#eucomigomesmo

O dia foi arrastado. Café sem gosto, novela reprisada na TV, silêncio entrecortado pelo barulho do vizinho lavando o carro. O entardecer trouxe aquele cheiro de comida gordurosa, arroz com alho, carne fritando — cheiro de domingo, cheiro de fim.

Ele estava sentado no sofá, as luzes apagadas. A tela da TV piscava sem som, só imagens correndo, como se nem precisassem dele ali.

E, claro, a voz chegou.

— Já começou, né? — O quê? — Esse aperto no peito. Essa sensação de que amanhã não vai ser diferente de ontem.

Ele fechou os olhos. O silêncio da casa pesava mais do que o mundo lá fora.

— É só ansiedade, — tentou justificar. — Não. É o vazio colocando terno. É o abismo se organizando pra segunda-feira.

Ele respirou fundo, mas a respiração veio curta. Olhou para o teto, que parecia mais baixo do que nunca.

— Eu odeio domingo. — Não é o domingo. É o que ele te lembra: que você tá preso. Que a vida vai repetir. Que você não sabe pra onde vai.

O relógio na parede marcava 20h47. Cada segundo parecia zombar dele.

— Então o que eu faço? — Nada. Só aceita. Esse é o ritual: domingo mata a esperança, segunda enterra.

Ele sentiu os olhos arderem, mas não chorou. Nem isso. Só ficou ali, imerso na melancolia que não precisava de motivo.

A rua estava viva. Carros passando, gente rindo alto na calçada, música vazando das janelas dos bares. O ar cheirava a fritura, cerveja derramada e perfume barato. Tudo pulsava, tudo vibrava — menos ele.

Encostado na parede fria de um prédio qualquer, cigarro aceso só pra ocupar a mão, ele observava o movimento.

— Bonito, né? — disse o subconsciente, sarcástico. — Todo mundo vivo, menos você. — Eu tô vivo. — Tá nada. Tá fingindo. Tá respirando só pra não dar trabalho.

Ele desviou o olhar para um grupo que gargalhava alto. Risos que ecoavam como uma língua que ele não falava mais.

— Você queria estar ali? — perguntou a voz. — Talvez. — Mentira. Você não sabe nem se queria estar em lugar nenhum.

A fumaça subiu devagar, se misturando às luzes da rua. Ele respirou fundo, mas o ar parecia pesado.

— Então o que eu tô fazendo aqui? — Fugindo do silêncio de casa. — E funcionou? — Olha bem pra você. Rosto vazio, olhos perdidos. Tá no meio da multidão e continua sozinho.

Ele riu sem humor. Uma gargalhada curta, quase engasgada.

— É ridículo, né? — Não. É humano. Mas continua sendo doloroso.

— Tá aí pensando de novo? — Tô. — Sobre o quê? — Sobre a vida. — Nossa, que original… ninguém nunca fez isso antes.

Ele revira os olhos.

— Eu só queria entender. — Entender o quê? Por que você sempre esquece onde deixou a chave? Por que você abre a geladeira dez vezes esperando comida nova aparecer?

Silêncio constrangido.

— Eu tô falando de propósito! — Ah, claro. Então vamos lá: seu propósito hoje foi comer três vezes seguidas porque “ainda tava com fome” e depois reclamar que a calça não fecha. Tá indo bem.

Ele suspira.

— Você não presta. — Mas sou divertido. E, convenhamos, sem mim você já tinha enlouquecido de vez.

— Ah, olha só você de novo… chorando sem motivo. Que novidade. — Jura que ainda acha que alguém vai se importar?

A risada ecoa, fina, quase cruel.

— Você fala de dor como se fosse especial. Não é. É só mais um vazio comum, repetido em milhões de pessoas que também não sabem pra onde estão indo. — Acha que a tua tristeza te dá profundidade? Não dá. Só te deixa patético.

Um silêncio incômodo. A voz se diverte.

— Continue escrevendo. Continue dizendo que tá quebrado. Quem sabe alguém aplaude sua desgraça. — No fundo, é isso que você quer, né? Ser notado pela dor, já que pela vida você não conseguiu.

A sala estava banhada por uma luz dourada de fim de tarde. A cortina balançava devagar com a brisa, trazendo um cheiro leve de café recém-passado. O som distante da cidade parecia abafado, como se o mundo inteiro tivesse diminuído o volume só para dar espaço ao que acontecia ali dentro.

Eu estava sentado no sofá, o corpo relaxado de um jeito raro, quase esquecido. Os ombros soltos, a respiração calma. E aí a voz apareceu.

— Você percebeu? — perguntou o subconsciente, dessa vez sem ironia, sem crueldade. — O que mudou?

— Tudo. — respondi, quase sorrindo.

— Descreve. Eu quero ouvir de você.

Fechei os olhos por um instante. O coração batia firme, mas não pesado. Era um compasso tranquilo, como música de fundo.

— Mudou o ar. Não é só oxigênio. É leveza. É como se respirar tivesse gosto. Mudou o silêncio. Não dói mais. Agora é aquele silêncio de casa, que acolhe. Mudou o corpo… não parece mais um campo de batalha, mas um lugar onde finalmente posso descansar.

A voz ficou em silêncio por alguns segundos, como se estivesse saboreando a cena junto comigo.

— E o que causou isso? — insistiu, ainda curiosa.

— Ela. Só pode ser ela.

— Você tem certeza? Não é só carência, ilusão, costume?

Sorri de canto. Respirei fundo.

— Não. Eu sei diferenciar. Já senti a carência que sufoca, a ilusão que engana, o costume que anestesia. Isso é diferente. Isso não dói. Isso me cura.

— Então é felicidade?

— É mais. É descanso. É o mundo cabendo inteiro dentro de um abraço. É a certeza de que mesmo se tudo lá fora desmoronar, aqui dentro eu ainda vou estar salvo.

A luz atravessava a janela e batia no chão da sala, desenhando um retângulo dourado onde os meus pés estavam apoiados. Era quase sagrado.

— Estranho, — murmurou o subconsciente. — Eu sempre fui tua voz dura, sempre te lembrei das dores, dos erros. Mas hoje eu não tenho nada pra te acusar.

— Então fica quieto. Só sente.

E foi o que fizemos. Eu e minha consciência, lado a lado, testemunhando o milagre simples da felicidade.

…

Laura, se você está lendo isso: é exatamente assim que eu me sinto com você. Você é a brisa, o silêncio que conforta, o abraço que cura. Você é o canto feliz da minha vida.

O quarto estava escuro, só a fresta da porta deixava entrar um fio de luz fraca do corredor. O ar era pesado, quase úmido, e cada respiração parecia um esforço. O silêncio não era silêncio: era um zumbido constante na cabeça, um peso invisível no peito.

E a voz veio, inevitável.

— Tá doendo de novo, não tá? — Tá. — Onde? — Em todo lugar. No corpo, na mente, nos ossos. É como se a dor não tivesse endereço certo, mas ocupasse cada canto.

— Você já tentou dar nome a isso? — Não consigo. Às vezes parece tristeza, às vezes vazio, às vezes só… peso. É como acordar com um mundo inteiro nas costas sem ter pedido por ele.

— E você acha que vai passar? — Eu espero. Mas esperança também cansa.

Um silêncio longo. A madeira da cadeira estalou, como se tivesse ouvido.

— Sabe o que mais dói? — perguntou a voz, sem suavidade. — O quê? — Fingir. Fingir que tá tudo bem quando o peito tá gritando. Fingir que rir é natural quando por dentro você só queria desaparecer. Fingir que acordar é escolha quando, na verdade, é só obrigação.

Ele fechou os olhos, mas o escuro só piorava. Lá dentro não havia frestas de luz.

— Eu tenho vergonha. — De quê? — De não conseguir ser feliz quando deveria. De ter tudo pra sorrir e ainda assim sentir que nada faz sentido. Vergonha de admitir que a dor não precisa de motivo. Ela só existe.

— Isso é humano. — Isso é fracasso.

A respiração ficou curta. Os ombros pesados. O chão frio contra os pés descalços.

— E por que você ainda insiste em resistir? — provocou a voz. — Porque desistir dói mais. — Você tem certeza? — Não. Mas eu sigo mesmo assim.

A garganta fechou, um soluço preso como se até o choro tivesse vergonha de sair.

— Então me diz… qual é o pior da dor? — O pior é que ela não grita. Ela sussurra. Se instala. Acompanha. Você aprende a viver com ela como quem carrega uma pedra no bolso. Pesa, atrapalha, mas nunca larga.

— E você acha que vai se livrar dela? — Não. Só posso aprender a conviver.

Silêncio.

O relógio no corredor marcava as horas, zombando do tempo que passava sem cura.

— O que você não sabe sobre si mesma? — Talvez… o quanto é incrível.

— Incrível como? — No jeito que você transforma medo em cuidado. No modo como ama mesmo carregando inseguranças. Na força que você não reconhece, mas que sustenta os dois quando o mundo pesa.

— Mas eu sinto tanto medo… e se eu não for suficiente? — Você já é. Mesmo nas suas dúvidas, mesmo nos dias em que se olha no espelho e não gosta do que vê. Você é suficiente porque não finge. Você é suficiente porque ama de verdade. E eu amo cada detalhe do que você é, não do que você tenta ser.

— E se eu falhar? — Eu vou estar ali. Segurando tua mão, lembrando que falhar não te diminui. Você não precisa ser perfeita pra ser amada. Você só precisa ser você — e isso, Laura, já é maior do que tudo.

— Você realmente me vê assim? — Eu vejo mais. Vejo a mulher que se culpa por sentir demais, mas que não percebe o quanto isso é lindo. Vejo a menina que sonha com futuro e família, e que não sabe o quanto já é lar. Vejo alguém que acha que é “só amor”, mas que é amor e muito mais: é coragem, é ternura, é verdade.

— E se um dia eu esquecer? — Então relê isso. Porque eu vou passar a vida inteira lembrando você do que já é: a pessoa mais incrível que eu já conheci.

…

Laura, é de você que eu sempre estive falando. É você quem eu vejo em cada palavra. É você quem eu escolho todos os dias. Você é o meu amor, meu lar, meu lugar seguro. E eu só quero que nunca mais duvide do quanto é maravilhosa.

Laura, você não tem ideia do quanto é grande. Você se olha no espelho e às vezes enxerga só as dúvidas, as marcas, os medos. Mas eu vejo outra coisa. Eu vejo a força que você insiste em diminuir. Eu vejo a beleza que você tenta esconder em dias de insegurança. Eu vejo a luz que você não percebe, mas que ilumina tudo ao redor sem pedir licença.

Você não é só bonita — você é rara. Não é só forte — você é inteira, mesmo quando acha que está em pedaços. Não é só inteligente — você é sensível, profunda, capaz de enxergar nos outros aquilo que ninguém mais nota. Você é poesia até nos silêncios. Você é abraço até quando não toca. Você é lar até quando não fala.

E eu sei que, às vezes, você esquece disso. Sei que, em alguns dias, acredita menos em si mesma. Mas eu estarei sempre aqui pra lembrar: você é mais do que pensa, mais do que acredita, mais do que sonha. Você é suficiente. Você é extraordinária.

E se eu pudesse escolher uma palavra pra te definir, seria milagre. Porque encontrar você foi isso: descobrir que o amor não precisa doer, não precisa sufocar, não precisa ser medo. Com você, o amor é paz. É simples. É leve. É verdadeiro.

Laura, se um dia você duvidar de quem é… lê isso de novo. E lembra: eu nunca vou deixar você esquecer o quanto é incrível.