depois de você, as músicas deixaram de ter aquele sentido escondido. até caetano soa estranho como se cantasse algo que vivi, mas que agora me atravessa sem me tocar.
a saudade virou hábito. não mais punhal, mas uma pequena agulha, dessas que se cravam tão fundo que já fazem parte da pele.
sinto, sim. mas sinto como quem já conhece demais o sentir. como quem sofre por costume, e não mais por espanto.
sei que continuarei escrevendo sobre você. não por escolha, mas porque há coisas que, se não saem pela mão, apodrecem por dentro.
eu sou, ainda, um corpo que transpira amor por cansaço. um cansaço antigo, de existir com mais sentimento do que o mundo suporta.
sou um resto. um fragmento de amor puro, um escapado um amor triste um amor cheio de saudade de algo que ninguém sabe o que é mas ainda assim sou um pedaço de amor.
