme si elle avait été cousue. À l'intérieur de moi naît un grand feu qui embrase tout mon corps meurtri par la douleur. Je tremble, l'incendie qui m'anime réchauffe mon corps, pourtant mon cœur est aussi froid qu'une pluie d'hiver. J'ai envie de détruire tout ce que je touche, de mettre le monde à feu et à sang pour tuer mes propres afflictions - jusqu'à ce qu'il n'y ait plus âme qui vive. Pas même la mienne.