#bunjin

Clara vista de primavera tardía tras la lluvia, una leve fugada de levante, reclamos de faisanes. Legumbres y mieses entre ribazos, verdes, gualdas, y en medio una franja morada de arvejas chinas.

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Umbría y solana cubiertas de cerezos silvestres. Valle recóndito, lejos del mundo; prístina visión. Cuando me maravillaba del cimbreo de las flores, sonó el acorde de un shō, tañido por un inmortal.

Manchón de bosque, vago, frisado; luna en las cimas, opaca, muriente. De vuelta me guían las luciérnagas; riba de aguas negras, juncias crecidas. 

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  Los árboles solapan sus sombras, surge una corriente. Cerca y portillo excluyen por siempre el polvo mundano. Las cumbres se funden con la raíz de las nubes. En el huerto un hombre planta pipas de calabaza.

"Stay still, here are your new shoes." "Wooow!! Are we going out, Army?" "Yes. Be good when we're outside, OK?"

Alta noche en calma, no puedo dormir; despabilando el candil leo palabras de mujer. ¿Por qué van de la mano genio y desdicha? Todo son lechos yermos, maridos aborrecidos.

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Una pareja de golondrinas bate la persiana y despierto de mis ensueños de la siesta. El cuello sudado, gotas de carmín sobre la piel; una peineta torcida enredada en los aladares. Demasiado lacia para seguir cosiendo en la ventana; sin ganas de retomar el libro abandonado. Los lirios de un día aroman tras la baranda. Me quedo holgando, al fresco leve de mi abanico.

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No indispuesta, pero demasiado floja para peinarme, paso todo el día con un libro, junto a la ventana. Los narcisos del búcaro ya los tenía que haber tirado; no se han caído las flores y todavía huelen un poco.

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¿Qué podría templar la chicharrera de este mundo? Honda la sombra del platanero y siempre fría. Refrescante brisa sobre el lecho, abro los ojos; sol sesgado por las persianas, declamo estentórea. Tras un refrigerio, llamo a mi sobrino, jugamos una partida. Me baño y le digo al chico que corte unos lirios de agua. Ponemos a solear los libros de la biblioteca, al tuntún. Por la noche siempre me falta el tomo que necesito.

Bajo la lámpara, paro de copiar escritos. Grato frescor en mis mangas, me deleita. El chirriar de insectos levanta cuatro muros; la altura de la luna señala medianoche. Sin males ni pesares, me siento bien. Duermo mucho; mi mente serena. El lirismo de mis versos de suyo se recoge. Carmín y blanquete no me interesan.

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De las Tres Obediencias, ninguna he conocido; conforme mi tez se aja, mi mente es más libre. Para probar un pincel, rasgo una faja de crespón; para pagarme una frasca, vendo la tembladera. Traza versos en el platanero y el viento los rasga; salpícalos por el aire y vuelan lejos con los gansos. Sólo temo que una legión de mujeres desidiosas siga mis pasos en pos del viento y de la luna.