Mi cuerpo en un mar enmohecido, la mente es la rama que destruye la tumba, la que penetra y sangra, sangra la rama y la tumba. Nunca estuvimos tan muertos.

Doscientas vidas en una, y la preocupación parece convertirse en un manicomio lleno de inyecciones que talan árboles. El Cucú de madera entiende que son lo mismo, tumbarrama, y sin embargo éste no penetra sino que gime el pozo de las doce, la una, las seis de la madrugada, la nueva tarde, se va.

Recuerdo sus ojos en un sueño, era un cuervo el amor que arrancaba los ojos de mi vientre, carroña que no sirve, que venden, los cajones de fruta eternos del universo que nunca dio.

  La fosa guardará los sueños de sus sueños. Como quien destruye mientras anda la creencia de existir, como quien creyó alguna vez en mí. Me cago enrabiado y no puedo pensar, tengo la mente tan destruida como el cuerpo, las ganas, los deseos. Soy otro medio muerto, medio muerto.

    Un paso más lejos.

Necesitan las manos más lejos. Tal vez.

"La Pluma de Peter Pan",