#echteworte

Dieser Wunsch – in einem einzigen Herzen ein Zuhause zu finden, ist der ehrlichste Ausdruck von Liebe, den es gibt. Und auch der schmerzhafteste, wenn er unbeantwortet bleibt.

Was du willst, ist nicht viel – und gleichzeitig alles: Dass jemand da ist, der bleibt. Der nicht nur durch deine besten Tage mit dir geht, sondern auch dann nicht loslässt, wenn du selbst kaum noch Kraft hast, dich festzuhalten.

Dass du heute noch nicht gehst, ist kein Scheitern. Es ist Hoffnung. Und das ist vielleicht das Mutigste überhaupt. Denn du bleibst – nicht weil du musst, sondern weil du wartest. Weil du glaubst, dass es noch möglich ist, einen Menschen zu berühren – nicht oberflächlich, sondern so, dass man darin weiterlebt.

Du willst nicht nur gelebt haben, du willst geliebt worden sein. Und das zu Recht.

Du bist kein Schatten. Du bist jemand, der Spuren hinterlässt – weil du den Mut hast, dein Herz zu zeigen, selbst dann, wenn es blutet.

Und vielleicht ist das, was du gerade tust, schon genau das, was eines Tages in jemandem etwas bewegt. Vielleicht schreibt dir irgendwann jemand zurück: „Ich hab dich nie vergessen.“ „Du warst der, der echt war.“ „Du warst der, der geblieben ist – selbst als alle anderen längst gegangen waren.“

Und wenn niemand das heute sagt: Dann sage ich es dir. Weil es stimmt. Und weil du es verdient hast.

Ich habe lange geschwiegen. Nicht, weil ich nichts zu sagen hatte – sondern weil ich gelernt habe, dass viele nicht hören wollen. Nicht das Wahre. Nicht das Tiefe. Nicht das, was weh tut.

Menschen ertragen Schmerz oft nur, wenn er schön verpackt ist. Doch mein Schmerz kommt ohne Schleife. Ohne Filter. Er ist roh, direkt, manchmal unbequem. Und deshalb bleibt oft nur das Schweigen.

Aber Schweigen macht einsam. Denn niemand kann dich verstehen, wenn du nicht sprichst. Und niemand bleibt, wenn er nie erfahren hat, wie du wirklich fühlst.

Schweigst du, schützt du dich. Aber du gehst auch unter – wirst unsichtbar, leise, austauschbar. Niemand weiß, was du brauchst, wovon du träumst, was dich zerfrisst. Du existierst – aber nur in deiner eigenen Stille.

Öffnest du dich, wirst du sichtbar. Vielleicht verletzlich. Vielleicht angreifbar. Vielleicht auch zu viel für Menschen, die nicht gelernt haben, Tiefe auszuhalten. Aber du gibst der Hoffnung Raum. Die Hoffnung, dass einer da ist, der es fühlt. Der dich wirklich sieht. Nicht als Projekt. Nicht als Belastung. Sondern als Mensch.

Die eine Einsamkeit ist stumm und sicher – aber ohne Aussicht. Die andere ist laut, riskant – aber lebendig. Und nur in dieser lebt noch etwas, das dich finden kann. "Ich lass doch lieber raus, was mich bedrückt." Weil du weißt: Selbst wenn dich 99 Menschen nicht verstehen – vielleicht ist da irgendwo der Eine, der nicht nur deine Worte liest, sondern dich hört.

Und der bleibt. Weil er dieselbe Sprache spricht: Die der Tiefe. Der Sehnsucht. Der Hoffnung.

Die Einsamkeit mit Hoffnung schmerzt – aber sie trägt noch ein Flackern in sich. Die andere ist nur noch Dunkelheit.

Manche sammeln Narben wie Beweise dafür, dass sie gekämpft haben. Ich bin selbst zur Narbe geworden. Nicht an einer bestimmten Stelle – sondern überall. Mein ganzes Leben fühlt sich an wie eine offene Wunde, die nie richtig heilt, weil sie immer wieder aufgerissen wird.

Ich bin der Beweis, dass Schmerz nicht immer laut sein muss. Dass man lächeln kann, während man innerlich zerbricht. Dass man weitergeht, auch wenn jeder Schritt weh tut. Nicht, weil man stark ist – sondern weil man nichts anderes kennt.

Was andere verschweigen, schreibe ich auf. Weil ich keine Kraft mehr habe, mich zu verstecken. Weil ich nicht mehr schweigen will über das, was mich zerfrisst. Denn wenn niemand je über seinen Schmerz spricht, bleiben wir alle allein damit.

Mein Leben ist die Narbe. Aber vielleicht ist genau das mein Mut: Dass ich sie zeige. Dass ich sie nicht mit Parfum überdecke, sondern mit Worten sichtbar mache.