#battlethrill

first meeting between bby zenos and bby eidric

    ‘𝐓𝐰𝐚𝐬 𝐚 𝐬𝐢𝐦𝐩𝐥𝐞 𝐫𝐞𝐪𝐮𝐞𝐬𝐭, 𝐢𝐟 𝐚𝐧 𝐨𝐝𝐝 𝐨𝐧𝐞.  From  the  lips  of  another  lover  to  their  companion  might  it  be  an  expected  if  trite  gesture.  Estinien  wouldn’t  know,  as  he’s  never  had  a  surfeit  of  lovers  in  his  life,  much  less  ones  with  such  a  keen  obsession  with  his  hair.  All  that  he  has  to  hold  in  comparison  are  the  love  songs  and  the  sights  of  young  couples  in  the  streets,  and  he  knows  enough  that  both  are  a  poor  source  of  knowledge.

        He  knows  not  which  of  the  two  has  Zenos  been  using  as  a  reference,  for  the  prince  has  a  habit  of  imitating  without  thought.  Yet  he  suspects  that  this  particular  desire  is  born  of  Zenos’  own  machinations  than  aught  else.  He’s  not  been  subtle  about  it  either  –  fingers  that  seem  to  find  their  way  to  his  hair  in  their  moments  of  intimacy,  the  pleased  hum  that  rolls  as  a  muted  thunderhead  through  his  broad  chest  when  he  catches  sight  of  his  elezen  lover  freshly  bathed  and  hair  combed  to  a  sheen.  

     Thus  when  Zenos  approaches  him  one  day  with  brush  in  hand  does  he  no  longer  question  in  him.  There  within  those  blue,  blue  eyes,  does  he  find  the  glimmer  of  what  he  might  call  hope.  So  faint,  as  though  a  flame  that’f  been  doused  one  too  many  time,  still  finding  the  light  to  burn.  What  is  he  to  do  then,  but  to  relent  with  a  huff  of  amusement,  settling  ‘pon  the  rug  as  Zenos  takes  his  place  behind  him.  

        There’s  no  reason  for  Zenos  to  be  this  gentle  when  he  takes  his  hair  in  his  hands,  large  fingers  sweeping  through  silver  white  locks  first  and  tugging  nigh  immediately  ‘pon  knots  and  tangles.  There’s  a  displeased  grunt  that  follows  when  the  knots  refuse  to  relent.  He  expects  a  rougher,  more  swift  hand,  the  sharp  sting  of  a  brush  that  tugs  at  his  scalp  to  leave  him  hissing,  but  the  large  fingers  are  delicate  as  they  pick  through  the  tangles,  as  though  working  through  the  delicate  weave  of  the  finest  hannish  silk.  

    He  closes  his  eyes,  lulled  by  the  warmth  and  the  care.  There’s  no  resistance  from  him  when  his  locks  are  tugged  this  way  and  that,  always,  always  is  there  that  care.  He  might  call  it  reverence,  yet  the  absurdity  of  the  thought  prevents  him  reaching  such  a  conclusion.  They  sit  there,  together,  for  what  feels  like  hours,  brush  and  hands  used  interchangeably,  thumbs  coming  to  knead  at  the  muscles  of  his  neck  more  than  once  when  his  own  impatience  rises  even  by  a  hair’s  breadth.  Someone,  Zenos  always  knows.  At  last  the  brush  is  set  aside,  there’s  the  heat  of  Zenos’  mouth  ‘pon  his  skin  and  he  realizes  when  he  finally  opens  his  eyes  has  he  been  rumbling,  content  and  relaxed,  far  too  relaxed.  

Zenos: Can I have your number? Meteor, visible texting: I don't have a phone.

Meteor: *seductively takes off glasses* Meteor: Wow... Zenos: *blushes* Haha... what? Meteor: You're really fucking blurry.

        𝐖𝐢𝐭𝐡 𝐚 𝐬𝐢𝐧𝐠𝐥𝐞 𝐜𝐥𝐚𝐰 𝐝𝐨𝐞𝐬 𝐡𝐞 𝐩𝐢𝐞𝐫𝐜𝐞  the  top  of  the  can,  ripping  it  aside  with  ease.  He  sends  the  lid  hurtling  into  the  distance  with  not  a  thought  to  whence  it  may  land.  Let  it  be  the  problem  of  some  other  bastard  unfortunate  to  come  across  it,  ‘tis  of  no  moment  to  him.

               What  matters  now  is  his  dinner,  the  canned  tuna  that  he  tips  back  and  consumes  in  one  go.  All  of  it.  And  when  he’s  emptied  it  all,  he  wipes  his  mouth  with  the  back  of  his  hand  and  arches  an  eyebrow  at  the  garlean  prince.