#cuentis

  La violencia me da una risa amiga, muy a mi pesar, pero que la gente se pegue me da mucha risa, amo los tres chiflados.

  Es el cumpleaños de 80 y algo de mi bisabuela y estamos inventando un espectáculo para hacerle en su fiesta, yo, mi prima y otras chikas más. No me dejan aportar, a mi prima se le ocurre leer un poema tristísimo que encontró por ahí sobre la muerte, mi abuela le dice sutilmente que eso es mejor para otra ocasión y todas entendemos sin protestar, porque a quién se le ocurre. Terminamos haciendo una canción, que los cumplas feliz chau. Me siento mal. Siento que no estoy dando todo mi potencial. Siento que tengo problemas para estar en desacuerdo, y que nos podríamos haber ahorrado un disgusto, que no tengo tan mal criterio después de todo, soy re ubicada, el miedo te hace ubicado. Que qué sentido tiene festejar si nos vamos a morir, me falta el aire, focalizo en la comida, en un budín con almendras, se terminó la función.

  Mi prima dijo que todas las cosas de la Iglesia son sobre muerte, y que para qué nos obligan a ir a la puta catequesis si no nos dejan usar el material. Decía. Flashiaba mucho complot contra los viejis. Son viejis, digo, ella decía que no importaba la edad. Mi primo sólo aportaba con decir la concha de tu hermana, un aficionado de la ciencia ficción es.

  Mi prima abolla el papel con las manos repitiendo en voz baja sí sí para otra ocasión, siempre para otra ocasión. Le dice vieja chota a mi abuela, le digo que se baje de la moto y la empujo. Cierra la boca.

  Sólo me conectaba con el ahora cuando pasaba algo terrible, que me sacaba de eje. Como el poema del viacrucis de mi prima, me había dejado helada, tanto lío por un poema de mierda, igual a mí no me gustaría que en mi cumpleaños me vengan a leer poemas, ni nada así, odio los poemas, me hacen sentir incomoda, quiero que pasen rápido, totalmente innecesario. Mi primo hace el chiste de que se limpia el culo con la extremaunción, nadie se ríe.

  El arte le hace mal a la gente. Está hecho por gente hinchapelotas como mi prima con problemas de autoestima, se cree provocadora, pero no lo es, algunos se creen que incomodan a la gente con sus poemas pero no se animan a tirarse un pedo, si querés provocar cagate encima, cagarse todavía es un poco provocador, pero flashiarla de extrem unción ya fue. También ya fue joder a la gente en la calle, me hace mal. Mi prima es de esas.

  Estoy cansada de esta asambleita contra mi abuela, me agota debatir, quiero ir a comer y a tomar, vamos chikos que nos estamos muriendo, digo en chiste, mi prima se larga a llorar, le leo la extrem unción otra vez así llora con más ganas.

  "No tengan entrada en este lugar los demonios; vengan los ángeles de paz, y abandone esta casa toda discordia malévola. Engrandece, Señor, sobre nosotros tu santo nombre y bendice + nuestro ministerio; haz santa nuestra entrada en este lugar".

  Viene y me pega, nos reímos, después le doy una patada, ella me empuja y me caigo. Le digo hija de remil puta.

  Después se le ocurre que hagamos un souvenir para mi bisabuela con basura y porquerías que encontremos tiradas, le digo que me parece una idea genial, las artesanías me van mejor, nada de ser el payasito del circo.

  Queda un centro de mesa navideño con una piña y porquerías alrededor.

Un cuento personalizado a medida del profesor o la profesora, por su paciencia, por sus ganas y por saber cómo llegarnos al corazón.

Un resumen del año donde aparecen todos los protagonistas: los alumnos de la clase y su profesor.

Aquest Sant Jordi personalitza la llegenda...