Il contrario di un uomo limpido è l'acqua sporca. Il contrario del mare è una donna cieca. Chi distrugge un ponte, costruisce un precipizio. Le cicatrici sono colpi che non si dimenticano.

Ci sono verità senza limite e ci sono cose che finiscono: i fiumi sono Machado. Io ti ho amato oltre me. Gli scorpioni luccicano alla luce della luna e poi sono nuovamente velenosi e oscuri.

E' così semplice.

Lottare per le ceneri è rinunciare al fuoco. Una parola detta è un uccello che vola. La tua morte è sotto la mia pelle, uguale a un insetto in un bicchiere rovesciato.

Che altro posso dirti?

Che ti ho amato da Nord a Sud, senza fine, con unghie e con denti, senza segreti, senza trappole.

Che non ho voluto sentire un'altra volta la tua voce, né guardare le nostre foto, né vederti accarezzare con le tue dita azzurre i cani che mangiano i resti della tua vita.

para quemar los barcos,

para que alguien te diga:

-Yo sólo puedo estar contigo o contra mí.

Nunca es tarde para cortar la cuerda,

para volver a echar las campanas al vuelo,

para beber de ese agua que no ibas a beber.

Nunca es tarde para romper con todo,

para dejar de ser un hombre que no pueda

permitirse un pasado.

Y además

es tan fácil:

llega María, acaba el invierno, sale el sol,

la nieve llora lágrimas de gigante vencido

y de pronto la puerta no es un error del muro

y la calma no es cal viva en el alma

y mis llaves no cierran y abren una prisión.

Es así, tan sencillo de explicar:

-Ya no es tarde,

y si antes escribía para poder vivir,

ahora

quiero vivir

para contarlo."

La vida,

que fue un río,

es ahora un océano,

el pasado es la arena y el agua es el futuro.

Todo está en mí

lo mismo que un clavo en la madera:

cada paso en la nieve,

cada luz apagada,

cada piel encendida.

Às vezes que eu não quero ser parte de mim, e às vezes em que tudo que você pensa te engana. Às vezes que você se dá por falta. Às vezes seria qualquer um, menos eu. Às vezes que mordo a mão que me cura. Às vezes que te seguir é andar no gelo. Às vezes que seu nome circula no meu anel como um tigre enjaulado. Às vezes que não somos quem você e eu acreditamos. Às vezes que o orgulho nos embosca. Às vezes que brindamos para quebrar os copos. Às vezes em que a história termina e o lobo vence. Os momentos em que há sombras que falam em seu ouvido. Os tempos em que somos dois franco-atiradores. Às vezes que a dor é o que Shakespeare disse: A pedra sobre a qual a vingança é afiada. Às vezes você pergunta de que lado esconde o que te fez construir o muro. Os momentos em que esqueço que você seria único se não fosse o fato de que todos somos. Você já me entende: você sabe que esta guerra é uma mentira, que não haverá perdedores, que ninguém vai cair: eu só quero te derrotar e depois compartilhar minha vitória com você.