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Como es lógico imaginarse, al inicio de mi vida me era imposible verbalizar mis emociones o siquiera dimensionarlas. Sin embargo, al contar actualmente con recursos de sobra, la idea de hablar sobre mis sentimientos, queda en un plano secundario comparado con la posibilidad de sublevarlos a la dimensión artística. Por ello lector, en el afán de entretenerte, propongo traer a la conversación un recorrido guiado al lugar donde se cocinan (en su forma más primitiva), las ideas.  

Al traspasar la desvencijada barrera de metal oxidado y reciclado, vestigio de múltiples choques, nuestros ojos pueden captar un espacio casi muerto, donde apenas brotes silvestres se dejan ver. De frente, como rompiendo en dos la panorámica, se ubica un árbol de amplia envergadura y tronco lastimoso, que reta las formas básicas en lo que a peso y física corresponde.  

Donde termina la sombra, donde las lagartijas que retozan sobre la madera no se atreven a pararse, se encuentra edificada una casa modesta de adobe, custodiando una capilla de hechura notoriamente antigua. Quizás perteneciente al tiempo en que la tierra no era tan ácida y no se hacía tanto agujero para buscar el agua del día.  

Puertas a dentro, en la silla que mira al exterior desde una ventana sin cristal, descansa la comatosa abuela Rosario. Quien quedara viuda desde los treinta años, únicamente dedicándose a sus dos retoños de biznaga: El mayor llamado Joel, se quedó estancado, en mente y alma, cuando tenía cinco años, e Inocencio el menor, que sacó la bravura y terquedad de la familia paterna.  

Por esos mismos elementos, el autodenominado “cabeza de familia”, arrastró consigo a sus parientes, junto con una chamaca llamada Violeta. Huyeron de los judiciales, hasta el páramo donde radicarían indefinidamente y ahí, la niña adoleció y se convirtió en madre de tres, sin desearlo.

Un trío de figuras a las que le costaba trabajo ver, sin sentir una repulsión punzante, nacida desde el útero. Dos niños en los que podía observar la mirada del padre y una niña que heredó la nariz de la abuela, pero en los cuales le era imposible encontrarse.  

A medida que los niños crecían, la fuerza vital de su madre se secaba y acidificaba como el terreno que los rodeaba. Sus brazos se cubrieron de urticaria, luego de escamas y gradualmente estas se volvieron espinas. Las diversas frustraciones que en ella residían, se volcaron en comentarios hirientes y de profunda desaprobación.  

Avergonzada de sus acciones y su apariencia, comenzó a vestir rebozos negros que la hacían ver como un alma penitente. Así mismo, para evitar que cualquier acto, hasta aquellos nacidos de la lástima, hirieran a sus inocentes crías, comenzó a encomendarles la tarea de orar por la familia encerrados en la capilla vecina, mientras ella vertía su atención en el cuidado de la casa.  

Todo recayó en un estatus de pasividad forzada a espaldas del padre, quien rara vez se ocupaba de los “Asuntos de viejas”. Cuando el mayor de los niños alcanzó la década de vida, sucedió una de esas coincidencias que se suelen atribuir al santo local.

Un diario me llegó el martes de la semana pasada, apenas hoy tuve la iniciativa de hojearlo. Lo encajoné, lo arrumbé mentalmente con la ayuda de la telebasura y el ocio, hasta que la madrugada se encargó de traerlo a mis manos.  Me repelían tres principales factores: El deteriorado estado en el que se encontraba, la peste a hongos y el origen de su contenido.  

El doctor Gerard Dalton y yo, no terminamos especialmente en los mejores términos. En realidad, “terminamos” es una forma de plantear la situación, demasiado benigna para la realidad de los hechos.  Supongo que siempre eh flaqueado al momento de confrontar todo lo relacionado con él.  

Nuestra relación comenzó durante mis primeros años de facultad, años de inocencia intelectual desbordada. Nos separaban algunos semestres. Aun con eso, podía reconocerle en las áreas comunes. Como quien reconoce, a tientas, cualquier alteración del mobiliario en los pasillos.  

Todo un espécimen. Una silueta esbelta con un aire demacrado, una expresión silente tras la que se escondían unos ojos amarillentos y brumosos, sobre una piel en la que los colores pálidos, parecían llenos de vida. Poseedor de una mueca casi muerta, que parecía contener las palabras que daban forma y estructura a sus ideas. Si no fuera por sus menciones en la gaceta estudiantil, habría pensado que se trataba de un ser artificial, producto de las altas exigencias en el plantel.  

Entramos en contacto cuando, por recomendación de un amigo, puede entrar en un círculo de estudios selectos, capitaneado por su presencia dogmática. Gerard (a secas por ese entonces), manejaba teorías de corte Junguiano, evocando los viejos mitos y un subconsciente colectivo por el cual todos nos manteníamos conectados. Sin embargo, añadía elementos psicodélicos a la mezcla, con una seriedad académica que resultaba sinceramente cautivante.  

Rápidamente los vínculos entre los asistentes al grupo, comenzaron a estrecharse. Normal, considerado que al poco de adentrarnos, nos convertíamos en una pandilla de motociclistas de la realidad, rodando por el asfalto de la conciencia. Nuestros trastornos, obsesiones, deseos y demás elementos en nuestra psique, eran destripados y consumidos por el resto, sobre todo por Dalton.  

Los progresos colectivos parecían ir bien, pues según las notas del entonces alumno: “Con cada sesión intensiva de “psicoactividad”, derrumbábamos más falsedades de la psicología convencional”. Cosa que nos llenaba de orgullo, pese a que precisamente esas sesiones eran la causa de nuestros diversos desplomes personales.  

Poco a poco, el grupo fue disolviéndose. Algunos lo abandonaban obligados por falta de recursos con los que mantenerse, otros eran intervenidos por sus familiares y parejas. Yo, que entre todos los viciosos era el menos implicado, abandoné directamente al grupo y a Dalton, cuando mi ansiedad por las siguientes sesiones, era cada vez más intensa y taladrante.  

Todo esto evidentemente tuvo una consecuencia ante el “Doctor Full Moon” (Como se hacía llamar Gerard durante el clímax de sus “Psicorituales”). Era usual leerle deshacerse en insultos del tipo “Jipitecas abandarianos” y “Hermetistas de aparador”, cuando tocaba el tema del círculo de estudio original en sus participaciones escritas.  

No pasó mucho para que las practicas del círculo salieran a la luz pública, poniendo en riesgo la prevalencia universitaria de todos los implicados. Cosa a la que, el entonces estudiante de doctorado, dio solución develando a todos los implicados del círculo, incluso los retirados.  

Desde que me expulsaron, no supe nada de Gerard y sus investigaciones, por ello se me hizo particularmente escabroso ver que su trabajo incluía mi nombre al momento de dar dedicatorias. Página que procuré dejar de lado, casi de inmediato.

Un reloj de pared pausado a las 4:30. Dos píldoras sobre la mesa de noche, una de ellas reside ahí desde antes de que naciera el niño. Le escuchas en medio de la penumbra, sabes que se ha despertado y su apetito es incontenible. Su llanto escurre por todos los muros de la casona.  

El lugar te gusta, aunque siempre te ha inspirado pensamientos extraños. Ha sido un gusto adquirido ya que, cuando tu marido y tú se mudaron, todo ese metal y concreto te hacía sentir empleada de una fábrica que operaba a puertas cerradas. Tras tu viudez, dejaste de preguntarte si eras trabajadora o esposa, solo te importaba asegurar un legado para tu pequeño.  

Te ha costado tanto. Los Parientes usureros, los contadores vampíricos, la prensa, los vecinos, las y los amantes, todos queriendo una parte del dinero, la casa o de ti. Lo has fragmentado todo, de tantas maneras, que ya no sabes cuales retazos son los tuyos. Recordar, te hace ver aquellos años tan lejanos y eso te reconforta, aunque más tarde la realidad te arrastrará al presente.  

Ahora, Para ustedes, el hambre es una condición terminal. Ya no existe lista de pretendientes alguna que te sirva de alacena.  La fatiga te ha consumido y los otros pueden verlo, aunque tu piel desconozca de arrugas. Los diversos velos luctuosos que cargas, tampoco ayuda a venderte con libertad.  

Consigues, a través de guías telefónicas polvorosas, alguien que pudiera brindarte algunas migas cuando mucho. Un contador con debilidad para las causas perdidas, quizás complejo de salvador, que parece regalar su servicio a cambio de caricias en el erguido autoestima.  

Lo invitas a la casa con la excusa de un trabajo contable en extremo difícil, para tus fingidas falencias femeninas. El, haciendo lujo de su capacidad y su galantería, accede incluso a trasladarse tiempo completo. En cierta medida, te recuerda a Alberto, el primero en ocupar el escritorio del estudio.  

Soy un fan de Digimon, un casual para ser honesto. Es la primera franquicia a la que me enganche realmente. Con apenas unos cuatro o cinco años y teniendo las transmisiones matutinas de los sábados en la televisión abierta de mi país, el concepto me atrapó entre sus fauces digitales.  

Algo lógico, pensando que (a diferencia de la tiendita de enfrente), Digimon me presentaba dos elementos magnéticos: Una mascota inteligente capaz de formar un vínculo emocional casi humano, pero con el potencial de convertirse en un ser alucinante de habilidades extraordinarias. Y, una serie que no me trataba como un espectador mediocre, al que solo les interesaba vender juguetes.  

Retomando este último elemento, me gustaría hacer unas notas interesantes. Si bien, la primera entrega se planteó como una clásica historia de bien contra el mal, donde los niños elegidos debían salvar al mundo de seres sombríos utilizando los valores aprendidos durante su viaje físico, mental y emocional. La serie mostraba algunos detalles estéticos, temáticos y dramáticos, que no van relacionados “de cajón”, con las historias para el público demográfico al que se apuntaba.

Ya para la tercera serie, además de mostrarme dinosaurios ciborg exageradamente armados, el equipo de producción decidió incluir ideas como: Las diferentes formas de enfrentar el duelo, las consecuencias de la violencia y el abuso, el costo de pensar que “El fin justifica los medios”, los problemas derivados del distanciamiento emocional en la familia, el papel del pacifismo en momentos de crisis, los estragos de la depresión en el individuo y su entorno, entre un largo listado de detalles menores.  

Todo esto cobra sentido, cuando pensamos que después de todo, el digimundo es manufacturado por adultos, tanto dentro como fuera de la ficción. En recientes fechas me eh enterado que los humanos hemos tenido impacto en este “mundo digital”, tanto de forma consciente como inconsciente. Pues, dentro del mito de nacimiento y evolución de estos seres, los virus primitivos que les precedieron, llegaron a obtener sus diversas formas (presentes y futuras), dado a que se conectaron con la data de las actividades humanas.  

En simples palabras, si uno de estos cúmulos de datos se acercaba al servidor de un museo, es probable que los datos obtenidos se expresen en forma de referencias a la historia humana, dinosaurios o animales, dependiendo de la información dominante. Es tanto así nuestro impacto, que algunos digimons nacen o evolucionan influenciados por la expresión de emociones abstractas, digitalizadas en el día a día.  

Con esta construcción base del mundo, la franquicia de mascotas virtuales, ya ha trascendido al plano del Ciberpunk duro. Claro, todo esto desde la sub textualidad, pues fuera de meter una lección moral sobre las emociones y sus consecuencias, rara es la ocasión en que se usa este recurso dentro de la narrativa, de forma explícita.  

Esta idea, nos pide a gritos reflexionar sobre la relación que los humanos tenemos con lo digital, así como visibiliza el impacto que nuestra cultura tiene en la formación de la identidad y la conducta. Por ejemplo, podemos notar que muchos de los Digimons relacionados con lo tradicionalmente femenino, presentan un diseño claramente sexualizado. En nuestro mundo, entendemos que esta es una estrategia de Bandai para mantener a un público maduro interesado en su material, aunque sea solo por morbo.  

Sin embargo, el subtexto de esto nos dice que lo que vemos, es resultado de la replicación memética de nuestros modelos, valores y fantasías irreales. Siendo así, únicamente nosotros somos los responsables de que esta criatura autónoma, tenga que emular lo que culturalmente hemos propagado. Sin importar las decisiones que, como individuos, tengan respecto a su construcción personal, de la forma más determinista.  

Esto es un conflicto muy complicado del que se ha escrito muchísimo, no solo en el terreno de la ficción. Sociólogos, Filósofos, psicólogos y Artistas, han prestado especial atención a hablar sobre como los medios de comunicación propagan ideologías en todo momento, incluso como el medio mismo en el que se difunde un mensaje, favorece cierto tipo de ideología, que absorbemos, procesamos y finalmente expresamos como parte de nuestras creencias.  

Mi país, por poner una muestra sobre la mesa, es el resultado de la colonización y las diversas intervenciones extranjeras que se han dado, a lo largo de su historia. Hecho que, evidentemente tiene un alto impacto cultural.  Aunque los pueblos prehispánicos (o, mejor dicho, sus descendientes), mantuvieron y adaptaron su identidad cultural a los diversos procesos históricos y sociales que se dieron en el territorio, no consiguieron nunca sobreponerse como la cultura dominante.  

Con el tiempo, se fue creando una cultura aspiracional sobre los pobladores desprovistos de dicho dominio cultural, rechazando lo propio en favor de lo que se planteaba como mejor o correcto. Esta cultura impacta incluso a día de hoy en lo económico, social, racial, político, identitario, emocional, espiritual y de género. Muchas personas que conozco buscan acercarse lo más posible a estos constructos, aunque sea solo simbólicamente, sacrificando su propia integridad física y mental, en el proceso. Así mismo, algunas de estas personas demeritan y devalúan a quienes no aspiran a lo mismo o que fracasan al intentarlo, pues se vuelven un espejo de lo que ven indeseable en ellos.  

Para evitar estos dramas, Digimon proporciona varias soluciones a la medida de su interés por el tema. En algunos casos, permite que los individuos consigan adaptarse a su identidad de forma superficial, agregando uno que otro elemento, para diferenciarlo del resto de su especie. La otra opción, es permitir que aquel ser rompa las reglas preestablecidas y consiga expresar su individualidad. Acto que Yggdrasill (la conciencia virtual que da forma a este mundo), asimila y replica dentro de los límites propios y de la data original. Algo que podemos entender al final, como una rebelión simulada.  

Sé que, al llegar aquí, te preguntaras mi punto con todo este panal de pedantería embravecido y yo te respondo enseguida. No existe un punto, es una farsa para engancharte y confundirte lector. Y, sobre todo a ti,  colega en el oficio de ordenar palabras.  

El arte, en cualquiera de sus formatos, es un animal vivo que necesita de nuestro crecimiento, análisis y conversación para moverse.  Le disgusta permanecer inmóvil demasiado tiempo, por lo que siempre busca maneras de caminar, sin repetirse. Nos nutre, nos construye, nos reta, nos hace crecer, como nosotros a él.  

Pero, como todo, puede morir cuando le dejamos ser complaciente con nosotros. Cuando le negamos desarrollarse a sus anchas, por temor a incomodar al lector. Cuando evitamos que el statu quo, nos volteé la cara, en consecuencia, de nuestros avances.  

Nuestro público, nuestro formato o incluso nuestro desarrollo, no debe ser nunca limitante para intentar crear algo rompedor o revolucionario. Por qué, si un puñado de locos, erigió un multiverso rico en historias ambiciosas, recursos impactantes y ambientación caóticamente armónica a partir de un tamagochi, nada nos limita para atrevernos a dar un paso por sobre lo que ya se espera de nosotros.  

Todo se dio cuando, en una de tantas noches mientras asaban ansiosos la carne, una sortija saltó de entre las brasas al terregoso suelo. El trozo incandescente rodó algunos centímetros, pero pasó desapercibido por los comensales, incluso cuando huían a refugiarse en el encierro. Pero la mirada casi ciega del retrasado consiguió captar ese momento que, durante las primeras horas de sol, revelarían un elemento humano.  

Ahogado por el pánico, salió corriendo y gritando, entre balbuceos, la naturaleza de su descubrimiento. Aquellos gritos despertaron a sus carnívoros captores, quienes se dispusieron a buscarle para callarlo. Un de ellos, el menor, consiguió llevarse de improviso la carabina empolvada del padre, dispuesto a terminar de una vez con el problema. Una bala consiguió terminar con el problema, directamente al pecho. El hijo menor resultó heredar el tino del padre.  

Para no desperdiciar nada, el mayor se acercó al familiar inerte. Lo tomó de la pierna y se dispuso a arrastrarle. Pero, para sorpresa de la triada siniestra, lo que brotaba de la herida, no era sangre. El color asoleado de la tierra, fue devorado por el vivido color salvaje de lo vegetal. Espantados, los abandonados comensales se apartaron sin alcanzar a vocalizar ruido alguno. Huyeron intentando poner tierra de por medio, hasta atrincherarse en su útero artificial de adobe.  

Pero a su llegada, la matriarca inerte les esperaba, abriendo masa y cantera para expulsar un enjambre de mariposas azuladas, que recubriese lo que no tuviera vegetación encima. El alteo calmó y la textura compuesta de organismos, dio paso a la quietud acuífera de una laguna.  

Apartamos la mirada al compás del lamento culposo. Nos despedimos de la barrera metálica, de los árboles y perdemos el hilo de la historia, en medio de la cascada tipográfica virtual.  

<<Las cosas fueron mal, peor de lo que pensaba ingenuamente. Estaba tan maravillado con el regalo inmaterial, que me olvide de mis condiciones terrenales. Todo terminó en una ráfaga de balas, que ni la niebla pudo desviar.  

Los hombres, aquellos que me llevarían de regreso al exterior, resultaron ser matones encomendados por el narco de la región, para acabar con lo único que no podían cotizar en el mercado. Apoyados por un patrocinador estatal, vaciaron el poblado por medio del decreto de gatillo. En realidad, tal desplante de fuego fue incensario, pues lo único que debían de hacer, era arrancarle a “la niña” de su gente.  

Conseguí llevarme a Martín en brazos, escabulléndonos en el enramado del monte. Sustraerlo no representó ningún problema, bastó con cargarlo fuera de su habitación y correr, hasta que las piernas se me ampollaran y acalambraran. “La niña”, despojada ya de cualquier santidad, se mantenía en un estado casi vegetal.  

Pasé algunos meses tratando de ocultarnos, hasta que contacté con algunos conocidos en la capital. Evité mencionar cualquier cosa de los últimos meses, por precaución. Ellos me recogieron en la terminal de autobuses, acompañado de una supuesta novia, ataviada con un burka de improviso. Nadie se atrevió a hacer comentario alguno.  

Con unos meses de estar viviendo juntos, cualquier misticismo se nos había escurrido por las coladeras del departamento. Los rituales pasaron a ser rutinas. Lo mundano corrompió lo sacro hasta la piel y esta, a su vez, perdió cualquier cualidad metafísica. Un carcome neuronas sin más.

Cuando la realidad parecía hegemónica en nuestra situación, las tintas de lo inmaterial se develaron de nuevo. Me atormentaron las dádivas de la presencia, recordándome el sentido final de mi búsqueda. Estigmas psíquicos que me han consumido hasta arrebatarme de cualquier habilidad cognitiva, ajena a su voluntad.  

Amigo, yo sé que desde tu reclinable naranja, al repasar mis páginas te mantendrás en los rincones de la seguridad mental, al resumir todo esto en una anécdota de excesos físicos y narcisistas. No te culpo, naciste bajo un arquetipo que no favorece el tránsito a los planos superiores.  

Sin embargo, el texto primario me ha develado (hasta la demencia), que tú serás el puerto final de la que ha nacido del pensamiento. La niña te pertenece ahora y en ti radica la responsabilidad de llevar al colectivo por un éxodo a su verdadera individualidad. Yo no puedo encargarme más de ello, está será mi última anotación, antes de deslizarme a mi identidad final.  

En cuanto tu vista consuma el último punto, llamará a tu puerta. Ha cambiado mucho, pues el cochambre ideológico se ha apoderado de ella y le es imposible recordar su lugar en el plano existencial. Negará, probablemente, lo que te relato en estas páginas y al verla, tu pasiva naturaleza te obligará a cederle razón. Entendible, sin más. Te imploro, te atrevas a dejar la comodidad del respaldo, cuando todo comience>>.  

La última anotación me hizo arrojar la libreta, no quise saber más de este disparate. Tocaron a la puerta insistentemente, pero no me atreví a levantarme. Cerré los ojos lentamente, hasta que las cosas se pusieron borrosas y el sueño hizo nido en mí. Mañana habría cosas en que ocupar la mente.

Fue Joel quien pudo verlos primero al llegar en caravana, con una tormenta de polvo detrás. El circo de los Hermanos Nieves, se adentraba con sus coloridos camiones y remolques, anunciándose en su vistoso sistema de sonido. El motor de uno de sus camiones, el principal, echaba humo por todas las ranuras, forzando una parada y, posteriormente, acampada al cobijo del follaje solitario.  

Todos asombraron a la familia con sus estrafalarios trajes, modismos y costumbres. Pieles tatuadas, plumajes exóticos, pinturas faciales, acentos y máscaras, se volvieron golosinas visuales para el tío, los niños y, sobre todo, para la reprimida y abandonada Violeta.  

Sin embargo, aquel que terminaría revitalizando su estremecer, era el forzudo del espectáculo, al cual anunciaban como atracción principal bajo el sobrenombre de: “El tiznado”. Un hombre nacido en Kingston, con la piel tan negra y lustrosa, que pareciera estar moldeada en carbón mineral. Un físico brutalmente trabajado, únicamente opacado por la presencia de una hipnótica máscara reluciente en colores cálidos. Mascara que ocultaba los estragos de una enfermedad, a la cual le llamaron: “el toque del diablo blanco”.  

Ambos enfermos y atorados sin ser dueños de sus pasos, encontraron en la compañía del otro, un consuelo y el entendimiento que nadie les había brindado. De este vínculo fue creciendo un amor platónico, el cual llegó a su clímax durante la función gratuita que los hermanos Nieves ofrecieron a sus vecinos. Tras la cual, el fornido le propuso a su amiga, escapar con el circo: “aunque sea a morir por otros lados”.  

La mujer, quien había perdido las espinas y en su lugar comenzaban a retoñar flores, decidido tomar la oferta, aun si le atormentaba abandonar a Joel y Rosario, quienes siempre le dieron trato digno y empatía, desde sus limitaciones. También pensó en los niños, en la culpa que le daba hacer pagar a las criaturas por su paz personal, pero era más fuerte su incapacidad de percibirlos como iguales y el miedo que le invadía al tener que seguir contemplándolos a diario.

Sonó la campana.  

Accionó primero el Quinto. Tomando ventaja de su corpulencia, arrinconó al tigrillo a punta de machetazos y en respuesta, el felino solo pudo meter las manos. Cuando ya lo tenía aturdido, lo agarro del brazo y lo aventó con un látigo directo a las cuerdas. Como Tiger regresaba por rebote, el “depredador de la sangre joven”, ya lo esperaba con un tope al pecho.  El muchacho no alcanzó a reaccionar y calló desplomado al suelo.  

Quinto aprovechó para tomarlo de la pierna y hacerle una llave, mientras en la parte visible de su rostro se pintaba una sonrisa de soberbia. Más tardó el réferi en contar a dos, que el gato consiguió liberarse.  

The Kid cambió a la ofensiva, intentando una barrida que el hijo del abandono evadió. Prosiguió abalanzándose a su contrincante en intento derribarle, solo para desistir antes de que los fornidos brazos del corpulento luchador lo tomaran para un suplex.  

Al encontrar su oportunidad, se azotó contra las cuerdas y, tomando impulso, arremetió contra el pecho del técnico, des balanceándolo hasta caer. Con el grandote en suelo, el rudo sacó sus movimientos más sucios y lo mantuvo tirado con patadas al pecho y espalda. Hasta que el de la máscara verde le detuvo la pierna y lo tumbó al suelo.  

La contienda se mantuvo a ras de lona, pues entre la lucha por el control del terreno, el veterano tenía las llaves de la casa. Los castigos al menor de los gladiadores, lo desgastaban al grado de verlo a punto del desplome, sin necesidad de que su contraparte técnica tuviera que intervenir.  

Pasados los veinte minutos, el tigre de la india pudo aprovechar una contra-llave para arrastrar a su castigador, al terreno de las cuerdas y con ello, acelerar el combate. Vuelos, latigazos, topes y planchas salieron a escena por parte del rallado. Pero no fue hasta que el colmilludo le soltó una patada voladora en el pecho, que el guardián del espectáculo decidió mostrarle a la arena entera, que también podía defenderse en el vuelo.  

Desgraciadamente para él, su fortaleza le restaba la agilidad necesaria para atrapar al de los reflejos de gato. Aunque por momentos alcanzaba a tumbar a su contrincante, la mayoría de veces los saltos aterrizaban en la lona o la primera fila. Caídas que divertían y causaban la burla de su propia porra.  

Harto, el quinto hijo abandono su título como técnico y abatió a su ágil rival con la totalidad de su tonelaje en una tacleada directa a la esquina del ring. Tiger perdió el aire y por poco la conciencia. Ante la mirada atónita de su gente, el Quinto golpeo a puño cerrado al convaleciente luchador.  

Lo que aconteció después, se pasea en la barrera entre el milagro y la tragedia. Con la máscara rota y el rostro ensangrentado, Tiger The kid se aferró al brazo de su verdugo, a lo que el público correspondió festejando. Usó el propio impulso de su adversario y lo aventó fuera del cuadrilátero.

Las gradas se reventaron en halagos al chamaco tigre. Los narradores no cabían en sus lugares del entusiasmo. El quinto se tomó un respiro de segundos en el suelo. Cuando al fin se puso de pie, miró los ojos del tigre atreves de la sangre y el sudor, sin perder su mirada de combate.  

Los cordones se aflojaron lentamente, ya no había razón para seguir acelerando sus movimientos. Estaba destrozado y por más terco que pudiera ser, sabia reconocer cuando ya no le quedaba nada por dar.  

Aquella noche, la máscara de Ignacio Rangel calló, y con ella también la carrera del Quinto. Quien, a la fecha, sigue reconociendo las habilidades de su amigo y compañero de tortas, Tiger the Kid.