#catacumbas

Funeral | Catacumbas | 2021

Chilean Raw Black Metal

Artwork by Avinagrada

O século XIX em Lisboa era uma época de contrastes brutais. A cidade velha de Alfama, com o seu traçado medieval imutável, permanecia um labirinto de sombras, um mundo à parte da Lisboa pombalina e ilustrada que se expandia para o oeste. Nas ruelas estreitas e íngremes, a lei era maleável e a noite pertencia aos contrabandistas, figuras espectrais que evitavam os impostos e a autoridade do governo liberal.

Horácio era o líder de uma dessas quadrilhas. Um homem de barba cerrada e olhos de aço, ele conhecia cada beco, cada escadaria e, crucialmente, cada passagem subterrânea que serpenteava por baixo das fundações de Alfama, um legado de séculos de construção, reconstrução e esquecimento. Para Horácio e o seu bando, esses túneis eram o sistema nervoso do seu negócio, permitindo-lhes transportar vinho do Porto e seda inglesa do cais para os armazéns clandestinos sem nunca ver a luz do dia.

A existência de passagens secretas era um segredo aberto no bairro, mas a sua extensão e profundidade eram desconhecidas da maioria. Eram apenas "os canos", um caminho mais rápido e seguro.

No entanto, o negócio de Horácio estava ameaçado. Um novo chefe de polícia, de métodos modernos e implacáveis, estava a fechar o cerco. As rotas habituais tornavam-se perigosas e Horácio precisava de uma alternativa desesperada: o caminho mais profundo, o caminho antigo.

Afonso, o membro mais jovem e instruído do bando, que sonhava em ser engenheiro civil e tinha estudado os mapas antigos da cidade, avisou o chefe. "Horácio, o caminho para a Sé não é seguro. Os velhos do bairro dizem que por ali estão as catacumbas dos penitentes. Coisas antigas, que é melhor deixar adormecidas."

Horácio riu-se, um som seco e áspero. "Penitentes? O único castigo aqui é a forca do Marquês. São apenas túneis velhos. Vamos por ali esta noite. É a nossa única hipótese."

Afonso, movido pelo medo, mas mais ainda pela lealdade e pela necessidade do dinheiro, concordou.

O grupo de cinco homens desceu por um alçapão disfarçado sob um monte de lixo numa viela sem saída. O ar na adega era frio e pesado, com um cheiro a terra húmida e a algo mais subtil, fétido, que Afonso não conseguia identificar. Velas de sebo iluminavam o caminho.

A passagem que escolheram era diferente das outras que usavam. Não era um simples túnel de esgoto ou de serviço, mas uma galeria de pedra trabalhada, com arcos baixos e símbolos estranhos gravados nas paredes, que as velas faziam dançar. Não havia cimento moderno, apenas a pedra bruta do subsolo de Lisboa.

À medida que avançavam, o silêncio tornava-se opressivo, quebrado apenas pelo som abafado das suas botas e pelo gotejar constante de água. Sentiam-se observados, não por homens da polícia, mas por algo mais antigo e silencioso.

Chegaram a uma câmara maior, uma sala circular que parecia um templo subterrâneo. No centro, havia um altar de pedra com manchas escuras e secas. Em volta, nichos nas paredes continham ossos humanos empilhados em padrões macabros, um verdadeiro ossuário. Afonso reconheceu a iconografia dos antigos cultos clandestinos que adoravam a morte e o renascimento, anteriores até à Inquisição.

"Afonso tinha razão," sussurrou um dos homens, a voz a tremer. "Isto não é lugar de vivos."

"Peguem nas caixas e avancemos," ordenou Horácio, tentando manter a compostura. "O caminho continua em frente."

Mas foi então que os sons começaram. Não eram passos, mas um arrastar surdo e oco vindo da escuridão para além da câmara. Seguiu-se um murmúrio, um coro de vozes sussurrantes que recitavam uma litania num idioma que ninguém compreendia, um som que gelava o sangue nas veias dos homens.

As velas começaram a falhar, a piscar erraticamente, lançando sombras monstruosas nas paredes cheias de ossos.

Horácio, o líder destemido, sentiu o pânico a subir-lhe pela garganta. "Para trás! Para trás!" gritou.

Os homens largaram a carga e correram desordenadamente na direção da saída. Mas a escuridão parecia estender-se e engoli-los. As vozes sussurrantes tornavam-se mais altas, mais urgentes, cheias de uma malícia antiga e faminta.

Afonso, o último da fila, olhou para trás. No limiar da câmara escura, viu formas: figuras encapuzadas, os seus rostos escondidos na penumbra, mas os seus olhos brilhavam com uma luz sinistra e sobrenatural. Não eram homens de carne e osso. Eram os penitentes, os membros do culto, ou algo que eles tinham deixado para trás, despertado pela profanação do seu santuário.

Um dos homens de Horácio gritou e desapareceu na escuridão, a sua voz cortada abruptamente.

Afonso correu como nunca antes, o medo alimentando os seus passos. Chegou ao alçapão ofegante, com Horácio e outro homem logo atrás. Fecharam a entrada com um baque final, bloqueando o mundo de cima do terror lá em baixo.

Nunca mais usaram os subterrâneos. O negócio de contrabando ruiu. O chefe de polícia eventualmente apanhou Horácio e os seus homens, que foram presos e enviados para o degredo nas colónias.

Afonso sobreviveu. Contou a história num manicómio anos depois, um homem quebrado, mas livre do terror das catacumbas. A polícia nunca acreditou nos seus relatos de cultos antigos e figuras encapuzadas. Os túneis foram eventualmente selados durante obras de saneamento no século XX, mas a lenda permanece.