Cozinhava ao luar, sob estrelas amigas,

recebia os ventos, ouvia as cantigas. Em seu pão havia destino,

Com uma colher, traçava o futuro,

curava feridas, quebrava o escuro.

Alimentava com alma, com fé e calor,

era mãe, feiticeira, curandeira e sabor.

Nenhuma guerra vencia sua mesa,

onde até o ódio virava leveza.

Esmeralda, mulher de barraca e de ventre,

onde o sagrado se encontra no centro.

A cigana dos quitutes, de coração profundo,

que nutre os seus como quem sara o mundo

Assim, ele nasceu sob as estrelas da antiga terra cigana,

‎Onde os astros guiam os errantes e os segredos repousam sob as tendas sagradas.

‎Lá, dançou — com o punhal aos pés, e a rosa entre os dentes.

"Dizem os antigos que antes de ser cigano, ele foi vento. Antes de habitar uma carne seu espírito já vagava por aí na forma de um sopro livre que atravessava desertos e florestas, sem nome, sem forma, apenas vontade e coragem."