#hellmagi

𝐓𝐇𝐄        𝐍𝐈𝐆𝐇𝐓         𝐂𝐋𝐈𝐍𝐆𝐒        𝐓𝐎        𝐌𝐄           𝐋𝐈𝐊𝐄           𝐌𝐎𝐒𝐒           𝐓𝐎           𝐀           𝐒𝐇𝐀𝐋𝐋𝐎𝐖           𝐆𝐑𝐀𝐕𝐄 ,       ᵗʰᵉ           ˢᵏʸ           ᵃᵇᵒᵛᵉ           ᵗʰᵉ           ˢˡᵉᵉᵖⁱⁿᵍ           ᶜⁱᵗʸ           ᵇˡᵃᶜᵏ           ʷⁱᵗʰ           ᶜ͟ᵃ͟ⁿ͟ᶜ͟ᵉ͟ʳ͟ᵒ͟ᵘ͟ˢ͟           ᵈⁱˢᵉᵃˢᵉ.         ᵗʰⁱˢ           ᵗᵒʷⁿ            ⁱˢ            ˢⁱˡᵉⁿᵗ            ——        ˢᵗⁱˡˡ ,        ᵈᵉˢᵖᵉʳᵃᵗˡᵉʸ             ˢᵗʳᵘᵍᵍˡⁱⁿᵍ             ᵗᵒ             ʰᵒˡᵈ             ⁱᵗˢ        collective   breath       ᵃˢ             ᵗᵒ             ⁿᵒᵗ             ᶠᵃˡˡ          ⁱⁿᵗᵒ             ᵃ         SPASTIC FIT               ᶜᵒᵘᵍʰⁱⁿᵍ             ᵘᵖ             ᵃˡˡ             ᵗʰᵉ             DIRTY   MUCUS       ᵃⁿᵈ         ᵍʳⁱᵐᵉ         ᵒᶠ         ᵃ         ⁿⁱᵍʰᵗᵐᵃʳⁱˢʰ        ᵈᵉᶜᵃᵈᵉ         ᵗʰᵃᵗ         ʲᵘˢᵗ          ʷᵒⁿ’ᵗ           ᵉⁿᵈ.             𝚝𝚑𝚎           𝚜𝚙𝚛𝚊𝚠𝚕𝚒𝚗𝚐,           𝚑𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠           𝚖𝚘𝚗𝚘𝚕𝚒𝚝𝚑𝚜           𝚘𝚏           𝚊           𝚝𝚠𝚎𝚗𝚝𝚒𝚎𝚝𝚑           𝚌𝚎𝚗𝚝𝚞𝚛𝚢           𝚙𝚒𝚐𝚜𝚝𝚢           ˢᵗᵃⁿᵈ             ᶠⁱʳᵐ             ⁱⁿ         DERELICTION        ᵃⁿᵈ             ᵈᵘᵐᵇ             ⁱⁿ             ᵗʰᵉⁱʳ             ᵒʷⁿ             emptied   insignificance :               ᵃ    ʰ͟ᵃ͟ʳ͟ᵈ͟ ⁻ ʰ͟ᵉ͟ᵃ͟ᵈ͟ᵉ͟ᵈ͟             ᵃⁿᵈ       ᵘⁿˢᵖᵒᵏᵉⁿ           S͟U͟I͟C͟I͟D͟A͟L͟           P͟A͟C͟T͟ ,           ᵃˢ             ⁱᶠ             ˢᵗⁱᶜᵏⁱⁿᵍ             ᵃʳᵒᵘⁿᵈ             ˡᵒⁿᵍ             ᵉⁿᵒᵘᵍʰ             ʷᵒᵘˡᵈ             ᵗᵒᵖᵖˡᵉ            her    majesty’s     own      inbred        empire.            ᵗʰᵉ             ᵃⁱʳ             ⁱˢ             ᵗʰⁱᶜᵏ             ᵃⁿᵈ             ʰᵉᵃᵛʸ             ᵒⁿ               ᵗʰᵉ             ᵗᵒⁿᵍᵘᵉ             ˡⁱᵏᵉ          ᴄᴏᴛᴛᴏɴ ⁻ ᴍᴏᴜᴛʜᴇᴅ             ꜰɪꜱᴛꜰᴜʟꜱ,           ˢᵗⁱᶠˡᵉᵈ             ᵈᵉᵉᵖ            ⁱⁿ            ᵗʰᵉ           ᵗʰʳᵒᵃᵗ           ᵒᶠ           ᵃⁿ           ᵉⁿᵍˡⁱˢʰ            ˢᵖᵉᵉᵈ ⁻ ᶠʳᵉᵃᵏ           OD’ING       𝚘𝚗           𝚑𝚒𝚜          𝚘𝚠𝚗          𝚜𝚙𝚒𝚝𝚝𝚕𝚎          𝚊𝚗𝚍             𝚜𝚊𝚍𝚗𝚎𝚜𝚜. 

                                                                    ❝         HRM ...         ❞           

EVERYTHING  IS  ᗡƎ⊥ƆƎNNOƆ .

𝙸  𝙵𝙰𝙲𝙴  𝙰𝚁𝙼𝙰𝙶𝙴𝙳𝙳𝙾𝙽  𝚂𝙸𝙽𝙶𝙻𝙴-𝙷𝙰𝙽𝙳𝙴𝙳𝙻𝚈,  𝚃𝚁𝙰𝙸𝙻𝙴𝙳  𝙱𝚈  𝙰  𝙱𝙻𝙴𝙰𝙲𝙷  𝙱𝙻𝙾𝙽𝙳𝙴  𝙱𝙰𝙱𝙱𝙻𝙴𝚁  𝙻𝙸𝙺𝙴  𝙰  𝚂𝙸𝙲𝙺  𝙿𝚄𝙿𝙿𝚈  𝙳𝙾𝙶  𝚂𝚃𝚄𝙵𝙵𝙴𝙳  𝚆𝙸𝚃𝙷  𝙼𝙰𝙶𝙶𝙾𝚃𝚂  𝙰𝙽𝙳  𝚂𝙷𝙸𝚃.  𝚂𝙰𝚃𝙰𝙽  𝙼𝙾𝙲𝙺𝚂  𝙼𝙴  𝚆𝙸𝚃𝙷  𝙷𝙸𝚂  𝚅𝙴𝚁𝚈  𝙴𝚇𝙸𝚂𝚃𝙴𝙽𝙲𝙴,  𝚃𝙷𝙴  𝙵𝙴𝚃𝙸𝙳  𝚂𝚃𝙴𝙽𝙲𝙷  𝙾𝙵  𝙷𝙸𝚂  𝙿𝚄𝚃𝚁𝙸𝙳  𝙱𝙴𝙸𝙽𝙶  𝙼𝙾𝚅𝙸𝙽𝙶  𝙼𝚈  𝚂𝙴𝙽𝚂𝙴𝚂  𝚃𝙾  𝙽𝙰𝚄𝚂𝙴𝙰.       

                                              𝙻𝚄𝙲𝙸𝙵𝙴𝚁   𝙸𝚂   𝙱𝙰𝙲𝙺.                                                                                        ---        𝙰𝙽𝙳   𝙸'𝙼   𝙶𝙾𝙸𝙽𝙶   𝚃𝙾   𝙺𝙸𝙻𝙻   𝙷𝙸𝙼. 

                             ❛❛    let’s  go.    𝑾𝑬’𝑹𝑬  𝑮𝑶𝑰𝑵𝑮  𝑻𝑶  𝑭𝑰𝑵𝑫  𝑮𝑶𝑫.  ❜❜

@hellmagi​​ asked: ‘ friends ? for th' love of christ … ’

NIGHT - DARK, THE SHADOWS SIGH : THE SHADOWS LIE.     is this where she finds herself,   buried in the belly of a cold & dripping alleyway,   FOOD FOR FRIEND & FOE ?   the chill seeps through the leather of her gloves & she only wishes she was holding a glass of wine atop her balcony rather than holding tight a fist in her pockets.   ( HOW, ON THIS GOD-FORSAKEN ROCK, DID SHE END UP WITH THIS GUY ANYWAY ? )   NO QUESTIONS : NO ANSWERS :  only faces half - obscured by darkness that pass them by   ----   just her luck.

❝    A JOKE, TOUGH GUY.   ❞   if she manages a smile,   pushes her amusement onto her cheeks at his conviction of loneliness,   SHE DOES NOT SAY.   perhaps it is cruel of her,   or perhaps it is pitying of her ; if she cannot decide for herself,   then it is no one else’s business to do so.    ❝    it would never hurt to have friends out here.   EYES & EARS.   ❞   eyes & ears.   she stops in her tracks before a rusted door,   releasing a hand from the binds of her pocket & twirling her finger in the air   ---   a silent conjuring : eyes & ears.   THE GESTURE LASTS A BREATH,   before that same hand twists around the rain - slick handle.   with a shove of her shoulder,   the door shrieks open.    ❝    besides,   you two looked like you could get along.   ❞

𝐉𝐀𝐌𝐄𝐒 𝐑𝐎𝐎𝐊: ZATANNA... ZATANNA... ZATANNA! ENOUGH. I’M CUTTING YOU OFF. JUST GO HOME, Z.

 THE  HANGOVER  BLUES:         wake         up.         feel          like          shit.         drink          the          pain           away.          throw          up           last           night’s           dinner.           repeat.          repeat.          repeat  until  i  get  the  courage  to  blow  my  brains  out:        but        i        won’t.               “it  gets  easier.”       “you  really  should  take  better  care  of  yourself.”       “what  would  zatara  say?”      i’m             numb             to             the             pain,             or             just             too             wasted             to             even             care.           i             hear            the  morning  forecast        and         half-notice          the           ACCUMULATION  OF  DUST  BUNNIES  AND  EARLY  MORNING  SHADOWS  WALKING  TOWARDS  ME.         i             haven’t             gone             crazy             yet.            it’s the witch boy.

❝         oh,  this  is  rich.  even  for  you…       years       wasted        on       cheap         parlor         tricks          and           card         games,       indulging          mortals          fat           with       impropriety     for         witch       and        warlock        folk        alike…      and       now       you       retire       to       the       bottle.       what  wickedness  hath  your  father  committed          in          denying          you          thine          rightful           power…          indulge   me ,      have         you         any       pleasure         in          knowing         your          pitiful   father   burns   in   hell?      hath         you         no          joy?        A  LIFETIME  OF  FIGHTING  AND  NOW  AN  ETERNITY  OF  SUFFERING.    a  fitting  end.       ❞

𝐙𝐀𝐓𝐀𝐍𝐍𝐀: PISS OFF, KLARION. NOT IN THE MOOD. 𝐊𝐋𝐀𝐑𝐈𝐎𝐍:  I’VE HEARD WHISPER OF A WITCH - MAN  TO STUBBORN TO SUCCUMB TO THE DEVIL’S FLAME.  WHAT SAY YOU ACCOMPANY ME  -- 𝐙𝐀𝐓𝐀𝐍𝐍𝐀: STOP IT, KLARION. 𝐊𝐋𝐀𝐑𝐈𝐎𝐍:  AND WHAT OF CONSTAN  --

❝         NOIRALK  EB  ENOG!           ❞

HE PARTS THROUGH THE CROWD LIKE A BLADE,  all the sharpened edges of him aimed in her direction.  despite the flush of neon,  darkness brims him   &   it is cut from the same cloth as anyone else here:  the grit   &   muck of the city,  the grey abscess inspired by the soullessness of society.  the harbinger that he is,  zenya finds herself overtly aware that he is not here to facilitate pleasant chatter with her.  

nevertheless   her mouth imitates the placid crescent of a smile:  half - docile,  half - predatory.  malignancy clings to her skin like the odor of death.  preemptively she removes her bag from the seat adjacent to her,  placing it in her lap as if performing some sort of courtesy toward him.  the toe of her shoe nudges the empty chair toward the opposite side of the table.  a wordless invitation:   sit,  please.  i’m sure you have so much to discuss.

❛   CAN I HELP YOU?   ❜

 ❝       JOHN    CONSTANTINE ,       you’ve             toyed             with             the           scales   of   chaos  and  order      for             too             long.             your           unchecked             power           and             crimes             against             fate             require            correcting.        you             will             accompany             me             immediately,            for            𝐲𝐨𝐮 𝐡𝐚𝐯𝐞 𝐛𝐞𝐞𝐧 𝐣𝐮𝐝𝐠𝐞𝐝.       ❞