#freivers

Ich weiche nicht. Hände stoßen. Fäuste. Einatmen, Ausatmen.

Türen knallen. Wände stehen.

Worte wie Steine. Ich gehe hindurch.

Der Wind reißt alte Blätter. Licht bricht durch Risse.

Nichts kehrt zurück.

Ich bin hier. Ich bin allein. Ich bin stark.

Ich bin genug. Immer genug.

(mit Miran und Emil Lichtrand)

Mit geschlossenem Mund laufe ich auf meinem Pfad. Luft ein, Luft aus, Schritt für Schritt, von Anfang bis Ende.

Die Füße bewegen sich, ich bin in mir selbst. Es gibt nur jetzt. Keine Erinnerung an eine Vergangenheit, die zerfällt, in Stücke bricht.

Bewegung.

Manchmal ein Fächer.

Falten voll Wörter.

Für diese. Für jene. Für die anderen.

Öffnen. Schließen.

Die Buchstaben zittern.

Das Material gibt nach.

Zu oft.

Kein Kühlen mehr. Keine Ruhe.

Offen. Oder zu.

Meine Gedanken bewegen sich wie eine Bohrspitze,

graben tiefer in dasselbe Loch.

Als läge darin ein Ort, um sicher zu sein.

Je tiefer es wird, desto dunkler.

Und nichts kommt nach. Keine anderen Gedanken.

Nur sie.

Die Eine. Die Auserwählte.

Festgehalten, als gäbe es nichts anderes.

Und doch — da sind andere Möglichkeiten.

Sie sind da. Wir sind da.

Und trotzdem immer wieder:

dieselbe Stelle.

Ich sehe den Vogel hinter dem Zaun, kreist, sucht einen Ort.

Und ich erinnere mich, wo du standest — im Raum, als ich eintrat.

Deine Stimme, wie du mit Silben gespielt hast, Worte, die in der Luft blieben.

Wo ich saß. Welcher Tisch.

Wie du den Kaffee gebracht hast.

Später — als ich dich etwas fragte, und wir uns verabschiedeten.

Ich sehe den Vogel noch. Du bist weg.

Alles gesagt stattdessen — Worte.

Sunshine, meine Barista der Wahl, schläft irgendwo in meinem Kopf, kehrt an keinen Ort zurück, der erreichbar wäre.

Priestess — dein Lächeln, deine Worte, noch immer in mir angeordnet wie etwas, das ich einmal meinte.

Ich bleibe hinter der Linie, nehme, was gegeben ist, lasse es dort.

Nur das: Ich habe es gesagt. Es bleibt.