#arc02.

estranged       to       family       and       yet       you       always       𝚠𝚘𝚛𝚎       𝚢𝚘𝚞𝚛       𝚏𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛’𝚜       𝚛𝚊𝚐𝚎       around       your       throat,       it       had       always       threatened       to       bubble       over       your       surface       and       spill       from       between       cherry       painted       lips.       (nobody       else       wore       his       anger       like       you       did):       and       when       it       𝑏𝑜𝑖𝑙𝑒𝑑,       𝑏𝑢𝑏𝑏𝑙𝑒𝑑,       𝑎𝑛𝑑       𝑜𝑣𝑒𝑟𝑓𝑙𝑜𝑤𝑒𝑑,       you       were       like       a       stranger       to       your       former       self.              DEATH       WALKS       IN       HIGH       HEELS,       a       millenia       of       life,     ̲ ̲ ̲ ̲l̲i̲f̲e̲l̲e̲s̲s̲.̲ ̲ ̲ ̲    a       millenia       lived       and       yet       you       have       not       lived       at       all.         an       empty       bar,       but       you       had       him       against       the       wall       in       mere       moments,       dainty       hand       enclosed       around       his       throat,       𝚊𝚕𝚖𝚘𝚜𝚝       𝚝𝚑𝚛𝚎𝚊𝚝𝚎𝚗𝚒𝚗𝚐       to       squeeze.

in  her  territory,  he  is  unsure  and  wrong-footed :  he  had  been  from  the  moment  he  stepped  in  here,  some  stupid  prairie  gazelle  hesitating  at  the  mouth  of  the  lion’s  cave.  (cave? den?  whatever.)  said  lion  eyes  him  like  she’s  thinking  of  unsheathing  those  claws  and  slicing  him  up,  and  it  may  have  been  alpha  who  cut  up  her  face,  but  topher  feels  like  he’d  prefer  getting  away  with  a  few  scars  than  whatever  claire  saunders  looks  like  she  wants  to  do  to  him. 

shit.  “right.  uh,  sorry,  doc.”  he  eyes  the  silver  flask  held  loosely  in  her  delicate  fingers.  she  looks  unsettling,  too  fragile  like  this  --  maybe  it’s  just  that  she’s  not  up  in  his  face,  arguing  with  him  or  complaining  about  something  she  put  in  one  of  those  reports  of  hers.  it’s  easier  to  imagine  her  as  a  doll,  too  --  although  the  look  of  despondence  on  her  scarred  face  is  far  from  the  cheerful  complacency  that  topher  programs  into  the  dolls.  how  many  times  had  he  programmed  her,  back  when  she  was  whiskey?  a  lot,  he  knows  that  --  she  was  number  one  before  echo,  wasn’t  she?  the  status  that  drew  alpha’s  ire  in  the  first  place,  as  much  as  anyone  can  understand  why  alpha  does  anything. 

topher  wants  more  than  anything  to  leave  the  claire  saunders  he  created  to  her  own  misery,  not  out  of  any  malice,  but  because  seeing  her  like  this  makes  his  guts  twist  uncomfortably,  starts  up  that  old  is-this-my-fault  song  that’s  been  playing  way  too  frequently  in  his  head  as  of  late.  he  needs  to  get  back  to  the  safety  of  his  lab,  where  the  only  woman  having  moments  of  despair  is  ivy,  who  is  in  general  much  louder  and  much  more  tolerable.  but  --  and  he  stops  himself  mid-turn  to  leave  the  room  --  but,  he  doesn’t  have  to  be  a  super-genius  (which  he  is,  btw)  to  realize  that  he  almost  certainly  has  something  to  do  with  the  doc’s  misery.  existential  crisis  or  something.  (  what  do  you  do  with  the  knowledge  that  god  is  --  how  had  she  put  it  again?  “a  sociopath  in  a  sweater  vest”?  )  and  that  means  that  he’s  practically  obligated  to  help.  he  can’t  just  leave  her  like  this  (even  if  no  one  would  know  --  or  care  --  if  he  did). 

❛❛        they’re       men.       did       you       honestly       expect       anything       else?    ❜❜

hint       of       humor       in       your       tone,       briefly       sparing       a       glance       towards       the       blonde.       how       was       it       the       𝐞𝐧𝐝       𝐨𝐟       𝐭𝐡𝐞       𝐰𝐨𝐫𝐥𝐝       always       loomed       when       you       were       on       𝚋𝚊𝚋𝚢𝚜𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐       𝚍𝚞𝚝𝚢?

UNKNOWN PROMPT ,            @frenzied​           

you       had       lost       count       of       the       number       of       times       you       had       thought       to       𝚑𝚊𝚟𝚎       𝚏𝚊𝚕𝚕𝚎𝚗       𝚒𝚗       𝚕𝚘𝚟𝚎.       it       was       a       common       occurance,       a       new       soul       in       a       new       country       each       time       you       were       forced       to       uproot       your       life.       (FOR       BETTER       FOR       WORSE,       IN       LIFE       AND       IN       DEATH..)       each       stained       your       fingers       like       divinity,       each       with       own       horror       story       behind       them.       𝑎       𝑚𝑜𝑛𝑠𝑡𝑒𝑟,       let       yourself       love       when       you       knew       it       had       always       ended       in       death.       your       first       love       wanted       you       dead,      𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛       𝚕𝚘𝚟𝚎𝚍       𝚢𝚘𝚞,       and       yet       you       fell,       fell,       fell.       sworn       away       your       heart       under       the       guise       of       forever.       a       millenia       and       yet       you       were       never       loved       in       return.              let       your       arms       rest,       dear,       and       pray       for       forgiveness,       to       ask       for       arms       that       did       not       hold       too       tightly.           ❛ ❛      THANKS FOR THE REMINDER..      ❜ ❜