#antagonistapologist

𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝖾. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖾𝗆𝖻𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝗒 𝗐𝖾𝗍, 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗋𝗈𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝖺𝗆𝗉 𝖿𝖺𝖻𝗋𝗂𝖼 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗐𝖾𝖺𝗋 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗋𝗂𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗊𝗎𝗂𝖼𝗄𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖼𝗈𝗆𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗇𝖻𝖾𝖺𝗋𝖺𝖻𝗅𝖾. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗂𝖿 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖾𝗇'𝗍.

𝖧𝗂𝗌 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌. 𝖥𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗁𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗐𝖾𝖺𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝖺𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝖻𝗋𝗎𝗌𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖺 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗀𝖾𝗍𝗌 𝖼𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝖺 𝗆𝗈𝖺𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗌𝗈𝖻.

"𝖮𝗁." 𝖡𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾𝖽 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍𝗅𝗒, 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎.

𝖧𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝗍𝗐𝗈 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄 𝗀𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾𝖽 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝗁𝗈𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁, 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗎𝗉𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗂𝗇 𝖺 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖾𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗀𝗈 𝗐𝗁𝗂𝗍𝖾 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖽𝗀𝖾𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗂𝗍.

"𝖲𝗈 𝗐𝖾𝗍." 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝗁𝗈𝖺𝗋𝗌𝖾. "𝖠𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗄𝗂𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖾?"

𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇'𝗍 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝖾𝖽 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝗈𝗐𝗇, 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅, 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾 𝗋𝗈𝗅𝗅𝗌 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖼𝗁𝖺𝗌𝖾 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖿𝗋𝗂𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎.

𝖧𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖺𝗂𝗅𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗂𝗀 𝗂𝗇. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗌𝗍𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗀𝖺𝗌𝗉𝗌, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗈𝗇𝖾 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝖻𝗒 𝖺𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝗋𝖾𝗏𝗈𝗅𝗎𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗋𝗀𝖺𝗌𝗆 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗈𝗐, 𝖺 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗈 𝗀𝗈.

𝖱𝖾𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗄𝗒 𝖻𝗎𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗌 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗌 𝗂𝗆𝗆𝖾𝖽𝗂𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗆𝖾𝖽𝗂𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝖺𝖼𝖾.

"𝖶𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗐𝗋𝗈𝗇𝗀?" 𝖳𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗍 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗑𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖽𝗂𝗌𝖺𝗉𝗉𝖾𝖺𝗋 𝖻𝗎𝗍 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗅𝗌𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍, 𝗐𝗈𝗋𝗋𝗂𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗏𝖾. "𝖳𝗈𝗈 𝗆𝗎𝖼𝗁?"

"𝖭𝗈." 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗋𝖾𝖼𝗄𝖾𝖽. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗐𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗌𝗁𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀. 𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖿𝗎𝗋𝗂𝗈𝗎𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗈𝗋 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀. "𝖭𝗈, 𝗂𝗍'𝗌 𝗇𝗈𝗍- 𝖨 𝗃𝗎𝗌𝗍-" 𝖸𝗈𝗎 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋𝖻𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗋𝗒 𝗍𝗈 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾. "𝖨 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗂𝗍 𝗍𝗈 𝖾𝗇𝖽 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗌. 𝖭𝗈𝗍 𝗒𝖾𝗍."

𝖠 𝖻𝖾𝖺𝗍 𝗈𝖿 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗌 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝖿𝖺𝖼𝖾𝗌 𝗎𝗉, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗌.

"𝖨 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗆𝗈𝗋𝖾," 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾. "𝖨 𝗐𝖺𝗇𝗍- 𝖨 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗒𝗈𝗎. 𝖳𝗁𝖾 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗐𝖺𝗒. 𝖨'𝗆 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒, 𝖨 𝗄𝗇𝗈𝗐- 𝖨 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗂𝗍 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗒𝗈𝗎."

𝖧𝖾'𝗌 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗎𝗉 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗎𝖼𝗄𝗌 𝖺 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝖺𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗅𝗂𝖿𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗑𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗁𝖺𝗌 𝗌𝗁𝗂𝖿𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝖺𝖼𝗁𝖾.

"𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗌𝗎𝗋𝖾," 𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗋𝗆𝗎𝗋𝗌. 𝖭𝗈𝗍 𝖽𝗈𝗎𝖻𝗍𝖿𝗎𝗅. 𝖢𝗁𝖾𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀.

"𝖸𝖾𝗌."

𝖧𝖾 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗀𝖺𝗓𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝖺𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗂𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗄𝗂𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗇𝖼𝖾, 𝖾𝖺𝗌𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗈𝖿𝗍, 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗎𝗇𝗀𝗋𝗒 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗎𝗋. 𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝖽𝖺𝗋𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝖾𝗋𝗍𝖺𝗂𝗇.

"𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗐𝖾'𝗋𝖾 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗂𝗆𝖾," 𝗁𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾𝗌, 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁. "𝖠𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗆𝖾 𝗂𝖿 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗌 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗀𝗈𝗈𝖽."

𝖧𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗌𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝖾𝗅𝖾𝖺𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝖾𝗈𝗀𝗋𝖺𝗉𝗁𝗒 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝖺 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗂𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗌 𝖾𝗆𝖻𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀, 𝖻𝗋𝗈𝗄𝖾𝗇, 𝗉𝗎𝗇𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄 𝗍𝗈 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗂𝗍.

"𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗂𝗍," 𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗋𝗆𝗎𝗋𝗌, 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝖺𝖼𝖾. "𝖫𝖾𝗍 𝗆𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗋 𝗒𝗈𝗎."

𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗍𝗂𝗉 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗎𝗀𝗀𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗆𝖺𝖽𝖽𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗋𝗈𝗅𝗅 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗂𝗉 𝗈𝖿 𝗈𝗇𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇.

"𝖯𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾." 𝖳𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝖽 𝖿𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇.

𝖧𝖾 𝗉𝗎𝗌𝗁𝖾𝗌 𝗂𝗇. 𝖮𝗇𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗂𝗇𝗁𝖺𝗅𝖾 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝗅𝗒 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖿𝗅𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖺𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖺𝖽𝗃𝗎𝗌𝗍𝗌, 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗁𝖾𝗅𝗉𝗅𝖾𝗌𝗌𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆.

"𝖮𝗄𝖺𝗒?" 𝗁𝖾 𝖺𝗌𝗄𝗌.

"𝖸𝖾𝗌. 𝖸𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌-"

𝖧𝖾 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗌. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝗌𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍𝗅𝗒, 𝖺 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝖼𝗋𝗈𝗈𝗄 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝖺 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝖿𝗋𝖺𝖼𝗍𝗎𝗋𝖾 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖽𝗀𝖾𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝗋𝖺𝖻 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽 𝗈𝗇. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗋𝖾𝗌𝗎𝗆𝖾𝗌 𝗂𝗍𝗌 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖻𝗂𝗇𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝗁𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆.

"𝖥𝗎𝖼𝗄," 𝗁𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾𝗌, 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿, 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗋𝖾𝗌𝗉𝗈𝗇𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆. "𝖲𝗈 𝗀𝗈𝗈𝖽, 𝗌𝗈-" 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖿𝗂𝗇𝗂𝗌𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝗇𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽, 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝗈𝗇 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗉𝖺𝗌𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗍 𝖼𝗋𝖺𝗐𝗅 𝗎𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍.

𝖧𝖾 𝖺𝖽𝖽𝗌 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗌𝗉 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖻𝗎𝗋𝗇 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗅𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗁𝗂𝗆 𝖻𝗎𝗍 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗈 𝗁𝗈𝗅𝖽 𝗈𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈𝗅𝗂𝖽. 𝖧𝖾 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾𝗌, 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖻𝖾𝗀𝗂𝗇𝗌 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝖺𝗇𝖽𝖾𝗆, 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗂𝗇𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗍𝗋𝖺𝖼𝖾𝗌 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗐𝗂𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋.

"𝖣𝗈𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗀𝗈𝗈𝖽?" 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗀𝗋𝗎𝖿𝖿 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝗈𝗐.

"𝖸-𝗒𝖾𝗌." 𝖨𝗍 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝖿𝗋𝖺𝖼𝗍𝗎𝗋𝖾𝖽. "𝖸𝖾𝗌, 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉, 𝗉𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾 𝖽𝗈𝗇'𝗍-"

"𝖨'𝗏𝖾 𝗀𝗈𝗍 𝗒𝗈𝗎." 𝖧𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗌𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍𝗅𝗒, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗁𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋. 𝖳𝗁𝖾 𝗈𝗋𝗀𝖺𝗌𝗆 𝖼𝗋𝖺𝗌𝗁𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗐𝖺𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝖾𝗂𝗓𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌, 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝗅𝖾𝖺𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗐𝖺𝗏𝖾𝗌 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈𝖻 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖺𝗆𝖾. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗅𝗈𝖼𝗄 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍, 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗎𝗍 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋𝗌𝗁𝗈𝖼𝗄 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗐𝗈𝗋𝖽𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗈 𝗅𝖾𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾.

𝖧𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝖻𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗁𝗈𝗅𝗅𝗈𝗐 𝖺𝖼𝗁𝖾.

𝖱𝖺𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽, 𝗁𝖾 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖺𝖼𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎, 𝗀𝗅𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗀𝖺𝗓𝖾 𝖺𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝗎𝗉𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝗍𝖺𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝖺 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍, 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁. 𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗍𝗈𝗆𝖺𝖼𝗁 𝖽𝗋𝗈𝗉.

𝖧𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌.

𝖮𝗇𝖾 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗌𝗉𝗋𝖺𝗐𝗅𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗇𝖾𝗑𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎, 𝗅𝗂𝖿𝗍𝗂𝗇𝗀, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖾𝗀𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍𝗂𝗏𝖾𝗅𝗒 𝗐𝗋𝖺𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗂𝗌𝗍. 𝖧𝖾 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗂𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝖽𝗋𝗈𝗈𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝖾𝗆𝗉𝗅𝖾, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗇𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗃𝖺𝗐, 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖺𝗒𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗍𝗍𝗋𝖾𝗌𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝖼𝖺𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗋𝖾𝗏𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗉𝗅𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾'𝗌 𝖺𝖿𝗋𝖺𝗂𝖽 𝗍𝗈 𝖽𝖺𝗆𝖺𝗀𝖾.

𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗍𝗈 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍 𝗈𝖿𝖿 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗄𝗇𝗈𝖼𝗄𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗆𝖺𝗂𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗂𝗋 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝗎𝗇𝗀𝗌.

𝖸𝗈𝗎'𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇, 𝗂𝗇 𝖺𝗇 𝖺𝖻𝗌𝗍𝗋𝖺𝖼𝗍 𝗐𝖺𝗒, 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖻𝗎𝗂𝗅𝗍. 𝖡𝗎𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝖾𝖾𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝖾 𝖽𝗂𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌. 𝖳𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗇𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝗈𝗆𝖺𝖼𝗁 𝖺𝗋𝖾 𝖼𝗎𝗍 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗇, 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝖽𝖾𝖿𝗂𝗇𝖾𝖽, 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝗐𝖺𝗋𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁𝖾𝖽, 𝖺 𝗍𝗁𝗂𝗇 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗇 𝗈𝖿 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗍 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖱𝖾𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿, 𝗒𝗈𝗎 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝖾𝗋𝗇𝗎𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗉𝗈𝗎𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗂𝗍.

𝖧𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗅𝗈𝗈𝗄. 𝖫𝖾𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝗆 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝖺𝗐 𝗂𝗍 𝗎𝗉, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗅𝗂𝖿𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗅𝗉 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗈𝖿𝖿. 𝖧𝖾 𝗎𝗇𝖼𝗅𝖺𝗌𝗉𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖺 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝗃𝖺𝗐 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖼𝗈𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗍𝗈𝗈 𝖿𝖺𝗌𝗍.

"𝖢𝗈𝗆𝖾 𝗁𝖾𝗋𝖾," 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝗎𝗋𝗆𝗎𝗋.

𝖧𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗋𝗆𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖻𝗋𝗂𝖼 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎, 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖾𝖾𝗉, 𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗋𝖺𝖽𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖼𝗁 𝗎𝗉 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗋𝗈𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗋𝗂𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖻𝗋𝗂𝖼, 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆.

𝖧𝖾 𝗁𝗈𝗈𝗄𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗂𝗌𝗍𝖻𝖺𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗐𝖾𝖺𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌 𝗂𝗍 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖾𝗀𝗌, 𝗌𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗍𝗈 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗂𝗍 𝖿𝗋𝖾𝖾 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗇𝗄𝗅𝖾𝗌. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗉𝗎𝗌𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖻𝗋𝗂𝖾𝖿𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝖾𝗉 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅. 𝖧𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝖺𝗏𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉, 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗋𝖺𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝖺 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗅𝗈𝗐 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄.

𝖸𝗈𝗎 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾 𝗁𝗂𝗆, 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝖺𝗅𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗋𝗈𝖼𝗄𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗀𝗋𝖺𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍, 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎.

"𝖨𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝖽𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍," 𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇, "𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗇𝖽𝗌 𝖿𝖺𝗌𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝖿 𝗎𝗌 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌."

𝖧𝖾 𝗌𝗁𝗂𝖿𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗋𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎, 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗅𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗂𝗇 𝖺 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗍𝗂𝗅𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗉𝖺𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎, 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗈𝗐 𝗐𝖾𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖺𝗋𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗂𝖽𝖽𝗅𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝖺 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖾𝗆𝖻𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎.

"𝖣𝗈𝗇’𝗍 𝗍𝖾𝖺𝗌𝖾," 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗁𝗂𝗇𝖾.

𝖧𝖾 𝖻𝗋𝗂𝗇𝗀𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽, 𝗍𝗐𝗈 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝗎𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝖿𝖺𝗅𝗅 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗐𝗂𝖽𝖾𝗋. 𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗋𝗈𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽.

"𝖢𝖺𝗇’𝗍 𝗁𝖾𝗅𝗉 𝗂𝗍," 𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗋𝗆𝗎𝗋𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗃𝖺𝗐, 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗌𝗁𝗈𝗋𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗂𝗌𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗌𝗁𝗂𝖿𝗍𝗌, 𝗅𝗂𝗇𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗎𝗉 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾𝗌, 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌.

"𝖶𝗂𝗍𝗁 𝗆𝖾?" 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗀𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋.

"𝖸𝖾𝗌." 𝖸𝗈𝗎 𝗍𝗂𝗅𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝗂𝗆. "𝖸𝖾𝗌, 𝖺𝗅𝗐𝖺𝗒𝗌."

𝖧𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽.

𝖳𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗂𝗇𝗁𝖺𝗅𝖾 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝗅𝗒, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗅𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌. 𝖧𝖾'𝗌 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗒𝗈𝗎'𝖽 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝗉𝗋𝗈𝖼𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁 𝗂𝗌 𝗂𝗆𝗆𝖾𝖽𝗂𝖺𝗍𝖾, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖿𝗅𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗅𝗎𝗇𝗍 𝗂𝗇𝗍𝗋𝗎𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗌 𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅, 𝗋𝗈𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗎𝗌𝗁𝖾𝗌. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝗎𝗌𝗁 𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌 𝖾𝖺𝗌𝖾 𝗁𝖾 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋.

"𝖮𝗄𝖺𝗒?" 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗍𝗌 𝗈𝗎𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖿𝖿𝗈𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄.

"𝖣𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉," 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾.

𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍. 𝖧𝖾 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇, 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗋𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍𝗌, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝖺𝖽𝗏𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝖾𝗋 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖻𝗈𝗍𝗍𝗈𝗆𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗌 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍.

"𝖥𝗎𝖼𝗄," 𝗁𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾𝗌. "𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅-" 𝖧𝖾 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗌. 𝖲𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇. "𝖸-𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖾 𝗂𝗇𝖼𝗋𝖾𝖽𝗂𝖻𝗅𝖾."

𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗆 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖳𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖿𝗂𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖺𝖼𝗁𝖾 𝗈𝖿 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗋𝗆𝖾𝗋, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗋𝗈𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗋𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗎𝗍𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗇𝖾𝗑𝗉𝖾𝖼𝗍𝖾𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖺𝖼𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗇𝗏𝗈𝗅𝗎𝗇𝗍𝖺𝗋𝗂𝗅𝗒.

𝖧𝖾 𝗁𝗂𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁.

"𝖣𝗈 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇," 𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗍𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍, "𝖺𝗇𝖽 𝖨 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗋 𝗍𝗈 𝗀𝗈𝖽."

𝖸𝗈𝗎 𝖽𝗈 𝗂𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇.

𝖧𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗂𝗇 𝗈𝗇𝖾 𝗌𝗆𝗈𝗈𝗍𝗁 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾'𝗌 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀, 𝖺𝗇 𝖾𝖺𝗌𝗒 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗈𝗎𝗍 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗅𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄, 𝗈𝖻𝗌𝖼𝖾𝗇𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝖿𝗂𝗅𝗅𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝗌𝗎𝗆𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖻𝗂𝗇𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗋𝖾𝖼𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖻𝗈𝗐 𝗈𝖿𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗍𝗍𝗋𝖾𝗌𝗌.

"𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾," 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗌𝗉.

"𝖸𝖾𝖺𝗁." 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗂𝗌 𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁. "𝖨'𝗏𝖾 𝗀𝗈𝗍 𝗒𝗈𝗎."

𝖧𝖾 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗂𝗍 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝖺𝗇𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗇, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝖻𝗅𝗎𝗋 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖽𝗀𝖾𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗁𝖾𝖺𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿, 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗋𝗈𝗄𝖾𝗇 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗉𝗂𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗇𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝖾𝗆𝖻𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝗒 𝗅𝗈𝗎𝖽, 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒 𝖻𝖾𝗒𝗈𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝗈𝗅. 𝖧𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎'𝗅𝗅 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗂𝗍 𝗍𝗈𝗆𝗈𝗋𝗋𝗈𝗐, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇, 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝗈𝗅𝖽 𝗈𝗇, 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗍 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖾𝗅𝗅𝗒 𝗍𝗐𝗂𝗌𝗍 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋.

"𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾," 𝗁𝖾 𝗋𝖺𝗌𝗉𝗌.

"𝖸𝖾𝗌-" 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝖼𝗋𝖺𝖻𝖻𝗅𝖾 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌, 𝖺𝗇𝗒𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁. "𝖣𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉, 𝖽𝗈𝗇'𝗍-"

𝖧𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗐𝗂𝖼𝖾 𝗂𝗇 𝗊𝗎𝗂𝖼𝗄 𝗌𝗎𝖼𝖼𝖾𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇, 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾 𝗌𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍𝗅𝗒 𝖽𝗂𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍.

𝖳𝗁𝖾 𝗈𝗋𝗀𝖺𝗌𝗆 𝗋𝗈𝗅𝗅𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎 𝗂𝗇 𝖺 𝗅𝗈𝗇𝗀, 𝖼𝗋𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗏𝖾, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗇 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆𝗂𝖼 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾𝗌, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗅𝗈𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗋𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗈𝗉𝖾𝗇𝗌 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖺𝗆𝖾. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗆 𝗀𝗋𝗈𝖺𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗌𝗍𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋, 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁.

𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉.

𝖧𝖾 𝗋𝗂𝖽𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍, 𝗉𝖺𝖼𝖾 𝗉𝗂𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗇𝗈𝗐, 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝗈𝗅𝗅𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝗀𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗒 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗏𝖾𝗋𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖾 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗀𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗋𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝗇𝗌𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗈 𝗆𝗎𝖼𝗁, 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝖺𝗇𝖽 𝖾𝗅𝖾𝖼𝗍𝗋𝗂𝖼, 𝗆𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗋𝗂𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗆.

"𝖨𝗍’𝗌 𝗌𝗈 𝗆𝗎𝖼𝗁, 𝗌-𝗌𝗈 𝗀𝗈𝗈𝖽," 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈𝖻. "𝖵𝖺𝗅𝗄𝗈, 𝖨'𝗆-"

"𝖩𝗎𝗌𝗍 𝗈𝗇𝖾 𝗆𝗈𝗋𝖾," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗍𝗌 𝗈𝗎𝗍, 𝖺𝗇𝗀𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖾𝗑𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, “𝗉𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾, 𝖻𝖺𝖻𝗒, 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗆𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝖨’𝗅𝗅 𝗀𝗈 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎.” 𝖠𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗈𝗈-𝗆𝗎𝖼𝗁 𝖼𝗋𝖾𝗌𝗍𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗅𝗌𝖾 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖼𝗈𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝖿𝗂𝗇𝗂𝗌𝗁𝖾𝖽, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖺𝗂𝗅𝗌 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗋𝖾𝖽 𝗅𝗂𝗇𝖾𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗆.

"𝖥𝗎𝖼𝗄-" 𝖧𝗂𝗌 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝖿𝗋𝖺𝖼𝗍𝗎𝗋𝖾𝗌. "𝖡𝖺𝖻𝗒, 𝖨'𝗆-"

𝖧𝖾 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗅𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝖺𝗎𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗉𝗎𝗅𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄, 𝗎𝗇𝗆𝗂𝗌𝗍𝖺𝗄𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗐𝖺𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗌𝗉𝗂𝗅𝗅𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗈𝖺𝗇 𝗆𝗎𝖿𝖿𝗅𝖾𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋, 𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗋𝖾𝖼𝗄𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝗈𝗎𝗌. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖿𝗅𝗈𝗈𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎, 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗆𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅, 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗐.

𝖧𝖾 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗉𝗌𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎, 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗍-𝖽𝖺𝗆𝗉 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽.

𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝖼𝗎𝗋𝗅𝖾𝖽 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁. 𝖳𝗋𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗂𝖽𝗅𝖾 𝗉𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋𝗇𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝗀𝗈𝗍𝗍𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖾𝗌𝗌𝖺𝗀𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗌 𝖽𝗈𝗇𝖾.

𝖧𝖾 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖼𝗋𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗈𝗈𝗋𝖻𝗈𝖺𝗋𝖽𝗌, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖺𝗇. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗅𝖺𝗆 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖽𝗂𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝖿𝗍 𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖻𝗋𝗎𝗂𝗌𝖾, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖾𝗀𝗌 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍, 𝗌𝗁𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖺𝖼𝖾 𝗉𝖺𝗇𝗍𝗂𝖾𝗌 𝖺𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖾𝗒'𝗏𝖾 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗈𝖿𝖿𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗆. 𝖳𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗍, 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗐𝗂𝗉𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗂𝗌 𝗈𝖻𝗌𝖼𝖾𝗇𝖾. 𝖠 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄, 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝗅𝗂𝖼𝗄 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒 𝗎𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗅𝗂𝗍, 𝗉𝖺𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌, 𝗋𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗅𝗎𝗇𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖽𝗈𝗐𝗇. 𝖧𝖾 𝗅𝖺𝗉𝗌 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝖺𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖾 𝗌𝗄𝗂𝗇. 𝖸𝗈𝗎 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋, 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗃𝖾𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗏𝗈𝗅𝗎𝗇𝗍𝖺𝗋𝗂𝗅𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻𝗌 𝗁𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗉𝗂𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗅𝗅.

"𝖸𝗈𝗎 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇," 𝗁𝖾 𝗌𝗇𝖺𝗉𝗌, 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗉𝗎𝖿𝖿𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗂𝗋𝖾𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗅𝗂𝗍, "𝖺𝗇𝖽 𝖨 𝗌𝗍𝗈𝗉. 𝖶𝖾 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝖽𝗈 𝗐𝖾?"

𝖸𝗈𝗎 𝗌𝗁𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖿𝗋𝖺𝗇𝗍𝗂𝖼𝖺𝗅𝗅𝗒, 𝗇𝖺𝗂𝗅𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗅𝖺𝗌𝗍𝖾𝗋 𝖽𝗎𝗌𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗅𝗅, 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝗋𝗈𝖺𝖽 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗂𝗍, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖽𝗂𝗏𝖾𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇, 𝖻𝗎𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗁𝖺𝗋𝖽, 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗍𝗈 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝖻𝗋𝗈𝖺𝖽, 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗌𝗈𝖺𝗄𝖾𝖽, 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝗂𝗇, 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗌𝗐𝖺𝗅𝗅𝗈𝗐𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾.

𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝗎𝖻𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝖼𝗋𝗎𝖾𝗅 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝖻𝗋𝗎𝗍𝖺𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝗆𝖾𝖺𝗇. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗋𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗅𝗅, 𝗍𝗈𝖾𝗌 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖾𝗅𝗌, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅-𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖽𝗀𝖾, 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗌 𝖽𝖾𝖺𝖽. 𝖯𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖻𝗅𝗈𝗐 𝖺 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉, 𝖼𝗈𝗅𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽.

"𝖯𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾!" 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖾𝗀, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗋𝖺𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝗋𝗈𝗄𝖾𝗇, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗁𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀. “𝖯𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾, 𝖵𝖺𝗅𝗄𝗈, 𝖨'𝗅𝗅 𝖻𝖾 𝗀𝗈𝗈𝖽, 𝖨'𝗅𝗅 𝖻𝖾 𝗌𝗈 𝗀𝗈𝗈𝖽!"

𝖧𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗇𝗌, 𝖺 𝖿𝗅𝖺𝗌𝗁 𝗈𝖿 𝖿𝖺𝗇𝗀𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗅𝖺𝗆𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖾𝗀𝗌. 𝖧𝖾'𝗌 𝗍𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈 𝗐𝖾𝗅𝗅, 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝖾𝖽 𝗉𝖾𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗅𝗂𝗉𝗌 𝗌𝖾𝖺𝗅 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝗌𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗁𝖾𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗅𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗍𝗐𝗈 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗂𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗉𝗅𝗎𝗇𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉 𝖿𝗅𝗂𝖼𝗄𝗌 𝗋𝖺𝗉𝗂𝖽 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗌𝖼𝗋𝖺𝗉𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝖼𝖺𝗇𝗂𝗇𝖾𝗌 𝗉𝗂𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖾 𝖻𝗎𝖽, 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗄𝗂𝗇. 𝖶𝖾𝗍, 𝖿𝗂𝗅𝗍𝗁𝗒 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽𝗌 𝖾𝖼𝗁𝗈 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗌𝖺𝗅𝗂𝗏𝖺 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝗂𝗇. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗋𝗀𝖺𝗌𝗆 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎, 𝖺 𝗌𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆 𝗆𝗎𝖿𝖿𝗅𝖾𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗋𝗆 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖼𝗈𝗇𝗏𝗎𝗅𝗌𝖾𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾.

𝖧𝗂𝗌 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗇𝖾𝗑𝗍, 𝗈𝗇𝖾 𝖼𝖺𝗅𝗅𝗈𝗎𝗌𝖾𝖽 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗋𝖺𝗆𝗆𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇, 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾-𝖽𝖾𝖾𝗉, 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎. 𝖠 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖿𝗈𝗅𝗅𝗈𝗐𝗌 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎'𝗏𝖾 𝖼𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗌𝖼𝗂𝗌𝗌𝗈𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍, 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝗂𝗇𝗄 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗂𝗍 𝖻𝗎𝗋𝗇𝗌.

𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗈𝗅𝖿 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗄𝗎𝗅𝗅, 𝗁𝗈𝗍 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗉𝗎𝖿𝖿𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗅𝗂𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗁𝖺𝗆𝗆𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗈𝗈𝗋𝖻𝗈𝖺𝗋𝖽𝗌, 𝖺 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉-𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉-𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉 𝗂𝗇 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗉𝗂𝗌𝗍𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎. 𝖠 𝗍𝗁𝗂𝗋𝖽 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾𝗌 𝗂𝗍𝗌 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾𝗌 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝖻𝗌𝖼𝖾𝗇𝖾𝗅𝗒 𝗐𝗂𝖽𝖾 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗋𝗎𝖻𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖿𝗂𝗀𝗎𝗋𝖾-𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍𝗌 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍.

𝖧𝗂𝗌 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝖻𝖾𝗅𝗅𝗒, 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝖼𝗋𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗅𝖺𝖽𝖽𝖾𝗋. 𝖯𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝖽𝖺𝗆 𝖼𝗋𝖺𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝗎𝗌𝗌𝗒 𝗌𝗉𝖺𝗌𝗆𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌, 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗅𝗅𝗈𝗎𝗌𝖾𝖽 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽.

"𝖢𝗎𝗆," 𝗁𝖾 𝖽𝖾𝗆𝖺𝗇𝖽𝗌, 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗀𝗋𝖺𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁. "𝖲𝗊𝗎𝗂𝗋𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗆𝖾, 𝗉𝗎𝗉. 𝖢𝗈𝗆𝖾 𝗈𝗇."

𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇'𝗍 𝖽𝗈 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗎𝗍 𝗈𝖻𝖾𝗒. 𝖠 𝗁𝗈𝗍 𝗃𝖾𝗍 𝗌𝗉𝗋𝖺𝗒𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝗂𝗇, 𝗌𝗈𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍. 𝖧𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗈𝗅𝖾, 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗅𝖺𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗅𝗎𝗂𝖽𝗌 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗅𝗎𝗇𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋𝗌𝗁𝗈𝖼𝗄𝗌, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀, 𝗆𝗂𝗅𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈𝖻. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖾𝗀𝗌 𝖻𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾, 𝗇𝗈 𝗀𝗋𝖺𝖼𝖾𝖿𝗎𝗅 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗉𝗌𝖾, 𝖺 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗍𝗎𝗋𝖺𝗅 𝖿𝖺𝗂𝗅𝗎𝗋𝖾, 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗌𝗇𝖺𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝗇𝖾𝗌 𝗋𝖺𝗍𝗍𝗅𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇𝗅𝗒 𝗌𝗅𝖺𝖼𝗄. 𝖧𝖾 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗁𝗂𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗈𝗈𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗍𝖺𝗒 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝖽𝖾𝖺𝖽𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗁𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗈𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌.

𝖧𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝗋𝗎𝗂𝗇𝖾𝖽. 𝖧𝗂𝗌 𝗃𝖺𝗐 𝗌𝗁𝗂𝗇𝖾𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝖼𝗁𝗂𝗇 𝗍𝗈 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄𝖻𝗈𝗇𝖾, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗃𝗎𝗂𝖼𝖾𝗌 𝗌𝗆𝖾𝖺𝗋𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝗎𝖻𝖻𝗅𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗐𝗂𝗉𝖾 𝗂𝗍 𝗈𝖿𝖿. 𝖧𝖾 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗌𝗍𝖺𝗋𝖾𝗌 𝗎𝗉 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗀𝗈𝗅𝖽𝖾𝗇 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖻𝗅𝗈𝗐𝗇 𝖻𝗅𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝖾𝗇𝗍𝗋𝖾, 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗌𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗌𝗉𝗋𝗂𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍 𝗂𝗌 𝗉𝗅𝖺𝗌𝗍𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗍𝗍𝗈𝗇 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝖽𝖺𝗋𝗄 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝗇𝗂𝗉𝗉𝗅𝖾𝗌 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗏𝗂𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖻𝗋𝗂𝖼. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗂𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗁𝗈𝗋𝗍, 𝗂𝗇𝗏𝗈𝗅𝗎𝗇𝗍𝖺𝗋𝗒 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗈𝗈𝗋.

𝖸𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗐𝗈𝗋𝗄 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗌𝗐𝖺𝗅𝗅𝗈𝗐𝗌, 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝖺𝗓𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖾𝗌𝗌 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝗉𝗂𝗇𝗄 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗉𝗎𝗅𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗏𝗂𝗌𝗂𝖻𝗅𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗍𝗈𝗆𝖺𝖼𝗁 𝗂𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺𝖼𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋𝗌𝗁𝗈𝖼𝗄𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗃𝖺𝗐 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌. 𝖳𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄 𝗃𝗎𝗆𝗉𝗌.

𝖸𝗈𝗎 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗉 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖾𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖽𝗋𝗈𝗉 𝗍𝗈 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗇𝗍𝗌, 𝖺 𝖽𝖺𝗋𝗄 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖻𝗅𝖾𝖾𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖻𝗋𝗂𝖼 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾.

"𝖠𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖿𝗎𝖼𝗄 𝗆𝖾," 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗁𝗈𝖺𝗋𝗌𝖾, "𝗈𝗋 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗌𝗍𝖺𝗋𝖾 𝖺𝗍 𝗆𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖨'𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗆𝖾𝖺𝗅?"

𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝖺 𝗅𝖺𝗎𝗀𝗁, 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖺𝗋𝗄, 𝗉𝗎𝗅𝗅𝖾𝖽 𝗎𝗉 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝖻𝗅𝗈𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝗁𝖺𝗎𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗉 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗇 𝗈𝗇𝖾 𝗆𝗈𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆 𝖻𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖾𝗅𝗅𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗆𝖾𝖺𝗋 𝗈𝖿 𝗉𝗋𝖾-𝖼𝗎𝗆 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗁𝗈𝗍 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝗂𝗉 𝗍𝗈 𝗇𝖺𝗏𝖾𝗅.

𝖧𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗍 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗆𝖺𝗋𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝗂𝗌 𝗇𝗈𝗌𝗍𝗋𝗂𝗅𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗋𝖾.

"𝖸𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗆𝖾, 𝗉𝖾𝗍?" 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖺𝖻𝗈𝗏𝖾 𝖺 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗐𝗈𝗋𝖽 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖻𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝖺𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖽𝖾𝗌𝖼𝖾𝗇𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗆. 𝖧𝖾 𝗋𝗈𝗅𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗍𝗈𝗆𝖺𝖼𝗁, 𝗅𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗇𝗀𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆. "𝖨'𝗏𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝖨'𝗆 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗇𝗈𝗍 𝖼𝗈𝗇𝗏𝗂𝗇𝖼𝖾𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗈𝗇'𝗍 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄."

𝖳𝗁𝖾 𝗉𝗈𝗎𝗍 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗂𝗍, 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗅𝗉𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗈𝗇𝖾𝗌𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗇 𝗌𝗉𝗅𝗂𝗍𝗌 𝗉𝗋𝖾𝖽𝖺𝗍𝗈𝗋𝗒, 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗉𝗂𝗏𝗈𝗍𝗌, 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖺𝗂𝗋𝖻𝗈𝗋𝗇𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗁𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗍𝗍𝗋𝖾𝗌𝗌.

𝖧𝖾'𝗌 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎'𝗏𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗂𝗌𝗁𝖾𝖽 𝖻𝗈𝗎𝗇𝖼𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝗂𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗐𝗌 𝖽𝗋𝖺𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗋𝗈𝗇𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝗋𝖾𝗌𝗌, 𝗈𝗇𝖾 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗇 𝗉𝗎𝗅𝗅, 𝖿𝖺𝖻𝗋𝗂𝖼 𝗉𝖺𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖳𝗁𝖾 𝖼𝗅𝖺𝗌𝗉 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖺 𝗌𝗇𝖺𝗉𝗌 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗐𝗈 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌, 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗉𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗏𝖾𝖽 𝗈𝖿𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖼𝖾𝗋𝖾𝗆𝗈𝗇𝗒. 𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋'𝗌 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗈𝗍𝗁𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗅𝗅𝗈𝗐𝗌 𝗂𝗇 𝗉𝗂𝖾𝖼𝖾𝗌, 𝗌𝗁𝗋𝖾𝖽𝖽𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗂𝗌𝖼𝖺𝗋𝖽𝖾𝖽, 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗁𝖺𝗅𝖿-𝗌𝖾𝗋𝗂𝗈𝗎𝗌 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝖻𝗎𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖺 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗇𝖾𝗐 𝗐𝖺𝗋𝖽𝗋𝗈𝖻𝖾, 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗈𝗅 𝖺𝗂𝗋.

𝖧𝖾 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗅𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝖺𝗏𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖾𝗅𝗅𝗒. 𝖳𝖾𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌, 𝗏𝖾𝗂𝗇𝖾𝖽, 𝖾𝖺𝗌𝗂𝗅𝗒 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁𝖾𝖽 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗋𝗂𝖻𝗌. 𝖸𝗈𝗎 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗌𝗍𝖺𝗋𝖾 𝖺𝗍 𝗂𝗍, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽, 𝖺 𝖿𝗋𝖾𝗌𝗁 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗐𝖾𝗍𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗌𝗈𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌, 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗁𝗈𝗐 𝗁𝖾’𝗌 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗌𝗉𝗅𝗂𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗉𝖾𝗇. 𝖧𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗇𝗌 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎, 𝗉𝗎𝗉𝗂𝗅𝗌 𝖻𝗅𝗈𝗐𝗇 𝗐𝗂𝖽𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗋𝖾𝗆𝗈𝗋 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝗂𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝗈𝗉𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽.

"𝖫𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗌 𝖻𝗋𝗈𝗄𝖾𝗇 𝗌𝗍𝗈𝗇𝖾, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖽𝗂𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌. "𝖣𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒. 𝖲𝗈𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗒 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝗂𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗆𝖾 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗉𝖾𝗇, 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗒𝗈𝗎? 𝖶𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆?"

𝖠 𝗉𝖺𝗍𝗁𝖾𝗍𝗂𝖼 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋 𝖾𝗌𝖼𝖺𝗉𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗂𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌, 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖺𝖻𝗂𝖺, 𝖾𝗑𝗉𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗌𝗁𝖾𝗌. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗋𝗈𝖺𝖽 𝗍𝗂𝗉 𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗉𝖾𝗇, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖿𝗅𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀, 𝖺 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝖻𝗎𝗋𝗇 𝗂𝗀𝗇𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗍𝗋𝗎𝗀𝗀𝗅𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝖺𝖼𝖼𝗈𝗆𝗆𝗈𝖽𝖺𝗍𝖾 𝗁𝗂𝗆. 𝖸𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗌𝗉, 𝗇𝖺𝗂𝗅𝗌 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉. "𝖥𝗎𝖼𝗄, 𝗌𝗎𝖼𝗁 𝖺 𝗀𝗈𝗈𝖽 𝗀𝗂𝗋𝗅," 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎.

𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁 𝗂𝗌 𝗂𝗆𝗆𝖾𝖽𝗂𝖺𝗍𝖾, 𝗂𝗆𝗆𝖾𝗇𝗌𝖾. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖽𝗋𝗈𝗉𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝖺 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝗍 𝗌𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗍𝗐𝗈 𝗂𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝖻𝗅𝗒 𝗉𝗋𝗒 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍. 𝖧𝖾'𝗌 𝗌𝗈 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍𝗂𝗏𝖾𝗅𝗒 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗈𝖿 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖻𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗌 𝗂𝗍'𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾𝖽 𝗀𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍, 𝗆𝖺𝗂𝗇𝗍𝖺𝗂𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾, 𝗅𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗇𝗀𝗍𝗁 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾 𝗁𝗂𝗆 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋. 𝖳𝗁𝗋𝖾𝖾 𝗂𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌. 𝖥𝗈𝗎𝗋. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗌𝗈𝗅𝗂𝖽 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗅𝗈𝗐 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖾𝗅𝗅𝗒, 𝖺 𝖽𝖾𝖾𝗉, 𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖻𝗈𝗋𝖽𝖾𝗋𝗌 𝗈𝗇 𝗉𝖺𝗂𝗇.

"𝖡𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗈𝗎𝗍, 𝗃𝖺𝗐 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝖽, 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗀𝗋𝗂𝗍𝗍𝖾𝖽. 𝖧𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝖾 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗁𝗈𝗅𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝖺 𝖿𝗂𝗇𝖾 𝗍𝗋𝖾𝗆𝗈𝗋 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝖽𝖾𝖽 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖾𝖺𝗋𝗆𝗌. 𝖧𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖻𝖺𝖼𝗄. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗋𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗈𝖿𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝖽, 𝖺 𝗋𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽 𝗆𝗈𝖺𝗇 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖿𝗂𝗀𝗁𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗏𝖺𝗌𝗂𝗈𝗇, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝖾𝗌𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗋𝗈𝗅𝗅 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝖽𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄, 𝖻𝗋𝗎𝗍𝖺𝗅 𝗅𝖾𝗇𝗀𝗍𝗁 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁 𝗍𝗈 𝗒𝗂𝖾𝗅𝖽.

"𝖥𝗎𝖼𝗄," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗎𝗆𝖻𝗅𝖾𝗌, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗌𝗁𝗋𝖾𝖽𝖽𝖾𝖽. "𝖲𝗈 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝗋𝗎𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗈𝗋 𝖺𝗇𝗒𝗈𝗇𝖾 𝖾𝗅𝗌𝖾. 𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝖿𝗎𝖼𝗄 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗒𝗈𝗎'𝗅𝗅 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗆𝖾 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗀𝗎𝗍𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝖽𝖺𝗒𝗌."

𝖠𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇𝖼𝗁. 𝖠𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗀𝗈𝗇𝗂𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗀𝖺𝗉𝖾𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝖻𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝖻𝗂𝖼 𝖻𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗅𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗌𝗅𝖺𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌.

𝖠𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇, 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒, 𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌. 𝖧𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗈𝗎𝗍 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒, 𝖾𝗑𝖼𝗋𝗎𝖼𝗂𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀𝗅𝗒 𝗌𝗈, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖼𝗅𝗂𝗇𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗇𝖺𝗉𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖾𝖾𝗉, 𝗉𝗎𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗂𝗋 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝗎𝗇𝗀𝗌.

"𝖠𝗍𝗍𝖺 𝗀𝗂𝗋𝗅," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝖺𝗇𝗌. "𝖸𝗈𝗎 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗍𝗈 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗆𝖾, 𝗉𝗎𝗉𝗉𝗒. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗉𝖾𝗋𝖿𝖾𝖼𝗍."

𝖧𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗂𝗌 𝗂𝗋𝗈𝗇, 𝖼𝗅𝖺𝗐𝗌 𝗌𝗂𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖽𝗋𝖺𝗐 𝖻𝗅𝗈𝗈𝖽, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖺 𝗍𝖺𝗌𝗍𝖾, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝗌𝗂𝗇𝗀. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝖼𝖾𝗇𝗍 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗁𝗂𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝖽𝗋𝗎𝗀, 𝗉𝗎𝗉𝗂𝗅𝗌 𝖻𝗅𝗈𝗐𝗇 𝖻𝗅𝖺𝖼𝗄 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗒𝖺𝗇𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗉𝗎𝗇𝗂𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗅𝖾𝖺𝗏𝖾𝗌 𝗇𝗈 𝗋𝗈𝗈𝗆 𝖿𝗈𝗋 𝗆𝖾𝗋𝖼𝗒. 𝖤𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝖼𝗅𝖺𝗂𝗆, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾’𝗌 𝖼𝖺𝗋𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖺𝗆𝖾 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗈𝗎𝗅 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖺𝗂𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝗍𝖺𝗍𝗂𝖼.

𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝖾, 𝗌𝗁𝗂𝗇𝗒 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗅𝖾𝗍 𝗎𝗉. 𝖧𝖾 𝗎𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗍, 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝗈𝗇 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝗂𝗌 𝗐𝖾𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗅𝗍𝗁𝗒, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗂𝗆𝗉𝖺𝖼𝗍 𝗌𝖾𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝗈𝖼𝗄𝗐𝖺𝗏𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗎𝗍 𝖺 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀, 𝖽𝗋𝗈𝗈𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖾𝗌𝗌.

"𝖮𝗁, 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝖽𝗈𝗇𝖾? 𝖥𝗎𝖼𝗄 𝗇𝗈, 𝖻𝖺𝖻𝗒𝗀𝗂𝗋𝗅."

𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗆𝗉 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻𝗌 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝖻𝗈𝗇𝖾𝗌. 𝖧𝖾 𝗅𝖾𝗏𝖾𝗋𝖺𝗀𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗅𝗂𝗉𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗍𝗍𝗋𝖾𝗌𝗌. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄 𝗅𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗇 𝖺 𝗀𝖺𝗌𝗉. 𝖧𝖾 𝗌𝗁𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇, 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗉𝗂𝗇𝖾, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗂𝗋, 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄𝗌 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗐𝗂𝖽𝖾 𝖻𝗒 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉. 𝖳𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗌𝗉𝖺𝗇𝗄 𝗂𝗌 𝖺𝗇 𝖾𝗑𝗉𝗅𝗈𝗌𝗂𝗏𝖾 𝗌𝗆𝖺𝖼𝗄 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅𝖾𝗌𝗍 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝖻𝗅𝗈𝗈𝗆𝗌 𝖿𝗂𝖾𝗋𝗒 𝗋𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗋𝖺𝖽𝗂𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾, 𝖺 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉, 𝖻𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍𝖻𝖾𝖺𝗍.

𝖠 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋 𝖾𝗌𝖼𝖺𝗉𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍. 𝖧𝖾 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗀𝗎𝗍𝗍𝗎𝗋𝖺𝗅 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄. "𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗀𝗈𝗇𝗇𝖺 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍, 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍? 𝖤𝗏𝖾𝗋𝗒. 𝖥𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗉𝖺𝗇𝗄." 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗅𝗂𝖿𝗍𝗌, 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖼𝗋𝖺𝖼𝗄𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗅𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝖾𝗅𝗒 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖻𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗉𝖺𝗍𝖼𝗁. 𝖳𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗂𝗇 𝗌𝗁𝗈𝗈𝗍𝗌 𝗎𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗉𝗂𝗇𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖾𝗅𝖾𝖼𝗍𝗋𝗂𝖼 𝖿𝗂𝗋𝖾.

"𝖸𝗈𝗎 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝖾𝖺𝗌𝖾." 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝗀𝗋𝖺𝗏𝖾𝗅 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗅𝗎𝗌𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝗐𝗋𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗌 𝗍𝖺𝗎𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗋𝖺𝖼𝗄𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇. "𝖸𝗈𝗎 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗌𝗁𝗈𝗐 𝗈𝖿𝖿 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗍𝗍𝗒 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗂𝗇 𝗆𝗒 𝖿𝖺𝖼𝖾, 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋 𝗆𝗒 𝗇𝖺𝗆𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗅𝗄 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝖻𝖾𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗆𝖾?"

𝖠𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗆𝖺𝖼𝗄 𝗅𝖺𝗇𝖽𝗌, 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋, 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝖾𝗋. 𝖸𝗈𝗎 𝗍𝗋𝗒 𝗍𝗈 𝗌𝗊𝗎𝗂𝗋𝗆 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗀𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗋𝗏𝖾 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌, 𝗄𝗇𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗍𝖾𝖽 𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁. "𝖸𝗈𝗎'𝗏𝖾 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖻𝖾𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌. 𝖶𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗆𝖾 𝗍𝗈 𝖻𝖾𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗎𝖼𝗄 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝗈𝗅𝖾, 𝖽𝗂𝖽𝗇'𝗍 𝗒𝗈𝗎?" 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗋𝗎𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗋𝗂𝗉 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍. "𝖥𝗎𝖼𝗄, 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗌𝗈 𝗐𝖾𝗅𝗅, 𝗉𝗎𝗉. 𝖸𝗈𝗎 𝗅𝗈𝗏𝖾 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗎𝗍 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝗅𝖺𝖼𝖾, 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗒𝗈𝗎? 𝖫𝗈𝗏𝖾 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗀𝗈𝗈𝖽 𝗉𝖾𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇𝖾𝗋."

𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒, 𝖺 𝗀𝗎𝗌𝗁 𝗈𝖿 𝗐𝖺𝗋𝗆𝗍𝗁 𝖿𝗅𝗈𝗈𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍, 𝗌𝗈𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝖾 𝗂𝗇𝗁𝖺𝗅𝖾𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝗅𝗒, 𝗇𝗈𝗌𝗍𝗋𝗂𝗅𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖼𝖾𝗇𝗍 𝖿𝗂𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗂𝗋.

"𝖫𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎," 𝗁𝖾 𝗌𝗇𝖾𝖾𝗋𝗌, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄. 𝖮𝗇𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌, 𝗀𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖾𝗍𝗇𝖾𝗌𝗌, 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗅𝗎𝗇𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾-𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗎𝗇𝗍. 𝖧𝖾 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗌 𝗂𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝗁𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝗂𝗍𝖾 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖽𝗀𝖾𝗌. "𝖬𝗒 𝗉𝖾𝗋𝖿𝖾𝖼𝗍 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗉𝗎𝗉𝗉𝗒. 𝖬𝗒 𝗌𝗐𝖾𝖾𝗍 𝗀𝗂𝗋𝗅."

𝖧𝖾 𝗍𝗐𝗂𝗌𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎. 𝖠𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗉𝖺𝗇𝗄 𝗅𝖺𝗇𝖽𝗌, 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝖼𝗈𝗇𝗇𝖾𝖼𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗋𝖾𝖺𝗌𝖾 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗌𝗌 𝗆𝖾𝖾𝗍𝗌 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁 𝗃𝗂𝗀𝗀𝗅𝖾𝗌 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗅𝗈𝗐, 𝖺 𝖼𝗋𝗂𝗆𝗌𝗈𝗇 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗉𝗋𝗂𝗇𝗍 𝖻𝗅𝗈𝗈𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁𝖾𝖽 𝗌𝗄𝗂𝗇. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗈𝖻 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌, 𝗆𝗈𝗋𝗉𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖺 𝖼𝗁𝗈𝗄𝖾𝖽 𝗆𝗈𝖺𝗇.

𝖧𝖾 𝗌𝗁𝗂𝖿𝗍𝗌 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋, 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝗅𝖺𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗋𝖺𝗉𝗂𝖽𝗅𝗒, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗎𝖽 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝗂𝗉𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁, 𝖻𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗁𝗋𝗂𝖾𝗄. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝖾, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗉𝖺𝗌𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖾𝗆𝗉𝗍𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗋𝗀𝖺𝗌𝗆 𝖼𝗈𝗂𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗇𝖻𝖾𝖺𝗋𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖺𝗐𝖺𝗒.

"𝖭𝗎𝗁-𝗎𝗁," 𝗁𝖾 𝗍𝖺𝗎𝗇𝗍𝗌, 𝗌𝗉𝖺𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝗅𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗈𝖺𝗄𝖾𝖽 𝗌𝗅𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗆𝗉𝖺𝖼𝗍 𝗃𝗈𝗅𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍. "𝖸𝗈𝗎 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝖨 𝗌𝖺𝗒. 𝖭𝗈𝗍 𝗎𝗇𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖨'𝗆 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖼𝗎𝗇𝗍."

𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗅𝗎𝗇𝗍 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄, 𝗌𝗈𝖺𝗄𝖾𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝗉𝗋𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄, 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗂𝖽𝗀𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗎𝗍𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗉𝗌, 𝗍𝖾𝖺𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍. 𝖳𝗁𝖾𝗇, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗐𝖺𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗂𝗇 𝗈𝗇𝖾 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗅𝗍.

"𝖭𝗈𝗐 𝗌𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆 𝖿𝗈𝗋 𝗆𝖾, 𝖻𝗎𝗇𝗇𝗒." 𝖮𝗇𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗌𝗍𝗌 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝗒𝖺𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝖾𝗑𝗉𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖺𝖻𝗂𝖺 𝗐𝗂𝖽𝖾 𝗈𝗉𝖾𝗇. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝗇𝗎𝖻. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒, 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀, 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗅𝖺𝗆𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗉𝗎𝗇𝗂𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝗌𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆, 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉, 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝗅𝗈𝗐, 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗉𝗂𝗌𝗍𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖾 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌, 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗇𝖾𝗐 𝗈𝗇 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗐 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗍𝗍𝗋𝖾𝗌𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗌𝗂𝗇𝗄 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗌𝗁𝗒 𝗈𝖿 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗄𝗂𝗇. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗐𝗁𝗂𝗍𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝗀𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝖿𝗂𝗌𝗍. 𝖧𝖾 𝗋𝗈𝖺𝗋𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄, 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍𝗌 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗋𝗋𝖺𝗍𝗂𝖼, 𝖿𝗋𝖺𝗇𝗍𝗂𝖼.

𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗂𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗌𝗐𝖾𝗅𝗅, 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗍𝖺𝗎𝗇𝗍. 𝖤𝖺𝖼𝗁 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝗂𝗍 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗍𝗈 𝗌𝗅𝖺𝗆 𝗂𝗍 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗍𝗁𝗎𝖽𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺𝗀𝗈𝗇𝗂𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇, 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗌𝗇𝖺𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋, 𝖻𝗎𝗍 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋.

𝖮𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗐𝗋𝖺𝗉𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖼𝗈𝖼𝗄, 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗈 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗌𝗂𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒. 𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖾𝗂𝗇𝗌 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝗍 𝗋𝖺𝖽𝗂𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗈𝖿𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝖿𝗎𝗋𝗇𝖺𝖼𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗂𝗌 𝗂𝗋𝗈𝗇, 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾𝗌 𝗐𝗁𝗂𝗍𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗂𝗇𝗌𝖺𝗇𝖾, 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗂𝗍, 𝗒𝗈𝗎 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗉𝗅𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗐𝗂𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗒𝗈𝗎'𝗏𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾.

𝖧𝗂𝗌 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗋𝖺𝖻𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉, 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍. 𝖤𝖺𝖼𝗁 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗅𝖼𝗎𝗅𝖺𝗍𝖾𝖽, 𝖽𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖽𝗀𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗅𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗂𝗉 𝗈𝗏𝖾𝗋. 𝖸𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖼𝗁𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗆𝗈𝖺𝗇𝗌, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗀𝗋𝖾𝖾𝖽𝗒 𝖿𝗈𝗋 𝗆𝗈𝗋𝖾, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗍𝖾𝖺𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝖾𝖼𝗁𝗈𝖾𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆, 𝗆𝗂𝗇𝗀𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗍𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗁𝖾 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌.

𝖧𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎, 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗈𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝖺𝗋. "𝖸𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗂𝗍, 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗒𝗈𝗎?" 𝗁𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗅𝗎𝗌𝗍. "𝖸𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗆𝗒 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗌𝗈 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇’𝗍 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾." 𝖸𝗈𝗎 𝗇𝗈𝖽, 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾, 𝗌𝗁𝖺𝗆𝖾𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝗇𝖺𝗂𝗅𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋, 𝖿𝖺𝗌𝗍𝖾𝗋, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗌𝗅𝖺𝗆𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝖺𝗎𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇'𝗍 𝗁𝖺𝗏𝖾.

"𝖦𝗋𝖾𝖾𝖽𝗒 𝗉𝗎𝗉," 𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗋𝗄𝗌, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗍𝗂𝗉𝗌 𝖽𝗂𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗋𝗎𝗂𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖻𝗅𝗈𝗈𝗆 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇. "𝖲𝗍𝖺𝗒 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅."

𝖡𝗎𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗋𝗂𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗆, 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗅𝖺𝗋𝖾𝖽 𝗋𝗂𝖽𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝖽, 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗈𝗅𝖾, 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗂𝗆 𝗍𝖺𝗎𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝗉𝗅𝗂𝗍 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗅𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗐𝖺𝗒. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇 𝖿𝗋𝗂𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗌𝗉. 𝖶𝖾𝗍𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗀𝗎𝗌𝗁𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍, 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗇𝗀𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎, 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗇𝗂𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗈𝖿 𝗈𝖿 𝗁𝗈𝗐 𝖻𝖺𝖽𝗅𝗒 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝖼𝗁𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗈 𝖿𝗂𝗅𝗅 𝗒𝗈𝗎.

"𝖯𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾," 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝖼𝗋𝖺𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝖾 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖻𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝗅𝗂𝖿𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗁𝗈𝗏𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖺𝖻𝗈𝗏𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗎𝗍𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗉𝗌, 𝗌𝗆𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗋𝖾-𝖼𝗎𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾 𝖽𝖾𝗇𝗂𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍 𝗂𝗇𝗐𝖺𝗋𝖽. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗎𝗍 𝖺𝗂𝗋.

"𝖭𝗈." 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗂𝗌 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁, 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽 𝖾𝖽𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝖻𝗅𝖾𝖾𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖽𝗂𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝖻𝗈𝗇𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗋𝗒 𝗈𝗎𝗍, 𝗉𝗂𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝗎𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗊𝗎𝗂𝗋𝗆 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗆. "𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇'𝗍 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗃𝖺𝗐 𝗂𝗌 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗌𝗈 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝖾𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝗃𝗎𝗆𝗉.

𝖧𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗇𝗌𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗂𝗍𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖻 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗂𝖽𝗀𝖾 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗋𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾 𝗋𝗈𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌. 𝖯𝗋𝖾-𝖼𝗎𝗆 𝗅𝖾𝖺𝗄𝗌 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗂𝗅𝗒 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉, 𝗌𝗆𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗉𝗈𝗈𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗏𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇.

𝖧𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗂𝗌 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖺 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖿𝗂𝗌𝗍 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗂𝗍𝗌 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗇𝗈𝗍 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗎𝗍 𝖺𝖼𝗍𝗂𝗏𝖾𝗅𝗒 𝗉𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝖽𝖾𝗆𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗇𝗍𝗋𝗒. 𝖤𝖺𝖼𝗁 𝗃𝖾𝗋𝗄 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗎𝗅𝗀𝖾 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝖽𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝗉𝗅𝗂𝗍 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄. 𝖸𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗌𝗉 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗈𝖼𝗄𝖾𝖽 𝗈𝗉𝖾𝗇.

"𝖥𝗎𝖼𝗄," 𝗁𝗂𝗌 𝗋𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗀𝗎𝗌𝗍𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄, 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗁𝗎𝖽𝖽𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌.

"𝖨 𝖼𝖺𝗇, 𝖨 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗋, 𝖨 𝖼𝖺𝗇 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍." 𝖸𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖼𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗉𝗂𝗇𝖾, 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗎𝗉, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾 𝗒𝖺𝗇𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝖻𝖺𝖼𝗄, 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗋𝗈𝗇 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗂𝗌𝗍.

"𝖸𝗈𝗎 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝖼𝗄 𝗒𝗈𝗎’𝗋𝖾 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋," 𝗁𝖾 𝗐𝗁𝗂𝗇𝖾𝗌, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗉𝗂𝗌𝗍𝗈𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌, 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍 𝖽𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗅𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗍𝗋𝖺𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍𝖻𝖾𝖺𝗍. 𝖡𝗎𝗍 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀, 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗀𝗋𝖾𝖾𝖽𝗒. 𝖸𝗈𝗎 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗉𝗅𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎, 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝗂𝗍 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆.

"𝖨 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝖨 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝗒𝗈𝗎."

𝖧𝖾 𝗐𝗁𝗂𝗇𝖾𝗌, 𝖺 𝗁𝗂𝗀𝗁, 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗋𝗂𝗉𝗉𝖾𝖽 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝗋𝗈𝖼𝗄 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗂𝖽𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗋𝗂𝗆. 𝖧𝗂𝗌 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗌𝗇𝖺𝗀𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗆𝗉 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖻𝗋𝗎𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗆𝗈𝖺𝗇 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗍𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉, 𝗐𝖾𝗍𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗀𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌. 𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗎𝗋𝗀𝖾 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌, 𝖺 𝗀𝗎𝗍𝗍𝗎𝗋𝖺𝗅 𝗋𝗎𝗆𝖻𝗅𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝖺𝗇𝗄𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆.

𝖸𝗈𝗎 𝗌𝗅𝖺𝗆 𝖻𝖺𝖼𝗄𝗐𝖺𝗋𝖽𝗌 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌.

𝖧𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗋𝖺𝗆𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄, 𝖻𝗋𝗎𝗍𝖺𝗅, 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗐𝗂𝖽𝖾. 𝖠 𝗌𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗎𝗋𝗇 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝗂𝗋𝗍𝗁. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁, 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗎𝗋𝗋𝖾𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗐𝖾𝗍 𝗉𝗈𝗉. 𝖧𝗂𝗌 𝖼𝗅𝖺𝗐𝗌 𝗌𝗂𝗇𝗄 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝗉𝗂𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖽𝗈𝗐𝗇. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗍-𝗌𝗈𝖺𝗄𝖾𝖽 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌, 𝖽𝗋𝗈𝗈𝗅 𝗌𝗉𝗂𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁. 𝖳𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗅𝗈𝖼𝗄𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗂𝗆𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗅𝗒 𝖿𝗎𝗅𝗅, 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗏𝖾𝗂𝗇 𝗌𝖼𝗋𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌. 𝖠𝗂𝗋 𝗋𝗂𝗉𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝗎𝗇𝗀𝗌, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖼𝗁𝗈𝗄𝖾𝖽 𝗀𝖺𝗌𝗉𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗃𝖺𝖼𝗄𝗁𝖺𝗆𝗆𝖾𝗋, 𝗉𝗈𝗎𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗋𝗎𝗂𝗇𝖾𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗋𝖺𝗐, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾.

𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗋𝗂𝗉 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄, 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝗉𝖺𝗂𝗇 𝖿𝗅𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗌 𝖻𝗅𝗈𝗈𝖽 𝗐𝖾𝗅𝗅𝗌 𝗁𝗈𝗍.

"𝖥𝗎𝖼𝗄, 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎," 𝗁𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗌𝖼𝗋𝖺𝗉𝖾𝗌 𝗋𝖺𝗐, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽, 𝗉𝖾𝗅𝗏𝗂𝗌 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗂𝗆𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗅𝗒 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋. "𝖡𝖾𝗀𝗀𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗆𝗒 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗆𝗒 𝗉𝖾𝗋𝖿𝖾𝖼𝗍 𝖻𝗂𝗍𝖼𝗁 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝖺𝗍. 𝖨𝗌 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽?"

𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈𝖻. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗉𝖺𝗌𝗆𝗌 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗏𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝗀𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝖺𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗐𝖾𝗅𝗅𝗌, 𝗅𝗈𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗇 𝗉𝗅𝖺𝖼𝖾. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗆𝗂𝗅𝗄 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗈𝗋𝖾.

"𝖥𝗎𝖼𝗄, 𝖿𝗎𝖼𝗄," 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗁𝗈𝗄𝖾 𝗈𝗎𝗍, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗇𝖺𝗂𝗅𝗌 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌. 𝖧𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗏𝗂𝖻𝗋𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗉𝗂𝗇𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗂𝗇 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌, 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗌𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗍.

"𝖬𝗂𝗇𝖾," 𝗁𝖾 𝗌𝗇𝖺𝗋𝗅𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖺𝗋𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒, 𝖿𝗅𝗈𝗈𝖽𝗂𝗇𝗀, 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆𝗂𝖼𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆. 𝖸𝖾𝗌. 𝖧𝗂𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗆𝖺𝗍𝖾. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗏𝖾𝗂𝗇𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌, 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗐𝖾𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗆𝗈𝗋𝖾, 𝗅𝗈𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅.

"𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝖻𝗋𝖾𝖾𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗈 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖽𝖾𝖾𝗉," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌, 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗉𝗂𝗌𝗍𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗌𝗁𝗈𝗋𝗍, 𝗌𝖺𝗏𝖺𝗀𝖾 𝗃𝖾𝗋𝗄𝗌, 𝗋𝖺𝗆𝗆𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗋𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝖾𝗋𝗏𝗂𝗑, 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝖾𝖾𝖽 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋, 𝗁𝗈𝗍𝗍𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗉𝗎𝗋𝗍. "𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗍𝗎𝖿𝖿𝖾𝖽 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗆𝖾, 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝖽𝖺𝗒𝗌, 𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗐𝗈𝗅𝖿 𝗌𝗆𝖾𝗅𝗅𝗌 𝗆𝗒 𝗌𝖾𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎."

𝖸𝗈𝗎 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋, 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝖽𝗂𝗌𝖺𝗉𝗉𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗌𝖾𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗅𝖾𝖼𝗍𝗋𝗂𝖼 𝗌𝗁𝗈𝖼𝗄𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗈𝗋𝖾. 𝖧𝖾 𝗅𝖺𝗎𝗀𝗁𝗌, 𝖽𝖺𝗋𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖾𝗋𝖺𝗅, 𝖿𝗂𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝗒𝖺𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖺𝖼𝗄. "𝖲𝖺𝗒 𝗂𝗍," 𝗁𝖾 𝖽𝖾𝗆𝖺𝗇𝖽𝗌, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗈𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝖺𝗋. "𝖳𝖾𝗅𝗅 𝗆𝖾 𝗐𝗁𝗈𝗌𝖾 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗂𝗌, 𝗉𝗎𝗉𝗉𝗒."

"𝖸𝗈𝗎𝗋𝗌!" 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗅𝗎𝗋, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝗂𝗌 𝗋𝗈𝖺𝗋 𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗋𝖾 𝗏𝗂𝖼𝗍𝗈𝗋𝗒.

"𝖢𝖺𝗇'𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝖿𝗈𝗋𝗆 𝗐𝗈𝗋𝖽𝗌 𝖺𝗇𝗒𝗆𝗈𝗋𝖾, 𝗎𝗁 𝖻𝗎𝗇𝗇𝗒, 𝗂𝗍’𝗌 𝗈𝗄𝖺𝗒, 𝖨’𝗅𝗅 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝖼𝖺𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝖿, 𝗒𝗈𝗎 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗍𝗈 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖾𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗎𝗉𝗉𝗒 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖾."

𝖠𝗇𝖽 𝗀𝗈𝖽, 𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗋𝖺𝗂𝗇 𝖽𝗂𝗌𝗌𝗈𝗅𝗏𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗌𝗍𝖺𝗍𝗂𝖼. 𝖤𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗌𝗁𝗋𝖾𝖽𝗌 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖻𝗎𝗋𝗇-𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁-𝗍𝖾𝖺𝗋 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗂𝗋𝗍𝗁, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗌𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗅𝗍𝗒 𝗍𝖺𝗌𝗍𝖾 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝖽𝗋𝗈𝗈𝗅 𝗌𝗈𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌. 𝖳𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝖻𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝖾𝗋𝗏𝗂𝗑 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾, 𝖺 𝖻𝗋𝗎𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗈𝖾𝗌. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗃𝖾𝗋𝗄 𝗁𝖾𝗅𝗉𝗅𝖾𝗌𝗌𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗉 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗅𝖾𝗇𝗀𝗍𝗁 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖻𝗋𝗎𝗍𝖺𝗅 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾𝗌. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖾𝖼𝗁𝗈𝖾𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗍, 𝗌𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗈𝖺𝗄𝖾𝖽 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄.

"𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝖿𝗂𝗅𝗅 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗉," 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗃𝖺𝖼𝗄𝗁𝖺𝗆𝗆𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗐, 𝗌𝗁𝗈𝗋𝗍, 𝖻𝗋𝗎𝗍𝖺𝗅 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗁𝗂𝗆 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝖽 𝖽𝖾𝖾𝗉. 𝖧𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗇𝖺𝗉 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝗃𝗈𝗅𝗍𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗏𝖾𝗋𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗓𝖾𝖽 𝗇𝖾𝗋𝗏𝖾𝗌. "𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝗉𝗎𝗆𝗉 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗌𝗈 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗒𝗈𝗎'𝗅𝗅 𝖽𝗋𝗂𝗉 𝗆𝗒 𝗌𝖾𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝖽𝖺𝗒𝗌." 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗎𝗆𝖻 𝖽𝗂𝗀𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍, 𝗋𝗎𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌. "𝖸𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝗉𝗎𝗉? 𝖶𝖺𝗇𝗍 𝗆𝖾 𝗍𝗈 𝖿𝗅𝗈𝗈𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗈𝗆𝖻?"

𝖸𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇'𝗍 𝗇𝗈𝖽 𝖻𝗎𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗋𝗒. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝗃𝖺𝗐 𝗁𝖺𝗇𝗀𝗌 𝗌𝗅𝖺𝖼𝗄, 𝖽𝗋𝗈𝗈𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗉𝗈𝗈𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖺𝗋𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗈𝖿𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝖽, 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗍𝗈 𝗆𝖾𝖾𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾, 𝗂𝗇𝗏𝗈𝗅𝗎𝗇𝗍𝖺𝗋𝗒 𝖻𝗎𝖼𝗄𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍 𝗅𝗈𝖼𝗄𝗌 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗍𝖺𝗎𝗍 𝖺𝗌 𝗂𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗏𝖾𝗋𝗌𝗍𝗂𝗆𝗎𝗅𝖺𝗍𝖾𝖽 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌. 𝖸𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗌𝗉𝖺𝗌𝗆𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗀𝗎𝗌𝗁 𝗈𝖿 𝖼𝗋𝖾𝖺𝗆𝗒 𝖿𝗅𝗎𝗂𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗋𝗂𝗉𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌. 𝖸𝗈𝗎 𝖼𝗅𝖺𝗆𝗉 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖻𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒, 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗋𝗂𝗉𝗉𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗋𝗈𝖺𝗋𝗌, 𝖺 𝗋𝖺𝗐 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗏𝗂𝖻𝗋𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄, 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗐𝖺𝗒. 𝖢𝗈𝗅𝗅𝖺𝗉𝗌𝖾𝖽 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗆, 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗂𝗆𝗉𝖺𝗅𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗈𝗍, 𝗌𝗍𝗎𝖿𝖿𝖾𝖽 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗎𝗆 𝗅𝖾𝖺𝗄𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗋𝗂𝗆 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗈𝗅𝖾.

𝖵𝖺𝗅𝗄𝗈’𝗌 𝗌𝗐𝖾𝖺𝗍-𝖽𝗋𝖾𝗇𝖼𝗁𝖾𝖽 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗁𝖾𝖺𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗉𝗂𝗇𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖻𝗋𝗎𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗉𝗅𝗎𝗇𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖾𝗂𝗇𝗌 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝗋𝖺𝗌𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖺𝗅𝗅𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝖾𝗋𝗏𝗂𝗑 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗄𝖾. 𝖧𝖾 𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆, 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗃𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝗂𝗆𝖺𝗅𝗂𝗌𝗍𝗂𝖼 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍𝗌, 𝗇𝗈 𝖿𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌𝖾, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗉𝗈𝗌𝗌𝖾𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗌𝖼𝗋𝖺𝗉𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋 𝖻𝗅𝖺𝖽𝖾 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝖻𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝖺𝗋𝖽.

“𝖬𝗂𝗇𝖾,” 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗇𝖺𝗄𝖾𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖾𝗀𝗌, 𝖼𝖺𝗅𝗅𝗈𝗎𝗌𝖾𝖽 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗀𝗋𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍𝗌. 𝖸𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖼𝗁 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗋𝖺𝗆𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖦-𝗌𝗉𝗈𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝖿𝗈𝗋𝖼𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝖼𝗁𝗈𝗄𝖾𝖽 𝗐𝖺𝗂𝗅 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗅𝗅𝗌 𝗌𝗅𝖺𝗉 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖽𝗋𝗂𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗆𝗉𝖺𝖼𝗍 𝗌𝖾𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗃𝗈𝗅𝗍𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗏𝖾𝗋𝗌𝖾𝗇𝗌𝗂𝗍𝗂𝗏𝖾 𝖼𝗅𝗂𝗍. 𝖣𝗋𝗈𝗈𝗅 𝗌𝗈𝖺𝗄𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗌𝗅𝖺𝖼𝗄 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝗋𝗂𝗍𝗁𝖾, 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗍𝗋𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗍𝗍𝗋𝖾𝗌𝗌.

“𝖸𝗈𝗎’𝗋𝖾 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗌𝗈 𝗉𝗋𝖾𝗍𝗍𝗒, 𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽, 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗆𝗒 𝗉𝗎𝗉𝗌. 𝖦𝗈𝗇𝗇𝖺 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗆𝖾 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝖾𝗋, 𝗐𝗈𝗇’𝗍 𝗒𝗈𝗎, 𝖻𝗎𝗇𝗇𝗒?”

𝖧𝖾 𝖿𝗅𝗂𝗉𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗐𝗋𝖾𝗇𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗐𝗂𝖽𝖾𝗋, 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗁𝗈𝗈𝗄𝖾𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗅𝖻𝗈𝗐𝗌. 𝖤𝗒𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖺𝖼𝗍 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗉𝖺𝗋𝖺𝗅𝗒𝗌𝖾𝖽, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗅𝖺𝖻𝗂𝖺 𝗌𝗍𝗋𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗌𝗁𝗂𝗇𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗂𝗋𝗍𝗁.

"𝖶𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗆𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖾𝖽 𝗒𝗈𝗎." 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗎𝗌𝗍𝗌 𝗍𝗎𝗋𝗇 𝗌𝗁𝖺𝗅𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝗏𝗂𝖼𝗂𝗈𝗎𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗁𝖺𝗆𝗆𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗌𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝖿𝗅𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋 𝖽𝖾𝗌𝗉𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍, 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖻𝖻𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗋𝖾𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾 𝗁𝗂𝗍𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗀𝗎𝗍𝗍𝗎𝗋𝖺𝗅 𝗋𝗈𝖺𝗋, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗃𝖾𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗌 𝗁𝗈𝗍 𝗃𝖾𝗍𝗌 𝖿𝗅𝗈𝗈𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗉𝖺𝗌𝗌𝖺𝗀𝖾. 𝖸𝗈𝗎 𝗆𝗂𝗅𝗄 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍, 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾𝗌 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆𝗂𝖼𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗎𝗆 𝗈𝗏𝖾𝗋𝖿𝗅𝗈𝗐𝗌 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗍, 𝗉𝖺𝗂𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌. 𝖧𝖾 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗉𝗌𝖾𝗌 𝖺𝗍𝗈𝗉 𝗒𝗈𝗎, 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖻𝗎𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗂𝗅𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗈𝗍 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝖾𝖾𝖽 𝗉𝗈𝗈𝗅𝗌 𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗂𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝗈𝗆𝖻.

"𝖬𝗂𝗇𝖾," 𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝖾𝖼𝗄, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝗈𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖺𝗀𝗀𝖾𝖽. "𝖬𝗒 𝗉𝖾𝗍. 𝖬𝗒 𝖻𝗋𝖾𝖾𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝗂𝗍𝖼𝗁. 𝖬𝗒 𝗆𝖺𝗍𝖾." 𝖸𝗈𝗎 𝗆𝗈𝖺𝗇, 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝖼𝗅𝗂𝗆𝖺𝗑 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗌𝗁𝗎𝖽𝖽𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝖾𝗅𝗅𝗒.

𝖠𝖿𝗍𝖾𝗋 𝖺 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾, 𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝖻𝗋𝗎𝗉𝗍𝗅𝗒, 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗈𝖿𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗈𝖼𝗄 𝗌𝗅𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗋𝖾𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗐𝖾𝗍 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽, 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗎𝗇𝗍 𝗀𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇 𝗅𝗂𝗉𝗌 𝗀𝗅𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗆𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗃𝗎𝗂𝖼𝖾𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗎𝗆 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗅𝖾𝖺𝗄 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍𝗌. 𝖡𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝖺𝗇 𝗀𝖺𝗌𝗉, 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗏𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍, 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝖻𝖾𝗇𝗍, 𝖾𝗑𝗉𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒. 𝖳𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗈𝗅 𝖺𝗂𝗋 𝗁𝗂𝗍𝗌 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖾𝗍 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗌, 𝗆𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗅𝗂𝗇𝖼𝗁.

𝖧𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗆𝗌 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎, 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖽𝖺𝗋𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗎𝗇𝗀𝗋𝗒. 𝖠 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝗀𝗅𝗈𝖻 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗉𝗂𝗍 𝗅𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗊𝗎𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝗈𝗇 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇 𝗐𝖾𝗍𝗇𝖾𝗌𝗌, 𝖼𝗈𝗈𝗅 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗐𝖺𝗋𝗆𝗂𝗇𝗀, 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗒𝗈𝗎 𝗃𝖾𝗋𝗄. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖽𝗂𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝖿𝗍 𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗂𝗇𝗇𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗉𝗂𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗉𝖾𝗇. 𝖧𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄 𝗌𝖼𝗋𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋𝗌, 𝗅𝗂𝗉𝗌 𝖻𝗋𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖾𝖺𝗋. 𝖧𝗂𝗌 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝗂𝗌 𝖺 𝗅𝗈𝗐, 𝗀𝗋𝖺𝗏𝖾𝗅𝗅𝗒 𝗋𝗎𝗆𝖻𝗅𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗏𝗂𝖻𝗋𝖺𝗍𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝗇𝖾𝗌.

"𝖱𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗐𝗈, 𝖻𝗎𝗇𝗇𝗒."

𝖠 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉 𝗐𝗁𝗂𝗆𝗉𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍. 𝖸𝗈𝗎 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝖼𝗄 𝗍𝗋𝖺𝗂𝗅 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗎𝗆 𝗍𝗋𝗂𝖼𝗄𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗍 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗒𝗈𝗎. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗋𝗂𝗉𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗌𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝖼𝗄, 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗌𝗍𝗂𝖿𝖿𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗍𝗁𝗂𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝖺𝗏𝗒. 𝖧𝖾 𝗌𝗅𝖺𝗉𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗂𝗀𝗂𝖽 𝗌𝗁𝖺𝖿𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗐𝖾𝗍, 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗅𝗂𝗉𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗀𝖺𝗌𝗉. 𝖸𝗈𝗎 𝗄𝗇𝗈𝗐, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗌𝗁𝗂𝗏𝖾𝗋 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗇𝗂𝗉𝗉𝗅𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗈𝖾𝗌, 𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝖾𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗒𝗈𝗎 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗆𝗂𝗇𝖽 𝗂𝗌 𝖻𝗅𝖺𝗇𝗄, 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝗅𝗂𝗆𝗉, 𝖺𝗇𝖽 𝗒𝗈𝗎'𝗋𝖾 𝗈𝗏𝖾𝗋𝖿𝗅𝗈𝗐𝗂𝗇𝗀. 𝖸𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖾𝗇'𝗍 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖾𝖽 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗁𝖾'𝗌 𝖻𝗋𝖾𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗌𝗍𝗎𝗉𝗂𝖽.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝖼𝗁𝖾𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝗌𝖺𝗒 𝗂𝗍 𝗈𝗋 𝗂𝗍 𝗀𝗈𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝗂𝗆. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽, 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗀𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝖼𝖺𝗅𝗅𝗌 𝖿𝗈𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝖺𝗒 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗋𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖽𝗈𝖾𝗌, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗉𝖾𝗈𝗉𝗅𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝖺𝗒.

𝖳𝗁𝖾 𝗋𝖺𝖽𝗂𝖺𝗍𝗈𝗋 𝖼𝗅𝗂𝖼𝗄𝗌 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗅𝗅. 𝖭𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌.

"𝖨 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝖽𝗈 𝗍𝗁𝗂𝗌," 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖿𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌, 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍𝗅𝗒, 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖿𝗂𝗑𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝖺 𝗌𝖾𝗇𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗅𝗅𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝗇 𝗂𝗍. "𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗂𝗌. 𝖦𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗈𝗆𝖿𝗈𝗋𝗍𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖿𝗈𝗋𝗀𝖾𝗍 𝖨'𝗆 𝗌𝗎𝗉𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗈𝗈𝗋."

"𝖨 𝗇𝗈𝗍𝗂𝖼𝖾𝖽."

"𝖨 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝗐𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗌𝗎𝗉𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇 𝗂𝖿 𝖨 𝗅𝖾𝗍 𝗆𝗒𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖽𝗈 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝗒𝗐𝖺𝗒."

"𝖭𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋." 𝖧𝖾 𝗌𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝗈𝗍𝖾𝗌 𝖺𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝗇𝗈 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝖺𝗌 𝖺𝗇 𝖺𝖽𝗏𝖺𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋, 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗍𝗎𝗋𝗇 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝖾𝗋, 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗈. 𝖧𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝖾𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝖺𝖼𝗍𝗌 𝗈𝗇 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗎𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗉𝗉𝗋𝗈𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗌𝗄𝗂𝗍𝗍𝗂𝗌𝗁 𝖺𝗇𝗂𝗆𝖺𝗅 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗍 𝗌𝗍𝗂𝗋𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇. "𝖸𝗈𝗎 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍'𝗌 𝖺𝗅𝗅 𝖺𝗇 𝖾𝗅𝖺𝖻𝗈𝗋𝖺𝗍𝖾 𝗌𝖾𝗍-𝗎𝗉. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝖺 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗈𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍."

"𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗂𝗍'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗆𝗒 𝖾𝗑𝗉𝖾𝗋𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾."

"𝖨 𝗄𝗇𝗈𝗐." 𝖥𝗅𝖺𝗍, 𝗇𝗈 𝖼𝗁𝖺𝗋𝗆 𝗅𝖺𝗂𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝗎𝗇𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗆𝖺𝗍𝗂𝖼 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽. "𝖨'𝗆 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝗋𝗎𝗌𝗍 𝗆𝖾 𝗒𝖾𝗍. 𝖨'𝗆 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝗈 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝖿𝗂𝗏𝖾 𝗆𝗂𝗇𝗎𝗍𝖾𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗒𝗈𝗎 𝖺𝗋𝖾𝗇'𝗍 𝖻𝗋𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗆𝗉𝖺𝖼𝗍. 𝖨𝗍 𝗆𝗎𝗌𝗍 𝖻𝖾 𝖾𝗑𝗁𝖺𝗎𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀."

𝖲𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆. 𝖧𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗏𝖾𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝖺𝖼𝖾, 𝗀𝗈𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝗇𝗈𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗋𝗒 𝗋𝖾𝗆𝗈𝗏𝖾 𝗁𝖾 𝗎𝗌𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖺𝗌𝗂𝗇𝗀. 𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗌𝗅𝗂𝗉𝗉𝖾𝖽 𝖺 𝗆𝗂𝗇𝗎𝗍𝖾 𝖺𝗀𝗈 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗉𝗎𝗍 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝖻𝖾𝗅𝗈𝗇𝗀𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗉𝗋𝖾𝗍𝖾𝗇𝖽 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗐𝗂𝗌𝖾.

"𝖧𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗐𝖾'𝗅𝗅 𝖽𝗈," 𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝖾𝗌. "𝖨'𝗆 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾 𝗆𝗒 𝖾𝗒𝖾𝗌. 𝖨 𝗐𝗈𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾, 𝗇𝗈𝗍 𝖺 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋, 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗒𝗈𝗎 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗆𝖾 𝖨 𝖼𝖺𝗇. 𝖳𝗁𝗂𝗇𝗄 𝗈𝖿 𝗆𝖾 𝖺𝗌 𝖿𝗎𝗋𝗇𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾. 𝖠 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗐𝖺𝗋𝗆, 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖼𝗈𝗆𝖿𝗈𝗋𝗍𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗌𝗈𝖿𝖺 𝗒𝗈𝗎 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇 𝗍𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝗌𝗂𝗍 𝗈𝗇. 𝖲𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗇𝗈 𝗈𝗉𝗂𝗇𝗂𝗈𝗇 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗈 𝗇𝖾𝗑𝗍. 𝖳𝗈𝗎𝖼𝗁 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍, 𝗁𝗈𝗐𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖺𝗇𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗈𝗇'𝗍 𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝖼𝗈𝗌𝗍𝗌. 𝖭𝗈 𝗈𝗇𝖾'𝗌 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀. 𝖭𝗈 𝖾𝗑𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖺𝖽. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝖿𝗂𝗏𝖾 𝗆𝗂𝗇𝗎𝗍𝖾𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗌𝖼𝗈𝗋𝖾 𝗂𝗌 𝗒𝗈𝗎."

𝖧𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗐𝗈𝗋𝖽, 𝗇𝗈 𝗍𝗁𝖾𝖺𝗍𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗂𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖾𝖼𝗈𝗇𝗈𝗆𝗒 𝗁𝖾'𝖽 𝗎𝗌𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗅𝖺𝗉𝗍𝗈𝗉. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗒 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝗉𝖺𝗅𝗆𝗌 𝗎𝗉. 𝖤𝗏𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾, 𝗇𝗈 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗂𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝖾𝗋, 𝗇𝗈 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗄𝗌. 𝖧𝖾'𝗌 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖻𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗂𝗌, 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋.

𝖳𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗆𝗉 𝗍𝗂𝖼𝗄𝗌 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗎𝗅𝖻 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖿𝗂𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗅𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗁𝖾𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝗌 𝗍𝗈, 𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗂𝗍 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖺𝗋𝖾 𝗌𝗁𝗎𝗍. 𝖨𝗍'𝗌 𝖽𝖾𝖾𝗉𝗅𝗒 𝗎𝗇𝖿𝖺𝗂𝗋, 𝗁𝗈𝗐 𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝗌𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝖽, 𝗃𝖺𝗐 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺 𝗆𝖺𝗇 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗍𝗈 𝗉𝗋𝗈𝗏𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝗈’𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗋𝖾𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗁𝖺𝖽 𝗍𝗈. 𝖧𝖾'𝗌 𝗌𝗈 𝗀𝗈𝗈𝖽-𝗅𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗁𝗎𝗋𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗁𝗈𝗐, 𝗉𝗋𝗈𝖻𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗁𝖺𝗌 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖺 𝗍𝖾𝖾𝗇𝖺𝗀𝖾𝗋 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝗌𝗍𝗋𝗎𝗀𝗀𝗅𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗇 𝖺𝗐𝗄𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗉𝗎𝖻𝖾𝗋𝗍𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗌𝗍 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗂𝗌 𝗁𝖾 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋𝗅𝗒 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗉𝖾𝗋𝖿𝗈𝗋𝗆𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝗒 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗇𝖾𝖾𝖽 𝗍𝗈. 𝖧𝖾 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗌𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗅𝗂𝗌𝗍𝖾𝖽 𝗂𝖿 𝖺𝗇𝗒𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗌𝗄𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖿𝗈𝗈𝗅𝗂𝗌𝗁 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗁𝗈𝗇𝖾𝗌𝗍𝗅𝗒, 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗂𝖿 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿.

𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖺𝗇𝗇𝗈𝗒𝖾𝖽 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍, 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿, 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖺𝖽𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝖻𝖾𝗍𝗍𝖾𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝗈𝗐 𝗇𝖾𝖺𝗍𝗅𝗒 𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗍𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗀𝖺𝗉 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗅𝖾𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗇𝖺𝗆𝖾.

𝖡𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗇 𝗍𝖺𝗅𝗄 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌.

𝖧𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗌 𝗈𝗉𝖾𝗇 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖻𝗂𝗍𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈. 𝖡𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖺𝗇𝗒 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗂𝗇 𝗂𝗍. 𝖠 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍 𝗏𝖾𝗂𝗇𝗌 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗇 𝗈𝗅𝖽 𝗌𝖼𝖺𝗋 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝖿𝗂𝗀𝗁𝗍𝗂𝗇𝗀.

𝖧𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗍, 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝖼𝗈𝗇𝗍𝖺𝖼𝗍 𝗂𝗌 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌.

𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗂𝖼𝗄𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗎𝗉, 𝗌𝖾𝗍𝗌 𝗂𝗍 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗅𝖺𝗉, 𝖺𝗇𝖽 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗂𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾 𝗂𝗌 𝗇𝖾𝖺𝗋𝗅𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗓𝖾 𝗈𝖿 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗉𝗎𝗍 𝗍𝗈𝗀𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽𝗌 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗈𝗏𝖾𝗋, 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒. 𝖳𝗁𝖾 𝖻𝖺𝖼𝗄𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗄𝗇𝗎𝖼𝗄𝗅𝖾𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖺𝗅𝗆, 𝖺𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗇𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗋𝗂𝗌𝗍 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗌𝗂𝗍𝗌 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗎𝗋𝖿𝖺𝖼𝖾. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾'𝗌 𝖺 𝗏𝖾𝗂𝗇 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗈𝗋𝖾𝖺𝗋𝗆 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝖻𝗎𝗌𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖽𝗂𝗌𝗍𝗋𝖺𝖼𝗍𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗁𝖾 𝗍𝗋𝖺𝖼𝖾𝗌 𝗂𝗍, 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗍𝗈 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗅𝖾𝖾𝗏𝖾 𝗀𝗈𝗍 𝗉𝗎𝗌𝗁𝖾𝖽 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗅𝖻𝗈𝗐 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗍𝗁𝗋𝖾𝖾 𝗁𝗈𝗎𝗋𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝖿𝖿𝗈𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗇𝗈𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖾𝖺𝗌𝗎𝗋𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝖻𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽.

𝖧𝖾'𝗌 𝗌𝗉𝖾𝗇𝗍 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗌𝗁𝗈𝗐 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄𝗂𝗇𝗀, 𝗆𝗈𝗌𝗍𝗅𝗒 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗇𝖾𝖼𝖾𝗌𝗌𝗂𝗍𝗒, 𝖻𝗎𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽𝗇'𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗉𝖺𝗋𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗍𝗂𝗉𝗌 𝗎𝗉 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗋𝗂𝗍𝗍𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖧𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾, 𝗌𝗈 𝗁𝖾 𝗌𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗂𝗍, 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗃𝖺𝗐 𝖼𝗅𝖾𝗇𝖼𝗁, 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋, 𝗂𝗇 𝖺 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝗌𝖺𝗒 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅.

𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝗎𝗉 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇𝗌, 𝖿𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗇𝗒 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝖾𝖽. 𝖥𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗂𝗓𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝖾 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗍𝗈 𝖾𝗑𝖺𝗆𝗂𝗇𝖾 𝗍𝗈𝗈 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗅𝗒. 𝖪𝗇𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀, 𝗌𝗁𝖾 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋𝖻𝗈𝗇𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗋𝖾 𝗐𝗂𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗉𝗌. 𝖨𝗍 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖺𝖽 𝗌𝖾𝗇𝗌𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗉𝖾𝗇𝗍 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖺𝗏𝗈𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅 𝖼𝗈𝗌𝗍𝗌. 𝖨𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗂𝗍 𝗌𝗂𝗍 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗌𝖺𝖿𝖾𝗍𝗒 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝖿𝖾𝖺𝗋. 𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖺𝗅𝖺𝗋𝗆𝗂𝗇𝗀.

𝖠 𝗍𝖾𝗋𝗋𝗂𝗍𝗈𝗋𝗂𝖺𝗅 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗋𝗂𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗈𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗎𝗋𝗋𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝗎𝗌𝖾𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗉𝖾𝗈𝗉𝗅𝖾. 𝖧𝖾'𝗌 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗌, 𝗁𝖺𝗌 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗍 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝖿𝖺𝗂𝗋 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝖽𝖺𝗒𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍-𝖽𝖾𝖾𝗉 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗂𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝖾𝗅𝗅 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗀𝗈𝗍 𝖺𝗇𝗒𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝖺𝖽𝗆𝗂𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗄𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈. 𝖧𝖾 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆𝗌𝖾𝗅𝖿. 𝖡𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗁𝖺𝗌 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝗋𝗂𝗀𝗂𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝗀𝗈𝗍𝗍𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖾𝗆𝗈 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝖿𝗎𝗋𝗇𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾. 𝖳𝗈𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝖿𝗎𝗋𝗇𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾. 𝖧𝖾 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗈 𝗁𝗈𝗅𝖽 𝗎𝗉 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗂𝖿 𝗂𝗍 𝗄𝗂𝗅𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗆, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗂𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍.

𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗍𝗌 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗁𝗈𝗐 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝗐𝖺𝗋𝗆𝖾𝗋 𝗁𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗎𝗉 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗅𝗂𝗆𝖻𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒, 𝖺 𝗄𝗇𝖾𝖾 𝖻𝗋𝖺𝖼𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗂𝗀𝗁𝗌, 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗍𝗈 𝖿𝖾𝖾𝗅 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗌𝗍𝖺𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇.

𝖧𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗅𝗂𝗌𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖺𝗌𝗍 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝖺𝗋, 𝖿𝖺𝗌𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗋𝖾𝖺𝗌𝗈𝗇𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾. 𝖲𝗁𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗌 𝗌𝗈 𝖼𝗈𝗅𝖽, 𝖺𝗅𝗐𝖺𝗒𝗌 𝗁𝖺𝗌, 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖽𝗈 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖻𝖺𝖽 𝖼𝗂𝗋𝖼𝗎𝗅𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝗈𝗎𝗏𝖾𝗇𝗂𝗋 𝗈𝖿 𝗁𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗂𝖾𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗋𝗆𝗍𝗁 𝗌𝗂𝗇𝗄𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋𝗇𝗈𝗈𝗇 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗀𝗅𝖺𝗌𝗌 𝗂𝗇 𝗐𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖻𝖺𝗌𝗄 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖻𝗂𝗍.

𝖧𝖾'𝗌 𝗁𝗎𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗉𝗅𝖾𝗇𝗍𝗒 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝗂𝖿𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗌, 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝖺𝗍 𝖺 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝗋𝗆𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌. 𝖧𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗌 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗂𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗈 𝗋𝗎𝗌𝗁 𝗍𝗁𝗂𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗂𝗆𝖺𝗅 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗍𝗈𝗈 𝗆𝖺𝗇𝗒 𝗍𝗂𝗆𝖾𝗌, 𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝖿𝖾𝗌𝗍 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗂𝗌 𝗌𝗉𝖾𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝗈𝗅 𝖻𝗈𝗍𝗁, 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝗍𝗋𝗎𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗈𝗇 𝗂𝗍𝗌 𝗈𝗐𝗇. 𝖴𝗇𝖽𝖾𝗋𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝗍𝗈 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾 𝖽𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅 𝗌𝗉𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗌𝗍𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗉𝗈𝗈𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗇𝗈𝗐 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖼𝗈𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝗈𝗇𝗍𝗁𝗌 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗈 𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝖾𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝖼𝖾, 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗅𝗂𝗆𝖻 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗌𝖼𝗁𝖾𝖽𝗎𝗅𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗂𝗍'𝗌 𝖼𝗅𝖾𝖺𝗋 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗈. 𝖨𝗍'𝗌, 𝖻𝗒 𝖺 𝗌𝗂𝗀𝗇𝗂𝖿𝗂𝖼𝖺𝗇𝗍 𝗆𝖺𝗋𝗀𝗂𝗇, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗌𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾'𝗌 𝖽𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗅𝗅 𝗒𝖾𝖺𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗅𝗂𝖽𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗎𝗉 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖾𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗎𝖼𝗄𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍, 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗌𝗍𝗂𝗅𝗅 𝖻𝗋𝖺𝖼𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝗂𝗉𝗌, 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗈𝖼𝖼𝗎𝗉𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖿𝖾𝗐 𝗂𝗇𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝗌𝗉𝖺𝖼𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗆.

𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗌 𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗉𝖾𝖼𝗍𝖾𝖽. 𝖧𝖾𝗋 𝗌𝖼𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗋𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖽𝖾𝖺𝗅 𝗂𝗇 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗍𝗈 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗆. 𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗈 𝖼𝖺𝗅𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝖻𝗈𝖽𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖻𝗈𝗍𝗁, 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗆𝗆𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗍𝖾𝗋𝗇𝗎𝗆. 𝖧𝖾 𝗍𝗋𝗂𝖾𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗄 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗐𝖺𝗂𝗍𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌, 𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿.

𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝗎𝖼𝗄𝖾𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗅𝗈𝗍 𝗈𝖿 𝖿𝗈𝗋𝖼𝖾 𝖺𝗍 𝗈𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾𝗋 𝗃𝖺𝗐 𝖺𝖼𝗁𝖾𝗌 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗈𝗐 𝖻𝖺𝖽𝗅𝗒 𝗂𝗍 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇𝗅𝗒 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝖼𝗅𝖺𝗆𝗉 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗈 𝖾𝗆𝗉𝗍𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌. 𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗈𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗈𝗈 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝖼𝗎𝗍𝖾𝗇𝖾𝗌𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄𝗌 𝗎𝗉 𝗈𝗇 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗋𝗀𝖾 𝗍𝗈 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝖾 𝗈𝗋 𝖻𝗂𝗍𝖾 𝗈𝗋 𝗌𝗁𝖺𝗄𝖾 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝗍𝗈 𝗉𝗂𝖾𝖼𝖾𝗌. 𝖲𝗁𝖾'𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝗂𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾, 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗍𝗋𝗈𝗇𝗀 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝖼𝗍 𝗈𝗇. 𝖸𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗀𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗈 𝖺𝗇 𝗂𝗆𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖼𝗁𝖾𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝖺𝗋 𝗎𝗇𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗁𝖺𝖻𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝖿𝗈𝗎𝗋 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽𝗌.

𝖭𝗈 𝗐𝖺𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗍𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆, 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗇𝖾𝖼𝗄 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗆𝖾𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋, 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗁𝗎𝗋𝗍.

𝖤𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝗍𝖺𝗎𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗋𝖾𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖺 𝗅𝗈𝗐 𝖾𝗑𝗁𝖺𝗅𝖾, 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖺 𝗅𝖺𝗎𝗀𝗁. "𝖳𝗁𝖺𝗍'𝗌 𝗇𝖾𝗐," 𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗆𝖻𝗅𝖾𝗌, 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝖺𝖼𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾 𝗁𝗂𝗆. 𝖧𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗌 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖻𝗂𝖼𝖾𝗉, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗆𝗎𝗌𝖼𝗅𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗌 𝗇𝗈 𝖻𝗎𝗌𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗈𝗅𝗂𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝖾𝗌 𝗈𝗇𝖼𝖾, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇. 𝖧𝖺𝗋𝖽, 𝗆𝗈𝗌𝗍𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗊𝗎𝖾𝖾𝗓𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗌𝗎𝖽𝖽𝖾𝗇𝗅𝗒 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗂𝗆𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾. 𝖲𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗍𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋, 𝗇𝖾𝖺𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖺𝗋𝖻𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝖺𝗎𝗀𝗁 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝗇𝗈𝗐, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽.

𝖶𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍. 𝖠 𝖿𝗅𝖺𝗍 𝗉𝖺𝗅𝗆 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝖺𝗋𝖽, 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗉𝗎𝗇𝖼𝗍𝗎𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗏𝗂𝗈𝗅𝖾𝗇𝖼𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗄𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖻𝖾 𝖺𝗇 𝖺𝗉𝗈𝗅𝗈𝗀𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖻𝖾 𝖺𝗇 𝖺𝖼𝖼𝗎𝗌𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗎𝗇𝖿𝖺𝗂𝗋 𝗂𝗍 𝗂𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝗌 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅. 𝖲𝗁𝖾 𝗀𝖾𝗍𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋 𝗇𝖾𝗑𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗎𝗆𝖺𝗇 𝗈𝗇𝖾, 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖾𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗂𝗌 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝖺 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗉𝗎𝗋𝗋. 𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗒 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗌𝖾𝗍 𝗈𝖿 𝖾𝖺𝗋𝗌, 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝖽 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗉 𝗈𝖿 𝗈𝗇𝖾, 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗎𝗍 𝗐𝖾𝗅𝗅 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋𝗌.

𝖧𝖾'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗍 𝗂𝗍, 𝖺𝗌 𝗂𝗍 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗌 𝗈𝗎𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝗉𝖾𝗋𝖿𝖾𝖼𝗍𝗅𝗒 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗂𝗍, 𝗆𝗂𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝖺𝗂𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖺𝗆𝗎𝗌𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝖾𝗑𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗁𝖾'𝖽 𝗐𝖾𝖺𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝖺𝗇 𝗎𝗇𝗋𝖾𝗆𝖺𝗋𝗄𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖻𝗈𝖺𝗋𝖽 𝗆𝖾𝖾𝗍𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗇𝗈 𝗌𝗎𝖼𝗁 𝖽𝗂𝗌𝖼𝗂𝗉𝗅𝗂𝗇𝖾, 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗅𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗐𝗂𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝖺 𝗇𝖾𝗐 𝗌𝗉𝗈𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗁𝖺𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗎𝗆𝗉𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗎𝖼𝗁 𝖼𝗎𝗌𝗁𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗇 𝖺 𝗋𝗁𝗒𝗍𝗁𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗇𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗅𝗒 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗎𝗇𝖽𝗈𝗇𝖾 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗌𝖾𝖾𝗆𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗇𝗈𝗍𝗂𝖼𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝖽𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽𝗇'𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖾 𝗂𝖿 𝗁𝖾 𝗍𝗋𝗂𝖾𝖽. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈.

𝖧𝗂𝗌 𝗆𝖺𝗍𝖾 𝗂𝗌 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉 𝗐𝖺𝗀𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅 𝗐𝖺𝗋 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗆, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖾𝖾𝗍𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌, 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝗐𝗂𝗅𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋'𝗌 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾'𝗌 𝗇𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝗂𝖿𝖾 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗌 𝖺𝖽𝗈𝗋𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇 𝖼𝗎𝗋𝗋𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒 𝖻𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝖺𝗋 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗐𝗋𝗈𝗇𝗀𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗋𝗎𝗇𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗌𝗍𝖾𝖺𝗆 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒, 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗎𝗋𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾-𝗅𝗂𝗆𝖻𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝖾𝗆𝖻𝖺𝗋𝗋𝖺𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗐 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍'𝗌 𝗉𝖺𝗌𝗌𝖾𝖽. 𝖲𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗈𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗄𝗇𝖾𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗅𝖺𝗉, 𝗌𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌. 𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌, 𝗌𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒, 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗅𝗈𝗈𝗌𝖾 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾𝗒'𝗏𝖾 𝗅𝖺𝗇𝖽𝖾𝖽 𝗈𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽𝖾𝗋𝗌, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝖾'𝗅𝗅 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗀𝗈 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗂𝗍. 𝖧𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗒𝗌 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗂𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝖺𝗄𝖾 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝗌, 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗉𝗂𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉 𝗋𝖾𝗀𝖺𝗋𝖽𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗁𝗈𝗐 𝗋𝖾𝗅𝖺𝗑𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝗅𝗈𝗈𝗄.

𝖲𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗂𝗇 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒, 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖻𝗂𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖺 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖽𝗈𝖾𝗌, 𝗐𝖺𝗋𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗎𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗎𝗉𝗉𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗉. 𝖳𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗂𝗌 𝖻𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖺 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅, 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗌𝗍 𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾, 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇 𝖺𝗅𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝖼𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝖾𝖽, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗇𝖾𝖾𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗈𝗎𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝖼𝗈𝗆𝗆𝗂𝗍 𝗍𝗈 𝗂𝗍.

𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗉𝗎𝗅𝗅 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖿𝖺𝗋. 𝖩𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗌𝗁𝖾 𝖾𝗑𝗉𝖾𝖼𝗍𝗌 𝗍𝗈 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝖿𝗅𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗌𝗂𝗍𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗍𝖾𝗅𝗅 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗌 𝖺 𝗆𝗂𝗌𝗍𝖺𝗄𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖾. 𝖧𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗈𝗈𝗄, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗂𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖺 𝗅𝗂𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗍𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗁𝖾𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝖾𝗇𝖽𝗌. 𝖨𝗍, 𝗌𝗎𝗋𝗉𝗋𝗂𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝗒, 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍. 𝖭𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾𝗌 𝖾𝗑𝖼𝖾𝗉𝗍 𝗁𝗈𝗐 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝗂𝗍’𝗌 𝗀𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗆𝗈𝗏𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍.

𝖧𝖾 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗋𝖽 𝗈𝗇𝖾. 𝖡𝖺𝗋𝖾𝗅𝗒, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗈 𝗆𝖾𝖾𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗋𝖾𝖼𝖾𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋, 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗌𝗁𝖺𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗇𝗒 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗃𝗈𝗂𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗒𝖾𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗌𝗍𝖺𝗒 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗉𝗋𝗈𝗆𝗂𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽.

𝖲𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗄𝖾𝗌 𝖺 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁, 𝗇𝗈𝗍 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝖺 𝗐𝗈𝗋𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗂𝗇 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝗋 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗐𝖺𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗈𝗋. 𝖳𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗀𝗈𝖾𝗌 𝗈𝗇 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝗇𝗈 𝗋𝗎𝗌𝗁 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝖽𝖾, 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖿𝗂𝖽𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗇𝗈𝗐 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾'𝗌 𝗍𝖾𝗌𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗂𝗍 𝗌𝗈𝗅𝗂𝖽.

𝖧𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗌𝗅𝗈𝗐. 𝖲𝗁𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗇𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗉𝗂𝖾𝖼𝖾 𝗈𝖿 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗌𝗁𝖾'𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝗒 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗌 𝗆𝖺𝗍𝗍𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋.

𝖧𝖾'𝗌 𝗆𝖺𝗇𝖺𝗀𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝗌𝗍 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗅𝗅 𝗇𝗂𝗀𝗁𝗍, 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝖻𝗂𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾'𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝖽𝗆𝗂𝗍 𝗍𝗈 𝖾𝗇𝗃𝗈𝗒𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗐𝗈 𝗌𝖾𝗍𝗌 𝗈𝖿 𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗀𝗂𝗏𝖾 𝖺𝗐𝖺𝗒 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖿𝖺𝖼𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗂𝗋, 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗇 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗆, 𝗂𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌𝗇'𝗍 𝖻𝗎𝗂𝗅𝗍 𝖺𝗇𝗒 𝖽𝖾𝖿𝖾𝗇𝗌𝖾 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍. 𝖧𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗆𝗌 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝗎𝗉 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗌𝗌𝗂𝗈𝗇 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗅𝗂𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗎𝗋𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖺𝗇𝖽 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝖺𝗇 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗎𝗇𝖺𝖼𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋.

𝖥𝗈𝗋 𝖺 𝗌𝖾𝖼𝗈𝗇𝖽 𝗇𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗆𝗈𝗏𝖾𝗌 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍. 𝖧𝖾 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗌 𝗁𝖾𝗋. 𝖧𝖾 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗍𝗈 𝖼𝖺𝗍𝖼𝗁 𝗎𝗉 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾'𝗌 𝖺𝖼𝗍𝗎𝖺𝗅𝗅𝗒 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄. 𝖲𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗍 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖼𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍, 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁, 𝗈𝗇 𝗁𝗈𝗐 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝗁𝖺𝗌 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾𝖽.

𝖳𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌𝖾𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗍'𝗌 𝗎𝗇𝗆𝗂𝗌𝗍𝖺𝗄𝖺𝖻𝗅𝗒 𝖽𝗂𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾. 𝖲𝗅𝗈𝗐𝖾𝗋 𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍, 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝗎𝗇𝗅𝗂𝗆𝗂𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝗌 𝖽𝖾𝖼𝗂𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗌𝗉𝖾𝗇𝖽 𝖺𝗅𝗅 𝗈𝖿 𝗂𝗍 𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗁𝖾𝗋𝖾. 𝖧𝗂𝗌 𝖻𝗈𝗍𝗍𝗈𝗆 𝗅𝗂𝗉 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗌 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗂𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗆𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗁𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗆𝖾𝗌 𝗈𝗎𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽 𝗈𝖿 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖺𝖼𝗄.

𝖧𝖾 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾𝗌 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝗀𝖾𝗍 𝖺 𝖻𝖾𝗍𝗍𝖾𝗋 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝗈𝗇 𝗁𝖾𝗋, 𝗇𝗈𝗌𝖾 𝖻𝗋𝗎𝗌𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖾𝖾𝗄, 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗇𝗌 𝗂𝗍 𝗌𝗅𝗈𝗐𝗅𝗒, 𝗂𝗇 𝗌𝗍𝖺𝗀𝖾𝗌, 𝗀𝗂𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖼𝗁𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗍𝗈 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗂𝖿 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗍𝗈. 𝖧𝖾𝗋 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝗂𝗇𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽, 𝖽𝗋𝖺𝗀𝗀𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗅𝖾𝗍𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝖻𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗈 𝗀𝖾𝗍𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗅𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝗁𝗂𝗆 𝗀𝗋𝗈𝖺𝗇 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗅𝗉𝗅𝖾𝗌𝗌, 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗅𝗌𝖾 𝖺𝖻𝗈𝗎𝗍 𝗁𝗂𝗆.

𝖧𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗆𝗈𝗏𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗉𝗂𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍, 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗂𝗌𝗍 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇, 𝖿𝗂𝗇𝗀𝖾𝗋𝗌 𝗌𝗉𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗐𝗂𝖽𝖾 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗈𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗉𝗋𝖾𝗌𝗌𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇. 𝖳𝗁𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽 𝗂𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗂𝗋 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝖾𝗇𝗌 𝗍𝗈𝗈, 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝖺𝗂𝗇𝖿𝗎𝗅, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝖼𝖾𝗋𝗍𝖺𝗂𝗇, 𝗁𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝗑𝖺𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗌 𝗐𝗁𝗂𝗅𝖾 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋𝗌, 𝗌𝗅𝗈𝗐 𝖿𝗈𝗋 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝗀𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋, 𝖽𝖾𝖾𝗉𝖾𝗋, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝗌𝗍𝗈𝗉𝗉𝖾𝖽 𝗇𝖾𝗀𝗈𝗍𝗂𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒.

𝖲𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗍𝗋𝖺𝖼𝗄 𝗈𝖿 𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗄𝗂𝗌𝗌 𝖾𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗇𝖾𝗑𝗍 𝗈𝗇𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝗍𝗌. 𝖳𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖺𝗋𝖾𝗇'𝗍 𝗀𝖺𝗉𝗌 𝖺𝗇𝗒𝗆𝗈𝗋𝖾, 𝗃𝗎𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗁𝖺𝗇𝖽𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗐 𝗉𝗎𝗋𝗋 𝗁𝖾 𝗄𝖾𝖾𝗉𝗌 𝗆𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍, 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗐𝗇 𝗉𝗎𝗅𝗌𝖾 𝗋𝗈𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗈𝗎𝖽 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖽𝗋𝗈𝗐𝗇 𝗈𝗎𝗍 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗌𝗇'𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌.

𝖨𝗍'𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗅𝗎𝗇𝗀𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖼𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗂𝗆𝖾 𝗈𝗇 𝗂𝗍, 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗅𝗅𝗉𝗈𝗐𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗉𝗎𝗅𝗅𝗌 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝗀𝖺𝗌𝗉 𝗂𝗇 𝖺𝗂𝗋, 𝖼𝗁𝖾𝗌𝗍 𝗁𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗁𝗂𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗅𝖾𝗍𝗌 𝗁𝖾𝗋 𝗀𝗈 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗅𝖿 𝗂𝗇𝖼𝗁 𝗂𝗆𝗆𝖾𝖽𝗂𝖺𝗍𝖾𝗅𝗒, 𝗇𝗈 𝗋𝖾𝗌𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝖺𝗍 𝖺𝗅𝗅, 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗋𝖾𝖼𝗄𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗎𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗐𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗌𝗂𝗀𝗁𝗍. 𝖧𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗎𝗍𝗁 𝗂𝗌 𝗌𝗐𝗈𝗅𝗅𝖾𝗇. 𝖳𝗁𝖾 𝖿𝗅𝗎𝗌𝗁 𝗁𝖺𝗌 𝗀𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝗋𝗈𝖺𝗍 𝗉𝖺𝗌𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝗂𝗋𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖺𝗋𝖾𝗌 𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗇’𝗍 𝗊𝗎𝗂𝗍𝖾 𝖻𝖾𝗅𝗂𝖾𝗏𝖾 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝖽𝗈𝖾𝗌𝗇'𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗂𝖾𝗋, 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝗋𝖽𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺 𝗆𝖺𝗇 𝗐𝗁𝗈 𝗋𝗎𝗇𝗌 𝗍𝗐𝗈 𝖾𝗆𝗉𝗂𝗋𝖾𝗌 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾-𝗁𝖺𝗇𝖽𝖾𝖽𝗅𝗒 𝗌𝗁𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗍𝗈 𝖺𝖽𝗆𝗂𝗍 𝗍𝗈.

"𝖸𝗈𝗎 𝖻𝗂𝗍 𝗆𝖾," 𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗇𝗍𝗌, 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗁𝖾'𝗌 𝖼𝖺𝗍𝖺𝗅𝗈𝗀𝗎𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝗂𝖽𝖾𝗇𝖼𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗅𝖺𝗍𝖾𝗋.

"𝖸𝗈𝗎 𝗌𝖺𝗂𝖽 𝗒𝗈𝗎 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗌𝗍𝗎𝗋𝖽𝗒."

𝖭𝗈𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗒𝖾𝗌. 𝖶𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗅𝖽𝖾𝗋 𝗌𝖾𝗇𝗌𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗎𝗅𝗍𝗒 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝗉𝗋𝖾𝖼𝖾𝖽𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝗍 𝖿𝗈𝗋𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗈𝗎𝗍𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗂𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖼𝖾𝗋𝖾𝗆𝗈𝗇𝗒, 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗇𝗈 𝗆𝗈𝗋𝗍𝖺𝗅 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗒𝖾𝗍 𝖺𝗌𝗌𝖾𝗆𝖻𝗅𝖾𝖽 𝖺 𝗌𝖺𝗍𝗂𝗌𝖿𝖺𝖼𝗍𝗈𝗋𝗒 𝗇𝖺𝗆𝖾 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗌𝖾𝗏𝖾𝗋𝖺𝗅 𝖽𝖾𝗆𝗈𝗇𝗂𝖼 𝗈𝗇𝖾𝗌 𝗈𝗋𝖻𝗂𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖼𝖾𝗉𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗏𝖺𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝖽𝖾𝗀𝗋𝖾𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝖺𝖼𝖼𝗎𝗋𝖺𝖼𝗒. 𝖣𝖾𝗌𝗂𝗋𝖾 𝖺𝗍 𝗂𝗍𝗌 𝗋𝗈𝗈𝗍, 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖽𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗂𝖿𝗂𝖼𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝗋 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝗋𝖾𝖽 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗌𝗁𝖺𝗆𝖾, 𝖽𝖾𝗌𝗂𝗋𝖾 𝖺𝗌 𝖺 𝗐𝗋𝗂𝗍𝗍𝖾𝗇 𝗐𝗈𝗋𝖽 𝗂𝗌 𝖽𝖾𝗌𝗂𝗋𝖾, 𝖿𝗂𝗑𝖾𝖽 𝗎𝗉𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖺𝗀𝖾, 𝖼𝗈𝗆𝗆𝗂𝗍𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗂𝗍𝗌 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝖺𝗇𝗒 𝖾𝗒𝖾 𝖼𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗂𝗍.

𝖮𝗇𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗂𝗌𝗍𝖾𝗋'𝗌 𝗅𝗂𝖿𝖾. 𝖭𝗈𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗏𝖺𝖼𝖺𝗍𝖾𝖽, 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗈𝗎𝗋𝖼𝖾𝗌 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗁𝖾𝗅𝖽. 𝖳𝗁𝖾 𝗅𝗂𝖿𝖾 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖾𝖼𝗂𝖿𝗂𝖼 𝖺𝗇𝖽 𝗎𝗇𝗋𝖾𝗉𝖾𝖺𝗍𝖺𝖻𝗅𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋, 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖻𝖺𝖼𝗄 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗍𝖾𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖾𝖽 𝗍𝗐𝗈 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗇𝗈 𝗉𝗈𝗅𝗂𝗍𝗂𝖼𝖺𝗅 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗂𝖿𝗂𝖼𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈 𝗒𝗂𝖾𝗅𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈 𝗆𝖾𝗋𝖼𝗒 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇 𝗐𝗁𝗈 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝗂𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗋𝗋𝖺𝗇𝗀𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝖾𝖺𝗍𝗁. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝗋𝗋𝖺𝗇𝗀𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝗋𝗂𝖾𝖿, 𝖻𝗎𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝖺𝗇𝗒𝗐𝖺𝗒, 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗐𝖺𝗍𝖾𝗋 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖼𝗋𝖺𝖼𝗄𝖾𝖽 𝗌𝗍𝗈𝗇𝖾, 𝖿𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗀𝖺𝗉 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗉𝗈𝗌𝗌𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈 𝗎𝗌𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗆𝖺𝗄𝖾 𝗂𝗍 𝗌𝗍𝗈𝗉 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝖺𝗋𝗄, 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾, 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾.

𝖧𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽 𝗈𝗇.

𝖠𝗇𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖺 𝗆𝖺𝗅𝖾. 𝖶𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝖼𝗁𝗂𝗅𝖽𝗋𝖾𝗇 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝖼𝖺𝗇𝗇𝗈𝗍 𝗇𝖺𝗆𝖾, 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗐𝖺𝗏𝖾𝗋, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖺 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗂𝖿𝗂𝖼𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗂𝗍𝗒 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗋𝖾𝖼𝗈𝗀𝗇𝗂𝗓𝖾𝖽 𝖺𝗌 𝗌𝖺𝗇𝖾. 𝖧𝖾 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖻𝖾 𝖽𝖾𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝖾𝖼𝖺𝖽𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖼𝗅𝗎𝖽𝖾𝖽, 𝗈𝗋 𝖻𝗋𝗈𝗄𝖾𝗇 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇'𝗌 𝗉𝗎𝗋𝗉𝗈𝗌𝖾, 𝗈𝗋 𝖻𝗈𝗍𝗁, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝖾𝗀𝗂𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖺𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇 𝗂𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗅𝖽 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗈 𝗁𝖺𝖽 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝖬𝖾𝗇𝗓𝗈𝖻𝖾𝗋𝗋𝖺𝗇𝗓𝖺𝗇'𝗌 𝖺𝗉𝗉𝖾𝗍𝗂𝗍𝖾 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗈 𝖺𝗇𝗍𝗂𝖼𝗂𝗉𝖺𝗍𝖾 𝗂𝗍𝗌 𝗉𝗋𝖾𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝖼𝖾𝗌. 𝖳𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝖻𝖾𝗌𝗂𝖽𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝖽𝖺𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽 𝗂𝗍 𝖻𝗒 𝖺 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾 𝖽𝖾𝗀𝗋𝖾𝖾 𝗂𝗇 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾. 𝖠𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖽𝗋𝖾𝗌𝗌 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗇𝗀𝗎𝖺𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝗌𝗍𝗋𝖺𝗍𝖾𝗀𝗒 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗂𝗍 𝗉𝖺𝗌𝗌𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝖽𝗋𝗈𝗐 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇 𝗐𝖺𝗌 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗍𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖿𝖾𝖾l.

𝖡𝗈𝗋𝗂𝗇𝗀.

𝖲𝖾𝗏𝖾𝗇 𝗆𝗈𝗋𝖾, 𝗏𝖺𝗋𝗂𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇𝗌 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗁𝖺𝗇𝖽𝖿𝗎𝗅 𝗈𝖿 𝗌𝗁𝖺𝗉𝖾𝗌: 𝗉𝗈𝗐𝖾𝗋, 𝗌𝖺𝖿𝖾𝗍𝗒, 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗐𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗈𝗐𝖾𝗋'𝗌 𝗀𝖺𝗋𝗆𝖾𝗇𝗍𝗌, 𝗌𝖺𝖿𝖾𝗍𝗒 𝗐𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝗅𝗈𝗏𝖾'𝗌. 𝖧𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝖾𝗑𝗍 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾. 𝖧𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗂𝗍 𝗂𝗇 𝗅𝖺𝗇𝗀𝗎𝖺𝗀𝖾𝗌 𝗐𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗄𝖾𝗋𝗌 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖽𝖾𝖺𝖽 𝖺 𝗆𝗂𝗅𝗅𝖾𝗇𝗇𝗂𝗎𝗆.

𝖠 𝖿𝖾𝗐 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗇𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗆𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝖿𝗋𝖾𝖾𝖽𝗈𝗆, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗐𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖼𝗈𝗆𝗆𝗈𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗂𝗇 𝖽𝗋𝗈𝗐 𝗐𝗈𝗆𝖾𝗇 𝗈𝖿 𝖺 𝖼𝖾𝗋𝗍𝖺𝗂𝗇 𝖺𝗀𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗌𝗈𝗋𝗋𝗈𝗐𝖿𝗎𝗅, 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗂𝗆𝖺𝗀𝗂𝗇𝖾𝖽 𝗂𝗍 𝖺𝗅𝗐𝖺𝗒𝗌 𝖺𝗌 𝖺 𝗅𝗈𝖼𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺 𝖼𝗈𝗇𝖽𝗂𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗉𝖾𝗇𝗍 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝗅𝗂𝗏𝖾𝗌 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗆𝗉𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝗅𝗈𝖼𝖺𝗍𝖾 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗋𝖺𝗇𝗌𝖿𝗈𝗋𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗋𝖾𝗅𝗈𝖼𝖺𝗍𝖾𝖽 𝖽𝗋𝗈𝗐 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇 𝗐𝖺𝗌 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺 𝖽𝗋𝗈𝗐 𝗐𝗈𝗆𝖺𝗇 𝗂𝗇 𝖺 𝖽𝗂𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍 𝗅𝗈𝖼𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇.

𝖧𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗎𝗋𝗀𝖾𝗇𝖼𝗒. 𝖤𝗇𝗏𝗒 𝗐𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗆𝖻𝗂𝗍𝗂𝗈𝗇'𝗌 𝖼𝗅𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀. 𝖠𝗆𝖻𝗂𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗐𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀 𝖽𝖾𝗏𝗈𝗍𝗂𝗈𝗇'𝗌. 𝖣𝖾𝗏𝗈𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗐𝖺𝗌, 𝖺𝗍 𝗂𝗍𝗌 𝗁𝗈𝗇𝖾𝗌𝗍 𝖼𝖾𝗇𝗍𝗋𝖾, 𝖺 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝖽𝖾𝗏𝗈𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖺𝖽𝖽𝖾𝗌𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗁𝗎𝗌 𝖿𝖺𝗋. 𝖠 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗐𝗁𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝖽𝖾𝖺𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗏𝗂𝗇𝖼𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝖺𝗌𝗈𝗇𝗌 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗉𝗈𝗅𝗂𝗍𝗂𝖼𝖺𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝖾𝗇𝗍𝗂𝗆𝖾𝗇𝗍𝖺𝗅. 𝖠 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗐𝗁𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖺 𝗌𝗉𝖾𝖼𝗂𝖿𝗂𝖼 𝗆𝖺𝗅𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗍𝖾𝖽 𝖺 𝗍𝗁𝖾𝗈𝗅𝗈𝗀𝗂𝖼𝖺𝗅 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗍𝖾𝖼𝗍𝗎𝗋𝖾 𝗍𝗈 𝗃𝗎𝗌𝗍𝗂𝖿𝗒 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗐𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗎𝗇𝗇𝖾𝖼𝖾𝗌𝗌𝖺𝗋𝗒 𝖾𝗑𝗉𝖾𝗇𝖽𝗂𝗍𝗎𝗋𝖾 𝗈𝖿 𝖾𝖿𝖿𝗈𝗋𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖾𝗇𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝗍𝗂𝗆𝖾. 𝖠 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗐𝗁𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗇𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽. 𝖠 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗐𝗁𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾 𝗋𝖾𝗇𝖽𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗏𝗂𝗌𝗂𝖻𝗅𝖾. 𝖳𝗁𝖾𝗒 𝗌𝗍𝗈𝗈𝖽 𝗍𝗁𝗋𝖾𝖾 𝖿𝖾𝖾𝗍 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗋𝖾𝗌𝗈𝗅𝗏𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗁𝗈𝗐𝖾𝗏𝖾𝗋 𝗆𝖺𝗇𝗒 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗒 𝗁𝖺𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋.

𝖧𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗌𝗈𝗋𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗆, 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝖺𝗄𝖾𝗌𝗍 𝗌𝖾𝖺𝗆, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗌𝗎𝗌𝖼𝖾𝗉𝗍𝗂𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝖺𝗀𝗋𝖾𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖿𝗈𝗋𝖾𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝖺𝗉 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖻𝖾 𝖼𝗈𝗇𝖼𝗅𝗎𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗌𝖺𝗍𝗂𝗌𝖿𝖺𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗌 𝗍𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍, 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝖺𝖻𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽, 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗋𝖾𝖺𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗌 𝖺𝗇 𝖺𝗆𝗎𝗌𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖾𝖽 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝖺𝗌𝗍 𝗈𝗇𝖾.

𝖲𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗈𝗈𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋, 𝖺𝗉𝖺𝗋𝗍 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗌𝗍 𝖻𝗒 𝗀𝖾𝗈𝗆𝖾𝗍𝗋𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝖼𝖼𝗂𝖽𝖾𝗇𝗍, 𝖼𝗈𝗏𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗁𝖾𝖺𝖽 𝗍𝗈 𝗍𝗈𝖾 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖽𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝖺𝗇 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒 𝖽𝗂𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗎𝖽𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋𝖾 𝖻𝗒 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝗇𝖺𝗏𝗂𝗀𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇𝖺𝗅 𝖾𝗋𝗋𝗈𝗋. 𝖲𝗆𝖺𝗅𝗅. 𝖴𝗇𝖿𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾𝖽. 𝖧𝗂𝗌 𝖿𝗂𝗋𝗌𝗍 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗌 𝗌𝗂𝗆𝗉𝗅𝖾: 𝗍𝗁𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗇𝗀𝖾𝗌𝗍, 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗌𝗍 𝗈𝖻𝗏𝗂𝗈𝗎𝗌𝗅𝗒 𝗎𝗇𝖽𝖾𝖿𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝖺𝗉 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗋𝖾𝗌𝗈𝗅𝗏𝖾 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗆𝗈𝗌𝗍 𝖾𝖿𝖿𝗂𝖼𝗂𝖾𝗇𝗍𝗅𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗌 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖺𝗅𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗌, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝗂𝗌𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝖾𝗌𝗍 𝗈𝖿 𝖺 𝗌𝖼𝗁𝗈𝗅𝖺𝗋 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗇𝖺𝗅 𝗉𝖺𝗀𝖾 𝗈𝖿 𝖺 𝗍𝖾𝗑𝗍 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗌𝗍𝗈𝗈𝖽.

𝖶𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝖼𝗂𝖺𝗅 𝖺𝗋𝗂𝗍𝗁𝗆𝖾𝗍𝗂𝖼 𝗈𝖿 𝖬𝖾𝗇𝗓𝗈𝖻𝖾𝗋𝗋𝖺𝗇𝗓𝖺𝗇, 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋 𝖿𝗈𝗋 𝗌𝗍𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖺𝗋 𝗈𝖿 𝗂𝗍𝗌 𝗅𝗈𝗌𝗌. 𝖶𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝗋𝖾𝖺𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗌 𝗈𝗅𝖽𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗂𝗍𝗌 𝗌𝗁𝖺𝗉𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖺𝗐𝖾𝗋 𝗂𝗇 𝗂𝗍𝗌 𝗍𝖾𝗑𝗍𝗎𝗋𝖾: 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾, 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝗌 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗋𝗎𝗆𝖾𝗇𝗍 𝖻𝗎𝗍 𝖺𝗌 𝗍𝖾𝗋𝗆𝗂𝗇𝗎𝗌, 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖽𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝖺𝖽, 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝖿𝖾𝗋𝗈𝖼𝗂𝗍𝗒 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗐𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗌𝗈 𝗍𝗂𝗀𝗁𝗍𝗅𝗒 𝗂𝗇𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖼𝗈𝗆𝖾 𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗍𝗎𝗋𝖺𝗅 𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋, 𝗅𝗈𝖺𝖽-𝖻𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉𝗈𝗇 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾 𝖻𝖾𝗂𝗇𝗀 𝗋𝖾𝗌𝗍𝖾𝖽. 𝖲𝗁𝖾 𝗄𝗇𝖾𝗐 𝗂𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝖾𝗋𝗆𝗂𝗍𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗈𝗋𝗆 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗇. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝗌𝗈𝗆𝖾 𝗍𝗂𝗆𝖾. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝖾𝖽 𝗋𝖾𝗀𝖺𝗋𝖽𝗅𝖾𝗌𝗌.

𝖡𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗁𝗂𝗆, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗀𝗂𝗋𝗅𝗌 𝗁𝖺𝖽 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝗏𝗈𝗂𝖼𝖾𝗌 𝖺𝗍 𝗅𝖺𝗌𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝖻𝗈𝗅𝖽𝖾𝗌𝗍 𝖺𝗆𝗈𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗁𝖺𝖽 𝖽𝗋𝗂𝖿𝗍𝖾𝖽 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗌𝗉𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗈𝖿 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝗈𝗉𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗒𝖾𝗍 𝗒𝗂𝖾𝗅𝖽, 𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗇𝖾 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗒𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗅𝗂𝗅𝗍 𝗈𝖿 𝖺 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗐𝗁𝗈 𝗁𝖺𝖽 𝗉𝗋𝖺𝖼𝗍𝗂𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗁𝖾𝗋𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗂𝗇 𝗉𝗋𝗂𝗏𝖺𝗍𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝖾𝗋𝖿𝗈𝗋𝗆𝖺𝗇𝖼𝖾, 𝗇𝗈𝗐 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗆𝗆𝗂𝗍𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗂𝗍, 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗒𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝖾 𝗀𝖺𝗏𝖾 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗄𝖾𝗉𝗍 𝗂𝗇 𝗋𝖾𝗌𝖾𝗋𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗌𝗎𝖼𝗁 𝗈𝖼𝖼𝖺𝗌𝗂𝗈𝗇𝗌: 𝖺 𝗉𝖺𝗋𝗍𝗂𝖺𝗅 𝗍𝗎𝗋𝗇, 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗇𝗀𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝗄𝖾𝖾𝗉 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆 𝗌𝗉𝗂𝗇𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗑𝗂𝗌 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗌𝖾𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗍. 𝖳𝗁𝖾𝗒 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗆𝖾 𝖽𝗈𝗐𝗇 𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖻𝗒 𝗆𝗈𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀. 𝖧𝖾 𝗐𝖺𝗌, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗇𝗏𝖾𝗌𝗍𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗈𝗋 𝖾𝖿𝖿𝗈𝗋𝗍, 𝖾𝖺𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗈 𝗉𝗋𝗈𝗏𝗂𝖽𝖾 𝗂𝗍.

𝖨𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋, 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽. 𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆.

𝖧𝖾 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁𝖾𝖽 𝖿𝗎𝗋𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗁𝖾𝗋 𝗆𝗂𝗇𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀.

𝖭𝗈𝗍 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖾𝗋 𝗐𝖺𝗒 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝖺 𝖽𝖾𝖼𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇, 𝖽𝗋𝖺𝖿𝗍𝗂𝗇𝗀, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗎𝗇𝗁𝗎𝗋𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝖺 𝗌𝖼𝗁𝗈𝗅𝖺𝗋 𝗐𝗁𝗈 𝗁𝖺𝖽 𝗋𝖾𝗁𝖾𝖺𝗋𝗌𝖾𝖽 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗂𝗍 𝖿𝖾𝗅𝗍 𝗅𝗂𝗄𝖾 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗂𝗇𝖼𝗍, 𝖽𝗂𝗌𝖼𝖺𝗋𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗋𝖾𝗉𝗅𝖺𝖼𝗂𝗇𝗀, 𝗍𝗎𝗋𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖾𝖺𝖼𝗁 𝗉𝗁𝗋𝖺𝗌𝖾 𝗎𝗇𝗍𝗂𝗅 𝗂𝗍 𝗌𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗋𝗋𝖾𝖼𝗍𝗅𝗒 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗍𝖾𝖼𝗍𝗎𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖺𝗌𝗌𝖾𝗆𝖻𝗅𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗁𝖾 𝗇𝗈𝗍𝗂𝖼𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖺𝗅 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝖼𝗋𝖺𝗆𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝗐𝗂𝗍𝗁𝖽𝗋𝖺𝗐 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗂𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗌𝖺𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗁𝗂𝗆, 𝗇𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝖼𝗅𝖺𝗂𝗆𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗋 𝖼𝗈𝗇𝖼𝖾𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖺𝖼𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗆, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗇 𝗌𝗁𝖾 𝗍𝗎𝗋𝗇𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗁𝗂𝗆 𝖺𝗇𝖽 𝗅𝖾𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗋𝖾𝖺𝖽 𝗂𝗍.

𝖧𝖾𝗋 𝖠𝖻𝗒𝗌𝗌𝖺𝗅 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝖠𝖻𝗒𝗌𝗌𝖺𝗅 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝖼𝗈𝗅𝗒𝗍𝖾𝗌 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗍𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍 𝖺𝗍 𝖠𝗋𝖺𝖼𝗁-𝖳𝗂𝗇𝗂𝗅𝗂𝗍𝗁, 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖽𝖾𝗆𝗈𝗇𝗂𝖼 𝗏𝗈𝖼𝖺𝖻𝗎𝗅𝖺𝗋𝗒 𝗅𝖺𝗂𝖽 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗆𝗈𝗋𝗍𝖺𝗅 𝗀𝗋𝖺𝗆𝗆𝖺𝗋, 𝗍𝗋𝖺𝗇𝗌𝗉𝗈𝗌𝖾𝖽 𝖺𝗇𝖽 𝖽𝗂𝗅𝗎𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗋𝖺𝗇𝗌𝗅𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀. 𝖲𝗁𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗂𝗍 𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝖺𝗇𝖺𝗋'𝗋𝗂 𝖽𝗈, 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗍 𝗈𝗎𝗍𝗐𝖺𝗋𝖽, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝖺𝗇𝖼𝖾𝗌𝗍𝗋𝖺𝗅 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝖽𝗌 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗂𝖾𝖽 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝖺𝗇𝗒 𝗆𝗈𝗋𝗍𝖺𝗅 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝗈𝗋𝗋𝗈𝗐𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗆. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗅𝖾𝖺𝗋𝗇𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗍𝗈𝗇𝗀𝗎𝖾 𝗌𝗈 𝗆𝗎𝖼𝗁 𝖺𝗌 𝗂𝗇𝗁𝖺𝖻𝗂𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗍, 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗂𝗍 𝖺𝗌 𝗈𝗇𝖾 𝗌𝖾𝗍𝗍𝗅𝖾𝗌 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝖺 𝗅𝖺𝗇𝗀𝗎𝖺𝗀𝖾 𝗅𝖾𝖺𝗋𝗇𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝖽𝗋𝖾𝖺𝗆𝗌 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗆𝖾𝗍𝗁𝗈𝖽. 𝖧𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝖿𝗂𝗇𝖽 𝗇𝗈 𝗉𝗋𝖾𝖼𝖾𝖽𝖾𝗇𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝗈𝗐 𝖺𝗇 𝖺𝖽𝗈𝗅𝖾𝗌𝖼𝖾𝗇𝗍 𝖽𝗋𝗈𝗐 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖾𝖽 𝖺𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝖻𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗈𝖿 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾𝗋𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝖾𝗌𝗍.

“𝖳𝗁𝗋𝖾𝖾 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇𝗌”, 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗁𝖺𝗉𝖾𝖽, 𝗂𝗇 𝖺𝗇 𝖠𝖻𝗒𝗌𝗌𝖺𝗅 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝖺𝗋𝗋𝗂𝖾𝖽 𝗂𝗍𝗌 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗍𝗋𝖺𝗇𝗌𝗅𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, “𝗉𝖾𝗋 𝗀𝗂𝗋𝗅 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝗍. 𝖠𝗌𝗄𝖾𝖽 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝖺𝗌 𝗆𝖺𝗇𝗒 𝗌𝗎𝗆𝗆𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀𝗌 𝖺𝗌 𝖨 𝗋𝖾𝗊𝗎𝗂𝗋𝖾, 𝖺𝗍 𝗍𝗂𝗆𝖾𝗌 𝗈𝖿 𝗆𝗒 𝖼𝗁𝗈𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀.”

𝖠𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝖾𝖽 𝗂𝗍𝗌 𝗍𝗁𝖾𝖺𝗍𝗋𝖾. 𝖫𝖺𝗎𝗀𝗁𝗍𝖾𝗋 𝗇𝗈𝗐, 𝗅𝗈𝗐 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾𝗋𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗈𝖿 𝗀𝗂𝗋𝗅𝗌 𝗐𝗁𝗈 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗀𝗋𝖾𝖾𝖽 𝗎𝗉𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝖼𝗈𝗎𝗋𝖺𝗀𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗌𝗎𝗌𝗍𝖺𝗂𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗀𝗋𝖾𝖾𝗆𝖾𝗇𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗌𝗁𝖾𝖾𝗋 𝖼𝗈𝗅𝗅𝖾𝖼𝗍𝗂𝗏𝖾 𝗐𝗂𝗅𝗅.

“𝖳𝗁𝖾 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋𝗌 𝗐𝗂𝗅𝗅 𝖻𝖾 𝗍𝗋𝗎𝗍𝗁𝖿𝗎𝗅 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅𝖾𝗌𝗍 𝖾𝗑𝗍𝖾𝗇𝗍 𝗈𝖿 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝖺𝗉𝖺𝖼𝗂𝗍𝗒,” 𝗌𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝖾𝖽. “𝖭𝗈 𝖽𝖾𝗅𝗂𝖻𝖾𝗋𝖺𝗍𝖾 𝖾𝗏𝖺𝗌𝗂𝗈𝗇. 𝖭𝗈 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗌 𝗍𝖾𝖼𝗁𝗇𝗂𝖼𝖺𝗅𝗅𝗒 𝖺𝖼𝖼𝗎𝗋𝖺𝗍𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗎𝖻𝗌𝗍𝖺𝗇𝗍𝗂𝗏𝖾𝗅𝗒 𝖿𝖺𝗅𝗌𝖾. 𝖠 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗌 𝖺 𝗌𝖾𝗇𝗍𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗂𝗇 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝗋𝗈𝗀𝖺𝗍𝗂𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋𝗆 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗀𝖾𝗇𝗎𝗂𝗇𝖾𝗅𝗒 𝗌𝖾𝖾𝗄𝗌 𝗂𝗇𝖿𝗈𝗋𝗆𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇. 𝖱𝗁𝖾𝗍𝗈𝗋𝗂𝖼𝖺𝗅 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇𝗌, 𝗍𝖾𝗌𝗍𝗌 𝗈𝖿 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗇𝗒𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗇𝗈𝗍 𝗌𝗂𝗇𝖼𝖾𝗋𝖾𝗅𝗒 𝗌𝖾𝖾𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝖽𝗈𝖾𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗈𝗍𝖺𝗅. 𝖳𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍 𝗂𝗌 𝗆𝗂𝗇𝖾 𝗍𝗈 𝗄𝖾𝖾𝗉.”

𝖠 𝗉𝖺𝗎𝗌𝖾, 𝖻𝗋𝗂𝖾𝖿 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝗈𝗅𝗅𝖾𝖽. 𝖳𝗁𝖾𝗇: “𝖨𝗇 𝖾𝗑𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾, 𝖨 𝗋𝖾𝗅𝖾𝖺𝗌𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖺𝗅. 𝖸𝗈𝗎 𝗅𝖾𝖺𝗏𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗎𝗆𝗆𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗀𝗋𝖺𝗇𝗍𝗌. 𝖡𝗎𝗍 𝗒𝗈𝗎 𝖽𝗈 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝖺𝗋𝗆 𝗆𝖾. 𝖸𝗈𝗎 𝖽𝗈 𝗇𝗈𝗍 𝗍𝗈𝗎𝖼𝗁 𝗆𝖾. 𝖸𝗈𝗎 𝗌𝖾𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽 𝗆𝖾, 𝖽𝗂𝗋𝖾𝖼𝗍 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗀𝖺𝗂𝗇𝗌𝗍 𝗆𝖾, 𝖺𝖼𝗍 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗇𝗈 𝖺𝗀𝖾𝗇𝗍 𝗈𝗋 𝗐𝗈𝗋𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗎𝗉𝗈𝗇 𝗆𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗆𝗒 𝖺𝗌𝗄𝗂𝗇𝗀 𝖺𝗇𝖽 𝗆𝗒 𝖾𝗑𝗉𝗅𝗂𝖼𝗂𝗍 𝗂𝗇𝗏𝗂𝗍𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇. 𝖭𝗈𝗍 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀. 𝖭𝗈𝗍 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋.”

𝖧𝖾 𝗍𝗎𝗋𝗇𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝖾𝗋𝗆𝗌 𝗈𝗏𝖾𝗋.

𝖳𝗁𝖾 𝗀𝖺𝗉𝗌 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝖽𝖽𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖽𝗈 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝗂𝗇𝖽𝗂𝗋𝖾𝖼𝗍𝗅𝗒. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖿𝗂𝗑𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖼𝗈𝗉𝖾 𝗈𝖿 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝖼𝖺𝗉𝖺𝖼𝗂𝗍𝗒, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗁𝗂𝗆 𝗅𝖺𝗍𝗂𝗍𝗎𝖽𝖾 𝗈𝗏𝖾𝗋 𝗁𝗈𝗐 𝖿𝖺𝗋 𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗈𝖻𝗅𝗂𝗀𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖺𝖼𝗁 𝖿𝗈𝗋 𝖺𝗇 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗏𝖾𝗋𝗌𝗎𝗌 𝗋𝖾𝗉𝗈𝗋𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖾 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗁𝖾𝗅𝖽. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗀𝗂𝗏𝖾𝗇 𝗁𝗂𝗆 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗈 𝖺𝖼𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗈𝗌𝗌𝗂𝖻𝗂𝗅𝗂𝗍𝗒 𝗈𝖿 𝗁𝗂𝗌 𝗋𝖾𝖿𝗎𝗌𝖺𝗅, 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁 𝗆𝖾𝖺𝗇𝗍 𝖾𝗂𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗂𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗇𝗈 𝖺𝗇𝗌𝗐𝖾𝗋 𝗐𝗈𝗋𝗍𝗁 𝗈𝖿𝖿𝖾𝗋𝗂𝗇𝗀, 𝗈𝗋 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗂𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗎𝗅𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗒𝖾𝗍 𝖽𝖾𝗍𝖾𝗋𝗆𝗂𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗂𝖼𝗁.

𝖠𝗇𝖽 𝗒𝖾𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗐𝗈𝗋𝗄𝖾𝖽 𝗁𝖾𝗋 𝖺𝗋𝗂𝗍𝗁𝗆𝖾𝗍𝗂𝖼 𝖻𝖾𝖿𝗈𝗋𝖾 𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗍𝗎𝗋𝗇𝖾𝖽 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗈𝗐𝖺𝗋𝖽𝗌 𝗁𝖾𝗋. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗇𝖺𝗆𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝗋𝗈𝗀𝖺𝗍𝗂𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗋𝗆 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝖾𝗅𝗒, 𝖿𝗈𝗋𝖾𝖼𝗅𝗈𝗌𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝖼𝗅𝖺𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝖾𝗏𝖺𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗁𝖾 𝗆𝗂𝗀𝗁𝗍 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋𝗐𝗂𝗌𝖾 𝗁𝖺𝗏𝖾 𝖿𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗌𝖾𝗋𝗏𝗂𝖼𝖾𝖺𝖻𝗅𝖾. 𝖭𝗈𝗍 𝗈𝗇𝗅𝗒 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝖻𝗎𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖿𝗋𝖺𝗆𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗌 𝗍𝖾𝗋𝗆𝗌 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗌𝗎𝗉𝗉𝗅𝗂𝖼𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝖺 𝖼𝗅𝖺𝗂𝗆 𝗎𝗉𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗇𝖺𝗍𝗎𝗋𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗑𝖼𝗁𝖺𝗇𝗀𝖾 𝗂𝗍𝗌𝖾𝗅𝖿 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝖺 𝗉𝖾𝗍𝗂𝗍𝗂𝗈𝗇 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝖾𝗋𝖼𝗒, 𝖺𝗇𝖽 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖽𝗈𝗇𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗂𝗇 𝖺𝗇 𝖠𝖻𝗒𝗌𝗌𝖺𝗅 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗒 𝗁𝗂𝗌 𝗈𝗐𝗇 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗀𝗁𝗍𝗌 𝖽𝗂𝖽, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗍𝗋𝖺𝗇𝗌𝗅𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇, 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗅𝗈𝗌𝗌.

𝖧𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝗌𝗎𝗆𝗆𝗈𝗇𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗋𝗂𝗏𝖾𝗋 𝖼𝗁𝖺𝗅𝗄 𝖻𝗒 𝗀𝗂𝗋𝗅𝗌 𝗐𝗁𝗈 𝗐𝖺𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖽𝖾𝖻𝖺𝗎𝖼𝗁𝖾𝗋𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝖺 𝗌𝗍𝗈𝗋𝗒 𝗍𝗈 𝗍𝖾𝗅𝗅, 𝖺𝗇𝖽 𝗈𝗇𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗋𝗋𝗂𝗏𝖾𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺𝖼𝗍.

𝖲𝗁𝖾 𝖻𝗋𝗈𝗄𝖾 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝖾𝖺𝗅 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝖼𝖾𝗋𝖾𝗆𝗈𝗇𝗒 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝖺 𝗉𝗋𝖾𝖼𝗂𝗌𝗂𝗈𝗇 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝗈𝗇𝖿𝗂𝗋𝗆𝖾𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗇𝖾𝗀𝗈𝗍𝗂𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗂𝗆𝗉𝗅𝗂𝖾𝖽: 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗉𝗋𝖾𝗉𝖺𝗋𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗈𝗇𝗌𝗂𝖽𝖾𝗋𝖺𝖻𝗅𝗒 𝗅𝗈𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗁𝖺𝖽 𝖾𝗑𝗂𝗌𝗍𝖾𝖽. 𝖳𝗁𝖾 𝖻𝗂𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖽𝗂𝗌𝗌𝗈𝗅𝗏𝖾𝖽 𝖺𝗌 𝖺 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗉𝗋𝗈𝗉𝖾𝗋𝗅𝗒 𝖼𝗈𝗇𝖼𝗅𝗎𝖽𝖾𝖽, 𝗇𝗈𝗍 𝖾𝗌𝖼𝖺𝗉𝖾𝖽 𝖻𝗎𝗍 𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗋𝗍𝖾𝖾𝗇 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗌𝗍𝗈𝗈𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝗁𝖺𝗉𝗉𝖾𝗇𝖾𝖽 𝖺 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍 𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋 𝗎𝗇𝖽𝖾𝗋𝗌𝗍𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗆𝖾 𝗎𝗌𝖾𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾𝗆.

“𝖠𝗀𝗋𝖾𝖾𝖽”, 𝗁𝖾 𝗈𝖿𝖿𝖾𝗋𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖺𝖼𝖾 𝖻𝖾𝗍𝗐𝖾𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋 𝗆𝗂𝗇𝖽𝗌. 𝖭𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆 𝗌𝗁𝗂𝖿𝗍𝖾𝖽. 𝖳𝗁𝖾 𝗌𝗆𝖺𝗅𝗅 𝖿𝗂𝗀𝗎𝗋𝖾 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝗋𝖾𝗅𝗂𝖾𝗏𝖾𝖽.

𝖳𝗁𝖾 𝗋𝗈𝗈𝗆 𝗁𝖺𝖽 𝖺𝗅𝗋𝖾𝖺𝖽𝗒 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗇 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝖻𝖾𝖼𝗈𝗆𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗇𝗈𝗐 𝗂𝗍 𝗋𝖾𝗊𝗎𝗂𝗋𝖾𝖽 𝗇𝗈𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗁𝗂𝗆 𝖻𝗎𝗍 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇.

𝖶𝗁𝖺𝗍 𝖿𝗈𝗅𝗅𝗈𝗐𝖾𝖽 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋, 𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋 𝗂𝗆𝗉𝗅𝗂𝖾𝗌 𝖺 𝖽𝖾𝖿𝗂𝖼𝗂𝗍, 𝖺 𝗅𝖺𝖼𝗄 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗉𝗋𝖾𝖼𝖾𝖽𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗂𝗅𝗅𝗂𝗇𝗀. 𝖳𝗁𝗂𝗌 𝗐𝖺𝗌 𝖺𝗉𝗉𝖾𝗍𝗂𝗍𝖾 𝗆𝖾𝖾𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍𝗌 𝖺𝗉𝗉𝗈𝗂𝗇𝗍𝖾𝖽 𝗈𝖻𝗃𝖾𝖼𝗍, 𝖺𝗇 𝗈𝗅𝖽 𝗐𝖺𝗇𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗆𝖾𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗎𝗋𝗀𝖾𝗇𝖼𝗒 𝗈𝗋 𝖾𝗑𝖼𝖾𝗌𝗌, 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝖽𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗁𝗈𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗋𝗂𝗇𝗀𝗌 𝗍𝗈 𝖺 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗈𝗇𝖾 𝗁𝖺𝗌 𝖻𝖾𝖾𝗇 𝖺𝗇𝗍𝗂𝖼𝗂𝗉𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗈𝗎𝗍 𝗂𝗆𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝖼𝖾. 𝖧𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗂𝗇 𝖺 𝗁𝖺𝗌𝗍𝖾. 𝖧𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗂𝗇 𝖺 𝖿𝗋𝖾𝗇𝗓𝗒. 𝖧𝖾 𝗆𝗈𝗏𝖾𝖽 𝗍𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖺𝗎𝗅𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝗇𝖾 𝗋𝖾𝗌𝖾𝗋𝗏𝖾𝗌 𝖿𝗈𝗋 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗀𝖾𝗇𝗎𝗂𝗇𝖾𝗅𝗒, 𝗂𝖿 𝖻𝗋𝗂𝖾𝖿𝗅𝗒, 𝗂𝗇𝗍𝖾𝗋𝖾𝗌𝗍𝗂𝗇𝗀, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖺𝗎𝗅𝗍 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗆𝖾 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗏𝖺𝗎𝗅𝗍𝗌 𝖻𝖾𝖼𝗈𝗆𝖾 𝗐𝗁𝖾𝗇 𝗁𝖾 𝗂𝗌 𝗅𝖾𝖿𝗍 𝗍𝗈 𝗁𝗂𝗌 𝗐𝗈𝗋𝗄. 𝖳𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗇𝖽𝗅𝖾𝗌 𝗌𝖾𝗋𝗏𝖾𝖽 𝗉𝗎𝗋𝗉𝗈𝗌𝖾𝗌 𝗈𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗀𝗂𝗋𝗅𝗌 𝗁𝖺𝖽 𝖽𝗋𝖾𝗌𝗌𝖾𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗉𝖺𝖼𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁.

𝖳𝗁𝗋𝗈𝗎𝗀𝗁𝗈𝗎𝗍, 𝗌𝗁𝖾 𝗌𝗍𝗈𝗈𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋.

𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌, 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗁𝗈𝗅𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝗂𝗆𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗈𝗇𝖾 𝖿𝗂𝗑𝖾𝖽 𝗉𝗈𝗂𝗇𝗍 𝗂𝗇 𝗁𝗂𝗌 𝖺𝗐𝖺𝗋𝖾𝗇𝖾𝗌𝗌, 𝗇𝗈𝗍 𝖽𝗈𝗆𝗂𝗇𝖺𝗍𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍, 𝗇𝗈𝗍 𝖽𝖾𝗆𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗍, 𝖻𝗎𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝗍 𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝗂𝗍𝗒 𝗈𝖿 𝖺 𝗇𝗈𝗍𝖾 𝗁𝖾𝗅𝖽 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝖺 𝗆𝖾𝗅𝗈𝖽𝗒, 𝖺𝗎𝖽𝗂𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝖺𝗇𝗒𝗈𝗇𝖾 𝖺𝗍𝗍𝖾𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅𝗅𝗒 𝖾𝗇𝗈𝗎𝗀𝗁. 𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝗏𝖾𝗋𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝖾𝗒𝖾𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝗅𝗈𝗈𝗄 𝖺𝗐𝖺𝗒. 𝖲𝗁𝖾 𝗈𝖻𝗌𝖾𝗋𝗏𝖾𝖽 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗍𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗈𝗇𝖾 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖺 𝗋𝖾𝖼𝗈𝗋𝖽, 𝗈𝗇𝖾 𝖿𝗈𝗋 𝗐𝗁𝗈𝗆 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗌 𝖺 𝗅𝖾𝗌𝗌𝗈𝗇 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗇𝗈𝗐𝗅𝖾𝖽𝗀𝖾 𝗍𝗈𝗈 𝗏𝖺𝗅𝗎𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗈 𝗋𝖾𝖿𝗎𝗌𝖾 𝖻𝖾𝖼𝖺𝗎𝗌𝖾 𝗂𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝗌𝗂𝗆𝗎𝗅𝗍𝖺𝗇𝖾𝗈𝗎𝗌𝗅𝗒 𝗍𝖾𝗋𝗋𝗂𝖻𝗅𝖾, 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗍𝖾𝗋𝗋𝗂𝖻𝗅𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖺𝗅𝗎𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗍, 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋, 𝗌𝖾𝗉𝖺𝗋𝖺𝖻𝗅𝖾 𝗍𝗁𝗂𝗇𝗀𝗌. 𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖿𝗂𝖿𝗍𝖾𝖾𝗇 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗈𝗅𝖽. 𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖽𝗋𝗈𝗐. 𝖲𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗀𝗋𝗈𝗐𝗇 𝗎𝗉 𝗂𝗇 𝖬𝖾𝗇𝗓𝗈𝖻𝖾𝗋𝗋𝖺𝗇𝗓𝖺𝗇 𝖻𝖾𝗇𝖾𝖺𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗂𝗍𝗒'𝗌 𝗉𝖺𝗍𝗂𝖾𝗇𝗍 𝗂𝗇𝗌𝗍𝗋𝗎𝖼𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗂𝗇 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗅𝖽 𝗐𝖺𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗈𝗇𝖾'𝗌 𝗉𝗅𝖺𝖼𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁𝗂𝗇 𝗂𝗍 𝗋𝖾𝗊𝗎𝗂𝗋𝖾𝖽.

𝖳𝗁𝖾𝗌𝖾 𝖿𝖺𝖼𝗍𝗌 𝖺𝖼𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝗉𝗈𝗋𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗂𝗍.

𝖳𝗁𝖾𝗒 𝖽𝗂𝖽 𝗇𝗈𝗍 𝖺𝖼𝖼𝗈𝗎𝗇𝗍 𝖿𝗈𝗋 𝗁𝖾𝗋 𝗀𝖺𝗓𝖾. 𝖧𝖾 𝗁𝖺𝖽 𝗅𝗈𝗈𝗄𝖾𝖽 𝗂𝗇𝗍𝗈 𝗍𝖾𝗇 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗌𝖺𝗇𝖽 𝗉𝖺𝗂𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝖾𝗒𝖾𝗌 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝖿𝗈𝗎𝗋 𝗍𝗁𝗈𝗎𝗌𝖺𝗇𝖽 𝗒𝖾𝖺𝗋𝗌 𝗈𝖿 𝗆𝗈𝗋𝗍𝖺𝗅 𝗌𝗎𝗆𝗆𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀, 𝗁𝖺𝖽 𝖼𝖺𝗍𝖺𝗅𝗈𝗀𝗎𝖾𝖽 𝖾𝗏𝖾𝗋𝗒 𝗀𝗋𝖺𝖽𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝗍𝖾𝗋𝗋𝗈𝗋 𝖿𝗋𝗈𝗆 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖾𝗆𝗉𝗍𝗂𝖾𝗌 𝖺 𝗉𝖾𝗋𝗌𝗈𝗇 𝗈𝗎𝗍 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝖾 𝗄𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖺𝗋𝗉𝖾𝗇𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝗍𝗈 𝖺 𝗌𝗂𝗇𝗀𝗅𝖾 𝖻𝗋𝗂𝗀𝗁𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗎𝗌𝖾𝗅𝖾𝗌𝗌 𝗉𝗈𝗂𝗇𝗍, 𝖺𝗇𝖽 𝗁𝖾 𝗄𝗇𝖾𝗐, 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝖾𝖺𝗋𝗂𝗇𝖾𝗌𝗌 𝗈𝖿 𝗅𝗈𝗇𝗀 𝖾𝗑𝗉𝖾𝗋𝗍𝗂𝗌𝖾, 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗐𝖺𝗍𝖼𝗁𝗂𝗇𝗀 𝗁𝗂𝗆 𝗐𝗈𝗋𝗄 𝖽𝗂𝖽 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝗈𝗌𝖾 𝗐𝗁𝗈 𝗐𝖾𝗋𝖾 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗉𝖺𝗋𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗍. 𝖲𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝗋𝖾𝗉𝖺𝗋𝖾𝖽 𝖿𝗈𝗋 𝗂𝗍. 𝖳𝗁𝖾 𝖿𝖾𝖺𝗋 𝗐𝖺𝗌 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾, 𝗀𝖾𝗇𝗎𝗂𝗇𝖾, 𝗌𝖾𝖺𝗍𝖾𝖽 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗆𝖺𝗋𝗋𝗈𝗐 𝗋𝖺𝗍𝗁𝖾𝗋 𝗍𝗁𝖺𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗄𝗂𝗇, 𝗁𝖾𝗅𝖽 𝗂𝗇 𝗉𝗅𝖺𝖼𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝖺𝗋𝖾 𝗈𝖿 𝗌𝗈𝗆𝖾𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗁𝗈 𝗁𝖺𝗌 𝖺𝖼𝖼𝖾𝗉𝗍𝖾𝖽 𝖺 𝖻𝗎𝗋𝖽𝖾𝗇 𝖿𝗈𝗋 𝖺 𝖿𝗂𝗑𝖾𝖽 𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗇𝖼𝖾 𝖺𝗇𝖽 𝗐𝗂𝗅𝗅 𝗇𝗈𝗍 𝗉𝗎𝗍 𝗂𝗍 𝖽𝗈𝗐𝗇. 𝖡𝗎𝗍 𝖿𝖾𝖺𝗋 𝗐𝖺𝗌 𝗇𝗈𝗍 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖽𝗈𝗂𝗇𝗀. 𝖶𝗁𝖺𝗍 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖽𝗈𝗂𝗇𝗀 𝗐𝖺𝗌 𝗋𝖾𝖺𝖽𝗂𝗇𝗀. 𝖤𝗏𝖾𝗋𝗒 𝖽𝖾𝗍𝖺𝗂𝗅 𝗋𝖾𝖼𝖾𝗂𝗏𝖾𝖽, 𝗐𝖾𝗂𝗀𝗁𝖾𝖽, 𝖼𝗈𝗆𝗆𝗂𝗍𝗍𝖾𝖽 𝗍𝗈 𝗐𝗁𝖺𝗍𝖾𝗏𝖾𝗋 𝖺𝗋𝖼𝗁𝗂𝗍𝖾𝖼𝗍𝗎𝗋𝖾 𝗌𝗁𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝖻𝗎𝗂𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝗁𝗂𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝖼𝖺𝗋𝖾𝖿𝗎𝗅 𝖿𝖺ç𝖺𝖽𝖾, 𝗍𝗁𝖾 𝗁𝗈𝗋𝗋𝗈𝗋 𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝗅𝗅-𝖼𝗈𝗇𝗌𝗎𝗆𝗂𝗇𝗀, 𝖺𝗇𝖽 𝖻𝖾𝗅𝗈𝗐 𝗍𝗁𝖺𝗍, 𝖾𝗇𝗍𝗂𝗋𝖾𝗅𝗒 𝗌𝗎𝖻𝗈𝗋𝖽𝗂𝗇𝖺𝗍𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗐𝗈𝗋𝗄 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗂𝗇𝗎𝗂𝗇𝗀 𝗋𝖾𝗀𝖺𝗋𝖽𝗅𝖾𝗌𝗌.

𝖶𝗁𝖾𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝗌𝗎𝗆𝗆𝗈𝗇𝗂𝗇𝗀'𝗌 𝗀𝗋𝖺𝗇𝗍 𝗐𝖺𝗌 𝗌𝗉𝖾𝗇𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝖾 𝖠𝖻𝗒𝗌𝗌 𝗆𝖺𝖽𝖾 𝗂𝗍𝗌 𝖿𝖺𝗆𝗂𝗅𝗂𝖺𝗋 𝖼𝗅𝖺𝗂𝗆, 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗌𝖾𝗇𝗌𝖺𝗍𝗂𝗈𝗇 𝗈𝖿 𝖺 𝗍𝗁𝗂𝗇 𝗉𝗅𝖺𝖼𝖾 𝖽𝗋𝖺𝗐𝗂𝗇𝗀 𝖼𝗅𝗈𝗌𝖾𝖽, 𝗍𝗁𝖾 𝗉𝗅𝖺𝗇𝖾 𝖿𝗈𝗅𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗌𝗁𝗎𝗍 𝖺𝗋𝗈𝗎𝗇𝖽 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗁𝖺𝖽 𝖻𝗋𝗂𝖾𝖿𝗅𝗒 𝗅𝖾𝗇𝗍 𝗍𝗈 𝗍𝗁𝗂𝗌 𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍, 𝗁𝖾 𝗅𝗈𝗈𝗄𝖾𝖽 𝖺𝗍 𝗁𝖾𝗋 𝗈𝗇𝖼𝖾 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝗏𝖺𝗎𝗅𝗍 𝖺𝗇𝖽 𝖺𝖼𝗋𝗈𝗌𝗌 𝗍𝗁𝖾 𝖿𝗎𝗅𝗅 𝖾𝗏𝗂𝖽𝖾𝗇𝖼𝖾 𝗈𝖿 𝗍𝗁𝖾 𝖾𝗏𝖾𝗇𝗂𝗇𝗀.

𝖧𝖾 𝗐𝖺𝗌 𝗉𝗎𝗅𝗅𝖾𝖽 𝖻𝖺𝖼𝗄.

𝖲𝗁𝖾 𝗋𝖾𝗆𝖺𝗂𝗇𝖾𝖽, 𝗌𝗍𝖺𝗇𝖽𝗂𝗇𝗀 𝗂𝗇 𝗍𝗁𝖾 𝖼𝗈𝗋𝗇𝖾𝗋, 𝖺𝗅𝗈𝗇𝖾 𝗐𝗂𝗍𝗁 𝗍𝗁𝗂𝗋𝗍𝖾𝖾𝗇 𝖽𝖾𝖺𝖽 𝗀𝗂𝗋𝗅𝗌 𝖺𝗇𝖽 𝗍𝗁𝗂𝗋𝗍𝗒-𝗇𝗂𝗇𝖾 𝗊𝗎𝖾𝗌𝗍𝗂𝗈𝗇𝗌 𝗌𝗁𝖾 𝗁𝖺𝖽 yet to ask.