#deponiaocrp

Er war ein Künstler, dessen war er überzeugt. Kunst - Wie sonst sollte man es nennen, sich innerlich angeekelt und darauf bedacht ja niemanden in der stinkenden Kneipe zu berühren, aber äußerlich aufreizend wie immer und mit seinem lasziven Trademark-Lächeln durch die Menge zu schlängeln? Auf Elysium hatte sich Schauspiel wie dieses zumindest bezahlt gemacht, obwohl dort niemand klebrige, roststaubbedeckte Hände hatte, die ihm seinen perlweißen Anzug ruinieren konnten. Hier herrschten stark erschwerte Bedingungen und trotzdem konnte er froh sein, wenn man für seine Tanzeinlagen und ... gewisse andere Dienstleistungen ein abgestandenes Glas Plörre übrig hatte. (Natürlich war das nur eine dramatische Hyperbel um seiner Misere Ausdruck zu verleihen, aber auf Elysium hätte man für das Geld auch mehr nicht bekommen.)

Als er es endlich fertig gebracht hatte sich ohne all zu schlimme Zerrungen bis zur Bar vorzukämpfen ließ er sich (nachdem er das Taschentuch aus seiner Brusttasche geangelt und es auf den fleckigen Sitz gelegt hatte) auf einen Hocker fallen. Der Wirt beäugte ihn skeptisch ob seiner auffällig un-deponianischen Kleidung und verzerrte noch skeptischer das Gesicht, als Flori ihm nur verspielt zuzwinkerte.

“Ein Glas Kaktussaft, bitte~”, flötete er dem leicht verstörten, alten Mann zu und lehnte sich dann etwas zurück, während jener sich kopfschüttelnd in ein Hinterzimmer verzog.

Natürlich hatte er Geld bei sich, aber er legte es nicht drauf an selbst zu bezahlen. Ein paar Stühle weiter saß eine kleine Gruppe beschwipster Männer, die sicher das nötige Kleingeld in der Tasche hatten, aber erfahrungsgemäß waren die Deponianer etwas ... konservativer eingestellt. Bei Männern hatte er bis jetzt nur Erfolg gehabt, wenn er sie abgesondert von ihren testosteronsprühenden Kameraden erwischt hatte.

Aber heute war es ihm nicht danach, sich im Männerklo auf die Lauer zu legen. Stattdessen fiel sein Blick auf eine junge, rothaarige Frau zwischen ihm und den gröhlenden Typen. Sie sah auch nicht unbedingt aus als würde sie ihr Haus mit Goldbarren bauen, zudem war es immer etwas schwieriger aus Frauen ein paar Zlotti zu leiern, da sie es meistens nicht ganz so nötig hatten, aber das machte es ja nur interessanter.

“Entschuldigen Sie”, sprach er die Fremde, charmant wie eh und je an. “Ich glaube Sie haben da etwas hinterm Ohr ...”

Es schauderte dem Oberst jetzt schon, nachher einen sehr angeheiterten Darius ertragen und zurück zu ihrer Bleibe bugsieren zu müssen, aber sein Gejammer dort war einfach nicht mehr eträglich gewesen. Noch ein Wort und er hätte ihm im Klo ertränkt, oder, was wesentlich wahrscheinlicher war, am gefrorenen Wasser in der Schüssel den Schädel eingeschlagen. Zu seinem eigenen Glück war ihm dann aber die kleine Kneipe gegenüber ihres Hotels/Bordells aufgefallen und Hitch hatte ohne viel Diskussion eingewilligt sich dort etwas aufzuwärmen, mit dem hofnungsvollen Hintergedanken, dass Darius die Art von Betrunkenem war, die nach zwei Gläsern ohnmächtig auf der Theke lagen und bis zum nächsten Morgen schliefen wie ein Toter. Und so schwer es ihm fiel das zuzugeben, hierher zu kommen war tatsächlich keine schlechte Idee des ehemaligen Sekretärs (und der zukünftigen Leiche, sollte er tatsächlich vorhaben diese ganze Flasche allein zu konsumieren) gewesen. Im Vergleich zu ihrem Zimmer war es hier mehr oder weniger warm, was zwar anscheinend noch lange nicht hieß, dass er in absehbarer Zukunft seine Jacke zurück bekommen würde, aber zumindest starb er hier ohne sie nicht an Unterkühlung.

Es war enorm selten, vielleicht sogar das erste Mal seit Jahren, dass Hitch es sich erlaubt hatte auszuschlafen. Normalerweise konnte er es sich vor Arbeit kaum leisten auch nur eine einzige weitere Stunde mit banalen Dingen wie Schlaf zu verschwenden - eigentlich konnte er das angesichts der sich stapelnden Papiere und Memos auch jetzt nicht - aber es herrschten besondere Umstände. Und so hatte er glatte vierzehn Stunden komaartig gedöst, bis ein Flugschnabeltier mit einem dumpfem, aber lautem ‘Flump’ gegen sein Fenster krachte.

Trotz dieser unsanften Weckung für seine Verhältnisse gut gelaunt und mehr oder weniger erfrischt arbeitete er sich durch seine Morgenroutine, noch zügiger als sonst. Auch wenn dieser Schlaf ohne Frage nötig gewesen war, er hatte Argus ein ziemlich großes Fenster gegeben um sich Lyster anzunähern.

"Dreizehn", wisperte der Oberst. Dreizehn. Unglückszahl. Das war das dreizehnte, lebende, denkende, fühlende, menschliche Wesen, das seinem Machtkomplex zum Opfer gefallen war. Sein Atem ging noch immer schnell und stoßweise, seine Pupillen geweitet, seine Zunge war rau und trocken wie Sandpapier und sein ganzer Körper kribbelte, als würde kein Blut sondern elektrischer Strom von seinem Herz in seine Venen und Arterien gepumpt werden.

So ging es ihm jedes Mal, auch wenn man meinen könnte, dass man sich nach einer Weile zumindest an den Anblick gewöhnt. Aber zu seinem Missfallen bereiteten ihm die glasigen, toten Augen noch immer Gänsehaut. Er rümpfte die organontypische, gerade Nase, während er bei dem Versuch, sich einen Blutflecken von der Wange zu entfernen, diesen nur noch mehr verschmierte.

Zitternd schlüpfte er aus seinem Brust- und Schulterpanzer mitsamt Umhang und seinem Mantel, auf welchen sich im Vorgang der Beseitigung einiges an roter Körperflüssigkeit angesammelt hatte, so dass ihm lediglich ein einfaches, mattgrünes T-Shirt, das er unter der vorgeschrieben Uniform trug, und die schwarze Hose blieben. Das Paar schwerer, grauer Handschuhe legte er, obwohl sie ebenfalls nicht unverschont geblieben waren, nicht ab. Auch wenn er sich sicher war, dass er den Vorfall so gut wie möglich vertuschen konnte, versuchte er keine Fingerabdrücke am Tatort zu hinterlassen.

Reine Vorsichtsmaßnahme.

Hitch näherte sich nun, da er alles zusammengeknüllt und sich unter den Arm geklemmt hatte, dem Mann, dessen letzter Fehler es gewesen war, zu versuchen ihn mit Aufzeichnungen von Funkgesprächen über seine Pläne Argus betreffend zu erpressen, und schwang sich die Leiche ächzend über die Schulter. Er war zwar muskulöser, als sein schmächtiger Körper vermuten ließ, aber trotzdem brachte so ein ausgewachsener Organon ganz schön was auf die Wage.

"Entschuldigen sie, ich suchen einen gewissen Mechaniker namens 'Doc'. Ich habe gehört, seine Werkstatt sei hier in der Nähe. Wissen zu zufällig wo genau ich diese finden könnte?" 

Ich wollte halt auch mal 'nen Bösewicht machen XD Wahrscheinlich wird er/sie aber nicht in's RP kommen, auch wenn es bestimmt lustig zu schreiben wäre, er/sie ist einfach ein Bisschen zu ernst für Deponia :c

Oberst Sascha Hitch kam als "versehentlich entstandenes" Kind eines einfachen Organon Soldaten in einem ärmeren Viertel Porta-Fiscos zur Welt. Schon immer zeichnete sich der/die geborene Deponianer/in durch überdurchschnittliche Intelligenz, Gerissenheit und Hinterlistigkeit aus. Während die anderen Kinder Fangen und Verstecken spielten wälzte Hitch begeistert die abgegriffenen Geschichtsbücher in der Bibliothek, voller Bewunderung für die Herrscher und Diktatoren der Vergangenheit. Seit er/sie denken konnte, träumte er/sie davon, dass eines Tages auch der Name "Sascha Hitch" die Schriften zieren würde. Getrieben von diesem Traum und ausgestattet mit seinem/ihrem Genie und der Skrupellosigkeit eines Organon schlängelte er/sie sich seinen/ihren Weg in der militärischen Nahrungskette nach oben. Nach dem mysteriösen, tragischen Ableben eines Oberst nahm Hitch seinen Platz ein und erregte als erste/r Nicht-Klon/in in einer so hohen Position, abgesehen von ihm selbst, Oberkontrollrat Ulysses' Aufmerksamkeit und wurde in Rekordzeit eine/r seiner engsten Vertrauten. Zu seinen/ihren zusätzlichen Aufgaben gehören vor allem Planung und Verwaltung, aber hinter den Kulissen ist sie der/die geschätzteste/r Berater/in des Oberkontrollrats