#franco lucentini

ventiquattro dicembre

Perché anche l’uomo più bello, più santo, più coraggioso, più intelligente del mondo, una poteva magari andarci a letto, o tirar fuori 175 milioni per comprare un suo quadro, o farsi ammazzare sulle barricate gridando il suo nome; ma se non sapeva stare a tavola, se appoggiava le posate ai lati del piatto come i remi di una barca, per esempio, be’, c’era poco da fare, lei non sarebbe mai stata capace di vederlo sul serio come un suo simile. Erano questi, i veri pregiudizi di classe. Distribuire il latifondo tra i braccianti affamati - pensò generosamente - regalare l’argenteria ai lebbrosi, gettare bottiglie molotov contro la Rolls Royce di un cugino biellese, era ben più facile che liberarsi di queste piccolezze formali, dure e insolubili come calcoli renale. E se i rivoluzionari non fossero stati sempre quei semplicioni che erano, ne avrebbero tenuto conto, nei loro processi sommari. “Non impugnava il cucchiaio come una vanga: ventisette anni in Siberia.” “Non tagliava l’omelette col coltello: fucilato.” “Non beveva il caffè col mignolo alzato: impiccato”. Lei non avrebbe avuto niente da obbiettare, a delle sentenze del genere. - Nella dichiarazione dei diritti dell’uomo, - stava dicendo Massimo, - dovrebbe esserci anche questo. - Ah. Siete arrivati alla rivoluzione? - Non stai mai attenta, quando si parla di cose serie. Siamo arrivati al diritto inalienabile di non intendersi di vini.

C’era molto traffico. Il cielo era ancora interminabilmente chiaro, ma il fiume aveva già cupi riflessi di peltro, e al di là cominciava una bassa fascia notturna che saliva adagio a erodere la parete verde delle colline. Di tanto in tanto, dai vetri delle ville più elevate, venivano prismatici bagliori di sole al tramonto. L’aria calda scompigliava i capelli di Lello, che a ogni semaforo si girava a sorridergli e a sfiorargli timido il ginocchio. A Massimo, tra sorriso e sorriso, venne in mente la frase di un altro genio militare: “Nulla, tranne una battaglia perduta, può essere così malinconico come una battaglia vinta”. Ma chi avrebbe vinto, stasera, e chi avesse perduto, nemmeno Wellington avrebbe saputo dirlo. Col ronzio che faceva la 500 aperta, era come viaggiare seduti sopra una macchina da cucire.

- Commissario, - disse senza un filo d’ironia, - non sono una bambina. Lei deve farmi delle domande. Me le faccia. Il commissario andò a sedersi dietro la scrivania, al suo posto. I suoi affanni, le sue oscillazioni private alla ricerca di un savoir vivre d’occasione, cadevano davanti a quel fermo suggerimento, a generazioni e generazioni di donne abituate a esprimere e ricevere condoglianze in un certo modo, a far lucidare l’argenteria in certi giorni, a mandare i figli in certe scuole, a contenere le spese di casa entro certi limiti. Aveva ragione lei, naturalmente: se c’era un’etichetta, una regola, una procedura, era proprio nei momenti di crisi che bisognava seguirla. Ecco a cosa serviva, la tradizione.

Today on the blog I have a review of Runaway Horses by Carlo Fruttero and Franco Lucentini #bookthreads #books #bookstagram #booksky #bookreview #runawayhorses

THE SUNDAY WOMAN/ La donna della Domenica (Luigi Comencini, 1975)

Francesco Sisci – Quasi una Prefazione a «Zhuangzi»