#hunterbrigance

El FBI está analizando algunos compuestos que había en el interior de la caja. Pero no puedo esperar tanto. He robado las pruebas y las estoy analizando yo mismo. He cambiado de lugar la base. No quiero que Felicity o John formen parte de esta guerra y menos que sean daños colaterales. Tengo que estar solo. 

Las pruebas me han revelado pesadillas en las que mi mente enferma por la venganza aún no había pensado. En el interior de la caja había un compuesto que había visto antes. Similar al suero RL65, y con algunos esteroides, se trata de un compuesto experimental desarrollado por el gobierno japonés que permite ampliar las capacidades mentales humanas al 90%. En otras palabras, Mirakuru. 

Pero en los análisis de sangre de mi madre, por el contrario, no se ha revelado rastro alguno de esta sustancia, entonces, ¿por qué en su interior habita ese compuesto? 

Es una firma. Ahora caigo.

La firma de Slade Wilson.

12 meses atrás...

— ¿Qué me has hecho?

Unos ojos azulinos se posaron en la figura de un hombre tuerto. Tenía el ojo derecho cubierto por un parche de cuero. Su mandíbula era ancha. Y en su frente se remarcaban los músculos que sostenían a sus cejas. Vestía un traje americano, pero daba la impresión de que el traje ocultaba el cuerpo de un hombre fornido y robusto. Su ojo café, casi negro como el de un cuervo resultaba intimidante. Pero el joven había osado desafiar en tono al Cuervo. Y como resultado, el hombre tuerto le agarró del cuello y lo presionó contra la pared. Unos segundos hasta antes de que intentará patalear o forcejear como un crío. Entonces lo soltó y aclaró sus ideas:

— Sé lo que pretendías. Sé lo que descubriste. Algo que cada ciudadano de Starling City y el mundo entero debería conocer: que Hunter Brigance no es el hombre que todos creen que es. Estabas buscando a Arrow. Bien hecho, chico. Hunter Brigance es Arrow. 

— ¿Por eso me has hecho esto?

El muchacho tenía un aspecto demacrado. Marcas de agujas en las coyunturas entre brazo y antebrazo. Ojeras. Barba de varias semanas y pelo crecido, atípico en el sujeto o víctima, si acaso no se comprometía también al cometido.

— Así es. Lo que te he dado es un don. 

Frunció el ceño. Incapaz de creer sus palabras. Sólo existía un hombre en el que, tras la muerte de sus padres, había confiado plenamente: Richard Dragon.

— Explícamelo. 

— Ahora parte de tu mente me pertenece. Eres casi igual que yo, Alastair. Tu fuerza se ha incrementado. Y posees habilidades muy interesantes que te voy a ir enseñando...

El hombre sacó de su cinturón una especie de cuchillo ancho y le agarró bruscamente el brazo al joven y aunque en un primer momento el joven luchó por resistirse, cuando le miró a los ojos se calmó y comprendió que era algún tipo de prueba. Pero entonces le cortó y le apartó. Él pensó que le apartó, pero en realidad, el hombre le había soltado, le había permitido retroceder, nuevamente.

— Antes de que digas nada insolente. Mira tu brazo.

Pero cuando el joven miró en su brazo ya no había corte ni cicatriz, sino piel regenerada, un retorno. Una sanación sumamente rápida. Nunca antes había visto nada semejante. Quedó fascinado.

6 meses atrás...

“Después del milagro de la familia Brigance de ver resucitar al hijo pródigo del multimillonario de la entonces Brigance Consolidated, Robert Brigance, y tras cuatro meses de desaparición y pocas pruebas, aunque concluyentes, se ha determinado que Hunter Brigance está muerto. Es una dura noticia para la familia, que por el momento evita las cámaras y no está intentando recuperar el control de su empresa, que de momentos queda en manos de la segunda al mano, Isabel Rochev, de Stellmoore International, y Bruce Wayne, de Wayne Enterprises, otro de los multimillonarios más renombrados de la ciudad de Gotham.”

— ¿No te preocupa lo que está pasando? ¿Cómo vas a vengarte de él? ¿Cómo voy a vengar yo la muerte de mis padres? Me hiciste esperar demasiado.

El joven había recuperado su aspecto considerablemente. Su color volvía a ser más similar al de un hombre vivo. Sus ojeras habían desaparecido. Las heridas por las agujas se habían extinguido y sus gestos y su porte inspiraban una mayor confianza en sí mismo, pese a que nunca le había faltado.

— Cálmate, Alastair. Tengo el presentimiento de que no ha muerto. Ese malnacido tuvo muchas ocasiones para morir y sobrevivió a todas ellas. Esperaremos algunos meses más. Y cuando encontremos su escondite, le haremos sufrir. Le hice una promesa. Y tú, deberías abandonar A.R.G.U.S., tu implicación es demasiada y no tratas con ningunos tontos. Haznos con su base de datos y después abandona. 

Convencido. En apenas una sonrisa imperceptible envuelta en una desesperación alimentada con los años. Así miraba el hombre tuerto a través de una enorme cristalera las desgraciadas calles de Los Glades.

— No creo que A.R.G.U.S. se pueda abandonar.

|Flashback: I’m in|

— Entonces corromperemos su sistema desde dentro. Cuando nos interese. 

| En relación a: Merry Christmas, Mr. Brigance |

Está despierta. Me suplica. Llora. Me ofrece un dinero que no me interesa. La víctima está consciente y atada a una camilla de laboratorio viejo como un conejillo de indias. Me amenaza, pero se da cuenta de su situación y vuelve a la súplica y al llanto. Finalmente, tras una media hora en la que no le presto atención, se rinde y permanece en silencio. Supongo que mientras su mente juega con la ilusión de que va a ser rescatada o de que va a salir de aquí. Esa es una de las cosas más preciosas de este ritual, ver cómo la esperanza se va desmembrando. 

Cuando termino, me giro y le muestro mi obra de arte: una caja. Una caja de metal y cuadrada, aproximadamente de ochenta centímetros por ochenta centímetros, 80′5 cm para ser exactos. En la parte superior se encuentran una serie de ocho agujeros. La tapa es ligera y perfecta. 

— Está hecha con prisas, pero ha quedado bien. Las dimensiones están calculadas con precisión para darle el tamaño justo. 

— ¿Para qué?

La había tomado por inteligente, en un principio, pero es una incrédula; lo había sido al pensar que había dejado de pensar en ella.

— Para meterte a ti. 

Sonrío y me aproximo con una herramienta. Ahora toca la parte técnica. La parte en la que congelo la esperanza de sus ojos para ver cómo se apaga. Le giro la cabeza bruscamente, haciéndole apoyar su mejilla izquierda sobre la camilla y se queja, pero no me importa.

— Por favor, por favor, por favor. — Repite en súplica. Pero muestra su fuerza parando, no quiere darme el gusto de hacer lo que voy a hacer y continúa pero sin llantos y sin quejas. Piensa en sus hijos. En Hunter que se ha convertido en un buen hombre, en alguien a quien necesita la ciudad, en su cura. Y en Thea, la más pura e inocente de la familia, libre de corrupción, la más pequeña. Incluso le da tiempo a replantearse la idea de que Malcolm velará por ella. Desde que descubrió su paternidad, siempre quiso hacerse con ella. Pero entonces, la mujer nota un pinchazo que la hace presionar sus mandíbulas que corta a un grito que se despide de su garganta. Su último grito, aunque ella no lo sepa. 

Le he insertado una aguja medular en la base del cráneo.

— No me mires así, no es nada personal. Con esto quedarás paralizada, pero consciente del todo. Entonces te dislocaré las articulaciones, una tras otra, eso me permitirá plegar tu cuerpo miembro a miembro sobre sí mismo. Sabrás lo que ocurre en todo momento. Con un poco de suerte, al igual que tu hijo sabe hacer, podrás apreciar el arte a través de lo que experimentes.

Los labios temblorosos y sus ojos más abiertos de lo normal muestran el shock nervioso en el que ha entrado la víctima, sus pupilas incluso se han dilatado, una reacción normal al miedo, pero que minutos después sufre la metamorfosis hasta transformarse en una parálisis completa. Sus ojos quedan clavados, mirándome a mí, como si miraran a la nada. Carece de voluntad. Se ha convertido en una estatua. Y yo soy el legítimo escultor.

Me alejo para coger el mazo pero no me lleva mucho tiempo y cuidadosamente comienzo a hacer arte. Empiezo por los pies, para que su cuerpo paralizado sea capaz de catar todo el dolor que va a sufrir. Empezar por la cabeza sería un error, no quiero que pierda la consciencia antes de tiempo. 

Le desarticulo los tobillos como si no tuvieran huesos. La rodilla y los coxofemorales de la cadera son una de las cosas que más me cuestan, pero que con paciencia quedará como el más majestuoso Guernica. 

Los globos oculares se tiñen paulatinamente de rojo por el dolor, pero en su garganta hay una chillido que no grita. Y continúo desmembrándole hueso a hueso, plegándola a medida que lo voy haciendo. Su cuerpo se ha reducido más de un metro. Ni siquiera su fémur le da un aspecto de mayor longitud. 

Por último, me encargo de su cabeza, lo que a su cerebro le dará unos siete minutos antes de que pierda la completa consciencia y su sufrimiento quede lejano. Ya sólo queda plegar el puzzle en la caja y añadir una nota:

—     Hunter, creo que te ha llegado un regalo. ¡Si no vienes pronto creo que alguien se te va a adelantar en abrirlo! — Elevó la voz Thea.

Me pregunté quién podría haberme enviado un regalo y sobre todo tan anticipadamente, así que me apresuré a abrocharme los botones de la camisa y a salir de mi habitación cuando escuché gritos. Más que gritos fueron alaridos tan fuertes y desesperados que supe por su carácter que algo había ocurrido, así que corrí hasta la barandilla de madera de la escalera desde donde vi a mi hermana frente a una caja cuadrada de unos ochenta centímetros con algunos agujeros. Estaba llorando y mientras yo corría a ver qué le ocurría, comenzó a devolver. Cuando bajé le sostuve el pelo, le rodeé con los brazos y la apreté contra mí. Aún no me había fijado en lo que contenía la caja.

Ella lloraba más y más, enrojecida, y me daba golpes en el pecho. Visualicé a uno de los guardias de seguridad que mi madre se había empeñado tanto en poner en los exteriores, y le hice una seña para que se llevara a mi hermana a su habitación. Ahora sólo quedábamos esa misteriosa caja y yo. Todo me pareció un inmenso silencio en cuyo eco resonaban los alaridos de mi hermana, gritando, llorando, golpeando. ¿Qué había ahí que pudiera haberle provocado eso?

Me acerqué y me agaché en cuclillas. Sobre la caja había una tarjeta que leí:

«To Hunter Brigance. Merry Christmas.» (Para Hunter Brigance. Feliz Navidad).

No me daba buena espina la hilera escarlata que se desbordaba de la caja, probablemente, porque Thea la hubiese abierto. Mojé mis dedos y caté ese característico olor: sangre.

Hunter frunció el ceño y abrió la caja.

El tiempo se hizo lento.

Mi corazón se paró.

Mi voz perdió la capacidad de hablar.

Mis ojos inundados quedaron clavados en el interior de la caja.

 —     ¡NO, NO, NO! — Comenzó a gritar como nunca antes había gritado.

 Empujó el sillón. Golpeó todos los muebles. Rompió todo lo que había a su cercanía. Se tiró de su corto pelo, se arañó el cuello y se dejó caer de rodillas frente a la caja. Entonces cerró los ojos profundamente, tartamudo, inspirando el dolor. Cediéndose el corazón a punzadas que le impedían respirar. Estaba paralizado.

Enseguida comenzaron a sonar una serie de sirenas policiales aproximándose, pero yo no las distinguía.

 El muchacho se puso en pie de nuevo para volver al ritual de golpearlo todo ante la impotencia.

 Sólo sé que, al final, todo se volvió negro.

 Despierto. Estoy despierto. Todo lo que se encuentra distorsionado comienza a volverse nítido. Tengo algo en la cara. No sé qué es. Una máscara de aire. Me duele la cabeza. Pero estoy bien.

O eso creo. Creía. Antes de que los recuerdos regresaran…

Con los ojos rojos me levanté de una camilla impoluta, sintiéndome sucio. Con algunas manchas de sangre seca en las mangas de la camisa que me habían abierto. Ni siquiera me preocupé de abrocharme los botones. Tenía un aspecto demacrado como el de un drogadicto.

Los ojos me quemaban y volvía a ver el interior de la caja, los tuviera abiertos o cerrados.

No había sido una pesadilla.

 —     ¡Hunt!, ¡Hunt! ¡¿Qué te ha pasado?! Acabo de enterarme… ¡¿Dónde te crees que vas?!

 Una enfermera intentó detenerle. Le puso las manos entre el pecho y el abdomen. Pero fue en vano.

 —     ¡DÉJAME! — Gritó, y todo el personal del hospital se volvió para contemplar al famoso legado de la familia Brigance, que apartó sin cuidado las manos de la enfermera dejándola atrás.

 Aunque lo hubiera intentado con más ahínco, no hubiera conseguido detenerle. Nadie pudo.

 Salí a la calle y el sol me cegó. Pero también lo hicieron los miles de flashes que se dispararon a mi cara. Torturado fui hacia uno de los periodistas y le golpeé, le tiré la cámara al suelo, la rompí. Después, simplemente, volví a desmoronarme de rodillas. Las piernas me temblaban.

Me encogí en el suelo y cubrí mi cara. Seguían haciendo fotos, a nadie le importaba. Ya nada importaba. Hasta la lengua me sabía a una mezcla entre sangre y lágrimas. Sólo me arrastré hasta el bordillo de la calzada y comencé a vomitar.

 La misma enfermera volvió a salir con guardias de seguridad. Ella también tenía los ojos húmedos, aunque no ensangrentados como los de Hunter.

Ella rodeó su cuerpo y le quitó de la vista de los periodistas.

 —     ¡Un poco de respeto! — Le espetó a las alimañas de las cámaras.

 Los agentes, por su lado fueron retirando a todos los medios e informadores que le rodeaban, aunque ni siquiera así algunos dejaban de emplear la cámara. Hubo un forcejeo durante unos minutos eternos.

 —     ¡Hunter, Hunter, Hunter! Tranquilo, tranquilo… — Le rodeó el cuello, sin importarle que estuviera tirado en el suelo. Ella también lo estaba desde que decidió resguardarle. Y acarició su pelo.

 Al día siguiente, tras el entierro, en el cementerio de Star City…

 No había prensa. No había fotógrafos. No había medios. No había nadie. En ese momento no había nadie, excepto mi hermana. Incluso Lena — la enfermera que me había resguardado el día anterior — nos dejó un momento a solas.

 Me agaché en el suelo, aunque tenía la sensación de que de un momento a otro volvería a caerme. Y llevé una de mis manos a mi cara. No había dormido. Los ojos lloraban silencio como un indicio del prematuro vacío que se les aproximaba como el principio de una Génesis.

 Mi hermana cayó al suelo, así que yo también me dejé en cierta medida caer. Debía de darle fuerzas. Así que la abracé como si nunca fuera a soltarme de ella. Y ambos contemplamos entre sollozos y lágrimas una lápida en la que ponía: Moira Townsend.

|Antecedentes: No. 101: The Alchemist [Part 1]|

Moscú, Rusia, interior del hotel Baltschug Kempinski...

— ¿Qué ha dicho? — Cuestionó Reddington, que esperaba a que el recepcionista se encargara de buscar las llaves de sus respectivas habitaciones, al ver que Hunter había entrado en el hall.

— Tendremos una reunión a las seis.  

Guardó su teléfono móvil en uno de los bolsillos de sus pantalones. Aún vestía de chándal, no había tenido tiempo de asearse o cambiarse más allá de lavarse la cara en el lavabo del jet privado de El Conserje del Crimen. Su piel estaba entumecida, hacía frío.

Dembe asintió, corroborando sus palabras. 

— Perfecto. ¿Subimos? — Alzó las cejas con el énfasis que solía poner en todo cuando el recepcionista le otorgó las llaves. 

Era un hombre bastante apasionado y con un amplio conocimiento, el número cuatro en la lista de los más buscados, sí, pero todo un sabio. 

Ascendieron por el ascensor hasta el ático. No compartirían habitación, tendrían, cada uno, una propia, de esta manera, Red le entregó al americano las correspondientes y añadió:

— Ahora dúchate. Y haz uso de las cosas que he pedido que te dejaran en el baño.

Extrañado, pues el hombre mayor era toda una caja de sorpresas y en su mayoría, desagradables, abrió la habitación y se aseguró de qué era lo que había en el baño. Allí, sobre el lavabo yacía una máquina de afeitado. 

— ¿Pretendes que me rape?

— No es por nada, pero lo que diga tu tatuaje o Anatoly no te hace un capitán de la Bratva y menos si eres americano. Intégrate. A las cinco frente al hotel. Tienes la ropa en el armario.

Ninguno de los dos, tanto Red como Dembe, se habían aventurado en el interior de su alojamiento. Simplemente cerraron la puerta y le dejaron algo más de espacio.

Conocía a Anatoly. No obstante, lo que Reddington me dijo me pareció coherente. Hacía mucho tiempo que no pisaba Moscú y también hacía otro mucho tiempo que había dejado de interactuar para pedir información a los rusos en Star City, cuando aún era Starling City. 

Lo primero que hice fue quitarme la ropa de deporte, calada por la humedad seca que había hecho aflorar el frío. Y ducharme, lo que me dio tiempo para pensar algunas estrategias. 

Después de ello, me dispuse a hacer uso de la máquina de afeitar que me había sido proporcionada. Lo hice al uno. Y a medida que mi corto pelo iba convirtiéndose en mera pelusilla, el hombre al que veía a través del cristal me recordó más al asesino en que me hube convertido los meses anteriores. 

Daba la impresión de que fuera alguna especie de mercenario. 

Ya sólo me quedaba vestirme. Desconocía por completo qué vestimenta iba a encontrarme en el armario, pero no me sorprendió cuando abrí las puertas. En un conjunto de perchas reposaba un traje negro junto con una camisa blanca. No había corbata. Y no era un esmoquín. Supuse que Red pretendía que diera la imagen del alto cargo del que ya disponía. 

Ahora sólo me quedaba coordinarme con él y Dembe. A las seis nos encontraríamos con Anatoly. 

— Así estás mucho mejor.  — Reconoció satisfecho el americano metido en los cincuenta por su elección con el traje. 

Él vestía con uno gris y Dembe con uno negro íntegro.

Se coordinaron y supusieron algunas opciones situacionales hipotéticas para no verse enredados en problemas de la camorra rusa. 

A las seis de la tarde ya se había sumido Rusia bajo el manto de un cielo oscuro. La temperatura era de unos, aproximadamente, cuatro grados centígrados, aunque era probable que descendiera algo más en el transcurso de la noche. El lugar de la reunión era junto a un pequeño embarcadero del río Moscova, aunque no muy lejana del lugar en que se alojaban. 

Allí estaban Dembe, Raymond y Hunter y frente a ellos, un barco de amplias dimensiones del que bajaron tres rusos y provocaron una conversación en la lengua, dirigiéndose a la figura que estaba en primer plano: Hunter. 

— ¿Quién eres?

— Pertenezco a la Bratva. — Pese al frío que hacía, aprovechando tener tanto el gabán como la americana abiertos, se desabrochó dos de los botones de su camisa para mostrarles aquel tatuaje que tenía en el pecho.  — Había acordado aquí reunirme con Anatoly Knyazev.

— Primero las armas. 

— Estoy limpio. 

Pero aquello no les importaba. No iban a dejarse fiar por las palabras, aunque rusas, de un hombre americano. Lo registraron. Efectivamente, estaba limpio. No obstante, antes de que llegaran a ponerle las manos encima a Reddington, él mismo les entregó las armas. Dembe también tuvo que hacer lo propio, aunque tenía alguna escondida en sus botas. 

Una vez registrados, los rusos les permitieron el paso y cuando todos estuvieron en cubierta, el barco volvió a zarpar. 

Fueron guiados hacia una de las puertas principales y tras atravesar el umbral, allí estaba. Un hombre con aspecto de pirata, un ruso, de frente ancha, pelo negro azabache desaliñado y una poblada barba. Se puso en pie rápidamente y por el modo en que miró a Hunter pareció que ambos habían compartido historia en el pasado. 

— Mi buen amigo americano. Hacía mucho tiempo que no te veía por aquí. Si no fuera porque te conociera diría que pareces sacado de una sexta. 

Hace ocho años...

— Una sexta. El doctor Ivo tiene montada aquí su propia sexta, muchacho, todos somos sus ratas de laboratorio, todos acabamos atados en esa silla. 

Se escuchó el ruido de apertura de la puerta y un hombre se adentró en el oscuro habitáculo lleno de humedad y mugre en el que se encontraban. Ambos en una jaula de unos seis metros cuadrados, una para cada uno. A Anatoly le hicieron un caso omiso, como si estuvieran acostumbrados a su presencia. En cambio, el reclutado, Tommy (nombre falso que había proporcionado el mismo, Hunter Brigance), era nuevo. Y aunque fuera a servirles de utilidad para encontrar lo que buscaban, un submarino hundido japonés de la II Guerra Mundial, eso no le libraría de la tortura.

El hombre que se estaba acercando hacia él no era Ivo, pero era alguno de sus mercenarios. Hunter, extrañado, lo contempló en pie desde la celda. Y se extrañó aún más cuando le apuntó con un arma. 

— Eh, eh, eh, ¿qué diablos estás haciendo? Ivo me necesita para encontrar el submarino.

— Sólo nos sirves si eres fuerte.

Entonces le disparó al costado y el muchacho se encogió de dolor en el suelo. A lo que el mercenario respondió dejándole una bandeja con algunos utensilios para la extracción de la bala. 

— Te aconsejo que te la saques, a ninguno nos va a importar si cicatriza con ella dentro. Sobrevive y no te mataremos cuando nos enseñes la ubicación del submarino. 

En la actualidad...

— Bueno, hacía mucho tiempo que no entraba en el juego. 

Ambos se sonrieron como amigos y como si alguna vez hubiesen sido familia. 

— ¿Y él quién es?  — Señaló Anatoly al hombre del sombrero, porque Reddington casi siempre llevaba sombrero. Y entonces el aludido, se lo quitó como un comportamiento formal.

— Soy Raymond Reddington.  — Se adelantó al capitán de la Bratva americano. 

— He oído hablar de usted. 

— Yo también, señor Anatoly. 

— Por favor, tomad asiento.

Y una vez que se sentaron, los hombres de Anatoly abandonaron la sala. Eran sólo tres. 

El anfitrión les ofreció vodka y ambos aceptaron. Era una costumbre y no tomarlo hubiera supuesto una falta de respeto. De cualquier modo, en la cara de Reddington estaba presente los mismos rasgos de complacencia que hubo tenido el día anterior en la casa de Queenstown, cuando probó el que allí tenía Hunter, el mismo que el de Anatoly, pues había sido un regalo de este último. 

— ¿En qué puedo ayudarte, amigo?  — Posicionó ambas de sus manos por encima de la mesa de madera maciza. 

— Buscamos a cuatro hermanos de apellido Shishkin, ¿los conoces?    

— Sí, aunque no tengo negocios con ellos. ¿Por qué los buscan? 

A esta pregunta saltó Reddington:

— Los hermanos están especializados sobretodo en operaciones de arranque y de apoyo, en otras palabras, especialistas en secuestro y extracción. Empezaron trabajando para un político, pero se acabaron cansando y comenzaron a trabajar de manera independiente, sin afiliaciones. Emplean unas técnicas bastante despiadadas para lograr sus objetivos. Actualmente quieren vender a Xiaping Li a otros científicos rusos que trabajan codo con codo con una mujer llamada Chien Na Wei.

— Queremos a Li, pero para llegar a ella necesitamos encontrar a los hermanos.

— Desconozco dónde se ocultan, pero sé que una de sus aficiones es dirigir un negocio de peleas, algo así como sólo es el vencedor el que sobrevive. Secuestran a luchadores por el Distrito de Yakimanka. 

— Creo que eso nos servirá. 

— Os dejaremos con el barco en el mismo embarcadero donde os hemos recogido. Me alegra mucho volver a verte, Hunter. 

Finales de octubre de 2015...

Mientras Hunter había salido a correr cerca del monte Creighton, un helicóptero se posó sobre la hierba mediando la vista entre el lago Wakatipu y la respectiva casa en la que, el fallecido Arquero Esmeralda, había comenzado su nueva vida en Queenstown. El solemne sosiego que solía yacer allí fue perturbado. Los alerones seccionaron el aire en un grave estrépito agitado, y al cabo de tan solo unos minutos un hombre con un sombrero se bajó de él, y tras él un hombre de color.

El hombre del sombrero se paró e inspiró profundamente la inocencia del lugar.

— Oh, Dembe, ¡este sitio es magnífico! Recuérdame ir a dar un paseo por el lago antes de que nos vayamos.

Hubo un resto de hombres armados que rodearon la vivienda sigilosamente, la hierba humedecida y en descongelación sirvió de colchón a sus pisadas.

El hombre del sombrero, únicamente se dedicó a tocar el timbre y a aguardar a que la mujer del interior de la vivienda le abriera la puerta. 

Erianthe Hardom abrió la puerta y se encontró con un hombre mayor de unos 55 años, piel pálida y ojos verdes oliva. Apenas le quedaba pelo, tenía cierta calvicie y una gran entrada sobre la frente, que estaba resguardada bajo el ala del sombrero que portaba. Vestía con un traje azul marino del mismo color que el sombrero. Bajo su chaqueta una camisa azul algo más clara.

— Buenas tardes, deberías tomar asiento. — Interrumpió sus posibles palabras.

La mujer frunció el ceño, hasta que se dio cuenta, que bajo el bolsillo de la elegante americana, estaba siendo apuntada y amenazada con un arma de fuego.

Pasó media hora hasta que Hunter retornó a su morada. Llegó corriendo, envuelto en sudor. Correr era el tratamiento que estaba probando para quedar limpio de la sed que le envolvía la garganta, pese a que sabía, tristemente, que no era esa solución. 

Inmediatamente sus cejas adoptaron una configuración de perplejidad al presenciar a unos hombres armados con cautela en la puerta, y no dudó en detener su ritmo para acecharlos. 

Para cuando uno de los hombres quiso comprobar el ruido de unas pisadas que había escuchado, le dejó inconsciente y agarró el arma con la que apuntó a otro. 

— ¡¿Dónde está Erianthe?!

No pudo hacer nada, fue rodeado por el resto de hombres, y el hombre de color, una vez acorralado, se asomó por la puerta y añadió:

— Entre, señor Brigance. 

Pero éste, reacio, preguntó exigente y con cara de pocos amigos: 

— ¿Dónde está?

— Le aconsejo que entre si quiere verla. 

En vista de la situación, Hunter bajó el cañón del arma. Y los hombres que le apuntaron, le exoneraron de ella. Ahora que estaba limpio de algún tipo de armamento, Dembe abrió la puerta y le permitió el paso. Entonces fue cuando una voz brotó del interior, frente a él, donde se situaba el salón. 

— Oh, oh, oh, por favor, ¡acompáñanos! ¡Entra! ¿No te provoca nada haberla tenido preocupada así?

Los pasos del pensilvano se introdujeron en el salón y conforme lo hacían remarcaban más el suelo. Impertinentemente señaló con un dedo al hombre de los 55 años, que ya no apuntaba a Erianthe, pero sí que tenía hombres armados con los que amenazarles. 

— Raymond Reddington...  — Apretó los dientes — ¿Qué diablos haces aquí?

Se tensó su mandíbula y sus pasos se precipitaron como si fuera a echársele encima, pero entonces uno de los hombres le detuvo señalándole con un arma. Él no haría nada teniéndola a ella allí. 

— Este vodka es perfecto. Espero que bebamos algo más en Rusia. 

Había abierto una de esas botellas especiales con las que Diggle y Hunter solían celebrar un duro día, cuando solían ser camaradas y amigos, y trabajar por el bien de Starling City. Ahora el mismo nombre de la ciudad había quedado anticuado y había sido renovado. Todo y todos comenzaban una nueva era. 

— ¿Rusia?

Frunció el ceño. La última vez que había estado en Rusia era hace unos pocos años, en su viaje junto a Isabel Rochev. Pero aún antes, ellos dos ya habían compartido un tiempo en Rusia...

“Le daré un consejo, señor Cazador, ¿puedo llamarle Cazador? Me hace gracia que sea usted la presa. ¿Qué es lo que caza, problemas? Verá, no hay absolutamente nada que usted pueda hacer para eliminar su dolor, pero con el tiempo encontrará una manera para vivir con ello. Tendrá pesadillas todos los días al despertar. Será en lo primero que piense. Hasta que un día, será lo segundo. Hágase un favor y salga de aquí. Dígale a Anatoly que no he tenido nada que ver con el asunto de Zetrov. Y recuerde, puede que algún día nos volvamos a ver, con suerte cuando aprecie algo más su vida, y entonces le recordaré que fui yo quien le permitió vivir.”

— Sí. Vas a venir conmigo a Rusia. 

— No voy a ir contigo a ninguna parte. 

Erianthe no debía de entender nada de lo que hablaban pero no dejaba de mirarles e intentar comprenderlos, sobretodo a Hunter. 

— Claro que sí lo harás, porque me lo debes, pero si eso no fuera suficiente, de no hacerlo me encargaré de destruir esta bonita vida que has creado aquí al margen del mundo como un fugitivo para ti y para tu novia. Seguro que a tu hermana le interesa saber que estás vivo. Pero a la prensa también. ¿Qué tal el titular “detenido el supuesto fallecido Hunter Brigance”? Esto lo vamos a hacer así: Vas a ir a ver a tu amiguito Anatoly, después vas a averiguar dónde se encuentran los hermanos Shishkin y me los vas a traer. Si damos con los hermanos, daremos con Xiaping Li. ¿Tienes idea de quién es Xiaping Li? Por favor, claro que no, estabas muy ocupado por esa época. Xiaping Li es una científica japonesa, una de las que se salvó en Hong Kong hacia el año 2008 de alguien que seguro que sí que te suena: Chien Na Wei. ¿Se te va ocurriendo qué es lo que pretende?

— El Alpha-Omega. 

Las peores sospechas confirmadas en un tono mudo y de asentimiento de Reddington. El Alpha-Omega era un arma biológica creada por BTHK Biotech, la empresa biotecnológica que probablemente retuvo a Xiaping Li durante las pruebas a nivel humano durante el 2008 en Hong Kong. Se trataba de un virus que gozaba de la capacidad de transmitirse rápidamente a través del aire. Hunter, por entonces desaparecido, había sido reclutado por Amanda Waller, con el fin de adquirir el virus y desproveer a “China White”, como él la llamaba, de tal arma de alcance global.

— Ni tú ni yo queremos que este precioso mundo acabe, sobretodo cuando acabas de volver de entre los muertos. ¿Cómo es todo por allí abajo?

Raymond se terminó el vaso de vodka y lo dejó sobre la superficie, aún nueva, de la pequeña mesa baja del salón. 

— Quiero máxima seguridad rodeando esta casa hasta que yo vuelva. No estaré fuera más de tres días y no cogeré un vuelo a ningún otro sitio que no sea Moscú, que es donde encontraremos a Anatoly. 

El aludido hizo como de estar replanteándoselo, pero en realidad lo tenía muy claro.

— Trato hecho. Dembe se quedará aquí para vigilar a Eri, ¿puedo llamarte Eri?  — Dirigió la mirada hacia la joven que enarcó las cejas. 

— Nos vamos. Ya.  

— Lo entiendo, lo entiendo. Sólo puedes llamarla tú así. Por cierto, ¿no te habrás puesto celoso?

Mientras el gánster se retiraba por la puerta principal, el americano se despidió de Erianthe, prometiéndole que no tardaría más de tres días en regresar. Sabía que eso no despreocuparía a la mujer pero era lo mejor que podía ofrecerle en ese momento. 

|[Antecedentes: http://hunter-b-lutzwin.tumblr.com/post/132401135948/nephilim ]|

13 de septiembre de 2015, Sector Áquila, Alaska.

—  Has hecho un buen trabajo. – Alegó Hadrien contemplando la “semi-gracia” del Nephilim buscar una salida del pequeño frasco de cristal.

El asesino sólo asintió, pero para cuando izó la vista Al Sah-Him, su antiguo yo se encontró con su pasado: Tras la figura del líder de La Luz Negra había un individuo con una máscara. Algunos de sus rasgos faciales se lograban distinguir por encima de ella, pues parecía estar fabricada de una refinada lámina de neopreno y se hallaba divida simétricamente en la mitad del rostro, cada parte de un color, la parte izquierda en blanco roto y la derecha en negra.

Su indumentaria también era oscura pero no era de La Liga de Asesinos, más bien se asemejaba a la de un mercenario. Parecía estar recubierto por varios escudos. Uno de ellos era un chaleco bastante grueso, aparentemente de fibra, que configuraba la punta de un triángulo en cada serie que lo conformaba, dividiéndose en su esternón, a cada lado, y sujeto por dos correas a un cinturón como los que llevan los alpinistas. 

El chaleco ascendía hasta el cuello protegiéndolo como una camiseta de cuello vuelto y se dividía en dos ramas a cada uno de sus brazos, con las mismas placas rectangulares que conformaban el triángulo en los mismos, hasta llegar al antebrazo. A partir de ahí tenía atados unos gruesos guantes que le cubrían hasta la mano, respaldándose el envés de la misma en una voluminosa y visible placa que encapotaba sus nudillos. El pantalón incluía rodilleras amarradas también con dos filas de correas. Y, por último, en una cinta transversal que cubría el torso del mercenario, parecían haber tres explosivos o bombas de humo. A parte de ellos, la única otra arma que podía verse era una especie de espada o de cuchillo cuyo mango asomaba por su espalda.

Algún desconocido día atrás en 2007, Liàn Yú.

El náufrago Hunter Brigance se encontraba colgado a un macizo poste de madera en el interior de una tienda de campaña. Le faltaba el aire y las fuerzas. Pero no diría nada acerca de su salvador. O si no era un salvador, del hombre que le estaba enseñando a sobrevivir.

—  No sé por qué le proteges. Eres joven y estúpido. Tal vez tú tampoco sepas por qué. Piénsatelo cuando supliques la muerte. — Dirigió la mirada hacia el hueco de la puerta — Todo tuyo.

El mercenario se adentró en la caseta y con la vista de Fyers, el hombre que le había amenazado de muerte, le atravesó a Hunter, entre las dos últimas de sus costillas derechas, con la espada, haciéndole gritar de dolor, a medida que todos sus tejidos internos iban cediendo al acero. 

    13 de septiembre de 2015, Sector Áquila, Alaska.

— Sabes que es cierto, Al Sah-Him, que, en cierto modo, todo esto hasta llegar hasta aquí estuvo planeado, que no naufragaste hasta llegar a Liàn Yú, sino que te enviaron allí. ¿Por qué esos hombres, como este de aquí – dio un paso hacia atrás para situarse a la misma altura que el enmascarado – te torturaron pero nunca te mataron? Nunca te torturaron, te pusieron a prueba… Nunca te cazaron… Te entrenaron, como ahora estoy haciéndolo yo.

— Cállate.  — Amenazó a su maestro, al que no pareció interesarle, aclamada su mente por años de experiencia y conocimiento acerca de la psicoanálisis humana.

— En tu interior sabes perfectamente quién le hizo eso a Hunter. Sabes quién le envío allí.  — Le desdobló la personalidad al considerarle ahora un hombre nuevo.

— No — Gruñó con el aspecto de frío asesino con el que había ejecutado al Nephilim horas antes.

Y entonces una tercera voz se unió a la conversación:

— Lo siento, Hunter o Al Sah-Him, como te llamen ahora, pero no tuve opción. Después de morir, tuve que llevarte a la isla para mantenerte a salvo, para prepararte para la guerra. Eres un excelente soldado, mira la marca de tu brazo, siempre estuviste destinado.

— ¡No...! — Frunció el ceño y sus ojos comenzaron a mimetizarse en la opalescencia. Incluso una de sus manos se había consagrado sigilosamente a empuñar su respectiva espada. No permitiría que hablase el hombre enmascarado. 

— Sí, soy yo, hijo… Estoy vivo.

Sus ojos se abrieron, más allá del índice normal en lo que hacían. No había existido nada que pudiera despertar sorpresa en su alma corroída por la sangre, hasta ese momento: cuando el mercenario se deshizo de su máscara y dejó ver su semblante, el rostro de Robert Brigance. 

13 de septiembre de 2015.

“Un nephilim es una abominación. El engendro de un humano y un ángel. Son más fuertes que los humanos, tienen una gran tolerancia al dolor y son capaces de percibir el verdadero yo de los ángeles. Pero ella no sabe bien qué es y tú ya no eres sólo un humano. Eres algo más. Tu entrenamiento, todo lo que has hecho en los últimos meses, matar a ese ángel… Vamos, ahora eres una máquina de matar”.

Corría y corría volviendo agitada su cabeza hacia atrás. Su hálito inspiraba un insondable pavor. Y su delgado cuerpo se infiltraba entre los bajos edificios pueblerinos de Nome mientras su corazón se convertía en una congoja de inseguridad e incertidumbre.

Una de las veces que volvió la vista hacia atrás se topó con la figura de un asesino.

El grácil contorno femenino se detuvo en seco tiritando en un sudor frío, no había hecho nada malo, había vivido alejada de las grandes sociedades y ahora iba a morir.

— ¿Qué… qué te he hecho? – Musitó en un hilo de voz casi con afasia.

En el descomunal y gélido sosiego se pronunció escrupulosamente la guadaña del asesino, férrea, el arma que sacó de su gabán: una alargada daga plateada de tres filos, cuyas paredes fulgurantes simulaban espejos.

Alarmada, discernida de las irrisorias probabilidades que poseía para escapar de allí, retrocedió hasta que sus talones chocaron con algo inamovible, una pared. Entonces como armándose de valor, empujó al asesino hacia atrás, pero éste no salió despedido hacia la pared contigua a sus espaldas como ella esperaba, sino que, al igual que la pared, se mantuvo inapelable.

Así, armada más de desesperación que de valor, golpeó la cara de su homicida y para cuando este volvió el rostro, la sangre brotó de su labio inferior, atractiva, teñida de un escarlata premonitorio que en una gota fue a generar una brizna de efluvio sobre la nieve. Y entonces él le clavó la daga entre sus costillas.

La mujer cayó de rodillas al ardiente suelo helado y sollozó con lágrimas en los ojos, postergados los motivos por los que había llegado hasta aquella tesitura.

— ¿Por qué? — Repitió desorientada.

Sus ojos, dos pedazos de cielo añil, quisieron mirar el rostro del verdugo que iba a ejecutarla, que se agachó en cuclillas para mediar su altura. Al asesino aún le sangraba la boca, pero no parecía darse cuenta o no le importaba. Acarició psicótico el rostro renacentista de la criatura con el filamento del puñal mientras las suelas de sus botas se impregnaban de la sangre víctima que fluía en un riachuelo por todo el cuerpo de la muchacha desde sus costillas.

La mujer se atragantó cuando la muerte se le hincó con una inverosímil elegancia en el vientre superior del cuello. De él brotó un aura incandescente y pura, su gracia, que fue a dormir a un pequeño frasco de cristal, que con la otra mano había orquestado el asesino. Segundos después, despidiéndose a borbotones la sangre en el corte de su cuello e inundándose sus pulmones de sangre, en un gesto duro, se terminó la tortura, clavándole esa misma daga despacio y alimentándose de su agonía, en el corazón.

Había sido una criatura hermosa: cabello terso y áureo ondulado, cejas finas y doradas, piel de porcelana, firmamento por unos ojos templados, apiadados y llenos de vida que se habían desvanecido. Y su cuerpo se volvió inmaterial, en una sombra luminosa y grisácea a reducirse en algo menos que en polvo para sumirse a la nada con el anochecer rosado de Alaska.

— Tenías que morir.

12 de octubre de 2015...

El sonido del motor escupía vaho y las nevadas aún no alcanzaban las fechas. Nueva York se respiraba frío, el clima otoñal sólo asomaba en el quicio del medio día y después se fundía con un futuro invierno prematuro. Era agradable sentir el sol, aunque fuera a través de los abrigos o las cazadoras de cuero. Este último era el caso del hombre que escondía su rostro bajo el casco. Conducía a gran velocidad, como si el pasado le persiguiera, como si en cada esquina le acechara amenazante el remordimiento. Sólo su postura helada se desquebrajó paulatinamente para, una vez aparcado su vehículo, deshacerse de “su máscara”. Ni siquiera miró hacia los lados cuando los bigotes se le crisparon por ese aroma gélido de origen canadiense que calaba el aire. 

Habían pasado varios meses, casi medio año, desde que no pisaba la ciudad, una ciudad que había demostrado no ser mía, una ciudad a la que le había fallado. Ahora los dos, la ciudad y yo, éramos un polvo lejano que se desteñían las huellas el uno al otro. 

Aquel hombre, se acercó hasta la puerta de una casa de Manhattan. El fin de todo aquello era un nuevo comienzo, pero como todo nuevo comienzo, estaba condenado en cierta medida de lo posible a quedarse en la banda de salida y abandonar al soñador expiándolo de su idea. Así que intentando enmudecer otro de sus latidos, pegó en la puerta con un puño decidido.

— Hunter... — Murmuró casi en un susurro la persona que se descubrió en el interior de la vivienda.

21 de mayo de 2015...

— ¿A dónde vamos?

— Vamos a comprobar el buen soldado en el que te has convertido.

Había transcurrido más de un largo mes en Nanda Parbat, una supuesta mítica ciudad de piedra arenisca con cientos de años de antigüedad. Una reliquia oculta para el mundo de la arqueología que se ubicaba enclavada rozando la mano de Dios entre lo alto de las montañas del Tíbet. Se había pasado gran parte del tiempo encerrado. Resucitarle le había costado la cordura. Son esos, en ocasiones, como cuentan las historias de los transeúntes, los efectos adversos de las verdosas aguas que conforman las Fosas de Lázaro, las Fosas de la Eternidad, extintas en el resto del mundo a consecuencia del calentamiento global. 

Había muerto. Y había regresado a la vida. Pero no como se fue. Y no a todos les funciona. 

El muchacho sacudió la cabeza aunque sin vacilación alguna. Su porte presentaba firmeza, decisión y una leal frialdad exenta de todo tipo de miedo. Sus ropajes eran los de La Liga de Asesinos. Recordaba en un lejano haber visto a un hombre que solía conocer bajo esas mismas ropas. Ahora todos los que alguna vez les fueron conocidos, no lo eran, no eran nada, porque él tampoco era ya ese mismo hombre, y un hombre nuevo debe abandonar sus recuerdos y restringir su memoria. 

A su lado un hombre mayor, bien conservado, de frente ancha, bigotes alargados que encubrían la parte superior de una boca refinada de un hombre de mundo. La Cabeza del Demonio. Él vestía de negro también, aunque su aspecto le hacía parecer que pertenecía a un rango superior como así lo era, incluyendo el toque renacentista que se le ofrecía en su capa. 

Un gran portón de madera tallada se abrió permitiéndole el paso, y Ra's Al Ghul, la Cabeza del Demonio, aguardaba a que él, Al Sah-Him, atravesara esa parte a la que nunca se le había oportunado el paso. Miró de reojo a Ra's y entonces dirigió la mirada al frente a medida que sus pasos se empecinaban en adentrarse en aquel gran recibidor medieval al final del cual se encontraba un hombre que le era desconocido, de ojos claros y pelo castaño, con los brazos cruzados. Y, por alguna razón, padeció otra vez ese ardor en uno de los interiores de sus brazos, algo que su "antiguo yo" había padecido antes.

— Aquí lo tienes. Ha pasado adecuadamente los efectos de la Fosa de Lázaro. Está preparado. Writlace, le presento oficialmente a Al Sah-Him. Aquel nuevo hombre, exento de pasado y proyecto de un sino maquiavélicamente diseñado, permaneció en pie, dotados sus ojos de una opalescencia que como si tuviera algún efecto en el ambiente, parecía poder desprenderse de sus cristalinos como lo haría niebla en cada recoveco de ese suelo sobre el que posaban sus pies.

Al hombre de brazos cruzados no pareció desagradarle su apariencia, sino que parecía ver en él una especie de diamante en bruto que no sería fácil de pulir para crear a uno de los mejores combatientes que podría tener consigo. Una máquina de matar. Y aquel pensamiento le hizo sonreír.

— Muchas gracias, Ra's Al Ghul, ha sido muy amable en ir en su búsqueda. — Con un movimiento de cabeza agradeció su ayuda para sin detenimientos fijarse en su nuevo aprendiz. — Un placer, Al Sah-Him, será todo un honor tenerle en mi equipo.

El asentimiento y silencio que se protagonizaron en aquel hombre desalmado, Al Sah-Him, fueron completamente opacos. No existía en un alma vacía la suficiente capacidad para albergar la destreza de una expresión sentimental de un porte menos inverosímil, que pudiera caracterizar sus directrices propias como persona. Su imagen era la de un soldado experimentado y puesto como objeto de retorno a  reinserción sin reticencia bajo una cadena de mando impuesta a un hombre que se sentía conforme en cuanto a libertades y excepciones, no ajeno, pero indiferente. Hunter Brigance hubo sido un hombre definido por su pasado, un pasado construido para convertirle en algo más, en otra persona, en otro ser. Arrow había sido sólo un héroe y un asesino, víctima de un plan mayor fundamentado en la adquisición de adiestramiento como metamorfosis a arma, a la máquina de matar aún no lo suficientemente forjada. Sería necesario, para ello, dejarse envolver por las llamas de La Luz Negra. Los retargos de Brigance, eran la experiencia en la defensa marcial como combate cuerpo a cuerpo y caracterizaciones de aptitudes mentales ocultas en lugares inhóspitos de donde sus recuerdos les habían sido arrancados del subconsciente, además de su manejo profesional con arco, no sólo simple sino también de poleas, que ahora acontecían a ese hombre nuevo: Al Sah-Him.

— Esta misma noche nos iremos a la base Ursus localizada en Alaska. Ahí empezará su entrenamiento. — Informó a Ra’s acerca de sus planes para su nuevo discípulo y éste tras asentir abandonó la sala.

El ex-pensilvano giró la cabeza. El que había sido durante las últimas semanas su mentor le había dejado con el que le acuñaría finalmente. No conocía a "Writlace". Ese hombre que respetuosamente le contemplaba. Ni estaba aún seguro de si ese nombre tendría algún significado propio como el de Ra's. No obstante, ese era el hombre en el que despojaría su futuro.

— ¿Debo hacer algo antes de emprender el viaje?