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Onde diabos foi parar Horácio

Horácio, Yasmine e eu estávamos  no lugar errado e na hora errada (sempre discordei dessa expressão popular que não faz sentido, pois afirmamos estar no lugar errado na hora certa ou então estar no lugar certo na hora errada. Lugar errado na hora errada é algo bom). Não pensávamos que aquele protesto pacífico pudesse virar aquele pandemônio.

Só percebemos a aproximação da polícia, quando eles já estavam próximos a nós uns três metros de distância, daí não tínhamos mais o que fazer. Foi bordoada na orelha, chute na canela, tapa na cara e gritos e mais gritos em cima de todos os manifestantes que apenas exigiam a recontratação de todos os demitidos da prefeitura. Quando alguns ameaçaram o revide pra cima dos soldados, o inesperado por nós aconteceu: veio aquela rajada de spray de pimenta. 

Agora estou aqui, perdido no meio dessa gritaria e troca de socos e pontapés, sem enxergar e tateando o ar aos gritos procurando os meus amigos:

— Horáciooooooo! Yasmineeeeeee! Cadê vocês, caramba?????

Inúteis são estes meus gritos, pois aqui está um misto de choro, gritos, ofensas, palavras de ordem e ameaças onde entende-se absolutamente nada. Mas persisto na esperança de encontrá-los.

Horácio é meio que esquizofrênico e nunca consegue ficar em paz em meio a brigas, pois sempre aparecem, como ele sempre descreve, vozes aos seus ouvidos que o levam a tomar ações violentas que nunca imaginaria eu que meu amigo fosse capaz de cometer: Uma vez ele disse ter enforcado a merendeira da escola durante uma briga na fila do lanche na época do Ginásio. Outra vez a mãe dele confidenciou-me ele ter socado a cara da própria irmã repetidamente durante uma discussão de seus pais (o que resultou no término da discussão de relacionamento para que a filha caçula pudesse ser atendida).

Yasmine é um doce de garota, embora uma mulher empoderada e firme em seus princípios. Nunca leva desaforo pra casa, porém nunca é daquelas pessoas que inicia uma briga. Seu poder e força estão nas palavras proferidas. Abomina violência física e nunca permite que as situações próximas a ela cheguem às vias de fato. 

Não consigo imaginar meus amigos sem minha pessoa próxima a eles nessa situação. Como será que eles estão? Fico aqui, desprovido de visão temporariamente, imaginando de maneira insegura que estão protegidos do mal. As lágrimas do ardor de pimenta nos meus olhos misturam-se com minhas lágrimas de angústia e medo. Não posso perder meus amigos agora. Eu sou o protetor deles. Essa kryptonita tirou o poder do Super Amigo aqui.

— Otáááááááááávio!

Opa! Ouvi alguém chamando meu nome. Melhor eu aproximar-me

— Otávio, tá gostando disso?

Ué, estou gostando de quê?

— Toma esse soco no bucho, seu otário.

— Otááááário. Otário, toma essa!

Não acredito que nessa confusão de vozes e ruidosos cães eu consegui confundir meu nome com um xingamento tão genérico, embora tivesse vivenciado tantos apelidos similares durante toda minha vida.

Mas enfim, pensei ser meus amigos e não eram.

Já estou ficando cansado e meus braços esticados para frente não conseguem mais permanecerem em noventa graus, posição inicial dos mesmos.

Vou sentar-me e torcer pra não ser pisoteado pelo povo que passa esbarrando uns nos outros.

Acho que esse gramado aqui é um bom local, e pelas vozes estarem um pouco mais baixas, deduzo eu que consegui afastar-me um pouquinho da muvuca.

— Caralho, Tavinho. Te encontrei. Você se afastou de nós quando os policiais chegaram.

— Que bom que encontrou-me, Yasmine. O spray de pimenta me cegou e estou até agora sem enxergar.

— Puxa vida! Na hora que você afastou-se não conseguimos te ver na multidão e Horácio e eu corremos pra onde havia menos pessoas. Mas foi em vão, pois Horácio começou colocou as mãos nas orelhas, como se tapasse os ouvidos e agachou no chão gritando NÃO! NÃO! NÃO! Em seguida levantou-se e começou a desferir socos aleatoriamente em quem passasse próximo, fosse policiais ou manifestantes. Ele começou a nocautear quem estivesse ali, depois uns 15 fecharam em cima dele e não consegui me aproximar para tirá-lo de lá. Quando consegui chegar no “olho do furacão” ele já não estava lá.

Putz!

Não havia o que pensar. 

Era correr ou morrer.

Pressa.

Tropeços.

— Parado aí, caralho. Vamos atirar. — Não tinha nem tempo de digerir as palavras proferidas aos berros pelos policiais que corriam atrás de mim. Só pensava em me safar daquela situação.

Corria pelas ruas apertadas da quebrada, enquanto os hômi vinham cuspindo veneno pra cima de nós. A cada esquina que dobrávamos, aumentava-se a distância entre nós.

O Carlinhos e o Zói não tiveram a mesma sorte que nós: Carlinhos torceu o tornozelo na corrida e foi pego, enquanto o Zói não viu uma senhora que voltava do mercado de bicicleta e se trombaram. A cena foi até engraçada: a senhora estatelada no chão, laranjas e outras frutas descendo a ladeira rolando e o Zói todo sujo de farinha e ovos das compras da senhora sendo alcançado pelos cinzentos. Zói foi o único naquele dia que foi pego com farinha em posse, literalmente.

Em momentos como estes não tem como pensarmos em companheirismo. Na fuga é cada um por si. Não dá pra você meter uma fuga e levar outro junto. O esquema é cada um ficar mocozado e depois que a poeira baixa, reagrupar a equipe, computar as perdas e reestruturar a tropa.

Nunca pensei que fosse ser tão bom assim na fuga. Tomá no cu viu?

Os cara da quebrada ficaram por meses lembrando de como me safei com maestria. Os cara deve até agora tá me procurando. Agora estou aqui, com essa quadrada na mão. essa velha eu nem sei quem é. o Nando pediu para que eu não deixasse ela vir pra este lado da loja e que se ela desobedecesse eu podia furar aquela carcaça murcha, que ela chamava de corpo, com balas.

Não entendo o porquê da demora do Nando. Era só pedir pra o velhote esvaziar a gaveta e o cofre na outra sala e voltar pra irmos embora.

— Véia do carai. Quem está lá do outro lado? — Não tem ninguém lá além do Izidoro.

— Porra, nome escroto desse véi. Sifudê. E cala a boca. 

— Mas, eu apenas respon…

— CALA BOCA, PORRA! JÁ FALEI.

Não sei se é a adrenalina do assalto ou se foram todos os bagulho que usamos antes para dar coragem, mas o fato é que eu estou em êxtase e aceleradásso. Não quis gritar com aquela coitada que parecia a Madre Teresa, tinha o pescoço para o lado parecendo o Frei Damião. Eu não sei como lidar com velhos, pois sempre achei idoso chato pra carai. 

Estou ouvindo uns gritos lá fora, vou até a janela verificar o que se trata. Carros Policiais por toda parte. 

Preciso avisar o Nando. Vou amarrar essa velha aqui, para encontrar o Nando e fugirmos dessa loja velha de velho que vendem coisas velhas para velhos. 

Quem diria que velharias pudessem valer tantos milhões de dólares?

Pronto. Velha amarrada, agora posso procurar Nando e o pau no cu do tal Izidoro.

Quê escadas bonitas! parece mogno, essas madeiras vermelhas. Coisa chique. Eles devem estar lá embaixo. Vou descer e verificar.

EITA CARAI!

Que porra aconteceu aqui? 

Izidoro parece ter sido golpeado na cabeça, pois uma poça de sangue havia embaixo da mesma e Nando morto ao lado com uma faca no peito.

Não é possível que meu melhor amigo e parceiro nas fitas tivesse um fim assim: morto por um caduco.

Enfim, vou verificar como está o movimento novamente lá fora pela janela lá de cima.

A velha até dorme ali amarrada, vamos na janela ver o que que pega lá fora. Vou pôr só a cabeça pra fora.

Cadê os carros? Não tem mais ninguém lá? O HO!

Estava eu, tranquilo sentado na escadaria da entrada do colégio, quando a turma dos atletas do time de futebol chegou causando a maior baderna e chutando os alunos que estavam conversando por ali até então. 

De onde eu estava dava pra ver toda a cena de bullying e maldade da parte dos alunos valentões e, mesmo ali como espectador, estava numa distância razoável, que permitia-me não ser uma vítima de tais maus-tratos.

No instante em que a turma estava virando um dos alunos de cabeça para baixo, um dos garotos que segurava as pernas olhou para onde eu estava assentado e gritou para que todos ao redor ouvissem:

— Olha lá o estranho do 1ºA. — gritou apontando para mim com uma das mãos, enquanto a outra segurava o garoto ao inverso. — Venha aqui seu nerd mongolóide, antes que eu te busque pelos cabelos.

O cara me chamava com uma voz tão contundente e postura autoritária, que eu senti medo de realmente acontecer alguma coisa desagradável comigo, caso não o obedecesse.

— O que você quer com a minha pessoa?

— O QUE VOCÊ QUER COM MINHA PESSOA? —  repetiu as minhas palavras o tal valentão ainda segurando um garoto em “upside down”.

— Galera, vocês sabiam que os pais desse esquisito são políticos? Roubam mais que o irmão do Jaime. Hahahahahahaha.

Jaime, lateral direito da equipe de futebol responde:

— Caralho, Ramirez. Nem com meu irmão na cadeia você deixa de zuar o cara.

Pronto. Saquei a parada.

Aquela era a famosa turma do Ramirez, o cara que toda a escola tinha medo. Até alguns professores bajulava tal garoto que só por ser filho do delegado da cidade. Havia uma arrogância e soberba em seu jeito de ser. 

— O que temos aqui? — responde ele tentando puxar algo que achou interessante de dentro de minha mochila entreaberta.

Haviam livros que eu amava que levava para cima e para baixo. Lia uns três simultaneamente, puxando referências entre eles. Não poderia deixar quem quer que fosse tocar meus preciosos.

Quando Ramirez tenta pegar um dos livros da mochila, eu a puxei rapidamente de suas mãos, tomando-a de tal maneira de Ramirez que o rapaz desequilibra-se e toma um tombo, caindo ele, o rapaz de “ponta-cabeça” e Jaime que segurava a outra perna do garotinho.

Naquele instante todos olhavam para mim, pois viram a cena de Ramirez, Jaime e outro garoto estirado no chão. Ramirez levanta e se prepara para desferir um soco em mim, quando tocam sirenes de um carro policial. Era o pai de Ramirez que vinha até a escola buscá-lo após o treino do time.

Ufa! Fui salvo pelo gongo. 

Nunca imaginei que minha primeira briga seria dessa maneira: Um soco vindo em minha direção e de repente, PAUSE! Alguém congelou a cena.

Pior foi a cara de Ramirez ao dirigir-se para o carro onde o pai esperava, fitando-me com o olhar penetrante de quem está prestes a esganar alguém.

— Não terminamos por aqui, imbecil. Depois acertamos as coisas.

Eu estava em choque. A turma de Ramirez dispersou ao chegar o carro da polícia.

— Ramirez, treine com essa turma mas não relacione-se muito. Esses marginais são uma péssima influência para ti, meu filho. Você entendeu?

— Pode deixar, pai. Meu interesse é apenas no futebol.

Mal sabia o Delegado Diógenes, que era seu filho quem era o influenciador de maldades da turma.

Ao sair a viatura, só restaram ali na entrada do colégio  os garotos que sofreram agressões, eu e lá ao longe um monte de gente que só viu a cena de Ramirez caído aos meus pés.

O comentário na escola era o seguinte: “CARA, UM DOS MENINOS DO 1ºA DERRUBOU O RAMIREZ SÓ COM UM SOCO.”

Vicente Hortelã Silva, este é o nome que os pais escolheram para seu primogênito que, embora o segundo filho tenha morrido três dias após o parto, gozava as regalias de ser filho único: quarto exclusivo, única criança da casa e sempre mimado por toda a família e outros privilégios (não relevante citá-los). O lado negativo de ser o único filho era o fato de não ter outra criança para brincar ou conversar, isso doía e trouxe marcas para a vida e personalidade de Vicentinho (ou Vi, Vick, VHS, Fita, Viveco, e outros apelidos que nem lembro mais). Se não entendeu ainda, Vicente, sou eu.

A questão de eu ter crescido sozinho em casa, me fez uma criança muito envergonhada, de não saber falar em público. Não conseguia fazer uma amizade sequer, a não ser os colegas de turma na escola, que eu mal conhecia e só conversávamos sobre as tarefas e trabalhos. Timidez era meu sobrenome.

Na escola só não achavam que eu era mudo, pois os professores sempre perguntavam as respostas das questões durante a aula e eu sempre levantava a mão trêmula para dizer a resposta que já estava na ponta de minha língua. Tremia, mas respondia, a fim de que os alunos de minha classe pudessem notar minha presença ali. Não sou invisível. Eu existo. Os professores me amavam e usavam a referência de “Vicente deve ser exemplo para vocês, se quiserem ser alguém na vida!”.

Amava ler livros e viajava nos contos e ficções. Ficava triste por ter dificuldades inicialmente ao ler meus livros, pois depois de tanto assistir tevê (minha melhor amiga na infância) precisei usar óculos cedo, mas meus pais demoraram pra percebê-lo e isso comprometeu um pouco a minha viagem em meus livros.

 Aprendi a ouvir música enquanto lia e a música tornou-se minha paixão. Não via graça nas músicas que todos ao meu redor ouviam, rimas pobres, palavras repetidas, “ão” com “ão” é apelação para falta de criatividade na composição de letras e poemas. Amava viajar no subtexto das canções.

Era tocar Bad Religion nos walkmans alheios, que eu chegava perto só para ouvir disfarçadamente (aquilo que era chiadeira para alguns, era prazer auditivo para mim; paz em meio ao caos).

O fato de não saber falar com as outras pessoas me fazia um peso morto nos lugares. Meus pais vira e mexe desejavam que eu aparecesse com “alguma namoradinha”; quase toda semana eram as mesmas indiretas. Mas como relacionar-me com outra garota? O que falar? O que fazer? Dilema. 

Eu nunca havia namorado na vida.