#heavenlyprinciples.

this  too,  just  feels  as  routine  as  that,  where  traveler  &.  fatui  harbinger  would  share  a  moment  of  reprieve  after  battle,  sat  against  one  of  the  pillars  of  the  golden  house.    gold  ichor  treks  down  from  their  nose  &.  to  their  chin,  cascades  down  into  the  fabric  of  their  shirt.    unclean,  already  dried  &.  irritated  against  it’s  skin.    they  sniffle,  ignores  the  needles  of  pain  in  their  nose    —    just  focuses  on  wrapping  gauze  around  childe’s  forearm,  watches  the  slow  crawl  of  crimson  through  bandage  &.  is  ever  tender  in  their  touch.    (    ...  the  sting  of  past  betrayal  still  sits  like  a  knife  in  their  gut,  but  nevertheless,  sol  views  them  as  a  lesser  of  many  evils.    in  some  perfect  world,  they’d  still  see  him  as  a  friend.    *    part  of  them  still  foolishly  does.    )     

“    i  don’t  understand  why  you  continue  doing  this  to  yourself.    the  result  is  always  the  same.    ”

“   you’re  allowing  your  people  to  suffer,  you  know.  but  i’m  just  gonna  assume  you  don’t  really  care  about  the  liberties  of  inazuma  as  long  as  it  isn’t  buried.   ”    but  what  is  a  nation  if  it  lives  in  fear  of  the  one  residing  in  that  ivory  tower?    not  truly  alive  /  not  even  dead.    just  caught  between  some  awful  state  of  limbo  and  vulnerable  to  the  will  of  eternity  incarnate.    “   you  are  a  pitiful  and  awful  excuse  of  an  archon.   ”    and  storms  don’t  rage  forever.

this  is,  perhaps,  the  only  thing  he  could  ever  look  forward  to  for  this  day.    this  day,  known  only  to  himself  &.  whatever  friends  they  ever  could  make  in  their  student  years.    (    ah,  it  would  be  wrong,  dishonest  to  say  that  plurally.    friends.    the  scholars  &.  their  disciples  steered  clear  of  them  from  day  one    —    the  prodigal  son   /   a  heretic  from  some  far - off  city   /   a  complete  ghost  among  the  living.    how  similar  you  two  are  in  that  sense.    )    this  day  is  unordinary,  as  it  always  has  been.    but  the  annual  offering  makes  it  special,  if  only  slightly.

the  sun  is  weakening,  sinking  into  the  horizon  when  an  assistant  finally  hands  them  the  package:  small,  treated  with  a  care  that  makes  cyno  feel  the  smallest  bit  flattered.    no  name,  not  even  the  smallest  hint  of  an  address  save  for  the  contents  within.    &.  still,  he  knows  who  it’s  from.    inked  hands  treat  the  package  delicately,  like  he’s  afraid  of  tearing  it  too  harshly  &.  ruining  what  lies  inside  it.    (    like  it’s  from  some  dear  friend  &.  not  someone  who  left  him  nose  bleeding  &.  searching  for  balance.    completely  &.  wholly  wounded.    nerves  immediately  flare  up  at  the  thought,  makes  them  bristle.    that  sin  still  goes  unforgiven.    )

there’s  a  few  books  in  it,  just  like  there  always  are.    all  of  varying  topics,  varying  age,  selected  based  on  what  might  intrigue  him.    cyno  takes  one  book  in  hand,  brushes  off  stray  bits  of  sand  that  found  it’s  way  in  the  package.    opening  it  greets  him  with  a  signature  within  the  interior  &.  they  note  the  way  the  instinctiveness  of  it’s  lines,  how  seems  to  be  fading,  waning.    like  the  name  is  entirely  unfamiliar,  an  imitation.    in  several  ways,  he  supposes  it  is  now;  a  far  cry  from  the  title  bestowed  to  him  by  the  one  residing  within  zapolyarny.

this  is  a  heinous  scene,  one  where  hemoglobin  stains  the  very  blade  they  hold  and  splatters  sickening  nice  on  frozen  canvas.    there’s  no  delight  to  be  found  in  this  victory,  no  proclamation  for  joy,  not  when  they  look  so  much  like  him.    diaphragm  feels  strained,  sol’s  heart  beats  so  violently  against  ribs.    breathes  shiver  after  shiver.    so  awfully  pyrrhic.    (   this  feels  like  a  murder.  it  feels  like  they  truly  killed  him.   )

traveler’s  breath  stops  when  they  hear  a  shuffling  in  the  snow,  tightens  their  grasp  once  more  on  the  sword.    ‘albedo’,  slowly  rising  from  the  dead  out  of  some  sort  of  miracle.    ‘albedo’,  head  still  hushed  against  the  snow,  rebuilding  their  own  marrow  and  nerves  and  flesh  right  before  it’s  eyes.    ...  and  it’s  strange,  the  laugh  sol  breathes:  nothing  out  of  humor,  but  a  deep  exhaustion.    a  visceral  disbelief.    “   you   —   why  aren’t  you  dead?   ”

they  rise  to  their  feet.    they  lift  their  sword  again.    (   dragonspine  has  become  unusually  dangerous,  indeed.   )

❛    i’m  ...  i’m  sorry?    ❜      there’s  faux  apologism,  a  forced  furrow  of  the  eyebrow  &.  masked  confusion  to  draw  away  from  the  fear  that  flutters  in  his  ribs.    &.  with  that,  tyler  laughs,  gives  a  small  shake  of  his  head,  ever  the  actor.      ❛    i  don’t  understand  what  you’re  asking.    ❜

from:    death  of  an  optimist.    *    accepting.

how  cruel  it  is,  the  way  he’s  able  to  connect  this  scene  to  another  in  their  childhood.      there  were  rare  instances  in  which  mondstat  would  face  snowfall  during  the  colder  seasons  and  all  within  the  city’s  walls  would  be  transformed  into  icy  white  in  a  night.      ...  such  a  sight  it  was,  too:  the  statue  of  freedom  embodied  catching  frost  in  their  embrace  towards  the  heavens,  the  cathedral  in  their  name  appearing  even  more  crystalline  on  it’s  hallowed  ground.     in  their  youthful  fascination,  he  had  found  peace  of  mind  in  that  moment’s  serenity,  and  had  he  been  a  newcomer  in  this  land  again,  he  would  mistaken  the  embers  that  crown  him  to  be  of  the  same  delicacy    —    what  a  shame  the  memory  had  to  be  laid  to  waste  by  flame.      and  maybe  this  was  boughkeeper’s  way  of  diverting  his  focus  elsewhere,  praying  fervently  to  the  same  gods  that  had  composed  the  ichor  spilled  onto  flora,  hoping  to  wake  up  in  a  khaenri’ah  untouched  and  breathing.      he  receives  an  answer  in  that  resolve:  the  blackened  sky  is  quiet  and  it’s  truly  been  damned  for  blasphemy.

“   we  can’t  go  back,   ”    lumine  would  eventually  say,  the  first  toss  of  soil  into  a  metaphorical  grave  they  both  stand  over,  offering  their  reluctant  farewells  to  the  lives  now  quiet  in  that  tomb.      believe  him,  dain  wants  to  respond  verbally,  make  it  known  that  they  understood  and  that  they’re  still  there  beneath  their  sullen  expression.      but  he’s  too  worn  away  from  his  grief  to  do  so,  had  already  shed  too  many  tears  and  made  his  voice  raw  from  violence  made  manifest.      the  curse  will  preserve  his  body,  bring  him  back  from  wounds  that  shouldn’t  even  heal  and  never  grant  him  that  cool  embrace  of  the  underworld,  but  it  will  never  heal  the  impact  that  perdition  has  made  on  his  mind.     (   after  all,  what  dignity  could  remain  when  the  land  you  promised  to  safeguard  is  now  bloodied  with  it’s  very  life?      ...   *   what  a  pitiful  defender  you  are,  dainsleif.   )