#holdensinclair

⎾⠀⠀┊ 𝗡𝗢𝗧𝗛𝗜𝗡𝗚 𝗜𝗦 𝗪𝗛𝗔𝗧 𝗜𝗧 𝗦𝗘𝗘𝗠𝗦.

⠀⠀⠀⠀╰──⌲ 𝑭𝑰𝑳𝑬: 𝑷𝑹𝑶𝑫𝑰𝑮𝑨𝑳 𝑺𝑶𝑵. (i)

/ *₁ 𝘛𝘳𝘢𝘮𝘢 𝘦𝘹𝘵𝘳𝘢𝜄́𝘥𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘳𝘰𝘭 𝘤𝘰𝘯𝘫𝘶𝘯𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘗𝘦𝘳𝘴𝘦́𝘧𝘰𝘯𝘦 𝘺 𝘏𝘰𝘭𝘥𝘦𝘯.⠀⏌

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𝚃𝚑𝚎 𝚆𝚒𝚗𝚗𝚒𝚌𝚘𝚝𝚝 𝙸𝚗𝚜𝚝𝚒𝚝𝚞𝚝𝚎 (𝙾𝚡𝚏𝚘𝚛𝚍, 𝙸𝚗𝚐𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛𝚛𝚊)

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Perséfone llevaba días intentando hacer algo tan simple como ordenar su vida. No sostener el peso de un desastre ajeno, ni llegar a casa con el cuerpo funcionando en piloto automático y la mente llena de sangre metafórica. Solo quería respirar sin sentir que estaba robándole oxígeno a alguien más. Había prometido sacar la cabeza del trabajo, aunque fuera lo justo para no ahogarse. Y una sesión con Carter en la clínica era, irónicamente, la forma más segura que conocía de adentrarse en su propia cabeza sin perderse del todo entre tanto recoveco oscuro.

Carter llevaba exactamente diecinueve minutos observándola cuando Perséfone se levantó del sillón. No lo supo por intuición, sino por el pequeño reloj de pared que quedaba fuera de su campo directo de visión y por la costumbre de registrar los tiempos. En su libreta, apoyada sobre la rodilla cruzada, ya había anotado tres palabras subrayadas: 𝘢𝘭𝘦𝘳𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘤𝘶𝘭𝘱𝘢 𝘢𝘯𝘵𝘪𝘤𝘪𝘱𝘢𝘥𝘢, 𝘢𝘨𝘰𝘵𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰. La tinta aún estaba fresca; el bolígrafo descansaba entre sus dedos largos, con las iniciales C.P. grabadas en el metal. Carter Prescott. Un detalle innecesariamente pulcro, pensó en su día, pero ahora aquel grabado se había convertido en una marca personal.

Con un suspiro pesado, Perséfone acabó quitándose los guantes despacio. Los dobló con cuidado y los dejó sobre la mesita baja, alineándolos de forma casi obsesiva. Luego se llevó la mano al cabello y atrapó un mechón rubio entre los dedos, empezando a enroscarlo una y otra vez. Un tic nervioso, una bandera blanca ondeando en mitad del naufragio.

Carter se ajustó las gafas de pasta con el dedo índice cuando estas comenzaron a deslizarse por el puente de su nariz. Era un gesto automático, repetido tantas veces que ya formaba parte de su lenguaje corporal. Las empujó hacia arriba sin interrumpir su expresión neutral. Neutral, no indiferente. Ella sabía la diferencia. Siempre lo había sabido. La observó quitarse los guantes con lentitud. No necesitó ninguna explicación más para saber que, cada vez que hacía eso, algo dentro de ella estaba intentando escapar por la vía más discreta posible. Anotó en la libreta de nuevo: 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘶𝘤𝘵𝘢 𝘢𝘶𝘵𝘰-𝘳𝘦𝘨𝘶𝘭𝘢𝘥𝘰𝘳𝘢; 𝘱𝘢𝘵𝘳𝘰́𝘯 𝘳𝘦𝘱𝘦𝘵𝘪𝘥𝘰 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘹𝘱𝘰𝘴𝘪𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘦𝘮𝘰𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭. La punta del bolígrafo presionó un poco más fuerte de lo habitual. Se obligó a relajar la mano.

— A veces me gustaría ser un poco más suave. — Perséfone levantó la cabeza para mirarlo, torciendo los labios en una mueca que no llegaba a ser sonrisa. Tenía algo de broma cansada, algo de confesión a medio camino. — No sé… Siempre he tenido la idea de que el mundo es hostil conmigo, que debo ir armada hasta para comprar el pan. Pero muchas veces la hostil soy yo.

Era extraño para ella decirlo en voz alta, sonaba casi ridículo. Como si se estuviera quejando de un cuchillo por cortar excesivamente bien. Carter la conocía probablemente mejor que nadie. No en el sentido superficial de saber sus datos clínicos o patrones de conducta, sino en otro sentido más interno. Sabía exactamente a qué tipo de hostilidad se refería la rubia. Esa que no golpea primero, pero tampoco baja nunca la guardia. Perséfone no necesitaba adornar demasiado las palabras. Él sabía qué punto exacto de su cabeza estaba exponiendo, qué cajón estaba abriendo con cuidado de no volcarlo entero sobre su regazo. El silencio, tras aquella confesión, se alargó lo justo para que su cuerpo empezara a rebelarse. Se levantó antes de que pudiera pedirle que siguiera sentada. No era una huida, pero se parecía demasiado. Llevaban casi veinte minutos allí, atravesando preguntas exactas y respuestas cuidadosamente esquivas, y el hormigueo ya había comenzado a recorrerle las piernas, los brazos y la nuca.

— Estoy cansada de estar siempre alerta. — Continuó mientras comenzaba a pasearse por el despacho con pasos lentos, ceremoniales. — De protegerme del mundo como si fuera una amenaza constante, incluso cuando sé que no siempre lo es.

Carter levantó apenas la mirada cuando ella se puso de pie antes de que pudiera sugerirle que permaneciera sentada. No la detuvo. Sus pasos lentos por el despacho parecían como los de un metrónomo, hechos para medir sus propios tiempos y mantener el pulso constante. Sus dedos entraban en contacto con objetos que encontraba a su paso, como el lomo de los libros, la escultura o la fotografía. Contactos con superficies externas para no perderse en la interna. Se ajustó otra vez las gafas. Intolerancia a la vulnerabilidad sostenida, escribió. Luego añadió: 𝘊𝘰𝘯𝘧𝘶𝘴𝘪𝘰́𝘯 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘱𝘳𝘶𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘺 𝘢𝘨𝘳𝘦𝘴𝘪𝘰́𝘯 𝘥𝘦𝘧𝘦𝘯𝘴𝘪𝘷𝘢. Cuando ella hizo esa confesión, Carter sintió una presión leve en el esternón. Entendía bien ese pensamiento.

— Ya no sé dónde termina la prudencia y dónde empieza la crueldad. — Se detuvo, dándole la espalda por un instante, observando su reflejo distorsionado en el cristal de una estantería. Parecía entera, siempre lo parecía. — Supongo que por eso estoy aquí, para que me digas si tiene sentido seguir viviendo como si el mundo me debiera una emboscada, o si ya va siendo hora de que aprenda a caminar sin apretar tanto los dientes.

Perséfone acabó girándose de nuevo hacia él, con los brazos cruzados, esperando. No una solución milagrosa, sino una grieta por la que empezar a aflojar el filo sin desarmarse del todo. Carter la observó cruzarse de brazos. Se llevó el bolígrafo de nuevo a la mano, girándolo entre los dedos. Las iniciales C.P. brillaron un instante bajo la luz. Anotó una última línea antes de continuar: 𝘋𝘦𝘴𝘦𝘰 𝘦𝘹𝘱𝘭𝜄́𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘤𝘢𝘮𝘣𝘪𝘰. 𝘈𝘮𝘣𝘪𝘷𝘢𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘢𝘤𝘵𝘢. 𝘈𝘭𝘵𝘢 𝘤𝘢𝘱𝘢𝘤𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘪𝘯𝘴𝘪𝘨𝘩𝘵. Luego alzó la vista hacia ella.

— Hay una diferencia importante entre prudencia y crueldad — dijo él — La prudencia protege sin atacar. La crueldad hiere antes de comprobar si hay amenaza. ¿En qué momentos sientes que cruzas esa línea? Porque si dejaras de vivir esperando el golpe… ¿qué parte de ti tendría que reaprender a estar en calma?

El aroma del café empezaba a enfriarse en el aire. La puerta se abrió de golpe, y el ruido no fue solo ruido. Fue una ruptura. Un desgarro limpio en el tejido de la sesión. La madera golpeando la pared partió la escena en dos mitades irreconciliables: el antes, donde todavía existía el control; y el después, donde todo lo que ella había intentado sostener se desplomaba sin pedir permiso. Perséfone giró la cabeza para verlo. Durante una fracción de segundo el corazón se le detuvo en el pecho. Sintió un vacío real, un silencio interno tan abrupto que le robó incluso el pensamiento. Holden estaba en la puerta, pero no como ella lo conocía. Había algo desplazado en él, algo que no encajaba. Los ojos demasiado abiertos, como si intentaran abarcar más realidad de la que podían sostener. La mandíbula tensa hasta el punto de parecer dolorosa. Las manos rígidas, una de ellas clavada contra su propio pecho como si intentara sujetarse desde dentro. No estaba entrando en el despacho, estaba irrumpiendo desde otro lugar demasiado lejano.

El aire cambió, o quizá fue ella la que dejó de respirarlo igual. No estaba segura.

— Mi padre…

La voz de Holden salió quebrada. Apenas un hilo, despojada de toda estructura adulta. Era la voz de alguien que acababa de perder el suelo bajo los pies. Dio un paso dentro del despacho. La habitación se movió. No logró añadir nada más. Ni explicar. Ni contextualizar.

𝘝𝘢𝘤𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴, 𝘖𝘤𝘵𝘶𝘣𝘳𝘦, 𝟤𝟢𝟤𝟧: Finn Tate, Baldur N. Hadar, Perséfone Delaney, Holden Sinclair y Bella Hart.

Nunca había sentido tanto estrés como en las semanas previas al viaje. La clínica ya funcionaba con sus primeros pacientes en línea, pero la ilusión de verla nacer se había tornado en una maraña de cifras, decisiones, proveedores y responsabilidades que parecían multiplicarse cada día. Baldur, que acababa de mudarse a Londres para unirse al proyecto, había sido mi compañero en ese caos desde que lo inicié; nos reuníamos a diario entre planos, informes, pruebas de sistemas y presupuestos que se evaporaban antes de siquiera asentarse. Y aunque agradecía su apoyo, no había manera de ocultar el agotamiento. Trabajaba desde que la luz entraba por las cortinas hasta que la noche me arrastraba, y aun así, el insomnio me retenía en la cama, con la mente zumbando y el cuerpo al borde del colapso. Las migrañas eran cada vez más frecuentes, y el dolor en el estómago me recordaba que mi cuerpo estaba gritando lo que yo me empeñaba en callar. Necesitaba detenerme o colapsaría.

Así que cuando finalmente llegó el día del viaje, no supe si sentir alivio o culpa. Me costaba la idea de dejarlo todo, de alejarme justo cuando la clínica empezaba a respirar por sí misma. Pero Finn insistió, y cuando él insiste, es difícil decir que no. Decía que necesitábamos “𝘥𝘦𝘴𝘤𝘰𝘯𝘦𝘤𝘵𝘢𝘳𝘯𝘰𝘴” durante una temporada, y aunque me reí al oírlo, en el fondo entendí lo que quería decir. En el aeropuerto, con las maletas amontonadas y el bullicio de la partida, sentí que algo en mí se aflojaba. Tal vez era la anticipación o el miedo, o ambas cosas entrelazadas. En el asiento del avión, con el murmullo de los motores a punto de despegar, abrí el libro que había comprado unos días antes, titulado "𝘿𝙚 𝙎𝙖𝙣𝙜𝙧𝙚 𝙮 𝘾𝙚𝙣𝙞𝙯𝙖𝙨". Era el favorito de Eriol, y si soy sincero, lo hice por él. Quería comprender lo que lo conmovía tanto, esa emoción que le iluminaba los ojos cuando hablaba del libro, esa pasión que no se podía fingir o esconder de mí. Quizá era una forma de acercarme a él a la distancia, de descubrir un fragmento de su mundo interior. Empecé a leer en cuanto el avión ascendió sobre las nubes, y mientras Finn dormía y las luces de Londres quedaban atrás, me descubrí sonriendo con la primera descripción de la protagonista. "¿𝘗𝘦𝘯𝘦𝘭𝘭𝘢𝘱𝘩𝘦.ᐣ 𝘘𝘶𝘦 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘮𝘢́𝘴 𝘵𝘦𝘳𝘳𝘰𝘳𝜄́𝘧𝘪𝘤𝘰."

Italia me recibió con un calor pegajoso, con voces desconocidas que se entremezclaban en las calles y el olor denso del mar colándose por cada esquina. Al principio, mi cuerpo tardó en comprender que ya no había correos que responder ni informes que revisar. Durante los primeros días, todavía despertaba sobresaltado, esperando una notificación o una llamada urgente, pero pronto el sonido de las campanas y el aroma a pan horneado comenzaron a sustituir esa ansiedad. No llevábamos un itinerario programado con horas incluidas, sabíamos los lugares pero no lo que haríamos cada día. Finn se negó a planificar nada y, contra todo pronóstico, yo lo dejé hacer. Nos dejamos llevar, caminando por ciudades que olían a piedra mojada, empapándonos de su historia y el aroma a sal o comida. Cada mañana era distinta y esa falta de estructura me descolocó al principio tanto como me sanó después.

Buah, no sé ni por dónde empezar. Creo que no recuerdo la última vez que me he reído tanto, y tan seguido, hasta el punto de que me doliera la cara y tuviera que apoyarme en una pared para no caerme. Todo empezó siendo una tarde normal. Estábamos paseando por Venecia, callejeando sin rumbo, como solemos hacer cuando Finn y yo nos empeñamos en “𝘥𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘭𝘢 𝘤𝘪𝘶𝘥𝘢𝘥 𝘱𝘰𝘳 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘪𝘯𝘵𝘰”. Acabamos subidos en una góndola, los seis, haciendo el idiota y cantando cualquier cosa que se nos ocurría. El sol caía despacio y el agua relucía como si estuviera viva. Y de repente, en uno de esos arrebatos de brillante estupidez que solo a Baldur se le ocurren, empezamos a echarnos carreras de puente a puente. Lo que viene siendo saltar justo cuando pasábamos por debajo, correr por el lateral y volver a la góndola antes de que el gondolero nos gritara algo en italiano que sonaba peligrosamente a insulto. Era absurdo, infantil y completamente genial.

Comimos helado como si no hubiera mañana. Creo que llegué a probar cinco sabores distintos, y aun así seguí diciendo que el de caramelo salado era el mejor, porque, bueno, era lo más parecido a Eriol que podía encontrar allí. Tenía la tripa a punto de estallar, pero me daba igual. Llevaba días riéndome sin control, pero ese día… ese día fue el colmo. Sobre todo cuando se me ocurre decirle a Bella "𝘉𝘶𝘧, 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘰 𝘮𝘢́𝘴, 𝘭𝘰 𝘵𝘪𝘳𝘰." después de habernos gastado medio riñón. Y su respuesta matadora de "𝘌𝘩, 𝘯𝘰. 𝘛𝘦 𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘴. 𝘠 𝘴𝘪 𝘯𝘰 𝘵𝘦 𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘴, 𝘵𝘦 𝘭𝘰 𝘣𝘦𝘣𝘦𝘴." Maldita Bella, nos tuvo a todos con el helado veinte minutos en mano.

Esa noche, tumbado en la cama del hotel, aún me dolían las mejillas. Pensaba en todo lo que habíamos hecho, en lo simple que había sido el día, y en lo feliz que me había sentido siendo tan ridículamente... normal. Humano. No un príncipe o "𝘦𝘭 𝘩𝘪𝘫𝘰 𝘥𝘦". Solo un tipo de veinticinco años riendo hasta quedarse sin aliento en una góndola que casi volcamos. Y, joder, qué bien se siente reír así.

Yo, que llevaba semanas reprimiendo mis verdaderas emociones me encontré riendo de verdad. Una risa tan profunda que dolía en el estómago, en las mejillas, en el alma. Me ardían los ojos de tanto reír y no podía parar, y en ese instante comprendí que me había olvidado de lo que era sentirse así. Ligero, torpe, feliz sin motivo.

Los días siguientes se deslizaron sin prisa, bañados por el sol y el vino barato, por las conversaciones absurdas que solo tienen sentido entre amigos que se quieren sin condiciones. No éramos un grupo de adultos con carreras y preocupaciones, sino una especie de familia improvisada que se encontraba a sí misma entre calles extrañas. Y lo que más me sorprendió fue lo mucho que me gustaba no tener que ser nadie más. No había ojos sobre mí, ni cámaras escondidas tras las macetas. Nadie me exigía mantener la espalda recta, ni filtrar mis palabras, ni pensar en las consecuencias. Podía ser descuidado, decir estupideces, incluso beber más de la cuenta, y el mundo no se caía. Sentí que podía respirar sin pedir permiso.

Y claro que hicimos cosas que en Londres habrían sido impensables. Hubo una noche en la que Finn y yo terminamos echando unas carreras por calles desconocidas, con la idea de ver quién de los dos conducía más rápido. Su orgullo y fanfarronería le llevó a gritar a los cuatro vientos que me había ganado. Yo le dejé decirlo porque no me atrevía a quitarle la ilusión y el brillo en los ojos. Otra de las veces fue en la que Perséfone nos convenció de colarnos en un recinto cerrado solo para ver las luces de la ciudad desde lo alto. No eran grandes delitos, apenas travesuras, pero la adrenalina me recorría el cuerpo como si estuviera cometiendo la más gloriosa de las rebeliones. Era como desprenderse, capa a capa, de todas las máscaras que me habían enseñado a llevar. Y la sensación de libertad… era casi violenta. Sentía el viento en la cara, la música de la calle flotando en el aire, y sabía que nadie me observaba. Nadie tomaría nota para después recordarle a mi padre que su hijo se comportaba como un delincuente.

Finn solía mirarme todo el viaje con una mezcla de comprensión y complicidad, como si supiera lo que se agitaba dentro de mí. No lo decía, pero creo que lo entendía. Sabía que ese viaje no era solo un descanso, sino una especie de salvación. Había pasado tanto tiempo intentando controlarlo todo —𝘮𝘪 𝘵𝘳𝘢𝘣𝘢𝘫𝘰, 𝘮𝘪 𝘷𝘪𝘥𝘢, 𝘮𝘪𝘴 𝘦𝘮𝘰𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴— que había olvidado lo que era sentir sin calcular. Italia me devolvió esa parte. Me devolvió la risa, el hambre, la curiosidad. Me recordó que puedo ser más que una sucesión de decisiones correctas.

Cuando regresé a Londres, el ruido de la ciudad volvió a apretarme el pecho, pero ya no del mismo modo. Traía conmigo una sensación diferente, la balanza del peso había cambiado, ya no sentía la opresión de siempre. Había aprendido algo que ni la universidad ni la realeza podrían enseñarme:

〔 Hay momentos en los que vivir y morir se parecen tanto, que cuesta distinguir cuál es cuál. No me refiero al acto físico de la muerte, ese final predecible y clínico que detiene el cuerpo. Hablo de otra cosa. De ese instante suspendido donde algo dentro de ti se apaga o se transforma. El punto exacto en el que dejas de ser quien eras… y no sabes aún en quién estás por convertirte.Algunos lo llaman crisis. Otros, despertar. Pero hay un vértigo detrás, un borde. A veces es real —una cornisa, una ventana, una línea trazada en la arena—. Otras veces es interior: una conversación que no dijiste, un silencio que pesó demasiado, una noche que duró más de lo que debía.Edgar Allan Poe solía escribir que no hay nada más poético que la muerte de una bella mujer. Pero tal vez lo más poético no sea la muerte como fin, sino la muerte como tránsito. Como espejo. Como ese mar que se agita justo antes de calmarse. Como esa polilla de Virginia Woolf, luchando contra un destino ineludible, volando aunque ya no pudiera sostenerse en el aire. Como Iván Ilich, enfrentando el final y entendiendo —por fin— que nunca había vivido de verdad.Porque a veces, vivir también es dejar morir algo. La versión de ti que fingías. La obediencia automática. La herida mal cerrada. Morir sin desaparecer. Caer sin perderse. Abandonar el disfraz para que algo más verdadero tenga espacio.Lo difícil 𝙣𝙤 𝙚𝙨 𝙨𝙖𝙡𝙩𝙖𝙧. Lo difícil es 𝙙𝙚𝙘𝙞𝙙𝙞𝙧 𝙦𝙪𝙚́ 𝙙𝙚𝙟𝙖𝙧 𝙖𝙩𝙧𝙖́𝙨 𝙖𝙡 𝙝𝙖𝙘𝙚𝙧𝙡𝙤. 〕

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀***

El viento silbaba entre las rocas, rizando el aire como si el tiempo mismo se estuviera doblando sobre sí. Yo estaba quieto, de pie sobre aquella cornisa que sobresalía del acantilado, sintiendo bajo mis pies la piedra caliente y áspera que parecía estar vibrando al mismo ritmo que el latido frenético de mi corazón. Miré hacia abajo, donde el mar se extendía hacia el horizonte y lo que sentí no fue miedo exactamente. Un escalofrío me recorrió la piel de un plumazo, el bello de mis brazos destellearon con la luz del atardecer. El cuerpo siempre sabe, mucho antes que la cabeza, cuándo estás a punto de cruzar un límite invisible, ese borde que divide entre el mejor salto de tu vida o un completo sacrificio.

Desde abajo, la voz de Violet fue la primera en colarse entre el ruido del viento y el estruendo de las olas.

— ¡Vamos, Carter! ¡Vamos! —ella gritaba con esa energía imparable, con esa luz que la envolvía y que parecía capaz de incendiar hasta el cielo más gris.

Luego, Damián se sumó, su voz tenía un tono más áspero, con ese arrastre sureño que me llevaba directo a noches alrededor de una fogata. Y no es que fuera idílico el momento, prácticamente porque las fogatas terminaban siendo un rugido de llamas devorando cualquier resquicio de madera que encontraban a su paso.

— ¡Eh! ¡No te rajes ahora! ¡Tira p’alante, que tú no eres de los que miran desde arriba! — me lanzó, con los brazos abiertos, como si quisiera agarrar el aire y empujarme hacia adelante.— ¡No eres como ellos!

No respondí. No porque estuviera de acuerdo. En realidad era exactamente igual que ellos, siempre lo había sido y hasta hace un año estaba descubriendo quién era realmente. Violet saltaba de nuevo como si pudiera canalizarme su energía para que dejase de pensar tanto. Bella estaba quieta, mordiéndose el labio con preocupación y el reproche brillando en sus ojos. Finn sonreía, sí, pero a diferencia de Bella no le iluminaba la mirada. Estaba preocupado, confiaba en mí, pero había ciertas locuras que daban cierto respeto y más cuando la altura dependía salir vivo de esta. Holden, en cambio, apenas se mantenía de pie. Se giraba hacia un lado, como si mirar el momento pudiera traerme mala suerte.

El mar no parecía violento. Las olas besaban las rocas con un ritmo hipnótico, recordándome que un mal cálculo podía costarme mucho más que un susto o un respiro corto. No iba a morir, lo sabía. Pero un salto torpe podía borrarme de este mundo, aunque solo fuera un rato. Convertirme en espuma o en gritos ahogados bajo el agua.

Y entonces, sin avisar, la memoria me golpeó con fuerza. La ventana con el marco de madera, las paredes blancas de la habitación cerrada con llave. El grito seco de mi padre atravesando la casa como si fuera de papel. Halloween acababa de pasar y las decoraciones aún seguían colgadas, tristes, en el vecindario. Tenía aún restos de pintura negra bajo las uñas por mi disfraz improvisado que había arrojado bajo el somier. Después vino el encierro y junto a él, el condenado castigo y la soledad. Ese día no salté por valentía porque me hiciera gracia. Salté por necesidad. Porque quedarse allí era peor que cualquier caída. Porque el aire en esa casa era tan denso que dolía. Trepé por el escritorio, me impulsé sin pensar demasiado, y caí sobre las ramas de un árbol que casi me partieron una costilla. Pero me sentí libre. Por primera vez en años, libre.

En este caso no estaba huyendo, estaba poniéndome a prueba a mí mismo. Saber de lo que era capaz de hacer, tomar esas decisiones propias y no impuestas por terceros. Si me rompía la espalda era por decisión propia, no por influencia de.

El viento se arremolinó a mi alrededor y cerré los ojos un segundo. Respiré hondo. Uno... dos... tres... Abrí de nuevo los ojos, di un paso hacia el borde y les escuché de nuevo.

— Joder… —susurró Finn desde abajo, sabiendo que ya no había marcha atrás.

Y entonces me dejé caer hacia adelante. No fue un salto perfecto, la verdad. El aire golpeó mi rostro, y el estómago me subió hasta la garganta. Por un momento sentí que iba a vomitar, aunque menuda escena. Durante un segundo, sentí que el mundo desaparecía y la adrenalina me hacía cosquillas en la punta de la nariz.

Luego vino el agua. Joder, estaba congelada. El impacto fue brusco y todo mi cuerpo se arqueó al tocar la superficie. Por un instante solo hubo burbujas y el rugido sordo del mar envolviéndome. Cuando conseguí que la fuerza no me tragara a las profundidades, emergí con la urgencia de tomar el primer bocado de aire.

Desde la orilla, mis amigos estallaron en vítores. Seguía vivo. Me pasé las manos por el rostro, apartando el agua, y grité al cielo sin pensar.

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀𝙄’𝙢 𝙩𝙝𝙚 𝙠𝙞𝙣𝙜 𝙤𝙛 𝙢𝙮 𝙤𝙬𝙣 𝙡𝙖𝙣𝙙.

⠀⠀⠀⠀⠀〔 Siempre pensé que nosotros, los de este grupo, éramos para toda la vida. Que no importaba dónde estuviéramos ni qué caminos tomáramos, siempre íbamos a estar ahí, los unos para los otros, en todos los momentos importantes, en las risas y en los silencios, en las derrotas y en las victorias. Era como si nuestra amistad fuera un refugio imbatible, una amistad que nada ni nadie podía romper.

Pero ahora, este último verano, siento un vértigo que no había sentido antes. Es como si todo ese tiempo que hemos pasado juntos, todas esas horas, todas esas historias, estuvieran a punto de disolverse. Y no es solo que nuestros caminos se vayan a separar — eso, en cierto modo, ya lo sabía — sino que no hay nada, ninguna garantía de que mañana esa persona que has tenido cerca tanto tiempo siga estando ahí.

Y lo que más me asusta, más que el cambio o la distancia, es la idea de enfrentar la vida sin ese apoyo incondicional que siempre he dado por sentado. Sin esa voz que me dice que todo va a estar bien, sin esas miradas cómplices en las que encontraba mi fuerza. La idea de estar solo, de no saber cómo seguir sin ellos, me paraliza.

Porque 𝐜𝐫𝐞𝐜𝐞𝐫 𝐝𝐮𝐞𝐥𝐞, pero lo que realmente da miedo es 𝑎𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟 𝑠𝑖𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑎𝑚𝑖𝑔𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑜 𝑎𝘩𝜄́ 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟𝑡𝑒. 〕

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀***

La música sonaba bajito, lo justo para no romper el ritmo de las voces. Un jazz viejo, de esos que suenan polvorientos aunque la canción estuviera en streaming. Violet se había apropiado del altavoz y de la cerveza, como siempre. A su lado, Finn estaba tan concentrado en sus cartas que parecía que de verdad creyera que si perdíamos, Cthulhu saldría del porche y nos devoraría.

— Vale —dijo Holden , ajustándose las gafas que le había prestado para hacerse el más interesante—, si sacrificas dos puntos de cordura ahora puedes invocar al hechicero ciego. Pero… pierdes un turno.

— ¿Y qué gano? —pregunté, apoyando el codo en la barandilla del porche, desde donde veía las luces del embarcadero parpadear a lo lejos.

— Un hechizo que puede frenar al Primigenio durante una ronda completa — respondió Violet , sin mirarme, mientras mordisqueaba la etiqueta de su cerveza.

— Ah, bueno. Suena razonable. Me vuelvo loco pero salvo el mundo.

— Muy tú —dijo Finn , riéndose con esa carcajada nasal que se le escapa cuando no lo puede evitar.

Damián estaba justo al lado de Holden, revisando sus cartas y planeando movimientos con la misma intensidad de un general en campaña.

— Mira, primo, si metes al hechicero ciego y luego no lo usas en la siguiente ronda, te van a hacer la cobra, ¿sabes? —dijo con el ceño fruncido—. Lo mejor ahora es guardar la artillería pa’ la próxima, que no estamos para tonterías.

Bella, sentada con una postura relajada y los pies descalzos en la madera, habló con su voz dulce y calmada.

— Creo que Damián tiene razón. A veces menos es más, y hay que ser pacientes.

— Yo aún no sé si somos cultistas o héroes —bromeé, mirando a Damián.

— Somos exuniversitarios —contestó Holden—. Una mezcla horrible de las dos cosas.

Nos reímos. No fue una carcajada larga, pero se sintió bien. Natural. Como antes.

— Ey —dijo Violet, alzando la voz un poco—. ¿Os dais cuenta de que este puede ser el último verano que tengamos para esto?

El aire se detuvo. Así, sin previo aviso.

— ¿Esto qué? —preguntó Damián, con la cerveza en la mano.

— Esto —insistió Violet, haciendo un gesto amplio con el brazo—. Juntarnos. Estar aquí. Jugando. Riéndonos. Sin tener que pedir días libres, sin niños llorando de fondo y cosas así.

— Violet, te quiero, pero no me amargues la noche —dijo Finn, sonriendo con esa despreocupación que lo caracterizaba.

— No lo digo en plan triste —añadió ella enseguida—. Solo que… no sé. A saber cuándo podremos coincidir de nuevo.

Se hizo un silencio que nadie rompió al instante. Solo se oía la aguja invisible del vinilo imaginario y el mar respirando. Vi a Holden bajarse las gafas. A Finn mirar a Violet. A Violet tragarse algo que no era cerveza.

Y por un segundo, me sentí fuera. Como si estuviera viendo una fotografía que aún no se había tomado. Como si este fuera el último verano que recordaría con todos ellos en el mismo plano.

— ¿Sabéis qué? —dije, levantando mi cerveza—. Por si acaso, que este verano cuente.

Nunca pensé que vería a Perséfone así. Tan ella… y, al mismo tiempo, tan distinta. A punto de dar vida, de convertirse en madre —esa palabra que siempre nos pareció enorme cuando hablábamos de ella entre risas y patatas fritas, tirados en su sofá—, y ahora la lleva consigo como si siempre hubiese estado hecha para esto.

A veces la observo en silencio, sin que se dé cuenta. Cómo se acaricia el vientre sin pensarlo, como si ya conociera a esa criatura más de lo que cualquiera de nosotros podrá jamás. Tiene miedo. Lo sé. Porque me lo ha dicho entre líneas, en esas pausas que hace cuando parece que va a llorar, pero luego se ríe, como una guerrera que no quiere que nadie le vea la herida.

“¿𝘠 𝘴𝘪 𝘯𝘰 𝘴𝘦́ 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳𝘭𝘰.ᐣ”, me dijo la semana pasada, con los ojos brillantes y una mano en la espalda porque el bebé ya pesa más de lo que parece. Y no lo dije en voz alta, pero quise gritarle que no necesita saberlo todo. Que ser madre no es tener un manual, sino estar ahí cada día con el corazón dispuesto. Y eso, Perséfone, te sobra.

Holden también está cambiando. Otro que finge estar más tranquilo de lo que realmente está. Le conozco de toda la vida. Sé que su apariencia es bastante calmada, pero por dentro es un torbellino de nervios, listas, responsabilidades, planes, protectores para enchufes que probablemente colocará antes de que el bebé aprenda a gatear. Y aun así, ahí está. Presente en cada detalle.

Tengo esa sensación de que algo en mi mundo está a punto de cambiar para siempre. Seré de los pocos privilegiados en ver uno de los milagros más grandes que puede ocurrirle a dos personas a las que quiero como a mi propia sangre.

Van a ser unos padres increíbles. Y no lo digo porque suene bien, ni porque sea lo que se espera decir. Lo digo porque lo veo. Lo veo en cómo se miran, en cómo ya piensan en plural, en cómo su casa ya huele diferente… a leche en polvo o colonia de nenuco.

Sé que van a cometer errores. Muchos. Que habrá noches en las que se miren con cara de “¿𝘌𝘯 𝘲𝘶𝘦́ 𝘯𝘰𝘴 𝘩𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘮𝘦𝘵𝘪𝘥𝘰.ᐣ”, que duden, que se sientan agotados hasta los huesos. Pero también sé que esa criatura va a crecer sabiendo que fue querido desde mucho antes de tener nombre. Que va a ser amado con la calma que desprende Holden, y con la ternura del torbellino que Perséfone lleva dentro desde siempre.

Y yo voy a estar ahí, como su “tío” aunque no compartamos sangre. El que escucha. El que sostiene cuando uno de los dos flaquea. Y ahora también, el que sostendrá a ese ser pequeñito cuando llegue.

Secuela de la 𝐒𝐚𝐠𝐚 𝐜𝐫𝐨𝐰𝐧𝐟𝐚𝐥𝐥 𝑃𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝐻𝑜𝑙𝑑𝑒𝑛.⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀

El cursor parpadea en la pantalla mientras mis ojos recorren, por enésima vez, el mapa delante de mí. Líneas rojas conectan puntos dispersos en distintas ciudades, cada uno marcando un lugar donde la madre de Carter estuvo en algún momento del último año. Londres, Edimburgo, Mánchester… incluso un pequeño pueblo en la costa que apenas tiene presencia en el mapa. Pero lo más extraño no es dónde ha estado, sino el momento exacto en que todo se corta.

𝟑 𝐝𝐞 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐞𝐦𝐛𝐫𝐞.

Ese es el último registro que aparece. Después de eso, nada. Como si se hubiera desvanecido del sistema. Como si, de un día para otro, simplemente hubiera dejado de existir.

Aprieto los dientes y vuelvo a revisar cada punto. Algunos tienen sentido. El castillo. La cafetería donde solía estar. Pero otros… hay ubicaciones que no cuadran con lo que sé de ella. Un almacén en las afueras. Una carretera secundaria en mitad de la nada. Un hostal barato en un pueblo donde no tenía razón aparente para estar.

Me recuesto en la silla y paso una mano por mi cara, sintiendo la presión acumulada tras horas de búsqueda. Esto no está bien. Si se hubiera ido por su cuenta, habría algún tipo de rastro después de esa fecha. Pero no hay nada. Ni una transacción bancaria. Ni un nuevo registro de ubicación. Ni una maldita pista de a dónde pudo haber ido.

Miro la pantalla una vez más y suspiro. Carter no va a querer escuchar esto por mensaje de texto. Necesito mostrarle lo que he encontrado, porque aunque la respuesta no está aquí, algo me dice que estamos viendo la imagen equivocada.

Tomo el móvil y escribo rápido:

“No la he encontrado. Avísame cuando estés disponible, tenemos que hablar. Hay algo que no me cuadra.”

Pulso enviar y dejo el móvil sobre la mesa. Cierro los ojos un segundo, pero la imagen de los puntos dispersos sigue ahí, como si estuviera grabada en mi mente.

No la he encontrado. Pero tampoco creo que simplemente haya desaparecido.

( 𝘌𝘹𝘵𝘳𝘢𝘪́𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘮𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘫𝘶𝘯𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯 Holden Sinclair, Violet Sinclair y Finn Tate )

El Horizon cortaba el mar con una elegancia inquietante, como si el océano lo hubiera aceptado como parte de su propio pulso. La brisa salada me golpeaba el rostro, pero no conseguía despejar el nudo en mi estómago. El viento, el agua, todo parecía ir en cámara lenta, como si estuviéramos atrapados en una pausa, justo antes de que algo importante sucediera. Era temprano, demasiado temprano. El cielo, todavía oscuro, comenzaba a teñirse de un suave naranja, ese momento fugaz en que la noche y el día se fusionan antes de que el sol tome el control. Pero ni Holden, ni Finn, ni Violet ni yo habíamos dormido. El ritmo acelerado de la noche anterior, las preguntas sin respuesta, la sensación de que algo nos perseguía, todo eso seguía dándonos vueltas en la cabeza.

Las palabras de Finn no me dejaban en paz. 𝘌𝘭 𝘥𝘪𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘏𝘦𝘯𝘳𝘺 𝘌𝘷𝘦𝘳𝘺. Esas palabras, tan simples, tan poderosas, se repetían una y otra vez en mi mente. ¿Era esto una locura? ¿Una carrera detrás de una leyenda que probablemente nunca iba a cobrar vida? O tal vez éramos lo suficientemente estúpidos, o valientes, como para seguir adelante, sin importar qué. Sabíamos lo que estaba en juego, pero ahora, mientras el barco avanzaba y las Islas Scilly comenzaban a dibujarse en el horizonte, todo lo que sentía era una mezcla de incertidumbre y ansiedad. ¿De verdad estábamos siguiendo una pista hacia un tesoro perdido o estábamos persiguiendo fantasmas?

Me apoyé en la barandilla del barco, mirando al mar que se extendía interminable ante nosotros, las olas se chocaban contra el casco con fuerza, como si intentaran avisarnos de algo. Mis pensamientos seguían dando vueltas, sobre lo que habíamos encontrado en casa de Holden y Violet, las extrañas marcas en la moneda, las pistas que no lograban encajar del todo, y lo más desconcertante: la desaparición de James. Había algo muy raro en todo esto.

—¿Qué pasa, Carter? Estás muy callado —me dijo Violet, acercándose con una taza de café en las manos, que evidentemente ya se había enfriado por completo. La miré por un segundo, notando cómo la brisa jugaba con su cabello, cómo la preocupación se reflejaba en su expresión. A veces, sentía que Violet podía ver a través de mí, como si leyera mis pensamientos sin necesidad de preguntar.

Le sonreí, una sonrisa que sabía no iba a ser convincente, pero al menos iba a intentarlo.

—Nada, solo pensando —respondí, sin ganas de explicarle que en realidad lo que pensaba era que estábamos metidos en algo mucho más grande de lo que podíamos controlar. —En todo esto, el diario, las pistas, James... ¿y si todo esto es una fantasía?

Violet se apoyó a mi lado, mirando también al horizonte, aunque sus ojos brillaban con una mezcla de duda. No era de las que se dejaban llevar por la desesperación. Siempre había algo en su forma de ver el mundo que la hacía diferente, como si siempre creyera que todo tenía una razón de ser.

—¿Y si no es una fantasía? —respondió en voz baja, con esa calma que siempre lograba detenerme. Miró el mar, su mirada perdida en la vastedad, como si pensara en lo que acababa de decir, como si eso fuera suficiente para seguir adelante. Pero yo no estaba tan seguro.

Un grito de Holden me sacó de mis pensamientos. Lo vi inclinado sobre el mapa extendido sobre la mesa, su dedo señalando un punto con una intensidad que me hizo fruncir el ceño.

—¡Carter! ¡Violet! Venid aquí rápido. Creo que hemos encontrado algo.

Bajé rápidamente al interior, con Violet pisándome los talones. Finn estaba al lado de Holden con el rostro iluminado por esa luz de emoción contenida, como si acabara de encontrar algo que podía cambiarlo todo.

—¿Qué pasa? —pregunté, acercándome.

Finn sonrió, esa sonrisa de “𝘭𝘰 𝘵𝘦𝘯𝘨𝘰, 𝘭𝘰 𝘴𝘦́” que tanto odiaba y amaba a la vez.

—Este lugar —dijo, señalando el mapa con el dedo—, esto tiene que ser.

Me incliné para mirar más de cerca. El mapa que habíamos encontrado en el apartamento de James no era lo que podríamos llamar “perfecto”. Tenía esquinas quemadas, algunos trazos difusos, pero aún así, las coordenadas eran claras. En el punto marcado, las anotaciones parecían ser casi ilegibles, pero Finn las había descifrado.

—¿Por qué aquí? —pregunté, confuso. Mis ojos seguían recorriendo el mapa, buscando algo que explicara lo que estaba viendo.

Holden levantó la moneda que habíamos encontrado en el barco hundido. La había colocado junto al mapa, y observando más de cerca, me di cuenta de que los símbolos en la moneda coincidían con algunos de los que aparecían en las marcas del pergamino.

—Esos grabados no son solo adornos —dijo Holden, casi como si se hablara a sí mismo. —Son coordenadas. Y llevan justo a este lugar.

Un escalofrío recorrió mi espina dorsal. Todo esto se estaba volviendo más real y más aterrador a cada segundo.

—Entonces... ¿qué hacemos? —pregunté, mirándolos a todos.

Finn levantó la mirada, esa confianza característica en sus ojos.

—Navegamos. Es la única forma de saber si todo esto tiene algún sentido.

Lo sabía, pero algo seguía rondando en mi cabeza, una sensación que no me dejaba en paz. Las preguntas sin respuesta, las piezas que no encajaban... James, ese maldito diario perdido, la conexión con Henry Every. ¿Qué estaba pasando realmente?

Mientras Finn y Holden se encargaban del rumbo, volví a salir a la cubierta. La brisa golpeó mi rostro, pero no me despejó la inquietud que sentía. Violet volvió a seguirme, con el café ahora frío entre los dedos.—¿Crees que lo encontraremos? —preguntó, su voz era tan suave que casi no la escuché.

Era la misma pregunta que me había estado haciendo desde que empezamos este viaje. Pero, por alguna razón, no pude mentirle.

—No lo sé —admití, siendo sincero por primera vez en mucho tiempo. —Pero no vamos a parar hasta averiguarlo, ¿no?

Ella asintió, como si ya supiera la respuesta, y volvió a mirar hacia el mar. El día avanzaba lentamente, y nosotros nos acercábamos más y más al lugar que el mapa nos había señalado. Cada minuto que pasaba parecía intensificar la tensión en mi pecho.

El sol comenzaba a ponerse, tiñendo el cielo de tonos rojizos y dorados, cuando Holden apareció de nuevo en la cubierta con algo en las manos.

—Carter, mira esto —dijo, extendiendo un trozo de pergamino envejecido, desgastado por el tiempo.

Lo tomé entre mis manos, la textura áspera bajo mis dedos. Al examinarlo bajo la luz del atardecer, me di cuenta de que era parte del mapa que habíamos visto antes, oculto entre las marcas quemadas. Esta vez, había algo más. Un dibujo de un barco, algo rudimentario, como si fuera un esbozo hecho a mano, con una frase apenas legible debajo: "𝑺𝒐𝒍𝒐 𝒍𝒐𝒔 𝒗𝒂𝒍𝒊𝒆𝒏𝒕𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒂𝒇𝒊́𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒂𝒃𝒊𝒔𝒎𝒐 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓𝒂𝒓𝒂́𝒏 𝒍𝒂 𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅."

Un escalofrío recorrió mi cuerpo.

—¿Qué demonios significa eso? —pregunté, pasando el pergamino a Violet.

Ella lo leyó en silencio y vi en sus ojos destelleantes una mezcla de miedo y emoción. Antes de que pudiera decir algo más, el barco se sacudió ligeramente, como si algo bajo las aguas hubiera tocado el casco.

—¡Estamos entrando en aguas poco profundas! —anunció Finn desde la cabina, su tono tenso.

Miré hacia las Islas Scilly, ahora mucho más cerca. Sus siluetas oscuras se alzaban contra el cielo, vigilándonos como gigantes que observan cada uno de nuestros movimientos. Un escalofrío recorrió mi espalda, pero no dije nada. Nadie lo hizo. Mientras el Horizon avanzaba lentamente hacia el destino marcado en el mapa.

SEGUNDA PARTE. (𝘏𝘢𝘭𝘭𝘰𝘸𝘦𝘦𝘯 𝟤𝟢𝟤𝟦 𝘤𝘰𝘯: Finn Tate , Holden Sinclair, Violet Sinclair y Bella Hart ) 𝒞𝒶𝓇𝓉𝑒𝓇'𝓈 𝒫𝒪𝒱

Desde el momento en que Finn se largó de la fiesta, algo dentro de mí hizo clic, y no precisamente en el buen sentido. Allí estaba yo, rodeado de luces, risas y máscaras de Halloween, pero con una rabia que ardía justo bajo la piel. La misma rabia que había estado a punto de ahogar en el segundo trago, el tercero… y luego el cuarto. Finn se subió a un taxi sin más, dejándome con una buena dosis de confusión y mosqueo. ¿Qué narices le había pasado? ¿Por qué demonios no me había escuchado? Desde fuera, parecía que estaba todo en orden, pero el maldito ambiente me quemaba, y la bebida no era suficiente para calmarlo.

Después del quinto trago, la noche dio un giro. No tardaron en aparecer los típicos listillos de siempre, dos tipos con pinta de haber bebido demasiado y que, en lugar de ir a su bola, buscaban pelea. Se acercaron con esa sonrisa torcida y una mirada que parecía estar pidiendo bronca. La gente a nuestro alrededor nos miraba a ambos bandos, como si esperaran que algo explotara.

Desde el momento en que esos dos imbéciles me lanzaron la primera mirada, supe que iba a acabar mal. Podía sentir el caos ardiendo bajo mi piel, como si cada palabra y cada movimiento suyo estuvieran tirando de un hilo a punto de romperse. Uno de ellos, el más alto, dio un paso hacia mí, con esa sonrisa que solo un idiota que se cree invencible puede poner.

—Mira quién ha decidido aparecer —soltó, arrastrando cada palabra con ese tono de superioridad que ni se merece ni puede sostener.

Podía haber ignorado su intento patético de provocación. Podría haberme reído y seguido con la noche, pero la rabia que Finn me había dejado antes de largarse aún estaba ahí, en algún lugar bajo las risas, las luces y el alcohol. Alcé el vaso, manteniendo su mirada, y le devolví una sonrisa de lado—. ¿Y tú quién eres? ¿Uno de esos tipos que necesita arrastrarse para sentir que existe?

El segundo tipo soltó una risa falsa, de esas que huelen a envidia y borrachera. Y me escaneó de arriba abajo, como si tuviera alguna autoridad sobre mí—. Tantos fans y tan poca sustancia, ¿no? Me pregunto… ¿qué hace un niñato como tú aquí? ¿Buscar aplausos o la aprobación de papaito?

Las palabras me resbalaban, pero la tensión en el aire no. Era como si todo a mi alrededor se hubiese ralentizado, la multitud, las luces, incluso la música, cada sonido apagándose a un simple ruido de fondo. Sentí algo oscuro y denso encenderse en mí, esa chispa que solo aparece cuando sé que la gente está esperando a que pase algo.

—¿Tienes algún problema? —les dije, en un tono tan afilado que hasta yo sentí el filo cortante en cada palabra.

Por un momento, parecieron dudar, como si finalmente se dieran cuenta de que estaban a punto de cruzar una línea que no debían. Pero no eran tan listos, claro. El más alto apretó los puños y me sostuvo la mirada, con los dientes apretados.

—¿Acaso te crees mejor que nosotros por tener esa mierda de corona? —gruñó—. ¿Por qué no te quedas en casa con papaito?

—¿Mejores que quién? No necesito una corona para saber que estoy por encima de ti. Pero, ¿sabes? Me encantaría ver cómo lo intentas. Después de todo, no todos los días puedo divertirme con alguien que tiene el ego peor que el mío. ¿Te apetece ser el payaso de esta noche?

Eso fue todo lo que necesitó para perder el control. Vi su brazo moverse antes de que el golpe impactara. Sentí el puñetazo en la mejilla, el contacto seco, fuerte. Pero el dolor… el dolor no estaba. Ni un ápice. Nada. Era como si mi cuerpo se hubiera hecho inmune, como si en ese momento todo lo que existiera fuera la oscuridad en mi interior.

Y me reí. Me reí con una fuerza que me desgarró la garganta. Una risa oscura, ronca, como la de un maldito lunático. Me reía sin control, una carcajada que se quedó suspendida en el aire, provocando que los murmullos cesaran y que el miedo se colara entre todos los que miraban. Sabía lo que estaban viendo. Sabía lo que pensaban. Que Carter estaba fuera de sí. Que algo estaba roto.

Los miré, sin borrar la sonrisa, y di un paso más hacia ellos. Me incliné hasta que mis labios quedaron cerca de sus oídos y susurré, despacio, con una calma controlada.

—Estáis muertos.

Di un paso atrás, y ellos simplemente se quedaron ahí, congelados, con la rabia ahogada en sus propias caras, demasiado asustados para mover un músculo. Me giré, caminando hacia la salida, y sentí cómo la multitud me abría el paso en un silencio espeso. Sabía lo que acababa de provocar. Sabía que ellos se encargarían de destrozarlos más de lo que yo podría hacer con mis manos. Porque yo no necesitaba violencia para sembrar el caos.

Mientras avanzaba hacia la puerta, oía los murmullos, las miradas cargadas de desprecio hacia esos tipos.

***

Fuera, me apoyé en la pared de la fachada y saqué un cigarrillo del bolsillo. La noche estaba fría, y el viento ayudaba a calmar el hormigueo en mi mejilla. Apenas prendí el cigarro, vi a Bella acercarse. Alzó la mano, probablemente con la intención de tocarme la cara, pero se la aparté de un manotazo.

—No me toques —gruñí, con una dureza que incluso a mí me sorprendió. La chica dio un paso atrás, los ojos abiertos de par en par. No me caía mal, pero la realidad es que no la conocía lo suficiente para aguantar esas confianzas.

Mientras Bella retrocedía, noté que Violet se acercaba por el otro lado. Su mirada estaba fija en Bella, y había algo en su expresión que me decía que no estaba contenta. Sus ojos destellaron con una mezcla de frustración y celos.

—Siempre tienes que meterte, ¿verdad? —dijo Violet, rompiendo el silencio con un tono que dejaba claro a quién iba dirigido. —Si no fuera por ti, tal vez Carter no estaría así.

La acusación era directa, como un golpe bajo. Observé la tensión en su rostro, la forma en que su mirada se deslizaba de Bella a mí, buscando la aprobación. Aún no entendía del todo la dinámica entre ellas, pero podía sentir que las cosas se estaban complicando.

Bella me miró, sorprendida, como si le hubiera dado un puñetazo en la cara. Violet, en cambio, parecía encontrar un placer oscuro en el malestar que había causado.

No respondí. En vez de eso, di un paso atrás, sintiendo que el aire se volvía más denso entre nosotros. Les di las llaves del coche a Holden, que me miró con la misma mezcla de preocupación y sorpresa que los demás, y le dejé claro que volvería solo a la residencia.

—Llámame si necesitas algo —dijo Holden, aunque su tono era más el de un recordatorio que el de una oferta.

Asentí y forcé una sonrisa, la más falsa que pude. Apenas vi el taxi detenerse frente a la acera, saludé con la mano y me subí, cerrando la puerta y dejando atrás a ese grupo de miradas que intentaban averiguar qué pasaba por mi cabeza.

***

A la mañana siguiente, lo primero que sentí fue el dolor palpitante en mi mejilla. Al mirarme al espejo, el moratón de anoche había dejado su firma, un recordatorio de la estupidez de la noche pasada. Con algo de maquillaje que me había dejado mi hermana, intenté disimularlo. No era lo mío, pero al menos ayudó a cubrir lo peor.

Para cuando vi a Finn en la residencia, estaba claro que el tío no tenía ni idea de lo que había pasado. Le vi acercarse, como si todo estuviera bien, y apenas me dio un saludo despreocupado. ¿En serio? Me hervía la sangre, pero en lugar de montar una escena, opté por el silencio. Mis respuestas fueron cortas, frías. El muy idiota ni siquiera parecía darse cuenta de que algo iba mal.

—Oye, ¿qué te pasó en la cara? —preguntó, finalmente notando el moratón que apenas el maquillaje podía cubrir.

—Nada —respondí, con una frialdad tan calculada que hasta me sorprendió. Me di la vuelta, terminando la conversación en seco, y salí de ahí antes de que pudiera seguir preguntando.

No podía mirarle sin recordar cómo había sido capaz de largarse sin decirme ni una palabra. Tal vez él no recordara nada, pero yo sí, y no estaba dispuesto a dejarlo pasar.