#beyruth

Family history WWI

I recently remembered that my mother once showed me some very old postcards from my great-grandfather from his service time in WWI. As I have seen them as a child, I only recalled some unknown-to-me men in uniforms and colorful images of exotic cities with people in strange fashion.

I asked her about them, and she wasn't sure what to do with them. So I offered to take them and digitally store them, as they are our last connection to this time.

After deciphering as much of the old German writing as I could, this roughly is the route my great-grandfather and his brother were sent in 1916: from northern Germany they traveled to Constantinople (Istanbul) where at least one of them stayed for over a year, then Aleppo, Beirut, Jerusalem and Cairo.

But not all cards have stamps and written text, they mostly were bought as souvenirs. So the route they took could have been even the other way around, as a lot of troops were sent per ship over the Mediterranean towards Beirut... Cairo puzzled me a bit, I thought it was in British hands. But maybe they stayed there after the armistice, before they were sent back!? Nobody in my family can answer these questions anymore, as they are all dead nowadays. And from what my mother told me, they did not talk about the War even when they were alive.

Ganhei os dois volumes da HQ de Danilo Beyruth nos dias próximos ao meu aniversário do ano passado. Não a recebi apenas por gostar de história ou por ter muito bom grado em ler histórias em quadrinhos; São Jorge é meu Herói particular. Sempre foi. Desde meu nascimento difícil, até os dias de hoje.

De toda forma não houve tempo na época para ler a História em quadrinhos. Mas hoje é dia do Santo Guerreiro, Jorge da Capadócia, morto por sua fé em Cristo. Senti a obrigação de devota. Contudo, as páginas magistralmente escritas e desenhadas por Beruyth não foram feitas para católicos, espíritas, umbandistas, pagãos ou ateus. A história que encontramos não é de um Santo homem, mas a breve narrativa de um centurião Romano, que se destacava por sua habilidade e que um belo dia tornou-se mito. Mas a força do mito não foi suficiente para amolecer o coração do Império Romano, determinado a perseguir Cristãos.  A história é desenhada em apenas preto e branco, o que causa certo desconcerto logo de início. Acredite. Assim como tempos o costume até bem chato e preconceituoso de dizer que pessoas orientais são todas as iguais, posso assegurar que isso nem pode ser comparado à semelhança dos Romanos. Brincadeiras à parte, de primeira é difícil identificar alguns personagens em razão de seu aspecto muito parecido. O fato de o artista haver usado hachuras para produzir sua arte também foi preponderante para tornar os rostos similares, de certa forma. Mas esse ponto parece se desfazer em meio ao suor da batalha, à medida que começamos a lidar com os acontecimentos daquele pequenino pedaço do Império Romano. A história começa a ter verdadeira relevância quando, em um vilarejo longe dos olhos do Imperador, Diocletianus, pessoas começam a serem atacadas por um dragão. Com suas vidas ameaçadas e suas cabeças de gado – única fonte de sobrevivência – começam a serem dizimadas. Para resolver isso o valente Tribuno Jorge ( tribuno era uma patente de oficial em uma legião romana) é designado para dar um jeito no dragão. Contudo, as motivações vão além de sua competência. Jorge é Cristão e por isso fora escolhido para uma missão mais distante, isolada, longe das graças do Imperador.

As complicações são maiores do que um réptil gigante tentando devorar uma pobre donzela ( tudo isso há na história divida em dois volumes). A luta de Jorge é física: contra os malfeitores e contra o mal personificado no dragão ( que na verdade não é dragão); E é uma luta espiritual, pintada das cores de sua fé, dada a ele por seus pais indo de encontro a tudo aquilo que fez em lealdade ao Império. Quanto vale a sua fé para que você aceite ser torturado e morto por ela? Ler esses dois todos repletos de ação e muita adrenalina gráfica ( a melhor forma de explicar tantas confusões por quadrinhos) é uma experiência de assistir a um belo filme de ação, mas que tem um contraste incrível da aura de fé e espiritualidade. Como explicar de forma mais clara uma experiência que excita e ao mesmo tempo dá paz ao coração?

Mesmo não sendo religiosa, a HQ é sobre Fé; A fé sólida que remove obstáculos concretos ( porque, creiam ou não, a história narrada por Danilo Beyruth é mais do que realista) e nos faz ter uma centelha de esperança. Ainda que não em uma força maior, na força de nós mesmos. Se eu pudesse eleger a melhor HQ que li até hoje ( com exceção daquelas de cunho humorístico), essa HQ Seria São Jorge. 

“What are those scars?” he asks. “I’m Syrian,” I answer. “My entire country is a war hostage. I survive, I try to fight, try to belong. The entire world is looking at me, and I stare right back.” “What are those scars?” she asks. “I’m French,” I answer. “I was out there enjoying life, drinking, dancing, laughing, trying to forget about the world. But it didn’t forget about me. They wanted to hurt someone, something, and it’s me who was chosen to bear it, I don’t know why.” “What are those scars?” he asks. “I’m Lebanese,” I answer. “I think it was something about revenge. I was at the wrong place, at the wrong time, in the wrong universe, where people claim the right of life and death over others, in the name of… In the name of what?” “What are those scars?” she asks. “I’m Jewish,” I answer. “I lost count of how many there are. Oh no, that’s not true. I know exactly how many, even if they’d like me to forget. It’s carved in my flesh, bore by my children. I’m hurt, and hurt.” “What are those scars?” he asks. “I’m Palestinian,” I answer. “I was born here. That is my crime.” “What are those scars?” she asks. “I’m American,” I answer. “My neighbour did this to me, my classmate, my colleague, a stranger. One scar for each way I’m not like they’d want me to be. Wrong skin, wrong love, wrong ancestors, wrong faith. Oh, this one? No you see, I was in that tower, that one day…” “What are those scars?” he asks. “I’m Mexican,” I answer. “I tried to speak, I tried to rise because my country wouldn’t, and in the end it was my persecutor. A victim with no crime and a crime with no punishment.” “What are those scars?” she asks. “I’m Indonesian, Japanese, Haitian,” I answer. “The ground beneath my feet, the sea beyond the ground, the earth and the sky, they vanished under my me, taking everything with them, leaving nothing behind.” “What are those scars?” he asks. “I’m Muslim, Christian, Buddhist,” I answer, “but my country is not.” “What are those scars?” she asks. “I’m Kenyan, Norwegian, Pakistani,” I answer. “I am just a student. Was” “What are those scars?” he asks. “I’m a nurse, a doctor, an activist, a journalist,” I answer. “That’s what I chose to do, and I paid for it.” “What are those scars?” she asks. “I’m a mother, father, brother, sister, daughter, son, husband, wife, lover, friend,” I answer. “This is my strength, and my weakness.” “What are those scars?” they ask. “I’m not heterosexual.” “I’m a woman.” “I don’t have money.” “I was on a plane.” “I was in the metro.” “I wasn’t born in this country” “I was born in this country” “What are those scars?” they ask, “On your soul, and your body?” “I am human," I answer. "It’s a hard thing to be.