#clandestone

　　♤　　the  silence  is  far  more  deafening  in  the  early  hours  of  the  morning.  nathan  hates  it,  hates  the  ringing  in  his  ears  when  it  gets  so  quiet  you  could  hear  a  pin  drop,  like  the  air  is  attuned  to  a  frequency  only  he  could  hear.  the  clink  of  a  spoon  hitting  the  edge  of  his  mug  cuts  through  the  heavy  silence  like  a  gunshot  in  the  woods,  and  though  making  coffee  like  this  gave  nathan  some  semblance  of  routine  and  normalcy  despite  the  last  thirty  hours  of  his  life,  his  costume  sits  on  a  chair  in  his  bedroom  carry  the  weight  of  that  night  in  its  chain  mail.

nathan  sets  his  mug  down  on  the  coffee  table  and  sinks  into  the  couch,  hands  coming  up  to  rub  circles  at  his  temples,  trying  to  quell  the  migraine  that's  been  terrorizing  him  since  the  previous  night.  he  can  still  picture  it  —  heather  visser's  dead  body  on  the  ground,  the  look  on  chet  dawson's  face  as  he  accused  him  of  foul  play.  he  wonders  if  he'll  talk,  start  telling  others  what  he  thought  he  saw,  what  he  thought  nathan  was  doing  when  all  he  told  him  was  to  stay  away.  would  they  believe  him?  could  people  believe  that  nathan  talbot  is  a  killer?