#barriolaboca

Ahí está el bueno de Don Quinquela, con ese nombre que suena a brindis o a pájaros que vuelan. Aunque es cierto que su pincel parece estar siempre con los pies sobre la tierra, pintando los brazos gruesos del trabajo que tiran de sogas gigantes para que los barcos no huyan hacia el río sin dejar su parte.

La avenida de Don Pedro de Mendoza, el adelantado. Malbec con helado de crema de estas pampas; de estas donde los indios lo ajusticiaron por andar pirateando. ¡Mirá si hubieran dejado su barco varado en la increíble vuelta que da el río a la altura de Palos! ¿Será el más grande del mundo este remanso?

Ahí cerca andaba el Nicolás Mihanovich, casi jubilado, con sus fantasmas ochentosos bailando sobre la bruma y más allá, la isla de la pobreza infinita a la que hay que ir en bote bajo el puente que no es puente. Maderas chafeando la peste de curtiembre maloliente, que un Cristo meandroso arrastra sin queja hasta el que para los gringos era el River Plate y para los cuerpos que cayeron del cielo en los años negros fue dulce de leche amargo.

¿Lo llamarían así aquellos ingleses que frenó el Almirante Brown? Ahora capitán de avenida con sonrisa de prócer, abocado a tareas más sencillas, como tener siempre linda su espléndida casita.

Cerca de ahí late un gigante, que anda llorando ausencias azules y amarillas.

Después el Caminito, que el tiempo no pudo borrar gracias a don Filiberto, otro con nombre que suena a pájaros, pero cantando. Por ahí ves los colores de conventillos recién pintados, asomándose para averiguar por qué hace rato no hay ojos visitándolos.

Las tiendas de chucherías rebotan el eco de los tangos idos en marzo. Pasan colectivos semi vacíos con filetes inquietos bailando sobre los adoquines desparejos. Vías de trocha angosta que vienen del bajo y van hacía el docke y viceversa, junto a senderos que casi nadie camina entre conventillos atestados de vida.

Si algún día echan humo y no es porque están alardeando, vienen los bomberos más famosos de la Argentina a tratar de cerrar fuego. Mirá vos la ironía, estos bisnietos de los genoveses que en un arranque de independencia casi se comen el fuego de don Nico Avellaneda.

¿Se reunirían en el Verdi don Liberti y esos viejos? El teatro anda ahora lleno de recuerdos silenciosos, casi como los cines del barrio que, pobres, quizá ya se queden mudos hasta el final del tiempo.

En el Verdi se juntaban los de River, antes de tomarse el raje para fundar otro barrio. Si se hubieran quedado, hoy habría otro gigante llorando ausencias de rojo y blanco.

El Galpón de Catalinas, que espera buena taquilla, mientras sus muñecos escolasean los chismes relojeando la vedera, ahí cerca de la usina y de las areneras.

En la rada descansan armas unos barcos viejos que quizá no se enteraron que su guerra ha terminado.

Los desorientados fantasmas de la torre esperan que alguien salga de las cantinas, donde los mozos no se acuerdan cuándo mandaron a cerrar las mesas.

Más allá de Suárez y Necochea, que ya casi ni conversan, hay casas tomadas por gente sedienta y después, otra postal villera, arquitectura de la emergencia.

Y ahí otra vez ese Cristo que casi nunca se queja, y que allá por los 90 dejó de subirse al barrio a que le presten su tierra para aguantar los caprichos de la  Sudestada.

Espero, damas y caballeros, que hayan disfrutado de este paseo por mi barrio, por La Boca esa que no usa barbijo ni estando en cuarentena. Ojalá se hayan manchado un poco con sus colores y espero que algún día sus pies los traigan por acá de vuelta.

*Gustavo Ríos. Soy mendocino, nací en febrero de 1968 y estoy radicado en Buenos Aires desde hace muchísimo. Primero en Ituzaingó y ahora en La Boca. Licenciado en Comunicación de la UBA, ejercí el periodismo -algún día quizá vuelva- y ahora hago comunicación institucional en Televisión Pública, además de mis aficiones por hacer música y escribir.